Die leisen Mädchen und die Lauten, Kapitel 1 und 2

[Tobias Tezuka]

Blut ist süßer als Ketchup

Jenny Cummings sah sich im Diner um, in das Antonella Vilzoni sie mitgenommen hatte.
Detroit, anscheinend so etwas wie das bessere New York.
Eine Dartscheibe an der Wand, des weiteren Bilder mit Würstchen und Autos, beim Blick aus dem Fenster sah man Fabrikschlote neben hässlichen Häusern.

„Dies, meine Freundin, ist einer der leckersten Burger, den ich je zu mir genommen habe.“
 Diese geschwätzige Italienerin, in ihrem kleinen Schwarzen, ihren High Heels und ihrem albernen Dutt.
„Tja, Tony, das ist Rock’n’Roll-Essen.“
„Cooles Lokal hier, hmmm? Wie eine Mischung aus einem Norman-Rockwell-Bild und Pop-Art, nur in real.“
Jenny verdrehte die Augen unter ihrer Pilzkopffrisur. Sie hatte keine Ahnung was das für Begriffe waren, die Tony oben gebraucht hatte, aber wenn man in der Bar ihrer Eltern so geschwollen geredet hätte wäre sie mit derselben Wucht, die die Musik gestern hatte, durch die Scheibe des Fensters geflogen.
„Und? Schon Idee für ´ne eigene Band?“
Tony schien – ein Stück Burger im Mund – zu überlegen, ihre Augen kullerten wie zwei Billardkugeln.
Was genau wollte unser italoamerikanisches Modepüppchen uns mit dem Gerede über das Fast Food, das ihr so gut schmeckt, sagen?
Wahrscheinlich, dass hier alles amerikanisch ist, wenn man sich die Einrichtung ansieht, die Gerichte auf der Speisekarte, alles. Der Ketchup auf dem Tisch, daneben ein Teller voller Pommes, nichts weiter, kein hochgestochener Firlefanz. Jenny hasste es wie Tony in ihrer Boutique Pizza, Pasta und anderes unamerikanisches Zeug verkaufte. Wir sind nicht im verkommenen Europa, sondern befinden uns im großartigsten Land auf diesem Planeten! Warum nicht gleich den Eifelturm oder diesen schiefen Turm von Pisa auf irgendwelche Wolkenkratzer montieren.
Genauso ein Unding wie diese ganzen zugedröhnten Gammler, welche die heilige Musikkultur, welche sie so sehr schätzte – Rockabilly, Rythm`n`Blues – mit endlosen Soli und kitschigen Love-and-Peace-Texten zerstörten.
Jenny war Patriotin bis ins Mark, würde nie woanders leben wollen, und die Fünfziger Jahre des 20. Jahrhunderts gehörten zu den grandiosesten Epochen der Menschheitsgeschichte, was für ein Privileg, dass sie diese Zeit noch bewusst miterleben durfte. Das verkommene Jahrzehnt namens Sechziger hingegen – absolut grauenhaft.
Aber die Motor City hier gefiel ihr, ein stadtgewordenes Unkrautvernichtungsmittel, welches sämtliche Blumenkinder abtötete.

Aber was machte dann diese menschliche Brennnessel am Tisch nebenan? Verkommene Frau, Stretchhose, Hippie-Haare, hängende Brüste notdürftig in einen BH gezwängt, Gesichtszüge wie zerfließendes Wachs, und als Krönung eine völlig alberne Kette mit Vorhängeschloss als Kopfschmuck.
Apathisch stopfte die Freakin ihren Cheeseburger in sich hinein, mehr Essenvernichtungsmaschine als Mensch. Dabei spritzte sie sowohl ihren Platz als auch den Fußboden unter sich mit Ketchup voll, Tischmanieren hatte ihr wohl auch noch niemand beigebracht.
Wird wohl mal Zeit ein bisschen die Fäuste zur Windmühle werden zu lassen! dachte Jenny.

„He, das hier ist unser Laden! Wir sind hier nicht in San Francisco!“

„Jenny, lass sie, die will doch auch nur ihr Essen zu sich nehmen.“
„Ich hasse diese Kaputten!“

Fassungsloser Gesichtsausdruck bei Tony Vilzoni, Jenny am Tisch der Burgermampferin, grimmiger Blick, dazu die Haltung eines Boxers der zum entscheidenden Schlag ausholt.

Unsere Kettenträgerin hingegen schien vollkommen unbeeindruckt. Sie zog ein spitzes Messer aus ihrer Hosentasche.
Jennys Augen wurden groß, ihr Mund stand offen.
Der Dolch wurde jetzt sehr langsam in die Handfläche gestoßen.
Unsere Rock’n’Rollerin wurde jetzt leichenblass.
Das Blut floss den Unterarm herunter und landete schließlich auf der Nahrung, als ob es Himbeersirup wäre, der schmackhaftes Eis verschönert.
Jenny trat, wie ein Zombie in einem Zombiefilm der rückwärts abgespielt wurde, einige Schritte zurück.
Unsere Messer-Fetischistin blieb teilnahmslos, erinnernd an New Yorker Hydranten, die auch nach den übelsten Schießereien und den kriminellsten Drogengeschäften noch wasserführende Armaturen blieben. Sie verzehrte ihre Fritten und ihren Käse-Burger, als wären es die leckersten Delikatessen auf diesem Planeten, und hielt ihre blutüberströmte Extremität, aus der immer noch Körpersaft floss, dabei senkrecht nach oben.

Jenny Cummings hingegen verließ mit weitaufgerissenem Rachen das Lokal, Tony begleitete sie.

[Nachtvogel]

Hallo Tobias,

hier ein paar Anmerkungen zum Kapitel "Blut ist süßer als Ketchup":

[Tobias Tezuka]

[quote="Nachtvogel"]Hallo Tobias,

hier ein paar Anmerkungen zum Kapitel "Blut ist süßer als Ketchup":

[Nachtvogel]

[Tobias Tezuka]

Wenn "Show Don't Tell" so interpretiert wird dass man Formulierungen wie "sie war fröhlich" durch "sie tanzte ausgelassen mit den Fingern schnippend durch den Raum" ersetzt wird, ist "Show Don't Tell" natürlich unbedingt zu befürworten. Wenn "Show Don't Tell" heisst den von mir so geliebten inneren Monolog durch Dialoge zu ersetzen, als könne man einen Roman nicht von einem Drehbuch unterscheiden, stehe ich "Show Don't Tell" kritisch gegenüber.

Werde mal das Kapitel "Blut ist süßer als Ketchup" mehrmals überarbeiten, ihr könnt mir dann ja schreiben was ihr dazu meint...

[John McCrea]

Hi Tobias,

ich bin ein Newbie hier im Forum, möchte Dir aber auch eine Kritik zu Deinen beiden Prosa Kapiteln geben.

Zunächst einmal, vielen Dank, dass Du diesen Text hier vorstellst, ich habe beide Kapitel gelesen.

Eher subjektive Meinung (persönlicher Geschmack):
Ich bin nicht so sehr Fan der Sprache, welche Du hier anwendest und ich würde als Leser Deinen Roman relativ schnell weglegen, da ich die Geschichte und die Sprache nicht unter einen Hut bekommen würde.
Beispiel: Die Beschreibungen von Barry's Haltung zu bestehender Musik:
Blues, Jazz - als "Geseier" und Ähnliches, das ist für mich absolut nicht stimmig.
Selbst, wenn Barry das einmal in einem Interview gesagt haben sollte, so wird das nicht wirklich seine innere Einstellung sein. So empfinden Musiker meiner Meinung nach nicht. Und dann wäre es noch sehr schlecht übersetzt.

Ich empfinde es auch als sehr mutig, dass Du Dich an eine Motown Geschichte heranwagst, ohne dass Du selber Amerikaner bist(wahrscheinlich) und die Zeit erlebt hast. Ich bin da einfach ein zu fantasieloser und kritischer Leser und möchte alles möglichst bestätigt haben.


Ich nehme mir hier dann noch einmal einen Abschnitt als vielleicht eher objektive, konstruktive Kritik:

[Tobias Tezuka]

Hallo John,

frohes neues Jahr und vielen, vielen Dank dass du dir Gedanken gemacht hast!

Muss dazu sagen dass ich mit dem Thema Roman weitesgehend abgeschlossen habe und jetzt eher zum Comic tendiere...

Trotzdem ganz interessant was du da geschrieben hast.
Meineserachtens grenzen sich Musiker um ihren eigenen Stil zu definieren gerne von anderen Musikern oder Stilrichtungen ab - Punk von Prog usw. (Prominentes ikonisches Bild: Das "I Hate Pink Floyd"-T-Shirt von Johnny Rotten. Aber da gibt es noch andere Bespiele!)
Berry Gordy ist übrigens kein Musiker sondern Musikunternehmer!

ZU deinen Ausführungen zu Caroline müsste ich mir mal weitere Gedanken machen!