Scherben

[Zaine]

Sie saß auf dem Kaminsims und spielte mit den übrig gebliebenen Scherben ihrer Selbst. Die gläsernen Stücke, dessen Einheit einst so zerbrechlich, säumten nun den Weg zu  ihrer Seele. Die meisten dieser Scherben jedoch befanden sich auf dem Schoß des Mädchens und glitten immer wieder von der linken in die rechte Hand, von der rechten zur linken. Das beinahe sanfte Klirren der Bruchstücke erhielt dabei ihre ungeteilte Aufmerksamkeit. Doch ihre Augen blickten geradeaus und spiegelten ihre Seele: Nichts... Nichts... Nichts... Die völlige Leere schien sie nicht einmal mehr zu bemerken. Trotz, oder gerade deswegen, verspürte sie keine Angst. Zu Gefühlen war sie nicht mehr fähig. Vielleicht weil es zu viel Energie kostete, vielleicht weil sie gar nicht mehr wusste wie das geht, oder was Gefühle überhaupt waren; sie hatte sie so lange nicht mehr gehabt. Aber sie war nicht einmal mehr fähig darüber zu trauern. Wäre es das überhaupt wert?

Ein Schnitt, Rot, Blut. Ein Fluss, fließend, rauschend, schnell.
Eine Regung, ein Zucken durchzog ihren Körper. Es war, als kämpfe sich das Leben frei. Eine Scherbe, ein Seelenbruchstück, durchschnitt die äußere Hülle an ihrem Handgelenk und ließ das Blut laufen. Der Kreislauf der klirrenden Scherben war unterbrochen. Stattdessen starrte das Mädchen unentwegt auf den roten Lebensfluss. WUT!
Sie sammelte alle Scherben in beiden Händen, holte weit aus und warf sie voller Verachtung für sich und dem Menschen, der sie so weit bringen konnte, auf den steinernen Boden... Dieses Mädchen lebt!

[halcyonzocalo]

Hallo, Zaine!
Erst noch einmal herzlich Willkommen hier im Forum.

Nun zu deinem Text:

[Zaine]

äh, ja ne, danke, werd nochmal draufschauen, ist halt eigntlich so ziemlich der erste text gewesen, denn ich geschrieben hab und dachte das sei mal was^^°

[Egopus]

Naja,
ein bisschen viele unnötige Worte um eine traurige Essenz.
Ich empfand diesen Text zuerst sprachlich interessant, war jedoch schnell enttäuscht, dass der Text so sehr ins Banale abrutschte.

Es las sich wie eine Idee, die der Autor hatte.
Er fing an behutsam und schön zu schreiben, doch verließ ihn die Krativität während des Schreibens.

So wurde zum Ende das Niveau sichtlich dünner und
zog damit auch die guten prosaischen Eingangssätze in den Keller.

Aber ausbaufähig
Michael