Blut

[Heidi]

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Blut



I.


Ihre Antwort ist eindeutig: spazieren gehen, irgendwo in irgendeinem Park. Meinetwegen gehe ich auch mit ihr raus, obwohl mir Reden nicht liegt, das habe ich im Grunde vorweg klargestellt, denn genauso steht es in meinem Profil. Keine großen Worte, alles andere ergibt sich. Ich hoffe, dass ihr das klar ist, aber das kann ich natürlich auch nochmal hervorheben wenn sie da ist.
Langsam werde ich nervös. So geht es mir jedes Mal damit und doch ist es genau das, was ich brauche. Erst Adrenalin, später Oxytocin.
Verdammt, warum klingelt jetzt das Handy? Scheiße. Caroline. Wenn ich nicht rangehe stört sie nachher.

Ja?
Du denkst doch daran pünktlich zu sein, Jasper?
Pünktlich?
Genau, pünktlich. Die richtige Uhrzeit. Okay?
Ich hasse es, wenn du mich wie ein Kind behandelst, Caroline.
Nun, ich bin deine Mutter.
Ich hasse es trotzdem, weil ich keines mehr bin.
Eigentlich müsstest du dich langsam auf dem Weg machen, es klingt aber nicht so, als wärst du unterwegs. Wo bist du?
Zu Hause, Mutter.
Dann doch lieber Caroline.
Warum sollte ich unterwegs sein? Wovon redest du überhaupt, ich kann mich nicht erinnern, dass du mich eingeladen hättest.
Wie bitte? Ich habe dir schon zu Weihnachten davon erzählt und vor drei Wochen noch eine Einladung mit der Post geschickt.
[Ich sinne nach und erinnere mich. Auf der Kommode liegt etwas; ich nehme den Brief in die Hand.]
Das ist heute. Ich kann heute nicht!
Jasper; ich wäre traurig darüber, wenn du nicht kommen würdest. Ich bitte dich darum. Das Wetter ist perfekt; es kommen viele Leute, die du auch kennst. Was ist es, das dich zögern lässt?

Hätte ich sagen sollen: Mutter, ich habe mich heute zum Ficken verabredet. So macht das meine Generation. Man geht spazieren, redet ein wenig, später hat man Sex und schließlich verabschiedet man sich als wäre nichts gewesen.
Pure Lustbefriedigung, hätte sie geantwortet und wäre enttäuscht gewesen, weil mir ihre Einladung nicht wichtig ist.
Warum geht ihr spazieren, wenn es nur um Sex geht?, hätte sie gefragt. Das könnt ihr auch ohne Ausflug in die Natur erledigen.
Damit hätte sie recht. Ich wollte auch nicht in den Park aber diese Frau sieht halbwegs gut aus, ist tiefgründig, studiert Kunstgeschichte und Germanistik. Zeitgleich kommt mir die Frage, was das alles bringen soll.
Worum geht es im Dasein? Jeden Tag ringe ich darum, ihn zu überleben oder einfach nur loszuwerden. Leben und Sterben – beides ist sinnlos. Man tut es, weil man Mensch ist und keine andere Wahl hat. Genauso wie essen, trinken, schlafen, scheißen. Und ficken.
Draußen sterben die Bäume, die Vögel, die Gletscher, die Murmeltiere. Die Ratten leben. Besser ich ficke jetzt, bedacht darauf, keine Kinder zu zeugen, denen ich noch mehr Elend hinterlasse als mir hinterlassen wurde.
Seit ich sie kenne trinkt Caroline bereits zum Frühstück Alkohol. Ich liebe sie und ich hasse sie. Trotz allem will ich sie nicht enttäuschen. Es ist wie ein Fluch, der auf mir lastet, vielleicht, weil ich ihr Fleisch und Blut bin. Es wird mir nicht gelingen, diese Frau zu vögeln, im Wissen, dass Caroline mich bei ihren Feierlichkeiten vermisst. Das ist die Bürde eines Sohnes.
Deshalb drehe ich mir einen Joint und setze mich auf den Balkon.

Der Weg in den Park läuft wie in Zeitlupe; ich spüre den Wind auf meiner Haut und dort steht sie. Sie trägt ein leichtes Kleid; in ihrem Haar steckt, kaum sichtbar, eine kleine Vogelfeder und ich frage mich kurz, weshalb sie so etwas Absurdes macht. Sich eine Feder ins Haar stecken. Auf den Weg hierher habe sie eine Mücke gestochen, wird sie später sagen. Während wir zur U-Bahn-Haltestelle schlendern, rauche ich noch einen Joint.


II.


Ihre Schreie und ihre weit geöffneten Schnäbel werden der Vergangenheit angehören, wenn es wieder kühler wird. Es sind fühlende Wesen, noch jung und ohne Erfahrung signalisieren sie ihr Verlangen nach Insekten, die ihnen das Überleben sichern, die ihnen die Gewissheit geben, aufwachsen zu können. Ohne das Muttertier wären sie ausgeliefert. Bald werden sie ihren ersten Flug erleben, schneller als jeder Mensch erwachsen wird, werden sie sich zu fügen haben, um bereit zu sein für eine lange Reise. Dann werden sie in angenehmere Gebiete ziehen, in denen die Mücken den Winter überdauern.
Früher habe ich sie unter dem Dachvorsprung des Stallgebäudes gesehen. Es sind die Nachbarn gewesen, die Pferde besessen haben in einer Zeit, in der Reiten als Freizeitsport neu gewesen ist. Heute sehe ich das Nest im Bahnhof. Es hockt wie dafür gemacht auf der Metallverstrebung, die das Dach festhält. Mich wundert es, sie hier in der Stadt zu sehen, in all dem Trubel. Sicher sind sie hier, weil sie Tiere der Dächer und Lüfte sind; sie nehmen dafür den Gestank von Urin und Zigarettenkippen hin.  
Caroline hat damals weder die Nester, noch die Vögel beachtet, ebenso wenig hat sie mir ihre Aufmerksamkeit geschenkt. Die Bürde der jüngeren Schwester oder die Verachtung. Was wird sie mir sagen können, wenn wir uns nachher begegnen, in ihrem Garten, in ihrem Haus, nach mehr als dreißig Jahren. Es ist mir unverständlich, dass ich mich darauf eingelassen habe, die Einladung anzunehmen. Distanz und Liebe haben mehr miteinander zu tun als ich mir gegenwärtig eingestehen möchte.
Ich höre das schleifende Geräusch einer einfahrenden Bahn, möchte mich aber nicht losreißen, möchte das rege Treiben noch weiter beobachten.
Der erwachsene Vogel fliegt in Windeseile über meinen Kopf hinweg; es werden Stechmücken oder Fliegen sein, die er für seine Jungen fängt. Die Lebendigkeit, die von diesem Nest ausgeht, berührt mich. Es ist ein Konzert aus Flügelschlägen und dem Gleiten der ausgebreiteten Schwingen; es gibt sanfte Passagen und solche mit Regsamkeit, mit rhythmischer Steigerung. Ich höre Musik, dirigiert durch die Bewegungen dieses Vogels und erlebe ein Stück, das von Freiheit erzählt und von Wahrhaftigkeit.
Caroline hat die Last tragen müssen, jeden Alkoholrausch unserer Mutter auszubaden; die Bürde der großen Schwester, zu schnell erwachsen werden zu müssen, um sich um die jüngere zu kümmern.
Ich würde Caroline gerne um Verzeihung bitten, für etwas, das ich nicht getan habe, und wofür ich mich dennoch verantwortlich fühle. Es will sich nicht auflösen in mir, dieses Gefühl, versagt zu haben.
Die Menschen, die mich Anrempeln, wenn sie die Treppe nach oben hasten, kümmern mich nicht. Ich schließe die Augen, höre nur noch die zarten Schreie der Jungen, fühle den Herzschlag in meiner Brust, den Wunsch nach einem Federkleid, das mich aus dieser Situation befreit, mich nicht mit dem Schatten auseinandersetzen zu müssen, den ich jahrzehntelang verdrängt habe.
Ich weiß nicht warum, aber die Schwanzspitze erinnert mich an eine Fledermaus, der ganze Körper ist für die Jagd ausgelegt. Mit der einen oder anderen Stechmücke, die dieser Vogel fängt, nimmt er Blut auf und trägt es durch die Luft; das Blut von Menschen, die hier verloren die Treppen hinauf und hinunter irren.
Und mit dem Blut nehmen seine Jungen möglicherweise die Hirngespinste der Menschen auf; die Wahrhaftigkeit oder die Verlogenheit von denjenigen, die sich haben stechen lassen, trägt der erwachsene Vogel durch die Luft, und schenkt jenen Blutstropfen dadurch vielleicht ein Stück Freiheit, ehe sie mitsamt der Mücke verfüttert werden.


III.


Alles ist vorbereitet. Die Gartenmöbel, die Sektgläser, das Buffet. Der Pool wurde gereinigt; ein angenehmer Geruch von Holzkohle liegt in der Luft. Alles ist so, wie sie es haben wollte. Miguel kümmert sich gerade um die welken Rosenblüten; wenn er damit fertig ist, wird es nicht mehr lange dauern.
Noch ist sie allein, aber im Grunde ist sie es nicht nur jetzt, im Grunde ist sie es immer. Die Einsamkeit ist ihre Bürde. Verlassen von ihrer Familie; von der ursprünglichen ebenso wie von der selbst gegründeten. Verlassen von ihrem Ehemann. Das Haus und die Hälfte seines Vermögens hat sie nach langem Rechtsstreit bekommen.
Sie holt sich ein Sektglas und schenkt ein, sie kippt den Alkohol in sich hinein als wäre es Orangensaft. Sie schenkt nach und trinkt das Glas noch einmal leer. Dann setzt sie sich auf einen der Gartenstühle. Ehe in ihr das Gefühl aufzukommen droht, verloren zu sein, wird sie erneut nachschenken.
Sie liebt sein Lächeln; er ist ein wundervoller Junge, ihr Schatz. All ihre Zukunft liegt in ihm, denn ihr eigenes Leben ist verwirkt.
Sie kratzt sich an ihren Beinen. Die Mücken haben sie heute Nacht zerstochen. Sie saugen das Blut heraus und spritzen ihr Gift hinein, sie kennen keine Gnade.
Was wird er erzählen? Ob er inzwischen eine Freundin hat? Es ist mehr als ein Jahr her als sie ihn zuletzt gesehen hat. Nicht einmal zu Weihnachten ist er gekommen.
Sie hört Schritte hinter sich, vor sich sieht sie Miguel die Rosen wässern. Sie weiß wer gekommen ist, wie könnte sie die Zögerlichkeit ihrer Bewegungen vergessen?
Es freut mich, dass du da bist, Jasmin. Sie dreht sich nicht um. Nicht, weil sie es nicht wollte, es ist ihr Körper, der sich nicht bewegen will.
Mir kommt es vor, als hätten wir uns erst vor kurzem zuletzt gesehen. Jasmins Art, sich zu artikulieren hat sich nicht geändert. So, als würde sie einen Schritt rückwärts gehen.
Nun schafft sie es, sich umzudrehen. Sie versucht ein Lächeln; es will ihr nicht gelingen. Ihre Schwester kommt auf sie zu und breitet die Arme aus. Komm, lass dich drücken.
Das Lächeln kommt noch immer nicht über ihr Gesicht, obwohl Jasmin sie anstrahlt. Sie erwidert die Umarmung; sie spürt Tränen in den Augen aufkommen, löst sich von ihrer Schwester, schenkt sich Sekt nach.
Noch immer deine Art mit Problemen umzugehen? Jasmin hebt die Augenbrauen.
Sie schüttelt den Kopf.
Jasmin seufzt, nimmt ein Sektglas und schenkt sich selbst welchen ein.
Jasper wird kommen, sagt Caroline.
Jasmin schweigt.
Ja, das wird er. Dann wird sich alles ändern. Caroline wischt nervös mit dem Handrücken über ihre Wangen.
Findest du nicht, dass du etwas viel von ihm verlangst?
Nun ist es Caroline, die schweigt. Mit eisernem Blick und geröteten Augen.

[Schlomo]

Das ist ja heftig, fast dystopisch. Eine Geschichte, bei der ich mich sofort unwohl gefült habe, was mit jedem Satz intensiver wurde.

[d.frank]

Verwirrend, die Namen und Ansprachen, wirkt ein bisschen so, als soll das verwirren, etwas hinzufügen, das gar nicht hinzugefügt werden müsste.
Der Teil mit den Vögeln und Nestern ufert aus. Eigentlich ist das etwas ganz Einfaches, das hier behandelt wird, was nicht heißt, dass es sich nicht lohnt darüber zu lesen / zu schreiben, und es hat einige gute und kräftige Stellen, aber insgesamt wirkt es auch verwässert und konstruiert.

[V.K.B.]

[dürüm]

Hallo Inco,


eine traurige, desillusionierende Geschichte in drei Teilen.

Tinder Sex, Drogen, Hoffnungslosigkeit beim Sohn.

Scham und schlechtes Gewissen bei der Schwester.

Hoffnung und natürlich stark gestörtes Verhalten bei Caroline.

Die Charaktere sind gut gezeichnet.
Die Art der Geschichte ist nicht meins, aber  sie ist souverän erzählt.

3 Punkte

Gruß
Kerem

[Constantine]

Bonjour Señora Incógnita

Anmerkungen im Text und unten ein Gesamtfazit:

[Babella]

Alkoholkranke Mutter, genervter Sohn und irgendwas mit Vögeln und Insekten und Blut, was irgendetwas bedeuten soll.

Sorry, das ist nicht so meins.

[Heidi]

Beinahe hätte ich diesen Text nicht zu Ende geschrieben, als seine Existenz bereits begonnen hatte.

Und zwar deshalb, weil wenige Tage nach Bekanntgabe des Themas im Wettbewerbs-Smalltalk-Thread über Sommergäste diskutiert wurde. Dabei wurde unter anderem erwähnt, dass auch Schwalben zu jenen zählen. Ich hatte zu diesem Zeitpunkt etwa ein Drittel des Textes verfasst - genau die relevante Szene mit den Vögeln - und mich gefragt, ob ich die Geschichte besser einstampfe, noch ehe sie überhaupt erschaffen ist, oder ob ich sie nur für mich schreibe und gar nicht erst als Wettbewerbstext einreiche.

Das kam mir dann beides irgendwie blöd vor und so habe ich einfach weitergemacht und hier ist er nun, der Text.
Falls mir also jemand Einfallslosigkeit vorwerfen sollte, sei hier schon mal gesagt, dass Ideen offensichtlich zum Pflücken in der Luft hängen, sobald gewisse Themenbereiche ausgesprochen werden.

[Reimeschreiberin]

Drei kurze Einblicke in Alltagsszenen, aus drei verschiedenen Blickwinkeln. Zuerst der Sohn, dann die Schwester, dann Caroline selbst. Ein Familiendrama um Alkoholsucht, die von einer Generation auf die nächste übergeht und dabei die Familie entfremdet, zerstört. Das Motiv der Mücken zieht sich durch alle drei Teile. Ein Sinnbild dafür wie der Alkohol die Lebenskraft aussaugt?

[Globo85]

"Alkoholismus und Tindersex" oder Blut ist dicker als T…

Vorgaben:

• Begegnungen und/oder Abschiede: Ja.
• Anbahnende Veränderung: Ja, auch wenn (mir) nicht so richtig klar wird, welche.
• Sommergäste/Nichtbeachteter Schuss: Hm. Nein?
• Ist das E? Für mich ja.

Eindrücke:
Alkoholkranke Frau und ihr Familienschicksal in drei Akten. Irgendwie auf leisen Sohlen kommt die Geschichte für mich zunächst daher, aber wirkt dann doch (bei mir lange) nach. Rund geschrieben ist sie alle mal.

Lieblingsstelle:

[sleepless_lives]

Vorsicht. Hier muss man aufpassen, sonst wird Caroline von der Mutter plötzlich zur Schwester und alles sehr seltsam. Der Perspektivenwechsel in Teil II ist unvermittelt und unerwartet, weil der Anfang dieses Teils doch genau zum Ende von I zu passen scheint. Aber im Zehntausender sollte man sowieso immer genau lesen und nicht nur der direkten Verbindung zwischen zwei Punkten folgen.

Ja nun, aber. Das ist eigentlich sehr schön erzählt, treffend, mit stimmigen Details (weitgehend, aber vielleicht weiß Jasmin ja auch wirklich nicht den Namen der Vogelart, die sie sonst in vielen Einzelheiten beschreibt und kümmert sich nicht um deren Aussehen, das nie erwähnt wird). Den übergreifenden Zusammenhang - über die Feder im Haar, dem Mückenstich, dem Vögeln und den Vögeln, dem Federkleid der Jungen, den Mücken, die gefressen werden, bis hin zu den Mücken, die die Beine zerstechen – den muss man sich erst einmal erarbeiten. Obwohl doch eigentlich alles so deutlich ist, es schon der (damit super gewählte) Titel von den Dächern pfeift: Das Blut. Mal Symbol für gemeinsame Gene, mal Symbol für weitergegebene Verhaltensweisen in der Familie, mal Symbol für mit sich herumgetragene Erwartungen.

Die Sprache gleicht sich den Personen an, deren Perspektiven eingenommen werden, ist routiniert und akkurat. Nur eine einzige Dialogzeile ist ein wenig verunglückt:  

[nicolailevin]

Jasper ist des Lebens überdrüssig, nimmt Drogen und trifft Frauen im Internet, mit denen er Sex hat. Sein nächstes Treffen muss er allerdings canceln, weil Caroline, die sich als seine Mutter bezeichnet, ihn zu einer Feier einlädt. Dreißig Jahre hat er sie nicht mehr gesehen. Er sinniert über Schwalben, die Futter brauchen und so schnell flügge werden und blutsatte Insekten fressen, Caroline wird zur großen und zur jüngeren Schwester, ihr Alkoholproblem überträgt sich auf ihre Mutter, eine weitere Schwester, Jasmin kommt hinzu, und ich kenne mich gar nicht mehr aus.

Wo die Geschichte spielt, bleibt unklar. Die Namen leiten mich irgendwie in die USA: Die Namen der Familie könnten auch auf Englisch funktionieren, ein Pool, dazu ein Gärtner namens Miguel, auch wenn die Eisenbahn nicht recht dazu passen will …

Sprachlich finde ich den Text nicht schlecht. Die Geheimnisse der Geschichte sind allerdings so heftig verwoben, dass ich sie nicht mehr entwirren kann. Ich entdecke hinter diesem schwalbenumschwebten Familiendrama auch keine Fabel, keine These, keine Geschichte hinter der Geschichte. Kein Punkt, kein Schuss, keine Veränderung, die ich ausmachen kann.

Am Ende keine Punkte von mir.

[silke-k-weiler]

Lieber Text,

ein Großteil meiner Punkte gebührt Dir für den zweiten Abschnitt, der mich wirklich berührt hat. Wie die Beobachtung des Schwalbennestes sich mit den Gedanken von Carolines Schwester an die eigene Kindheit und die Alkholsucht der Mutter vermengen, dazu noch die Gedanken über das Blut, das letztlich alle Figuren, die in diesen Zeilen auftauchen, miteinander verbindet, ob sie wollen oder nicht.

Lieblingsstelle: Und mit dem Blut nehmen seine Jungen möglicherweise die Hirngespinste der Menschen auf; die Wahrhaftigkeit oder die Verlogenheit von denjenigen, die sich haben stechen lassen, trägt der erwachsene Vogel durch die Luft, und schenkt jenen Blutstropfen dadurch vielleicht ein Stück Freiheit, ehe sie mitsamt der Mücke verfüttert werden.

Die große Veränderung scheint mir allerdings nicht im Anmarsch zu sein, ich fürchte, sie bleibt eine Hoffnung, ein Wunschtraum und alle bleiben in ihren Rolen und Konstellationen verhaftet, in diesem Kreislauf aus Selbstbetrug und gegenseitiger, mehr oder minder subtiler Verletzung, so zuverlässig, wie die Schwalben wiederkehren.

Gern gelesen.

Silke

[Nachtvogel]

Ich mag die Geschichte. Die Botschaft ist traurig-ernüchternd; die Charaktere gehen irgendwie abgestumpft durchs Leben, auf der Suche nach einem Sinn, gefangen in der Einsamkeit. Sprachlich überzeugend.

6 Punkte

[Minerva]

[holg]

Generationenkonflikt? Familiending?
Sohn kommt nicht wie versprochen zur Feier der Mutter, hat stattdessen lieber ein Sexdate.
Der Sohn führt ein eingebildetes Gespräch mit seiner Mutter. Später führt die Mutter eines (zumindest ein typografisch genau so gesetztes) mit Jasmin, ihrer Schwester. Dazwischen eine Meditation über Schwalben.

Habe ich in anderen Texten zu wenig Subtilität bemängelt, hat dieser entweder zu viel davon oder ist so hermetisch, dass ich ihn nicht geknackt kriege. Da schwelt irgend etwas im Hintergrund, ich kann darüber aber noch nicht einmal spekulieren, weil mir Hinweise fehlen.
Irgendwie kommt mir Visconti in den Sinn. Ich kann das aber  nicht begründen.

Insgesamt lässt mich der Text kalt.

[MoL]

Lieber Inko,

ich fürchte, ich habe Deine Geschichte nicht ganz verstanden:
Caroline ist die ältere Schwester von Jasmin. Ihre gemeinsame Mutter war Alkoholikerin. Caroline ist reich und auch Alkoholikerin und Sohn ist Jasper, der wiederum unter ihrer Alkoholsucht leidet?

Mein größter Kritikpunkt ist sicherlich sehr objektiv: keiner der Protagonisten ist mir auch nur ansatzweise sympathisch. :-/

Die Einbindung mit dem Blut finde ich von der Idee her super, aber die Umsetzung hat noch viel Potential nach oben. Das ist mir zu wenig eingebunden, wirkt aufgesetzt. Ich bin mir sicher, aus der Geschichte lässt sich noch viel mehr rausholen!

[nebenfluss]

Leider noch kein Kommentar.

[Heidi]

Sicherlich ist dieser Text nicht der schlechteste, den ich je geschrieben habe, aber er ist dennoch weit von dem entfernt, was möglich sein könnte und was ich mir eigentlich wünsche von meinen Geschichten. Ich habe dieses Mal echt mit mir gerungen, den Text einzureichen, dachte dann aber, wenn er erst mal da ist, dann soll es so sein.

Seltsamerweise hat mich bei diesem Zehntausender das Thema nicht in dem Maße inspiriert, wie es das sonst getan hat, was keinesfalls an den organisierenden Personen liegt, sondern an meiner persönlichen Verfassung und der Auffassung der Vorgaben. Ich fühlte mich etwa leicht eingeschränkt durch die Vorgabe „Schreibt einen erzählenden Prosatext [...]“; die Sommergäste an sich waren halt ein Thema und so eins ist dehnbar – das Zitat mit den Schüssen und dem Wald ebenfalls, aber erzählende Prosa bedeutet meiner Auffassung nach, dass lyrische Elemente eher fehl am Platz sind, Gedankenströme genauso, weil die ja nicht in dem Sinne erzählend sind.  Da dachte ich dann: Scheiße, das heißt ja, dass ich erzählen muss und eben nicht abweichen darf von einer „herkömmlichen“ Geschichte.
Im Endeffekt habe ich anhand der Text-Resultate dann gesehen, dass ich mich diesbezüglich viel zu sehr versteift habe; lyrische Abschnitte, oder Abweichungen und Besonderheiten anderer Art, hätten bestimmt nichts ausgemacht, aber dieser Gedanke war halt drin in meinem Kopf während des Schreibprozesses. Und so habe ich, nachdem der Text fertig geschrieben und abgegeben war, gedacht: Na, da hast du ja mal eine richtig „normale“ Story aufs Blatt gebracht, fast so, als hättest du ein größeres Projekt ins Auge gefasst, einen Roman in Kurzform, locker, leicht und halbwegs gefällig geschrieben.
Umso mehr bin ich überrascht über den einen oder anderen Kommentar, in dem mir reflektiert wird, dass der Text anscheinend doch nicht so „normal“ ist, wie ich dachte.
Meine Frage an mich selbst und auch an euch, ist nun, wie ich es schaffe, einen Text so zu gestalten, dass er auch verständlich ist und warum es mir nicht auffällt, wenn er zu abstrakt daherkommt. Diese Sache hinterfrage ich gerade bei diesem doch recht einfach gestalteten Stück enorm und damit hinterfrage ich mein Schreiben und die Sinnhaftigkeit davon im Allgemeinen stärker als in allen anderen Phasen meines Schreib-Lebens. Wenn eine Geschichte eine Vielzahl der lesenden Menschen unberührt lässt, dann ist das Schreiben davon letztlich überflüssig (oder irre ich mich?). Zwar schreibe ich generell immer zuerst für mich selbst, aber im Zuge eines Wettbewerbs dann ja doch auch für andere.

Auf eure Kommentare werde ich natürlich noch einzeln eingehen, wenn die Zeit dazu gekommen ist. Vielen Dank erst mal für die Mühe, die ihr reingesteckt habt in diesen Text!

[d.frank]

Write drunk; edit sober

Ernest Hemingway

Nicht falsch verstehen: Schreibe blind, überarbeite konzentriert

[Minerva]

Hallo Heidi,

ich hoffe, du schreibst auch in Zukunft weiter und lässt dich nicht entmutigen, weil es dieses Mal nicht so geklappt hat, wie du dir es gewünscht hast. Der Nachteil an so einem Wettbewerb ist letztendlich, dass sicher einige die Zeit gebraucht haben, um überhaupt auf eine Geschichte zu kommen und diese umzusetzen. Was dann fehlt, ist der Abstand und die Überarbeitung, die Distanz.

[Heidi]