Die Typenwalze [Auszug]

[Klemens_Fitte]

Natürlich bin ich an Einschätzungen interessiert, sonst hätte ich den Auszug nicht eingestellt, und natürlich auch von dir, ich wüsste nicht, wieso nicht?

[d.frank]

Ach jetzt sehe ich das erst als Traum!
Entweder liegt es daran, dass ich eben nicht alle Auszüge gelesen habe oder daran, dass mir die Gattung des Textes noch nicht klar ist.
Ich habe das eigenständig gelesen, als Surrealismus.

[Klemens_Fitte]

[Klemens_Fitte]

[…]

… Aufnahmen von Gesprächen, die er mit Kindern und Jugendlichen, mutmaßlichen Missbrauchsopfern geführt und die er aufgezeichnet hatte, um anschließend seine Gutachten daraus zu erstellen, auf der Grundlage unzähliger und stundenlanger Sitzungen, die du über Wochen und Monate penibel genau transkribiert hattest, um davon deine Miete bezahlen zu können. Jedes Äh, jedes Stottern, Husten, jedes Zögern, jede Pause und jedes Neuansetzen hattest du in ein fixes System von Buchstaben und Zeichen übertragen, jede einzelne dieser tonlosen und immergleichen Fragen, aus deren Antworten sich womöglich ein Koordinatensystem von Glaubwürdigkeit und Unglaubwürdigkeit erstellen ließ: in welchem Zimmer man sich währenddessen aufgehalten habe, zu welcher Tageszeit, an welchem Wochentag, in welchem Jahr; wie das Zimmer eingerichtet gewesen sei, ob es Teil einer Wohnung oder eines Einfamilienhauses gewesen sei und in welcher Straße die Wohnung oder das Haus gelegen habe; ob es die linke oder die rechte Hand gewesen sei, der linke oder der rechte Arm, die Schulter oder das Bein, ob man festgehalten worden sei oder sich habe bewegen können, ob man sich bewegt habe oder ob man regungslos geblieben sei, ob man eine Hose mit Reißverschluss oder eine mit Knöpfen getragen habe, in einer endlosen und ermüdenden Abfolge von Frage und Antwort, die du wieder und wieder zurückgespult und angehört hattest, in der du in Sekundenschritten hin und her gesprungen warst, vor und zurück, bis sie sich schwarz auf weiß dargestellt hatte, in Worte und Satzzeichen übersetzt war, und in der jeder emotionale Ausbruch, jeder Versuch, ein Empfinden oder ein Bewusstsein, die zunehmende oder plötzliche Verschattung oder Verödung des eigenen Erlebens, eine seelische Verletzung oder das Problem von Verantwortung und Schuld in Worte zu fassen, zugunsten der Frage übergangen worden war, ob sich ein Möbelstück am Fenster oder an der Tür befunden habe, an der Wand oder frei im Zimmer, ob man zuvor oder danach ferngesehen oder ein Buch angeschaut habe, ob die Zimmertür offengestanden habe oder ob sie geschlossen gewesen sei, wieder und wieder und bis zum Erbrechen, bis dir das anfangs unerträgliche Schweigen zur weniger quälenden Alternative geworden war, weil es sich schneller und müheloser, sauberer transkribieren ließ, mit einem einzelnen, zuvor festgelegten Tastenkürzel nämlich, und bis du irgendwann akzeptiert hattest, dass seelische Narben keine beweisbare Realität konstituierten; bis du begonnen hattest, deinen eigenen Erinnerungen und dem, was sich dir bis dato als die Summe deiner Identität, deines Selbstverständnisses dargestellt hatte, zu misstrauen; bis sich ein irritierender Pfeifton in deine Erinnerungen gestohlen hatte, ein langgezogenes Geräusch, das ununterbrochen in den Winkeln deines Gedächtnisses oder irgendwo im Grenzbereich des Wahrnehmbaren oszillierte, und bis jede Szene, jedes Bild, das aus deiner Kindheit, deiner Pubertät und Adoleszenz in dir zurückgeblieben war, Löcher und Lücken bekommen, sich mit Leerstellen gefüllt hatte, mit Auslassungszeichen, offenen Fragen, auf die du nur zögerliche und unzureichende, einander widersprechende Antworten hattest finden können, Aussagen, in deren Leerstellen jederzeit und für die Dauer deines Zweifelns alles Unaussprechliche hatte eindringen können, und tatsächlich war es dir damals so vorgekommen, als würde dir dein Selbstbild unter den Augen in unzählige Einzelansichten zerspringen, weil du längst damit begonnen hattest, jedes Gespräch, jede dieser zufälligen oder forcierten Begegnungen in Bars oder auf Unipartys, jede flüchtige Bekanntschaft insgeheim zu protokollieren, jede Berührung – ob an einem Tresen, bei einem Abendessen oder Kinobesuch oder in einem dieser nachtblinden Momente in fremden Betten – in ein Raster von linken und rechten Händen, von Davor und Danach, von Aufforderung, Begehren, Widerstand oder Nachgeben einzutragen, als ließe sich damit das Unbegreifliche von Körperlichkeit und Nähe in ein System logisch kodierter Zeichen übersetzen und als könnte ein solches System die sinnstiftende Funktion einer Lüge einnehmen, einer Narration, die man sein Leben lang mehr oder weniger unhinterfragt hingenommen oder die man bereitwillig geglaubt hatte; die man mit Beginn der eigenen Bewusstwerdung in sein Leben gepflanzt hatte, die man hatte wachsen sehen, sich in unzählige Erfahrungen und Begegnungen verästeln, und deren Stamm sich mit einem Mal als ein morsches und von Larven zerfressenes Gebilde entpuppte – und womöglich misstraust du deshalb augenblicklich der Schilderung, die das Diktiergerät in diesem Moment abspielt: weil du nicht mehr daran glaubst, ein Leben lasse sich als eine lückenlose und konsistente Abfolge von Ereignissen erzählen.

Teil 1 von 3?

[firstoffertio]

Wer er am Anfang, dann das Du sind, wird nicht klar, aber ich nehme mal jemand als Du, der diesen Transskribierjob hat, und dann im Laufe dessen die gleichen Fragen, die Du immer wieder hört, an sich selber stellt, und bei beidem, und den Antworten, fast verrückt wird.

Das Ende hier erinnert mich irgendwie an Tristram Shandy.

[Klemens_Fitte]

Über den Kommentar hatte ich mich schon gestern Abend gefreut, da war aber der Kopf schon zu müde zum Antworten gewesen.

[Lorraine]

Hallo Klemens,
ich freue mich, dass du mal wieder von der Typenwalze hören lässt. Wollte versuchen, ein paar Gedanken dazulassen. Damit ich die aber überhaupt abschicke, lasse ich weg, was ich über die Metaphorik der Ton-Aufzeichnungen und ihrer Transkription hätte schreiben wollen, wenn ich es denn könnte. Also eher Ungeordnetes, ich übe.

Mittels des Du (hier eine Form des schreibenden Ich) bin ich als Leserin gleichermassen angesprochen (oder werde ansprechbar gemacht) und bin ein wenig der sich selbst lesende Teil des schreibenden Ich, teile die Distanz, die das schreibende Ich einnimmt, indem es Erlebtes, Gehörtes, Erlesenes zum Du hinverschiebt.

Nimmt man diesen Ausschnitt für sich (was mir zugegebendermassen gar nicht so leicht fällt), dann, würde ich sagen, merkt man gerade hier sehr schnell, dass die Erzählbewegung sich so nah am Du orientiert, wie es nur ein schreibendes Ich vermag, das zu sich spricht, indem es Erinnerung und nachträgliches Erleben von Erinnerung in einer sich fortbewegenden Gegenwart aufspaltet und wieder zusammenführt.
Es liest sich selbst, während es schreibt und wohl auch danach. Als Leserin bin ich knapp daneben oder dahinter und sehe, wie sich jemand selbst liest, komme dabei vom Weg ab, wann immer ich es zulasse:
Was schwierig scheint und vielleicht ist, an der Lektüre, mag die Rückkehr zum, die Konzentration auf den Text sein. Für mich aber ist diese Schwierigkeit der Beweis einer Qualität: Ich kann mich der Wirkung des Textes gerade deshalb nicht entziehen, weil er mich auf Abwege und in Buchten der eigenen Erinnerung zwingt. Wenn er es dann schafft, mich zurückzubringen, mich zur erneuten Konzentration auf das, was dasteht, zu bewegen, dann hast du gewonnen. (Mich, als Leserin.)

Ich denke, du hast dieses Stück Text (sieht aus wie ein buchstabengemustertes Stoff-Quadrat …) da abgeschnitten, wo am unteren Rand sichtbar wird, wie dieses Du gegenwärtig mit dem Abspielen/-hören eines Diktiergerätes beschäftigt ist und somit eine Abgrenzung zum Hören/Transkribieren in der Vergangenheit klar gestellt ist:

[Klemens_Fitte]

Hallo du,

wie sehr ich mich gefreut habe, dich hier zu lesen, weißt du hoffentlich. Natürlich interessiert mich auch "die Metaphorik der Ton-Aufzeichnungen und ihrer Transkription", vor allem, weil ich ja immer noch um die gleichen Themen kreise, aber ich finde auch hier schon sehr viel Lesens- und Bedenkenswertes.

[Klemens_Fitte]

[…]

… und womöglich, wirst du dir sagen, sei dieser Versuch, sein »Das war ich nicht« nicht unähnlich deinem eigenen Empfinden gewesen, nachdem du am Ende dieser Transkriptionen, am Ende von Satz um Satz, am Ende dieser Abfolge von Frage und Antwort, die nicht nur fremde, sondern auch deine eigenen Erinnerungen immer weiter hinterfragt, ausgehöhlt und untergraben hätten, ins Haus deiner Eltern gegangen seist und die Fotoalben, die Ordner aus den Regalen gezogen habest, auf der Suche nach etwas, das du selbst nicht hättest benennen können, ein Weiß-Gott-Was, an dessen Stelle du immer nur auf das viel zu gewöhnliche, das viel zu banale Immergleiche gestoßen seist, eine geradezu erbärmliche und unerträgliche Normalität, eine glatte und makellose Oberfläche, in der sich nichts von dir, von deiner fortschreitenden oder urplötzlichen Entwurzelung oder Erschütterung habe verankern lassen. Morgens, mittags und abends hattest du am Esstisch deiner Eltern gesessen, auf dem von jeher dir zugewiesenen Platz auf der Eckbank, unter dem großformatigen Aquarell, das eine grüne, weitläufige Landschaft zeigte, ein weißes Pferd, das einen Bach durchquerte, ein Überbleibsel jener Phase, in der deine Malerei unter Freunden und Bekannten, in deiner Familie noch als harmloser und unbedenklicher Zeitvertreib gegolten hatte, als du noch sorglos und unbeschwert, fernab jeder Einsicht oder Erkenntnis Pferde oder Katzen gemalt hattest, Landschaften, auf denen keine Schatten lagen oder wenn, dann nur solche, die der Einhaltung von Perspektive, von Körperlichkeit und Lichtstimmung dienten; eine Phase, als sich deine Porträts noch an einer unverfänglichen Äußerlichkeit orientierten und man jedes deiner zu Weihnachten oder zu Ostern, zu Geburtstagen oder zum Muttertag angefertigten Bilder an diverse Wände gehängt und jede einzelne deiner Kritzeleien in Aktenordnern gesammelt hatte, in Kartons, die du jetzt wieder geöffnet und ausgeräumt hattest, immer nur halbgare Anfänge und Entwürfe findend, Zeichnungen und Malereien, die nichts über dich auszusagen wussten oder über den Zeitpunkt ihrer Entstehung, die von jedem beliebigen Menschen mit einem Hauch Begabung oder Übung hätten angefertigt werden können, von mäßig talentierten Kunsthandwerkern oder Hobbymalern, weil sie nichts Abgründiges an sich hatten, weil sie lediglich deinen eigenen Makel widerspiegelten, eine flache und banale Person zu sein – eine Person, die ihre eigenen Unzulänglichkeiten hinter dem vereinnahmenden Charakter und Verhalten ihrer Mitmenschen versteckte, hinter dem des diplomierten Psychologen beispielsweise, den diese Person irgendwann für die Dauer eines Herbstwochenendes mit zu ihren Eltern brachte und als ihren sogenannten Lebensgefährten präsentierte, und mit dem sie sich dann am elterlichen Esstisch oder im Gasthof Krone, im Ausflugslokal Zur Mühle in frisch einstudierten Gesten der Zuneigung erging oder sie mit einem stummen und undeutbaren Lächeln über sich ergehen ließ, wie sie Nachfragen oder Scherze über Kinder und Hochzeiten, über Zukunftspläne über sich ergehen ließ, in der Hoffnung, ihrem eigenen Täuschungsmanöver früher oder später auf den Leim zu gehen, so weit womöglich, dass sie schließlich nicht mehr unmerklich zusammenzucken würde, wenn er beim gemeinsamen Frühstück oder Abendessen die Hand auf ihren Oberschenkel legte oder während einem dieser Spaziergänge entlang verschwiegener Seeufer den Arm um sie, damit sie beide wie eine schlechte Kopie ihrer Eltern in deren Spur den See umrunden konnten; oder so weit, dass sie ungezwungen, gedankenlos oder gedankenbefreit in ihrem ehemaligen Zimmer mit ihm schlafen konnte, in einem Zimmer ähnlich denen, deren Einrichtung er sich für gewöhnlich in einer endlosen und unermüdlichen Abfolge von Frage und Antwort beschreiben ließ, festgehalten in Aufnahmen, die konzentrisch um den Moment einer erzwungenen oder hingenommenen Berührung kreisten und jetzt vom Stöhnen ihres ehemaligen Bettes untermalt werden könnten, von ihrem Flüstern, in dem sich Intimitäten mit der gleichen Aufrichtigkeit sagen ließen wie »Schlaf gut«, oder vom Knistern, wenn sie mit einer sachlichen Geste ein Taschentuch oder ein Stück Küchenkrepp zwischen ihre Schenkel und über den Fleck auf dem Spannbettlaken führen könnte, um schließlich neben ihm liegen zu können, sein Atmen und seinen Geruch, seine Wärme und die Berührung seiner Haut ertragen zu können, ohne sich vorstellen zu müssen, wie sie sich von ihm löste, wie sie aufstand, ans Fenster trat, es öffnete und den gesamten Müll ihres Selbst nach und nach in die Nacht hinauswarf, all diesen über Jahrzehnte angesammelten Krempel, für den sie keine Verwendung mehr hatte, den sie nicht mehr brauchte, weil sie jetzt jemanden hatte, einen sogenannten Mann an ihrer sogenannten Seite, für den sie die ganzen Irrwege ihrer Menschwerdung loswerden und leugnen würde, das Zeug, das sich in Aktenordnern und Kisten stapelte, in Kartons, in ihrem Kopf und in ihrer Brust, auf ihrer Haut, in längst abgestorbenen Zellen und in Schicht um Schicht von Verfälschung, von denen sie sich jetzt endlich befreien konnte, sich nach und nach und immer weiter entblättern konnte, bis zu dem Punkt, an dem sie alle Individualität verloren hatte, nur noch eine Gliederpuppe war, leicht genug, um von einem Gedanken, einer unvermittelten Vorstellung erfasst und aus dem Fenster getragen zu werden, von einem Satz, der sie die Straße hinunterführte, durchs Dorf, entlang der Stätten einer Kindheit, mit der sie nichts mehr verband, vorbei am Spielplatz, an der Bushaltestelle, am leerstehenden Schulgebäude, in dessen Mehrzweckhalle sie auf der Bühne gestanden hatte, vorbei an Häusern, die sie neu beschreiben und zu den Orten einer neuen alten Erzählung hätte machen können, aber der Satz, der sie aus dem Dorf hinauszog und über die Felder führte, begnügte sich damit, all das im Ungefähren und in der Bedeutungslosigkeit zu belassen, in einem Raum oder in einer Sphäre, auf einer Spur, für die es keine Worte mehr gab oder brauchte, sondern lediglich diese Strecke, diesen Pfad, schmal und beiderseits von den Sträuchern eines wild wuchernden Gedächtnisses bedrängt, von giftgrünem Blattwerk, aus dem sie im Vorbeigehen die Vogelbeeren loser Erinnerungen pflücken könnte, sie sich einverleiben, bis sich ihr der Magen umdrehen würde – wie früher, als sie noch geglaubt hatte, Vogelbeeren seien giftig, als sie noch auf die Aussagen und das Wissen ihrer Mutter vertraut hatte und nicht auf das, was in Büchern oder Wikipediaartikeln stand, als sie noch Sonntag für Sonntag an der Seite ihrer Mutter durch den Wald gegangen war und sich vorgestellt hatte, wie das wäre: ein Tod, den man schmecken könnte, sich einverleiben, und dann war sie zusammen mit ihrer Mutter um eine Biegung des Weges gegangen und hatte gesehen, dass ihr Vater, der ihnen stets um wenige Meter voraus gewesen war, ein paar Handvoll weißer Beeren von einem Knallerbsenstrauch gepflückt und auf dem Weg ausgestreut hatte, damit sie mit beiden Füßen hineinspringen und das Platzen der Beeren sie aus ihren Gedanken reißen konnte, damit sie für eine kurze Zeitspanne wieder ein Kind sein konnte und nicht jemand, der sich Gedanken machte – ein Spiel, das sie und ihr Vater häufig spielten, in den verschiedensten Variationen, indem er ihr Schneebeeren in den Weg streute oder ihr hinter einer Biegung auflauerte und im richtigen Moment an einem schneebeladenen Ast zog, der über den Weg hing; oder indem er, wenn er abends von der Arbeit kam, unter dem Sturz ihrer Zimmertür stand und das Licht mehrfach an- und ausknipste; indem er mit den Fingern dicht vor ihrer Nase schnippte oder unvermittelt ihre Handgelenke fasste und das Buch, in dem sie gerade las, mit einem lauten Knall zuklappte, bis sie seine Anwesenheit eines Blickes würdigte, damit er für die Dauer dieser Abendstunden oder des beginnenden Wochenendes den seit jeher ihm zustehenden Platz in ihrem Leben einnehmen konnte, ihrer Aufmerksamkeit sicher sein konnte, denn womöglich spielte er diese Spiele auch, weil er die Gefährlichkeit ihres Denkens erkannt hatte oder um das Risiko wusste, das in diesem zeitweiligen haltlosen Versinken lag

Teil 2 von 3?

[firstoffertio]

Das ist sehr anstrengend. Was auch an der Formatierung hier liegen mag. Auf einmal wird aus dem du sie, mit der Person. So lese ich's.

Also er im vorigem Teil war der Junge vom zweiten Teil? Nun sind wir bei der Transskribiererin und ihren Erinnerungen?

Und irgendwo spukt ein Autor herum hinter allen.

[Klemens_Fitte]

[d.frank]

Mir fiel das diesmal gar nicht so schwer. Mag daran liegen, dass der zweite Text sich nicht so sehr in schwebenden Erinnerungen und Fragespielen verliert, sondern etwas direkt aufgreift, ein gelebtes Leben.
Dadurch, dass ein Er zunächst auf sich selbst, dann auf ein Gegenüber blickt, hält sich der Eindruck des Transkribierens.
Das ist alles sehr nüchtern. Es wird versucht, wie mir scheint, einen Kompromiss zu finden, irgendetwas, das über den Pragmatismus hinausgeht und dann an sich selbst erstickt. Augenblicklich wünscht man dem endgültig Erzählenden irgendeine Erkenntnis, eine Form von purem Glück, weil es sich anfühlt, als trachte er danach, seine Sachlichkeit abzustreifen, als suche er die Sorglosigkeit eines Kindes in der Weisheit eines gelebten Lebens. Das kann nicht funktionieren und ich spüre das Ersticken.

[Klemens_Fitte]

[firstoffertio]

[Klemens_Fitte]

[Klemens_Fitte]

[…]

– aber auch das war eine Erinnerung, die keine Relevanz mehr besaß, die sie zurückgelassen hatte, hatte zurücklassen können, weil sie ab sofort nicht mehr auf sie oder auf ihn angewiesen war, weil sie ab sofort nie mehr allein mit ihrem Denken sein würde, weil sie jetzt jemanden hatte, dem sie einen ständigen Platz darin einräumen würde, und weil sie am nächsten Morgen, am Ende dieser Vorstellung – denn tatsächlich dachte sie sich stets als eine Schauspielerin, als Teil einer Vorstellung, die einem fremden Drehbuch folgte – lächelnd und als wäre sie soeben aus einem Traum erwacht neben einem Mann liegen würde, der ihr in unbedachten Momenten sagte, dass er sie liebte, womöglich, weil er nichts anderes zu sagen wusste, weil er sich die eigentliche Aussage nicht eingestehen wollte oder keine Worte dafür fand: dass er sie festhielt, weil er sich an ihr die Zähne ausbiss; dass es ein beinahe professionelles Interesse war, das ihn in ihrem Anziehungsbereich hielt, die Tatsache, dass er sich auf sie keinen Reim machen konnte, auf ihr Verhalten, ihr Pendeln zwischen Nähe und Distanz, Anziehung und Abstoßung, zwischen Unnahbarkeit und schonungsloser Offenheit, oder dass er diese Begriffe längst gefasst und zu einer Kette aufgefädelt hatte, Pendeln, Nähe, Distanz, Anziehung, Abstoßung, an deren Ende ebenso schlüssig wie banal eine Borderlinediagnose stand, und dass er sich gleichzeitig taub machte gegen diese innere, in jedem Winkel seiner Psychologenseele vernehmbare Stimme, sich weiterhin keinen Reim auf ihre Geschichten machen wollte, auf ihre Kindheitserinnerungen oder ihre Träume, die sie ihm bisweilen erzählte, womöglich, weil er ein Mann war, dem man solche Dinge anvertraute, dessen Wesen auf eine unerklärliche Weise dazu aufforderte – wie du ihm auch vom sogenannten überraschenden Tod deiner Mutter geschrieben hast, nicht per SMS oder Mail, nicht auf Skype oder WhatsApp, sondern in einem handgeschriebenen Brief, den du erst gestern auf dem Weg hierher in den Postbriefkasten am Ortsausgang geworfen hast und in dem du ihm nichts von deinem Fund oder deinem Vorhaben verrätst, um ihm gar nicht die Möglichkeit zu geben, darauf zu reagieren, dich in euer erstes Gespräch seit Monaten zu verwickeln, denn auch so kostet es dich einige Mühe, ihn aus deinen Gedanken zu drängen, während du die Aufnahme anhörst, dir dabei seine Stimme vorstellst, wie sie nachhakt, Fragen stellt, in ruhigem und klarem Ton, eine Stimme, die du schon immer gemocht hast, tatsächlich gemocht, womöglich mehr als den Menschen, zu dem sie gehörte; eine Stimme, die dich dazu gebracht hatte, dich zu berühren, wenn er dir am Telefon »Blinde« von Hervé Guibert vorgelesen hatte oder Batailles »Das Blau des Himmels«, stundenlang, weil du überreizt gewesen warst und nicht hattest schlafen können, eine nachgerade himmelschreiend absurde Situation, dich von dieser Stimme treiben zu lassen, die für gewöhnlich im Zustand völliger Sachlichkeit nach der Machart eines Hosenstalls oder dem exakten Ablauf eines körperlichen Übergriffs fragte und die sich jetzt durch die Zeilen, zwischen den Sätzen und Szenen eines Romans bewegt hatte, sicher und gewandt, über die im Telefonhörer knisternden Seiten eines Buchs, das du ebenfalls als übergriffig empfunden hattest – und womöglich war genau das entscheidend gewesen: dass du dich nur in der Konfrontation mit etwas hattest verlieren und vergessen können, das viel wahrer und brutaler, viel rücksichtsloser als jede deiner eigenen Überlegungen war, das sich deines Denkens bemächtigte, ohne um Erlaubnis zu bitten, mehr noch, ohne dich überhaupt wahrzunehmen – bis deine Hand den Weg zwischen deine Schenkel gesucht und er dich gefragt hatte, ob alles in Ordnung sei, als das erste Mal ein Stöhnen oder Seufzen den Weg durch die Lücke deiner Zähne, durch deine Lippen und ins Telefon gefunden hatte, ein Vorgang, der sich in den folgenden Wochen und Monaten regelmäßig wiederholte, zu einer Art Sucht für dich wurde, womöglich auch für ihn, warum sonst hätte er dir stundenlang, Nacht für Nacht Bataille vorlesen sollen, Milan Kundera oder Anaïs Nin, manchmal bis zum Morgengrauen, bis du dich vergessen und verausgabt hattest, bis du blöde geworden und eingeschlafen warst, nicht ohne zuvor noch die Tiefe deiner Erschöpfung oder Verblödung in Lippenbekenntnissen von Verliebtheit oder gar Liebe auszuloten, in Sätzen, deren Waghalsigkeit sich am Grad deiner geistigen Leere oder Unaufmerksamkeit bemessen hatte; in Lippenbekenntnissen, die früher oder später in einer Art Beziehung hatten eskalieren müssen, in einem Besuch bei deinen Eltern, in gemeinsamen Essen im Gasthof Krone oder im Ausflugslokal Zur Mühle, in Gesprächen über Pläne, die nicht deine eigenen gewesen waren und vor denen du letzten Endes in die Isolation deiner Wohnung geflüchtet warst, zurück in eine Einsamkeit, die sich noch tiefer und trostloser ausgenommen hatte als zuvor.

Teil 3 von 3

[firstoffertio]

Ich bin ja gespannt, von wann aus das erzählt wird, was also vor dieser ausführlichen Rückschau alles passiert sein wird.

[Klemens_Fitte]

Tja … darauf könnte es eine sehr knappe oder eine sehr ausführliche Antwort geben
Wenn mich nicht alles täuscht, wird das Jetzt, von dem aus sich alle Rück- und Vorausblenden entspinnen, im Manuskript auf Seite 65 etabliert, und bis dato – Seite 661, Stand heute – hat alles, was an tatsächlicher Handlung im Jetzt geschieht, einen geschätzten Umfang von zwei Dutzend Seiten; der Rest besteht aus Dingen, die geschehen sind oder geschehen könnten, die erzählt wurden oder erzählt werden könnten, die geträumt oder in den Endlossätzen innerer Gedankenrede gedacht werden.

[firstoffertio]

Bis auf die 661 Seiten hatte ich schon so gedacht. Trotzdem finde ich den Ausgangspunkt der Betrachtungen wichtig, wenn er auch nur kurz zur Sprache kommt.

[Klemens_Fitte]

[d.frank]

Hallo Klemens

[Klemens_Fitte]