Mit Zitterfingern hält er Kippe,
wartend bis der Tod sich zeigt.
Er fühlt nie den Strom der Zeit
der Nihilist, er wartet mit der Schippe.
Das Morgen ist ihm nichts.
Das Nichts ist ihm ein Ideal.
Durchdenkt er was, zerbrichts.
Er atmet nur sein Abyssal.
Man ist mehr Geist als Mensch
um ihn herum – man schafft sich ab.
Links das Cellphone rechts Kebap
Halluziniert sich nen Skandal.
Aus Traum schweift träge, fast wie Poesie
Antwort auf die Frage die er keinem stellt.
Selten ist da was, dass er behält.
Von allem liebt er nur die Amnesie.
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