Der Ruf der Bienenfresser

[silke-k-weiler]

Gerade als das schwellende Gefühl der Angst ihren Brustkorb bersten zu lassen droht, beugt sie sich vor. „Kennen Sie diese Kurzgeschichte von Dürrenmatt, in der ein Student durch einen sonst recht kurzen Tunnel fährt, der dieses Mal aber kein Ende nimmt?“, sprudelt es aus ihr heraus.
Ihr Gegenüber, ein Mann mittleren Alters mit dem Gesicht eines Paul Newman-Doubles, hebt den Blick, klemmt den Zeigefinger als Lesezeichen zwischen die Seiten der Broschüre, in der er gerade blättert, und schaut sie an, die Frau mit der Mütze und den großen Augen, die ihm in Abteil gegenübersitzt und ihre Hände knetet.
„Wir fahren doch gar nicht durch einen Tunnel“, meint er nach einer Weile.
„Scheinbar nicht, trotzdem musste ich gerade daran denken. Kennen Sie die Geschichte?“
„Haben Sie Zugangst?“
Sie schüttelt den Kopf. „Nein, im Gegenteil, ich mag Züge. Die Geschichte fiel mir einfach so ein. Kennen Sie sie nun?“
Er nickt und widmet sich wieder seiner Broschüre. „Aus der Schule.“
„Und?“
„Und was?“
„Was halten Sie von ihr?“
Wieder sieht er auf. „Was soll ich von ihr halten, es ist eine Parabel über den Tod und ich war damals ein junger Bursche, durch den die Zeilen durchgerauscht sind, ohne dass viel haften blieb.“
„Nicht einmal ein Gefühl?“, fragt sie mit tauben Lippen und erschaudert unwillkürlich, sodass eine Gänsehaut die Härchen an den Unterarmen aufrichtet.
„Sie scheint diese Geschichte weit mehr beeindruckt zu haben als mich“, stellt er fest. Sein Blick erfasst die dünne Häkelmütze, welche ihren Schädel umhüllt, beinah wie ein Eirest auf dem Kopf eines Kükens. Es wirkt, als würde er studieren, wie jede Masche die andere umschlingt, bevor er fragt: „Ist Ihnen kalt?“
Sie kann ihm die Frage nicht übelnehmen, eben die Gänsehaut, zudem schafft es die Klimaanlage kaum, gegen die 40° anzupusten, die jenseits der geschlossenen Abteilfenster mit dörrendem Sonnenschein die Landschaft bleicht und den gesamten Zug aufheizt wie einen Römertopf. In Unkenntnis einer passenden Lüge, die sie ihm auftischen könnte, ergreift sie, getrieben von dem Wunsch nach Wahrhaftigkeit, die Kopfbedeckung und zieht sie herunter.
Sein Gesicht zeigt keine Regung, die Augen gleiten über ihre blanke Glatze, ungeschützte Haut, sonst durch blondes Haupthaar verhüllt, das sie bis auf die letzte Strähne verlassen hat. In ihrem Nacken prickelt es, die Musterung fühlt sich unangenehm intim an. Sie weiß, dass er versteht, dass er den Tunnel erkennt.
„Eine aparte Frisur“, befindet er, ohne Spott in der Stimme. „Sie bringt ihre Augen zur Geltung. Sie haben, nebenbei, sehr schöne Augen.“
Fast hätte sie aufgelacht. Wie satt hat sie die teilnahmsvollen Blicke, die ihr folgen, wie einer Schnecke die Schleimspur, immer dann, wenn sie die Mütze vergisst. Sie sieht ihren eigenen Tod in den Augen der anderen und manchmal erwartet sie fast, Schneisen würden sich auftun, Passanten emporwirbeln wie das Wasser des Roten Meeres, um sie durchzulassen, sie und ihr unerhörtes Erinnern an die Endlichkeit eines jeden Menschen.
Schlimmer sind jedoch die Unblicke. Das bewusste Nicht-hinsehen. Wenn die Aufmerksamkeit anderer über sie hinwegspringt wie über ein Schlagloch. Für diese Menschen existiert sie bereits nicht mehr.
Die wenigen Freunde und Bekannten, die sich nicht von ihr zurückgezogen haben, die nicht unauffällig Schritt für Schritt zurückgewichen sind, bis ihre Körper zu Schemen wurden, die das Mahlwerk der Vitalen und Leistungsfähigen wieder in sich aufgesogen hat, erinnern sie dafür tagtäglich an ihren Zustand, an ihr Mäandern zwischen Leben und Tod, wohlmeinend, ihre Fürsorge wie Gift versprühend. Vielleicht ist sie ungerecht. „Niemand kann es dir rechtmachen“, hat ihre Schwester ihr kürzlich vorgeworfen. „Sehen wir hin, ist es falsch, sehen wir weg, passt es dir auch nicht.“ Ja, vielleicht ist sie ungerecht geworden. Ungerecht und dünnhäutig. Aber ist es denn zu viel verlangt, an manchen Tagen einfach als Mensch behandelt zu werden, der noch immer atmet?
So tut ihr die Reaktion des Mannes auf ihre Art gut und sie lächelt ihn an. „Ein bisschen wie Sinead O'Connor, nicht wahr?“
„Oh ja“, stimmt er zu.
Für ein paar Sekunden umtanzen ihre Blicke einander, berühren sich flüchtig, dann schaut sie weg, findet Ablenkung in der Broschüre in seinen Händen. „Was lesen Sie da?“
Er dreht sie so, dass sie das Deckblatt entziffern kann:

„Studies on the spread of avifaunistic summer guests in the course of climate change“

„Ich bin Ornithologe“, erklärt er, „und erforsche eine Kolonie von Bienenfressern in einer Sandgrube ganz in der Nähe. Bei uns sind diese Vögel Sommergäste, sie stammen ursprünglich aus dem Mittelmeerraum. Anfang der 2000er Jahre hat sich eine stabile Kolonie am Kaiserstuhl etabliert, inzwischen lässt sich diese Art aber immer weiter nördlich nieder.“ Er greift nach einer Mappe neben sich, entnimmt ihr einige Fotos und reicht sie ihr.
Schillernd bunte Vögel mit kecker schwarzer Augenbinde und langem Schnabel sind abgebildet. Ihre schiere Anwesenheit scheint die Umgebung auf den Fotos aufzuwerten, der Himmel wirkt durch sie blauer, das Grün satter, selbst die sandfarbene Steilwand, an die sich ein Exemplar klammert, hofiert ihren Gast mit einer Vielfalt von Beige- und Brauntönen.
„Wunderschön!“, haucht sie und geht die Fotos ein zweites Mal durch, die Farben in sich aufsaugend.
„Fliegende Juwelen. Ihr Anblick bezaubert mich ganz besonders. Ich freue mich jedes Jahr darauf, wenn sie zurückkehren.“
Der letzte Satz versetzt ihr einen unerwartet wehmütigen Stich, sie denkt an den Kreislauf der Natur und daran, dass für sie vielleicht ewiger Winter anbrechen wird.
„Mama, schläfst du?“
Die Stimme kommt von außen, von jenseits der Welt, in der ein imaginärer Zug auf den Gleisen ihrer Vorstellung seine Runden dreht. Sie klingt sanft, besorgt.
„Mama?“ Nun schwingt ein Misston von Ungeduld in den beiden Silben.
Sie seufzt, denkt: Ach Kind, was für ein miserables Timing, und sieht ihr Gegenüber lange an. „Kennen Sie diese Geschichten, an deren Ende sich herausstellt, dass alles nur ein Traum war?“
Er verzieht das Gesicht. „Wenn Sie mich fragen, sind solche Wendungen Betrug am Leser; wer den Traum-Twist bemüht, da ihm kein passendes Ende einfällt, sollte die eigene Kreativität vielleicht auf andere Art befriedigen.“
Obwohl sie schmunzelt, hebt sie gleichzeitig die Augenbrauen. „Ein hartes Urteil, das Sie da fällen. Als wären Träume nichts wert.“
„Das habe ich nicht gesagt.“
Sie blickt auf die Mütze in ihrer Hand. „Ich werde mich von ihnen verabschieden müssen. Von allen, die ich mir aufgehoben habe für die Zeiten, in denen ich sie endlich verwirklichen wollte. Ganz zu schweigen von denen, die ich noch gar nicht geträumt habe, weil ihre Zeit nicht reif war.“
„Natürlich sind Träume etwas wert“, meint er sanft. „Wir müssen nur auf die Ausgewogenheit achten. Wie bei der Ernährung. Wenn wir nur von unseren Träumen zehren, ist das zu einseitig. Als würden wir ständig Schokolade essen. Gelegentlich brauchen wir auch eine Portion Realität. Träume“, konstatiert er, „sind die geheime Tafel Schokolade in der Schublade der Seele.“
Sie schüttelt den Kopf. „Wahre Träume sind weit mehr als das. Was Sie meinen, sind Tagträume. Tagträume sind die geheime Tafel Schokolade in der Schublade der Seele. Und ich wüsste nicht, was gegen eine Rippe dann und wann spricht.“
Sein Blick wird eindringlich. „Nun, dies ist ein Tagtraum. Ein Tagtraum, in den Sie sich vor der Realität flüchten, gemeinsam mit einem Ornithologen, der wie Paul Newman aussieht, während ihre Tochter an ihrem Bett steht.“
Sie schluckt und kneift trotzig die Lippen zusammen. „Möchten Sie, dass ich gehe?“, presst sie hervor.
Dreimal in rascher Folge erklingt das Quietschen des Desinfektionsmittelspenders vor der Tür des Krankenzimmers, gleich darauf sticht sie der Geruch in die Nase. Ihr Geruchssinn war schon immer empfindlich, die Krankheit hat ihn verfeinert, als sollte sie wirklich jede Nuance des Seins in sich aufnehmen. Gesundheitsschuhe wispern über Linoleum. Sie erkennt die Stimme der Schwester, die diesen Teil der Station in der Mittagsschicht betreut.
„Ich habe ihrer Mutter ein Beruhigungsmittel gegeben“, raunt sie. „Die Operation morgen macht ihr zu schaffen“
„Die Chemo hat den Tumor verkleinert, nicht wahr?“
Die Schwester zögert. „Nun, darüber müssten sie eigentlich mit dem Arzt reden, aber … ja, ihre Mutter hat gut auf die Behandlung angesprochen, trotz der Nebenwirkungen. Es bestehen gute Chancen darauf, Gewebe zu erhalten.“
Sie hört ein erleichtertes Ausatmen. „Ich habe mir extra Urlaub genommen“, fügt ihre Tochter hinzu.
„Typisch“, murmelt sie, „extra Urlaub genommen … es tut mir aufrichtig leid, dass meine Krankheitspläne mit eurem Alltag so schlecht zu vereinbaren sind.“
Paul Newman legt den Kopf schief. „Jetzt fällen Sie ein zu hartes Urteil!“
Sie schließt die Augen. Sie ist wirklich dünnhäutig geworden. Womöglich auch ein wenig ungerecht. Also lauscht sie auf den Subtext, hört Ich habe mir Urlaub genommen, um für sie da sein zu können, spürt dem Zittern in der Stimme ihrer Tochter nach, mühsam aufrechterhaltene Fassung, die jedes Worte stützt.
Sie hebt die Lider. „Ich denke“, sagt sie langsam, „ich werde an der nächsten Station aussteigen. Aber ich hebe mir eine Rippe Schokolade für später auf.“
Paul Newman lächelt charmant. „Ich werde auf Sie warten.“
Sie erwidert das Lächeln und erhebt sich. „Das wäre schön. Und dann nehmen Sie mich mit zu den Bienenfressern.“
„Versprochen!“
Sie ist halb auf dem Gang, da dreht Sie sich noch einmal um. „Kennen Sie diese Geschichten, in denen zwei wildfremde Menschen einander in einem Zug begegnen und es geschieht etwas völlig Unerwartetes?“
„Der Tunnel nimmt kein Ende?“
„Ich dachte eher an etwas Romantisches.“
„Verstehe. Schokolade mit Pralinéfüllung.“
„Der Ruf der Bienenfresser.“
„Es wäre der perfekte Titel.“

[V.K.B.]

Hallo Inky,

tolle Geschichte, die mich echt überzeugt. Hat mehrere Ebenen, Meta-Referenzen, man versteht sie erst nach und nach, aber ohne als Pointengeschichte rüberzukommen. Gut geschieben finde ich sie auch. Und sogar noch was gelernt, Bienenfresser kannte ich noch gar nicht und war beim Googeln überrascht, dass es sie wirklich gibt.

Unterm Strich:

E-Lit: definitiv
Sperrig: sprachlich nein, inhaltlich ja. Gut gelöst.
Thema Sommergäste: Erstmal die Vögel, dann lässt sich aber auch noch anderes reininterpretieren.
Begegnungen/Abschiede: Hier muss man etwas ruminterpretieren, aber ja. Hauptbegegnung wäre ja ein Tagtraum, aber das Thema Abschied (auch vom eigenen Leben) ist definitiv da.
ungehörter Schuss: metaphorisch umgesetzt als Realitätsflucht. Wobei das "nicht zur Kenntnis nehmen nicht passt, denn sie hinterfragt und reflektiert es ja selbst.
Hintergrund Veränderung: Nun, die Prota hat eine größere Operation vor sich und den Krebstod vor Augen. Viel einschneidender können Veränderungen wohl nicht mehr sein.
Persönliches Gefallen: Oh ja, aber hallo. So stelle ich mir einen gelungenen Zehntausendertext vor.

Und somit landet das dann auch auf Platz 2 bei mir. 10 Punkte für dich.

[Schlomo]

WOW! Das ist wirklich perfekt! Als meine Mutter noch gesund war, hatten wir einmal über Dürrenmatt gesprochen, weil in der Zeitung ein Artikel über ihn stand. Wir waren beide verblüfft, dass er noch lebt. Ein paar Jahre danach bekam meine Mutter Krebs und Chemo, worauf ihr die Haare ausfielen und sie immer eine Mütze trug. Oft eine selbstgehäckelte.

Als ich im letzten Jahr Die Erzählungen Dürrenmatts, Der Hund, Der Tunnel und Die Panne von Diogenes kaufte, weil ich leider kein Exemplar davon mehr hatte, war Dürrenmatt bereits tot. Meine Mutter starb im selben Jahr am 20. November. Aber "dünnhäutig" ist sie nie geworden.

Jedenfalls ist Der Tunnel eine meiner Lieblingsgeschichten von Dürrenmatt, aus der ich bereits Motive abgeleitet habe für eine ganz andere Kurzgeschichte, die aber bisher noch nicht gedruckt worden ist.

Ich würde der Geschichte gerne 12 Punkte geben, aber die habe ich bereits für eine andere Geschichte vergeben, die bei mir ebenfalls eine Reihe von Flashbacks ausgelöst hat. Also gibt es leider nur 10 Punkte, obwohl ich tierisch gerne 12 vergeben würde. Verdient hättest du sie ...

[thepriest]

Mit Dürrenmatts "Tunnel" kann man bei mir gerne punkten. Kein Wunder, dass auch diese Geschichte einen doppelten Boden hat. Paul Newman als vertrauensvoller innerer Gesprächspartner lässt sich gut imaginieren. Die Geschichte nimmt trotz aller Schwere ein leichtes Ende, wofür ich nicht undankbar sind. Zu viele Tote haben sich am Ende der Texte bereits angesammelt. Hier besteht noch leise Hoffnung.

[dürüm]

Hallo Inco,

sehr sehr gerne gelesen. Sicher und flüssig geschrieben, emotional reif dargestellt.

Schöne Verarbeitung des Themas, vor allem die Traumsequenz hat mir gefallen.

Der Dialog der Tochter mit der Schwester ist schräg, (Du bist nicht in dem Bereich tätig, richtig?) Dieser Satz mit dem "Gewebe erhalten" würde so von einer Krankenschwester sicher nicht gesagt.
Aber das ist Meckern auf hohem Niveau.

Ein sicherer zweiter Platz.

10 Punkte

Gruß
Kerem

[Reimeschreiberin]

Eine bildhaft geschilderte Geschichte über eine Frau, die zwischen Leben und Tod schwebt, einfühlsam geschrieben, nicht reißerisch sondern mit eher leisen Tönen. Man kann sich direkt hineinversetzen.
Schön finde ich auch den Schluss, der wieder den Kreis zum Anfang schließt.

Lieblingsstellen:
"Sein Blick erfasst die dünne Häkelmütze, welche ihren Schädel umhüllt, beinah wie ein Eirest auf dem Kopf eines Kükens."
"Schlimmer sind jedoch die Unblicke. Das bewusste Nicht-hinsehen. Wenn die Aufmerksamkeit anderer über sie hinwegspringt wie über ein Schlagloch."
"Träume“, konstatiert er, „sind die geheime Tafel Schokolade in der Schublade der Seele.“ "

[Constantine]

Bonjour Señora Incógnita

Anmerkung im Text und weiter unten einige weitere Anmerkungen:

[Babella]

Schwerkranke Frau unterhält sich (im Traum?) mit einem Ornitologen.

Man belehrt einander: Sie kennt sich in der Literatur aus, er in der Vogelwelt. Sie finden irgendwie zueinander, wobei er ein bisschen von oben herab kommt.

Die Atmosphäre ist, wenn man das, hin- und hergeworfen zwischen Traum und Realität, so sagen kann, glaubwürdig. Das Endgültige, das Bedrohliche, das Vielleicht des Lichts am Ende des Tunnels.

Kommt bei mir etwa auf Platz 3.

[d.frank]

Ich mag das. Es hat eine unprätentiöse Art mit dem Thema umzugehen und ist so gestrickt, das es den eigenen Vorwurf der Traumsequenz stellt und gleichzeitig aufhebt. Es geht vielleicht nicht sonderlich in die Tiefe und lässt nichts offen, aber es berührt auf eine leise und hoffnungsvolle Weise.

[sleepless_lives]

Dürrenmatts „Der Tunnel“ als Bild für eine schwere, lebensgefährlich Krankheit und speziell Krebs passt ausgezeichnet, der Bruch im alltäglichen Leben, das Versagen der üblichen Mittel, die Hilflosigkeit. Eine „Parabel über den Tod“ ist es allerdings nicht, da muss ich dem Ornithologen im Text widersprechen, oder zumindest nicht viel mehr als die Kurzgeschichte aus der heutigen Sicht als eine Geschichte über die Schädlichkeit des Rauchens aufgefasst werden könnte. Es geht in „Der Tunnel“ um andere existenzielle Fragen (siehe letzter Satz). Eine solch berühmte Geschichte eines herausragenden Schriftstellers zu zitieren, birgt natürlich die Gefahr, damit verglichen zu werden. Die Geister, die man rief … gut, nicht wirklich.

Ich hab an anderer Stelle im Zusammenhang mit einem Klischee schon gesagt, dass es wenig hilft, das in den Text zu schrieben. Das gleiche gilt für den Anfang mit einem Traum. Es ist immer noch ein Anfang mit einem Traum, auch wenn der/die Autor:in sich dessen bewusst ist und es erwähnt. Mit allen Vor- und Nachteilen. Man kann das durchaus machen, meiner Meinung nach, die Geeignetheit hängt doch stark von der jeweiligen Situation ab. Dazu müsste es aber erst einmal ein Traum sein und das ist im Text eben nicht der Fall. Die ‚Traumsequenz‘ hat nichts Traumhaftes, es ist eine ganz normale, realistische, konsistente Erzählungen mit einer Innenperspektive, Erinnerungen und rationalen Reflexionen. Und dadurch wird es dann genau zu dem verpönten erzählerischen Trick, der im Text selbst erwähnt wird. Als ob d. Autor:in wirklich nicht weiter gewusst hätte.

Nicht zuletzt durch diesen Trick und durch die weitgehende Vermeidung einer realistischen Beschreibung der Situation im Krankenhaus und der Krankheit selbst, wird die Geschichte sentimental und der beabsichtigte Druck auf die Tränendrüse erkenntlich. Die Sprache hilft nicht viel, obwohl, wie der erste Teil zeigt, sie durchaus präzise und interessant sein kann, aber später häuft sich Moralisierendes und, sorry (aber wir sind im Zentausender), schauderhafte Sentenzen wie  

[Heidi]

Das Thema

Eine krebskranke Frau erschafft sich ihr eigenes Setting in ihrem eigenen Drehbuch Tagtraum, gespickt mit Schreibklischees (Zug, Traum-Twist, kitschiger Titel), die sie damit rechtfertigt, Bewusstsein darüber zu haben, dass mit Klischees gespielt wird.

Der Titel

Erinnert an Titel von Büchern, die derzeit durch die Läden ziehen und gerne gekauft werden. Ich denke, ein Roman mit diesem Titel hat heute eine gute Chance, gekauft zu werden.

Der Anspruch / Die Ungefügigkeit / Die Eigenständigkeit

Der Anspruch liegt vermutilch in der Krebsdiagnose und dem Leid der Protagonistin, ansonsten erlebe ich nichts besonders Abgefahrenes oder Ungefügiges und kann auch nicht von einer Eigenständigkeit sprechen, im Sinne einer Stimme, die sich mir als besonders und neu aufdrängt.

Die Sprache

ist recht flüssig und fügt sich dem Titel und dem, was das Thema beschreibt.

Der Gesamteindruck

Zunächst möchte ich erwähnen, dass es im Mittelteil des Textes Passagen gibt, die mir die erkrankte Protagonistin sehr nahe bringen und die mich auch berühren.

[Globo85]

"Krebs und Traumwelten" oder Girl on a train

Vorgaben:

• Begegnungen und/oder Abschiede: LI und Paul
• Anbahnende Veränderung: Die Operation.
• Sommergäste/Nichtbeachteter Schuss: Die Angehörigen und der Krebs.
• Ist das E? Schlicht und einfach: ja.

Eindrücke:
Eine schön anrührende Geschichte, die irgendwie geschickt mit Literatur(oder generellen Story-)klischees spielt, ohne selbst ins Klischee abzurutschen. Gefällt mir wahnsinnig gut. Die Sprache wirkt sehr ausgewogen, trägt durch die Erzählung, unterstützt an den richtigen Stellen, ohne zu dick aufzutragen. Das ganze wirkt einfach sehr routiniert und sehr rund. Was die Geschichte für mich dann letztlich ganz weit nach vorne bringt ist, wie natürlich sie den "Twist" einbaut und beinahe übergeht, ohne ihm die Größe Bühne zu überlassen. Das trägt für mich seinen Teil dazu bei, dass der Text dann am Ende eben einfach so rund wirkt.

Lieblingsstelle:

[holg]

Großäugige, teighäutige Kalimera spricht auf dem Weg in den Sedativschlaf vor ihrer Krebs-OP einen imaginären Reisepartner an.
Ein bisschen sehr metaphernlastig entwickeln sich Gespräch und Gedanken der Protagonistin über wiederkehrende bunte Wunder in einer zerfallenden Welt (im Falle der Bienenfresser vom Kaiserstuhl seit 30 Jahren, nach möglicherweise 100jähriger Pause) https://www.nabu-kaiserstuhl.de/index.php/wir-im-nabu/projekte/bienenfresser.html.

Am Ende besteht Hoffnung für den Ausgang der Operation.

Das ist ein insgesamt stimmiger, tastender Text, dessen Gegenüberstellung der Krebserkrankung und der Klimakatastrophe genau so zu passen scheint wie der Ornithologe als freundlicher Herr Tod, der alles andere als in Großbuchstaben spricht. Filmisch bin ich hier am ehesten bei Rob Reiner.

Trotz der mMn zu vielen Bilder und Metaphern mag ich den Text vor allem wegen Schätzen wie diesem:

[F.J.G.]

Liebes verfassendes Wesen,

ich mache es kurz und schmerzlos: Dein Text hat mir sehr gut gefallen und du darfst stolz auf ehrliche 10 Punkte sein!

Ciao
Kojote

[nicolailevin]

Eine Frau trifft im Zug einen Herrn mittleren Alters, einen Ornithologen, mit dem sie in ein intensives tiefsinniges Gespräch übers Sterben und Träumen kommt. Die kahle Kopfhaut unter ihrer Mütze (mitten im Hochsommer) deutet auf eine Krebserkrankung hin. Doch der Mann ist nur ein Tagtraum, der ihr hilft, mit ihrer Situation auf der Krebsstation des Krankenhauses, mit der gereizten Stimmung mit ihrer Tochter dort und ihrer Verzweiflung zurechtzukommen.

Traurig-schön ist das, beim ersten Lesen habe ich die Dialoge als zu prätentiös markiert, aber da sie ja nur im Kopf der Heldin stattfinden, ist das schon in Ordnung so, denke ich.

Normalerweise reagiere ich sehr allergisch auf Texte, die Gebrechen, Behinderungen, Krankheit ausbeuten, aber hier wird der Kranken ihre Würde gelassen, wird kein Effekt erhascht, auch aus der Traumsequenz werde ich als Leser geführt, ohne dass ich die Augen rolle. Das ist ein Text, der auf seine Stärke vertraut und kein Versteckspiel treiben muss.

Stören tut mich einzig die Metabemerkung über den unzulässigen Traumtwist – die hätte es nicht gebraucht, den Vorwurf muss sich dieser ausgereifte Text nun wahrlich nicht machen lassen.

Auf alle Fälle vorne mit dabei. Am Ende sogar ganz vorne: 12 Punkte.

Nur als Leseerfahrung angemerkt: Ich hatte die Heldin mit ihrer Mütze und den großen Augen und dem Gespräch mit dem älteren Herrn anfänglich deutlich jünger taxiert, so auf Mitte / Ende Zwanzig, und ich war dann einigermaßen überrascht, dass sie eine erwachsene Tochter hat.

[Nachtvogel]

Die Geschichte beschreibt eine sehr schöne Szene. Zwei Unbekannte begegnen sich im Zug und führen ein angenehmes und kultiviertes Gespräch miteinander. Das Thema Krebs führst du mit der Mützen-/Frisurensache elegant ein. Der Bruch, wenn die Realität langsam beginnt, in die Traumwelt einzudringen, ist auch gut gemacht. Ich fühle die Emotion der Protagonistin, die am liebsten gar nicht mehr in die Realität zurückwill. Leider ist der Bezug zum Thema "Sommergäste" dann doch sehr gekünstelt. Meiner Meinung nach ist es nicht ausschlaggebend für die Geschichte, dass der Herr im Zugabteil Ornithologe ist. Er könnte auch ein Magazin jeder anderen Fachrichtung lesen.

Da ich die Geschichte sehr schön geschrieben finde und sie mich auch sehr berührt, gibt es trotzdem noch:
7 Punkte

[Minerva]

[MoL]

Wow, lieber Inko, mein persönlicher Favorit. Anrührend, menschlich und zart. Genau so! Danke dafür!

[nebenfluss]

Leider noch kein Kommentar.

[silke-k-weiler]

Hallo Veith,

[silke-k-weiler]

Lieber Schlomo,

ich hatte Deinen Kommentar als ersten gelesen und war danach ein bisschen geknickt. Klar, bei der Thematik ist es schwer, bei niemandem Erinnerungen zu wecken, meine eigene Mutter ist an Krebs gestorben, langsam komme ich auch in das Alter, in dem sie gegangen ist, da mache ich mir schon so meine Gedanken manchmal.

[silke-k-weiler]

Hallo thepriest,