feindfrau 2

[Klemens_Fitte]

[timcbaoth]

Hallo Klemens_Fitte

Vielen Dank für die ausführliche Antwort. Ich kann deine Punkte und die Gedanken dahinter sehr gut nachvollziehen. Ich habe mir jetzt im Laufe der Diskussion auch ein paar Meta-Fäden zu Gemüte geführt. In gewisser Weise muss ich sagen, dass meine Einstellung hier sehr pragmatisch ist: Ich lese sehr gerne, und wenn es Interessantes zu beobachten gibt, verfolge ich es. Leider finde ich selten neben meiner Arbeit, Familienzeit und sonstiger langweiligen Konventionen, genug Zeit, um hier aktiv zu sein...

Als jemand, der schon vor Jahren in diesem Forum inaktiv war, denke ich, dass sich die Gesamtsituation gar nicht allzusehr gewandelt hat. Auch früher waren schon gefühlte drei von vier Texten nicht interessant und/oder gespickt von Fehlern. Was mich passiv an der Stange gehalten hat, waren die Lichtblicke zwischendrin.

[UtherPendragon]

Hallo Klemens,

nach längerer Abwesenheit (mal wieder und was denn sonst) tat es sehr gut, in der Werkstatt einen bekannten Nick zu lesen. Ich habe mir nur Schlaglichter der hier geführten Diskussion zu Gemüte geführt und möchte nirgendwo einhaken, indes mir auch der Überblick fehlt. Meines Erachtens und vielleicht ist es gar nicht schlecht, einmal mehr aufs Allgemeine zu kommen, taugt dein Einstieg für eine Reihe von Szenarien, welche ich mir als erfolgreich vorstellen kann. Ich hätte erst etwas daran auszusetzen, wenn in derselben gehobenen Sprache ein - aufs Genre bezogen - unspektakuläres, weil bspw. klischeehaftes Szenario entworfen würde. Ich könnte mir aber wiederum den Einstieg als fantastische Synthese mit einem Erzählstoff vorstellen, der untypisch für das Setting der Postapokalypse daherkommt: Fabeln, Psychothriller - irgendwas absurdes. Andererseits taugt das entworfene Panorama auch für aus dem Klischee geborene Geschichten, die dennoch ihre eigenen Reize entfalten. Ich glaube, mit der After-Armageddon-Narration gibt es noch einige Blumentöpfe zu gewinnen.
Ich empfinde Syntax und Rhythmus hier nicht als kritikwürdig und würde erst im größeren Zusammenhang urteilen wollen. Hast du schon einen Plot entworfen?
Liebe Grüße
Dein
UP

[Klemens_Fitte]

Hallo Tim, hallo UP,

das war ein schöner Nostalgieflash, als ich gestern aus einer internetlosen Woche zurückkam und eure Kommentare hier las. Ich werde sicher noch drauf eingehen, es sind ja ein paar interessante Punkte dabei – bis dahin.

[Klemens_Fitte]

[Klemens_Fitte]

Wie angekündigt, neue Version Anfang + Fortsetzung

In diesem Teil der neuen Welt gleicht das Licht zu jeder Zeit einer im Zenit stehenden Sonne. Mit Tagesanbruch ist es da, übergangslos, als hätte jemand einen Baustrahler eingeschaltet, der reglos und unbarmherzig vom Himmel brennt, und dann dringt dieses Licht in die verborgensten Winkel, reißt an sich, was es zu fassen bekommt, und trennt es heraus, kalt und hart, bis wir nicht mehr leugnen können, was uns vor Augen steht.

Nicht dass einer von uns diesen oder ähnliche Gedanken in Worte fassen würde, sich selbst oder anderen gegenüber – zu unsinnig scheint es, Dinge begreifen zu wollen, die längst begriffen sind, also suchen wir nicht nach Worten, sondern nach Nahrung oder Rohstoffen, während wir von Deckung zu Deckung huschen oder in einer quälenden Langsamkeit den Sonnenuhren der Wolkenkratzer und Brückenpfeiler folgen, die wie letzte Relikte einer vergangenen Ordnung aus der Ödnis ragen.

Dabei ist es nicht der Kampf um die letzten Ressourcen, um das, was wir uns Morgen für Morgen auf den Rücken binden, um es durch einen weiteren Tag zu tragen, oder das damit einhergehende Misstrauen, die allumfassende Präsenz von Hunger und Durst, die uns zunehmend voneinander trennen, sondern eine Ernüchterung und Sprachlosigkeit, aus der sich keiner zu lösen vermag; als wäre einem, bei Licht betrachtet, jede Form der Kommunikation unmöglich, weil man keine kollektive Täuschung mehr teilt, keine Illusion, keinen Trost, in dem das Wissen um unsere Situation verschwinden könnte – so dass die meisten sich damit begnügen, in einem dämmrigen Zustand auf den Einbruch der Nacht zu warten, die mit ihren namen- und gesichtslosen Schrecken geradezu erträglich wirkt.

Manchmal kommt es vor, dass jemand eine Geschichte aus der alten Welt erzählt – Geschichten aus der neuen Welt gibt es nicht – und die anderen sich in den wohltuenden Schatten drängen, den die Worte auf das Heute werfen. Dann scheint es für eine Weile so, als gäbe es ein Hinsehen und Begreifen ohne Schmerz, oder wenn ein Schmerz darin liegt, dann hält man ihn für zumutbar, weil man ihn auf Dutzende Herzen und Köpfe verteilen kann oder weil er einen für kurze Zeit vergessen lässt, dass man ein Individuum ist.

Aber hat die Geschichte erst einmal ihr Ende gefunden, hinterlässt sie meist nichts als ein vages Bild, einen Gedanken oder eine Empfindung, die im Licht des nächsten Tages unweigerlich verblassen; kaum verwunderlich, dass man in den Geschichtenerzählern wenig mehr als Exzentriker und Schmarotzer sieht, Taugenichtse, die selbst unter den übrigen Vagabunden einen zweifelhaften Ruf genießen. Die harmloseren unter ihnen hält man für Spinner, nicht willens oder fähig zu akzeptieren, dass es längst nichts mehr zu erzählen gibt und die großen Geschichten vielleicht nicht ihren Reiz, aber ihren Sinn verloren haben.

Ich habe den besonderen Argwohn, den man diesen Menschen entgegenbringt, immer als gerechtfertigt empfunden – schließlich bin ich einer von ihnen. Und wenn ich nicht mehr an meine Mitmenschen glaube, glaube ich an meine Geschichten noch weniger. Manchmal bringen sie mir eine Mahlzeit oder eine Unterkunft ein – dann bin ich wenigstens für einen Tag mit ihnen versöhnt.

Obwohl ich ihre Geschichten kenne, erinnere ich kaum etwas aus der alten Welt; und zumeist kann ich nicht sagen, ob es sich dabei um eigene Erlebnisse handelt oder ob es nur weitere Geschichten sind, die ich irgendwo gehört und mir angeeignet habe. Am ehesten sind da diffuse Bilder von Autofahrten, von Regen, der an den Scheiben entlangläuft oder aufs Dach trommelt, oder eine Sonne, die wie Eigelb über dem Horizont steht, eher wachsweich als bedrohlich.

In der prägnantesten Erinnerung aus der alten Welt gehe ich barfuß, im Schlafanzug durch einen dunklen Hausflur und bleibe im Türrahmen zum Wohnzimmer stehen, wo mein Großvater in einem alten Ohrensessel sitzt. Er sitzt schräg zu mir, und ich sehe seine Silhouette, den Kopf, die breiten Schultern, und sein Gesicht, das im blaugrauen Licht des Fernsehers zugleich alt wirkt und merkwürdig weich, mit Zügen, die sanft und doch viel markanter sind als auf den Fotos, die ich noch von ihm habe.

In einer Hand hält er ein großes Stück Käse, in der anderen ein Messer, mit dem er immer wieder einen Streifen Käse abschneidet und zu seinem Mund führt, und irgendetwas an diesem Ritual, an der Sicherheit seiner Bewegungen fasziniert mich so sehr, dass ich gebannt ins Wohnzimmer trete, obwohl ich längst im Bett sein muss.

Trotz des Fernsehers ist es so still im Haus, dass ich glaube, meine barfüßigen Schritte zu hören.

Auch mein Großvater muss mich gehört haben, denn er dreht seinen Kopf, und wir blicken uns einige Sekunden an. Dann schenkt er mir ein Zwinkern und ein ebenso verschwörerisches Nicken, so dass ich mich auf die Armlehne setze, halb nach hinten und halb gegen seine Schulter gelehnt. Er kommt mir unglaublich groß vor, ein großer, kräftiger Mann, und mit dem ersten Stück Käse, das er von der Messerklinge zwischen meine Finger schiebt, fühle ich mich selbst um ein paar Zentimeter gewachsen.

Ich kann nicht mehr sagen, welchen Film wir sehen, während wir stumm nebeneinander sitzen und Käse essen, aber er muss schon älter gewesen sein, ein Western, die mein Großvater über alles liebte. Manchmal glaube ich, die meisten der Weisheiten, die er damals mit mir teilte, hatten dort ihren Ursprung: in diesen Geschichten, die so viel größer und wahrer scheinen als mein eigenes Leben, auch jetzt noch, da ihre Titel und die Namen ihrer Helden längst in Vergessenheit geraten sind.

Was ich dagegen erinnere, als wäre seitdem keine Zeit vergangen: Das dunkle Wohnzimmer, das Licht des Fernsehers, den Geschmack der Käsestücke, das bedächtige Kauen meines Großvaters und die Wärme, die von ihm ausgeht.

Und über all dem ein unbestimmbarer Geruch nach Sommer, nach Kindheit, ein Gefühl, das sich vielleicht am ehesten in der Gewissheit fassen lässt, dass die Zeit stillsteht; als wäre all das, was man in diesem Moment erlebt, bereits in der glänzenden und unzerbrechlichen Hülle der Erinnerung eingeschlossen.

[Bananenfischin]

[UtherPendragon]

Doch doch, das kann funktionieren. Du setzt Dich selbstverständlich einer Gefahr aus, selbst wenn der Anfang gut gemacht ist: Zwar setzt er eigene Akzente, die sehr positiv hervorstechen, aber er durchbricht keine Konvention. Letztendlich wird sich die Lesequalität dieses Einstiegs wohl auch anhand der darauffolgenden Geschichte erweisen und was davon im Kopf bleibt - kleine Hinweise auf Relationen in dieser Umwelt, die sich auf den Plot auswirken z.B.

Unten stehend ein paar Vorschläge.

[Jenni]

Für mich funktioniert das auch, also, liest sich für mich gut und interessant. Interessant auf der einen Seite, was die Art der Erzählung und die Thematik der Kommunikation oder deren Unmöglichkeit angeht, und auf der anderen Seite bezüglich der Distanz zum Erlebten. (Und während ich das so schreibe, wird mir schon klar, dass die beiden Themen am Ende eines sein werden.) Erstmal meine ich mit Distanz diesen Widerwillen des Erzählers, sich mit den Erinnerungen zu identifizieren, von ihm selbst so reflektiert und auch spürbar z.B. in der Diskrepanz zwischen den so benannten diffusen Bildern und den anschließend beschriebenen konkreten Eindrücken, wobei ich eigentlich weder den Regen diffus finde als Eindruck noch die Erinnerung an den Großvater konkret, jedenfalls nicht im Sinne von individuellen Erfahrungen. Vielmehr sind beides Erinnerungen, wie jeder sie haben könnte, ohne jedoch klischeehaft zu wirken, aber vielleicht typisch, jedenfalls glaube ich, dass es darauf beruht (und auf deiner eben doch konkreten Sprache natürlich), dass ich am Ende Käse schmecke, obwohl du weder den Geschmack beschreibst noch spezifisch wirst, was etwa die Art des Käses betrifft (was ich interessant finde, zum daraus Lernen interessant, weil du beweist, dass es dafür nicht nötig ist, "für alle Sinne" zu schreiben in dem Sinne, alle Arten von Sinneseindrücken zu beschreiben, wie es im Forum immer wieder mal propagiert wird). Und das sagt ja der Erzähler selbst, er wisse nicht, ob es seine oder fremde Erinnerungen sind, und so sind sie, diese Erinnerungen, wie etwas, dass der Erzähler anprobiert, um zu sehen, ob es (zu) ihm passt. Ich schätze mal, über die neue Welt werde ich weitgehend nur über den Umweg der unzuverlässigen Erinnerungen des Erzählers erfahren, da sie ja keine eigenen Geschichten hat? Das finde ich momentan daran spannend, was sich denn wirklich oder vielmehr überhaupt verändert hat.

Wenn sich meine Worte jetzt so vage und unkonkret lesen wie es sich anfühlt, dann ist das Teil dessen, was ich sagen will: Der Text löst solche vagen und unkonkreten Gedanken in mir aus, aber schon auch das Gefühl, etwas zu fassen kriegen zu wollen, was der Text zu enthalten verspricht. Ich finde auch die Kommentare bislang interessant und verfolge das hier gespannt weiter.

Achso. Was hat es eigentlich mit feindfrau 2 auf sich, das würde ich ja auch noch gerne mal wissen. feindfrau 1 wird die Mutter (im wie auch immer individuellen Sinne) sein, nehme ich an? Und feindfrau 2 jede Frau? Aber was könnte das zu tun haben mit der Thematik, wie sie sich mir bislang darstellt. Tja, Jan, auch wenn du hier zugänglicher als von dir gewohnt schreibst, es bleibt (mir) doch irgendwo rätselhaft.

[Christof Lais Sperl]

Ein schöner Text. Er erinnert mich an den Film Quest. Der bekam einen Trickfilmoskar. Eine Dystopie.

 Der Text zieht den Leser hinein. Gern würde er erfahren, was es in dieser Welt gleißenden Lichts noch alles gibt. Sehr schön die Wolkenkratzer usw. Was steht dort noch so alles herum? Solche Texte Hatte ich von dir bisher noch nicht gelesen.  Wie aber ist es damit, dass einen  „wohltuenden Schatten“ gibt? Darf es den in dieser Welt logischerweise geben? Oder erzählt man die Geschichten nicht besser in der Dunkelheit der Nacht? Habe ich vielleicht auch noch nicht verstanden. Trotzdem: Großes Lesevergnügen. Heinrich Böll hat pro Satz übrigens ein gefühltes Dutzend Kommata mehr. Vlg C

[Gast]

Auch die Fortsetzung sehr gern gelesen!
Was hat es für Auswirkungen auf eine Gesellschaft und ihre Individuen, wenn die kollektive Erinnerung langsam verblasst und abstirbt, wenn sie keinen Bezug mehr hat zu einer trostlosen Gegenwart, die selbst nichts Erinnerungswürdiges produziert, weil es in ihr nur noch ums nackte Überleben geht. Interessante Teilthematik.

Als Leser warte ich aber spätestens jetzt ungeduldig auf genauere Ausgestaltung der und Handlung in dieser trostlosen Gegenwart.

LG
DLurie

[Klemens_Fitte]

Oh. So viele Rückmeldungen
Da habe ich gleich wieder ein schlechtes Gewissen, selbst so selten zu kommentieren.

Ich gehe mal der Reihe nach durch.

@ Bananenfischin

[Klemens_Fitte]

Okay, vorerst (wieder) nur eine neue Fassung des Anfangs, allerdings sind die Änderungen zur vorherigen Version so groß, dass ich das voranschicken muss. Parallel dazu bin ich inzwischen auch weiter im Text (und im Kopf), heißt, es können noch Fortsetzungen folgen.

1 Das Licht

Es war kurz nach Tagesanbruch und die letzten Etappen der Reise lagen hinter mir, als ich mich endlich zu fürchten begann. Das Gefühl war nicht neu. Es war auch nicht neu, jeden meiner Schritte von Furcht oder Vorsicht bestimmen zu lassen. Neu war, dass ich begann, mich vor mir selbst zu fürchten oder vor dem, der ich im Begriff war zu werden – vielleicht, weil ich nicht länger die Augen davor verschließen konnte.
Ich war zurück.
Ich hatte die verbliebenen Patronen vor mir auf dem Tisch aufgereiht, und jetzt drehte ich jede einzelne zwischen den Fingern, bevor ich sie in der Tasche verschwinden ließ. Inzwischen waren die Spuren der letzten Nacht deutlich zu sehen, die Verwüstung, die Einschusslöcher in der Couch und den Wänden, das getrocknete Blut, und mit diesem Anblick kam die Erkenntnis, dass all dies die unvermeidliche Folge meiner Rückkehr war.
Auch davor konnte ich nicht länger die Augen verschließen. In diesem Teil der neuen Welt besaß das Licht die Eigenschaft, zu jeder Zeit eine im Zenit stehende Sonne abzubilden. Mit Tagesanbruch war es da, übergangslos, als hätte jemand einen Schalter betätigt, und dann drang dieses kalte und harte Licht in die verborgensten Winkel, riss an sich, was es zu fassen bekam, und trennte es heraus, bis es einem deutlich und unleugbar vor Augen stand.
Ich weiß nicht, welches Bedürfnis älter ist: Die Dinge zu betrachten, oder leugnen zu können, was man sieht.
In diesem Teil der neuen Welt gab es nichts mehr zu leugnen.
Nicht dass jemand diesen oder ähnliche Gedanken in Worte gefasst hätte – es war ja unsinnig, etwas begreifen zu wollen, das längst begriffen war, und so suchte man nicht nach Worten, sondern nach Nahrung oder Rohstoffen, während man von Deckung zu Deckung huschte oder in einer quälenden Langsamkeit den Sonnenuhren der Wolkenkratzer und Brückenpfeiler folgte, die als letzte Relikte einer vergangenen Ordnung aus der Ödnis ragten.
Auch das war nicht neu.
Man war gewohnt, sich Morgen für Morgen sein spärliches Hab und Gut auf den Rücken zu binden, um es als Sklave eines unsinnigen Überlebensinstinkts durch einen weiteren Tag zu tragen. Man war den Kampf ums Überleben gewohnt, die ständige Präsenz von Hunger und Durst und das Misstrauen, das damit einherging – das war es nicht, was die Menschen hier zunehmend voneinander trennte. Vielmehr war da eine Ernüchterung und Sprachlosigkeit, aus der sich keiner zu lösen vermochte. Als wäre uns, bei Licht betrachtet, jede Form der Kommunikation unmöglich geworden, weil wir uns keine kollektive Täuschung mehr teilten, keine Illusion, keinen Trost, in dem das Wissen um unsere Situation verschwinden könnte – so dass die meisten sich damit begnügten, in einem dämmrigen Zustand auf den Einbruch der Nacht zu warten, deren Schrecken wenigstens unsichtbar blieben, ohne Namen und ohne Gesicht.
Manchmal kam es vor, dass jemand eine Geschichte aus der alten Welt erzählte – Geschichten aus der neuen Welt gab es keine – nachts, wenn es auf einen Schlag dunkel wurde und alles ein wenig erträglicher schien. Wenn man ein Feuer entzünden konnte und so tun, als wäre man wieder Teil einer primitiven Menschheit, verbunden durch den Urinstinkt nach Gemeinschaft oder durch ein kulturelles Erbe, sichtbar in den Worten einer Erzählung, die wie Schatten um das Feuer tanzten. Dann schien es für eine Weile so, als gäbe es ein Hinsehen und Begreifen ohne Schmerz, oder wenn ein Schmerz darin lag, hielt man ihn für zumutbar, weil man ihn auf Dutzende Herzen und Köpfe verteilen konnte oder weil er einen für kurze Zeit vergessen ließ, dass man ein Individuum war, der unteilbare Rest von etwas, das längst in die Brüche gegangen war.
Und hatte die Erzählung erst einmal ihr Ende gefunden, hinterließ sie meist nichts als ein vages Bild, einen Gedanken oder eine Empfindung, die im Licht des nächsten Tages unweigerlich verblassten. Kaum verwunderlich, dass man in den Geschichtenerzählern wenig mehr sah als Exzentriker und Schmarotzer, Taugenichtse, die selbst unter den übrigen Vagabunden einen zweifelhaften Ruf genossen. Die harmloseren unter ihnen hielt man für Spinner, nicht willens oder fähig zu akzeptieren, dass es längst nichts mehr zu erzählen gab und die alten Geschichten vielleicht nicht ihren Reiz, aber ihren Sinn verloren hatten.
Ich hatte den besonderen Argwohn, den man diesen Menschen entgegenbrachte, immer als gerechtfertigt empfunden – schließlich war ich einer von ihnen. Und wenn ich nicht mehr an meine Mitmenschen glaubte, glaubte ich an meine Geschichten noch weniger. Manchmal hatten sie mir eine Mahlzeit oder eine Unterkunft eingebracht, und das hatte mich wenigstens bis zum nächsten Tag mit ihnen versöhnt.
Vielleicht fürchtete ich mich an diesem Morgen auch, weil meine Rückkehr dem ein Ende setzen würde. Nicht meinem Dasein als Geschichtenerzähler – aber harmlos würde ich nicht mehr sein.
Ich nahm den Revolver vom Tisch und steckte ihn ins Holster zurück.

Obwohl ich ihre Geschichten kenne, erinnere ich kaum etwas aus der alten Welt; und zumeist kann ich nicht sagen, ob es sich dabei um eigene Erlebnisse handelt oder ob es nur weitere Geschichten sind, die ich irgendwo gehört und mir angeeignet habe.
Am ehesten sind da diffuse Bilder von Autofahrten, von Regen, der an den Scheiben entlangläuft oder aufs Dach trommelt, oder eine Sonne, die wie Eigelb über dem Horizont steht, eher wachsweich als bedrohlich.
In der prägnantesten Erinnerung aus der alten Welt gehe ich barfuß, im Schlafanzug durch einen dunklen Hausflur und bleibe im Türrahmen zum Wohnzimmer stehen, wo mein Großvater in einem alten Ohrensessel sitzt. Er sitzt schräg zu mir, und ich sehe seine Silhouette, den Kopf, die breiten Schultern, und sein Gesicht, das im blaugrauen Licht des Fernsehers zugleich alt wirkt und merkwürdig weich, mit Zügen, die sanft und doch viel markanter sind als auf den Fotos, die ich noch von ihm habe.
In einer Hand hält er ein großes Stück Käse, in der anderen ein Messer, mit dem er immer wieder einen Streifen Käse abschneidet und zu seinem Mund führt, und irgendetwas an dieser Bewegung, an der Sicherheit und Ruhe, mit der er sie ausführt, fasziniert mich so sehr, dass ich gebannt ins Wohnzimmer trete, obwohl ich längst im Bett sein müsste.
Trotz des Fernsehers ist es so still im Haus, dass ich glaube, meine barfüßigen Schritte zu hören.
Auch mein Großvater muss mich gehört haben, denn er dreht seinen Kopf, und wir blicken uns einige Sekunden an. Dann schenkt er mir ein Zwinkern und ein ebenso verschwörerisches Nicken, so dass ich mich auf die Armlehne setze, halb nach hinten und halb gegen seine Schulter gelehnt. Er kommt mir unglaublich groß vor, ein großer, kräftiger Mann, und mit dem ersten Stück Käse, das er von der Messerklinge zwischen meine Finger schiebt, fühle ich mich selbst um ein paar Zentimeter gewachsen.
Ich kann nicht mehr sagen, welchen Film wir sehen, während wir stumm nebeneinander sitzen und Käse essen, aber es muss ein Western gewesen sein. Mein Großvater sah immer Western, und manchmal kam es mir vor, als blickte er ihnen nach, wenn er auf der Veranda stand und Rauch in die Abenddämmerung blies. Ich glaube, die meisten der Weisheiten, die er damals mit mir teilte, hatten dort ihren Ursprung: in diesen Geschichten, die so viel größer und wahrer scheinen als mein eigenes Leben, auch jetzt noch, da ihre Titel und die Namen ihrer Helden längst in Vergessenheit geraten sind.
Was ich dagegen erinnere, als wäre seitdem keine Zeit vergangen: Das dunkle Wohnzimmer, das Licht des Fernsehers, den Geschmack der Käsestücke, das bedächtige Kauen meines Großvaters und die Wärme, die von ihm ausgeht.
Und über all dem ein unbestimmbarer Geruch nach Sommer, nach Kindheit, ein Gefühl, das sich vielleicht am ehesten in der Gewissheit fassen lässt, dass die Zeit stillsteht; als wäre all das, was man in diesem Moment erlebt, schon in der glänzenden und unzerbrechlichen Hülle der Erinnerung eingeschlossen.

[Nina]

das "man" im text ist äußerst unschön. es verleidet mir das lesen.
wenn ich nach einem guten einstieg dauernd lese: man, man, man.
denke ich: man, man, man. geht das nicht anders? wozu dieses man?
die nähe zum prota und das interesse an seiner figur, das anfangs im
text aufgebaut wird, wird durch eine mauer an mans zu nichts. mir
gefällt das nicht. und das liegt am man. einen verbesserungsvorschlag
habe ich nicht. ich denke mir allerdings: anfangs gelingt es dir, die
weltsicht des protas zu vermitteln, dann saust alles in dieses verdammte
"man" und ich denke: wer zum teufel quasselt da die ganze zeit? kann
der mal verschwinden oder seine rede beenden?

lg, nina

[Klemens_Fitte]

Fortsetzung

Langsam, darauf bedacht, kein Geräusch zu machen, räumte ich das Besteck vom Tisch und legte es in die Spüle. Natürlich würde niemand es spülen, selbst dann nicht, wenn es fließend Wasser gäbe – aber den Tisch abzuräumen, und sei es erst am nächsten Morgen, zählte zu den Dingen, die ich mir aus der alten Welt bewahren wollte. Mir ging es nicht darum, Ordnung zu schaffen oder mir ein Stück Normalität zurückzuerobern – ich war kein ordentlicher Mensch, und auch für Normalität hatte ich mich nie sonderlich interessiert. Ich gehörte auch nicht zu denen, die Artefakte aus der alten Welt sammelten, um damit eine Art früheres Leben nachzuspielen, in Routinen, die nur noch als leere Hüllen existierten. Die Zahl dieser Menschen schwand ohnehin. Man taugte nicht zum Überleben, wenn man in Zwängen steckte oder glaubte, so etwas wie einen Alltag zu haben.
Vielleicht ging es mir diesmal nur um den kurzen Aufschub, den mir das Tischabräumen bot. Der Tag wartete bereits in den Rissen aus Sonnenlicht, die sich über das mit Brettern vernagelte Fenster zogen, und mir war klar, dass ich nicht bleiben konnte.
Nachts, in der Finsternis, war es leicht sich einzureden, die Zeit stehe still; dass man selbst ins Dunkel gefallen und vergessen war, zusammen mit allen Fehlern, aller Schuld, allen Folgen des eigenen Handelns. Wie in einem Kinderspiel: Was man nicht sieht, existiert nicht.
Aber sobald ich ins Freie treten würde, wäre ich sichtbar, ungeschützt. Und auch diesen kurzzeitigen Unterschlupf hatte ich mir damit erkauft, dass man die Spuren meiner Anwesenheit noch in Tagen oder Monaten finden könnte.
Ich sah mich noch einmal im Zimmer um und hob den Rucksack auf meine Schultern.
Mein Plan, sobald das Treppenhaus und die Barrikaden im Eingangsbereich hinter mir liegen würden, bestand darin, in möglichst direkter Linie die Trasse der Schnellstraße zu erreichen und in ihrem Schatten den Weg nach Westen einzuschlagen. Mit etwas Glück konnte ich mich früher oder später einer Karawane anschließen, und im Grunde hätte ich ihnen schon längst begegnen müssen: kleine Gruppen, die sich tagsüber schweigend und mit verschlossenen Blicken entlang der früheren Verbindungsrouten bewegten und abends in ihren provisorischen Lagern den Abläufen ihres jeweiligen Zivilisationstheaters folgten, mechanisch und ohne Überzeugung.
Die wenigsten kümmerte, wohin sie gingen, und für das, woher sie kamen, gab es keine Worte. Manchmal hörten sie zu, wenn man ihre Wege mit Erzählungen versah, und es schien ihnen egal, dass diese Erzählungen immer nur das beschrieben, was sie hinter sich gelassen hatten. Vielleicht erklärte das ihre verschlossenen Blicke, die gesenkten Köpfe. Wozu aufblicken, wenn man kein Ziel vor Augen hatte.
Und wozu ein Ziel, dachte ich mir, wenn man ein Ende hatte?
Vorsichtig schob ich mich an der Kommode vorbei, die mir am Vortag noch den Durchgang versperrt hatte, und duckte mich unter dem Mobile aus leeren Konservendosen. Das Treppenhaus lag dunkel und still. Niemand hatte die Schüsse gehört.

In den dunklen Schächten und Hallen des U-Bahnnetzes glaubten sie noch eine Zeit lang an Götter.
Ich weiß nicht, wie lange sich dieser Glaube hielt und wodurch er sich wieder verlor. Die wenigen Menschen, die ich traf, nachdem ich den Gerüchten unter die Erde gefolgt war, redeten schon nicht mehr darüber. Und wie soll man etwas als Glauben bezeichnen, das nicht geteilt wird, nicht weitergetragen, außer mit einem selbst – als Zeichen und Symbole, die jeder für sich deutet oder denen er nur noch unbewusst folgt, in längst eingekerbten Spuren, in denen die Entscheidung für diese oder jene Richtung, diesen oder jenen Tunnel vorgezeichnet ist.
Ebenso wenig kann ich sagen, ob es sich ursprünglich um Götter handelte oder nur um geheimnisvolle, schattenhafte Wesen, sichtbar allein in den Spuren, die sie hinterließen und in den Legenden, die man sich von ihnen erzählte. Vielleicht liegt darin auch kein Unterschied. Wer an Götter glaubt, deutet auch nur die Zeichen, von denen er umgeben ist.
Für Dimitri mochten sie noch real gewesen sein, wenn er sich auch weigerte, sie mit Namen oder Geschichten auszustatten, mit Empfindungen oder Motiven. Wichtig für ihn war nur, ihre Spuren zu entziffern – ein Symbol, eine Ziffernfolge auf einem Türschild oder auf der Säule eines U-Bahnhofs – und das, sagte er mir, helfe ihm beim Überleben und dabei, einen klaren Verstand zu bewahren.
Ich muss ihm ziemlich verrückt vorgekommen sein, wenn ich beim Anblick eines Netzplans von einem Gott unterirdischer Wasseradern zu erzählen begann oder die riesenhaften Leiber uralter Wesen entwarf, durch deren hohle Gebeine wir uns bewegten – aber ich glaube er verstand, warum ich das tat. Zu überleben war mir damals weniger wichtig als der Versuch, unter die Oberfläche der Welt zu dringen, die verborgenen Verflechtungen sichtbar zu machen, die ich mir immer nur als die Fäden einer einzigen endlosen Erzählung denken konnte.
Dimitri glich den meisten darin, dass ihm die Überlebensfrage jederzeit präsent war – und doch war er anders. Er mochte den Kopf schütteln über meine Versuche, die Zeichen und Symbole seiner unterirdischen Welt in eine Mythologie zu fügen, aber er hörte zu. Mehr noch: er merkte sich, was er hörte – und dann, er konnte den ganzen Tag schweigend vor mir her gegangen sein, ließ er eine Frage in den Raum zwischen ihm und mir fallen, hastig, wie etwas, das er schnellstmöglich loswerden musste, aber doch nah genug, dass ich es aufgreifen konnte. Und wenn ich es aufgriff, erkannte ich es wieder und wusste gleichzeitig, dass es eine Veränderung erfahren hatte, irgendwo in Dimitris stetem, stunden- oder tagelangem Nachdenken.
Vielleicht war es das, was mich an ihm am meisten faszinierte: dass er anscheinend nie aufhörte nachzudenken.
Fast hätte ich ihm gestanden, dass es mir nicht nur darum ging, Geschichten zu finden und weiterzutragen; dass ich Dinge aus der alten Welt erinnere, die mit klarem Verstand nicht zu erklären sind. Dass ich die neue Welt mit Übernatürlichem bevölkern musste, um meine Vergangenheit begreifen zu können. Vielleicht hätte Dimitri auch das verstanden. Aber dann wachte ich eines Morgens auf und fand das Lager neben mir leer. Ich denke, er war meiner Gesellschaft überdrüssig geworden. Oder er hatte sich auf die Suche nach etwas Essbarem gemacht und ein jähes Ende gefunden. Und vielleicht – vielleicht hatte er gespürt, dass sich in meiner Gegenwart Fragen in ihm formten, auf die er keine Antwort hören wollte.

[d.frank]

geht nich weiter...

[Nina]

in der fortsetzung ist das besser gelungen mit den beschreibungen,
auch wenn hier im zweiten teil wieder wiederholt "man"s auftauchen.
interessant ist, wie im ersten teil auch, dass der anfang schimmert
und glänzt und im verlauf vergeht alles in nichtigkeit. sobald diese
man-flut beginnt, beginnt sich alles aufzulösen in nichts.
im zweiten teil empfinde ich das noch stärker. es ist, als drehe jemand
die lautstärke eines textes herunter. im grunde ist ab der hälfte des
zweiten teiles es nicht mehr nötig überhaupt noch weiter zu lesen, weil
es sich auflöst. das kannte ich auch noch nicht, dass jemand schreibt
und mit den worten auflösung beschreibt, so, als verschwänden die
worte während ich sie lese. und irgendwann muss ich auch nicht mehr
weiter lesen, weil nichts mehr da ist. das geschieht bei beiden texten
jeweils auf der hälfte. eigentlich hat nur der erste teil relevanz, der
zweite teil bzw. die zweite hälfte ist jeweils für die katz, also eigentlich
überflüssig. das kannte ich so noch nicht.
es verlangt mich auch nicht nach einer fortsetzung. nachdem teil zwei
ausgefaded ist, denke ich: der text ist fertig.
vermutlich kommen noch mehr teile, aber jeder teil ist halbiert und
zur hälfte relevant und zur hälfte irrelevant.
das ist schon sehr speziell. irgendwie auch ermüdend auf eine art.
aber die anfänge finde ich jeweils stark.
ist eher beschreibend als wertend gemeint, ich gebe wieder, wie der
text auf mich wirkt. einerseits interessant, andererseits ... hm, da
fehlt mir noch das wort.

lg, nina

[Phenolphthalein]

Hallo Nina,

[Nina]

hi pheno,

für mich spielt es doch eine rolle, da ich meinen leseeindruck wiedergebe,
als auch meine rückmeldung zum stil gebe.
und ich mag hier das "man" im text nicht. auch nicht als stellvertreter von
"wahrheit" und schon gar nicht so gehäuft.

liebe grüße zurück,
nina

[timcbaoth]

Lieber Klemens_Fitte

Dein Text liest sich sehr gut. Die Baustrahler sind ein tolles Analogon. Schade, dass sie in der letzten Version nicht vorhanden sind.

Die Szene mit dem Grossvater wollte mir anfangs nicht so recht gefallen. Aber je weiter ich darüber nachdenke: Der Fernseher, der gleichsam Lagerfeuer und Geschichtenerzähler ist, und dabei noch Menschen zusammen bringt. Währenddessen können sich die Menschen an die Geschichte selbst nicht erinnern. Eine interessante Sicht der Dinge.

Dimitri klingt als Charackter spannend. Ich will gerne weiterlesen.

LG
TIm

[Gast]

Hallo Klemens,

mein Kommentar bezieht sich auf Deine neue Version des Anfangs.
Ich schließe mich meinem Vorredner an, der Text liest sich (bis auf ein, zwei Kleinigkeiten, über die ich gestolpert bin) wirklich gut, das Kopfkino funktioniert auf Anhieb. Die Geschichte hat etwas Abgedrehtes, was ich gerne mag.

Trotzdem kam mir nach dem Lesen irgendetwas nicht stimmig vor. Ich habe zwei Tage gebraucht, bis mir klar geworden ist, was mich irritiert.

Die Situation ist im Grunde genommen grotesk, und ich bin mir nicht sicher, ob das so von Dir gewollt ist. Du beginnst mit einer Quentin-Tarantino-mäßigen Szene – zumindest stelle ich es mir so vor . Der Protagonist sitzt (?) umgeben von Chaos und Verwüstung in einem Raum, in dem sich noch vor wenigen Stunden ein Blutbad zugetragen hat. Von allen Seiten dringen Spuren der Gewalt auf ihn ein, und er beginnt, sich endlich! zu fürchten, da die Geschehnisse der vergangenen Nacht unmittelbar mit ihm zu tun haben bzw. er selbst sie wahrscheinlich sogar ausgelöst hat. Und gegen Ende wird klar, dass er mit seiner Rückkehr ein bestimmtes Ziel vor Augen hat, das für die anderen möglicherweise ebenso enden wird, wie für die Beteiligten der letzten Nacht (Offen bleibt hier noch die Frage, was eigentlich mit ihnen geschehen ist. Sind sie schwer verletzt oder alle tot, und wo sind die Leichen?). Er wird sich seiner Veränderung bewusst, und man sollte meinen, dass ihn diese Erkenntnis in Verbindung mit der jüngsten Vergangenheit in einen emotionalen Ausnahmezustand versetzt.

Im krassen Gegensatz zu dem kürzlich Erlebten und den damit verbundenen heftigen Gefühlen, verfällt er nun im Folgenden in eine vermeintliche Ruhe, gibt sich eingehend seinen Gedanken und Erinnerungen hin. Er zelebriert förmlich das Andenken an seinen Großvater, hütet es wie einen Schatz. Allerdings geht sein innerer Aufruhr dabei, für mein Empfinden, völlig unter, das Geschehene wird verdrängt.
Diese ruhigen Gedankengänge lassen ihn dann doch ziemlich gefasst erscheinen. Jemand, der sich vor sich selbst fürchtet, weil er zu etwas Brutalem fähig war, kann nicht so ruhig mitten in einem Blutbad sitzen, die Waffe noch vor sich liegend und in aller Seelenruhe über die Vergangenheit nachdenken.

Entweder er ist eiskalt und hat nur die Verfolgung seines Ziels vor Augen, dann fürchtet er sich jedoch nicht vor sich selbst, denn auf welche Weise er sein Ziel erreicht, war ihm vermutlich schon klar, bevor er zurückgekehrt ist. Oder ihn plagen Skrupel, dazu passen aber diese ruhigen Überlegungen nicht. Hört sich das überhaupt plausibel an ?

Jetzt zu den Kleinigkeiten:

[Nihil]

Hallo Klemens,
puh, also das hat mich enorm mitgerissen. Finde alles großartig, was ich gelesen habe, auch, aber nicht nur, weil ich so etwas so noch nie gelesen habe. Mir gefällt die Ich-Perspektive, das Setting, das langsame Heranpirschen an die Lebensumstände dieser postapokalyptischen Welt, die gar nicht so fantastisch ist, wie sie zu sein vorgibt, sondern mit dem Blick einer ruinösen Existenz auf die heutigen ruinösen Teile der Gesellschaft schaut. Aber das macht gute Sci-Fi-Literatur wahrscheinlich an sich aus.

Das ist auch toll, wie du vom Speziellen ins Allgemeine gehst, den Ich-Erzähler Schritt für Schritt substantieller werden lässt (auch wenn der das wahrscheinlich nicht gerne hören würde), um dann in den kursiven Abschnitten nicht nur die „Neue Welt“ zu erklären, sondern auch die Menschen in ihr. Das Individuum als Symptom der Gesellschaft wird zur Erzählgrundlage gemacht.

 Die Öffentlichkeit wird hier gezeichnet als etwas, in das man sich zwangsweise hineinbegeben muss, um zu überleben.  Ganz im wörtlichen Sinne, denn die Ressourcen sind knapp. Es ist nicht die Angst, keine Nahrung, Medizin, etc. finden, was die Öffentlichkeit so schrecklich macht; mir scheint sich, ich beziehe mich vor allem auf den Beginn des ersten Teils, hier auch eine Angst anzudeuten, die über das Erkennen und Akzeptieren der zerstörten Welt hinausgeht, nämlich auch die Angst, sich selbst zu erkennen und in einem omnipräsenten Raublicht, als das zu erscheinen, was man – oder das Ich – wirklich ist. Im schlimmsten Fall nichts. Diese Tiefe zu spüren, obwohl du erst zwei Teile veröffentlicht hast, gemeinsam mit dieser Geschichte und ihren feinen Andeutungen, die nicht wie plumpe Cliffhanger daherkommen ... da bin ich auf anerkennende und respektvolle Weise ziemlich neidisch. ;)

Ich habe einfach mal drauf los geblabbert, ohne auf Struktur oder sowas zu achten; ich hoffe, du kannst mit dem Wirrwarr was anfangen.

Tschuss mit Kuss oder auch ohne, je nach Belieben.
Nihil