»Jedes Mädchen träumt von einem Prinzen«

[Jenni]

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Finni ist noch nie Fallschirm gesprungen. Noch nie tiefseegetaucht. Hat nie Swahili gelernt, auch eine Menge anderer Sprachen nicht, aber das ist nichts, was sie von einem Tag auf den anderen ändern könnte. Oder jeden Tag. Sie hat noch nie, das ist übertrieben, aber schon lange nicht mehr gefrühstückt, ohne vorher schon Tinder gecheckt zu haben. Nichts, was als neue Erfahrung gälte, pfff, würde Nuria machen, erführe sie davon; der Gedanke, es könne tatsächlich so sein, ist halb erschreckend und halb belustigend: Finni, die schon vom Bett aus auf ihr Handy linst, ob es einen neuen Match gibt, einen Match zwischen ihrem sogenannten Mr. Right und einer Finni, die in nichts der richtigen Finni gleicht. Einer selbstbewussten Finni, die einen Hut mit übergroßer Krempe trägt (ausgeliehen von E.) und E-Zigarette raucht. Einer, zu der der Name Josephine besser passt als Finni. Einer, mit der man offensichtlich Spaß haben kann, die nicht so verbindlich ist, nicht auf die große Liebe wartet und nicht auf den Anruf des Flirts von gestern Abend. Oder ist das schon zwei Tage her. Einen ganzen Tag ohne Tinder, würde das als erstes Mal gelten? Sie sieht Nuria geradezu vor sich, wie sie mißbilligend den Kopf schüttelt. Zum ersten Mal in ihrem Erwachsenenleben ohne Lippenstift aus dem Haus. Andererseits schminkt sie sich ja nicht um Männern zu gefallen, sondern für sich selbst. An einem Tag wie heute Ruby Pop, wie anders sollte sie ihn durchstehen. Sie heißt gar nicht Josephine in Wirklichkeit, einfach nur Finni, schon immer, so steht es auf ihrer Geburtsurkunde. Kein Wunder, würde Nuria sagen und ihr nicht erklären, was daran kein Wunder ist.
(Euch schon: Der Name Finni passt doch auffällig gut zu Finni. Es ist nicht der Name einer Frau sondern der eines Mädchens, sich noch unsicher ihrer Rolle und Identität, darin auch sehr charmant auf eine Art, um nicht zu sagen: niedlich. Doch ist Finni Mitte dreißig, sogar fast schon Ende dreißig, würde sie jetzt selbst hinzufügen, und in ihrer Stimme klänge all der Stress mit, den es mit sich bringt, Mitte dreißig zu sein, fast Ende dreißig und noch nicht angekommen im Leben, damit meint sie: nicht der Richtige an ihrer Seite, der Mann mit dem sie zwei goldlockige Kinder bekommen möchte, einen Bub und ein Mädel, und Sonntags segeln gehen. Wer bitte nennt sein Kind Finni und hofft ernsthaft darauf, es werde mal Mitte dreißig?)
Sie war schon lange nicht mehr in dem kleinen Buchladen neben dem Studentenwerk, nicht noch nie, aber offenbar ist es viel leichter Dinge zu tun, die man schon lange nicht mehr gemacht hat, als etwas zum ersten Mal zu tun. Wann haben sich ihre Gewohnheiten so verändert. Samstagnachmittag im Buchladen, wo auch sonst, hätte Finni Ende zwanzig gesagt. Am Telefon, das Date für Samstagabend klarmachen, entgegnet Mitte-Ende Dreißig, selbst nicht ganz überzeugt. Es ist schon befreiend, heute keines haben zu dürfen. Denn Ende zwanzig hat sie doch nicht wirklich darauf gehofft zwischen angestaubten Büchern den richtigen Mann fürs Leben zu finden, eher den richtigen Roman, um belesen zu wirken, wenn sie sich im Park sonnte. (Das ist jetzt ungerecht, sie hat immer gelesen, diese Finni, arbeitet ja auch für den Verlag, wenngleich im Vertrieb.) Sie hat allerdings schon mal jemanden in einem Buchladen kennengelernt, ohne es darauf angelegt zu haben, wie hieß der noch, Fabian? Irgendwas mit F, wie sie selbst, F & F, das kam ihr schicksalhaft vor, Felix vielleicht auch, es ist nie wichtig geworden. Also ihm nicht. Wo hat sie eigentlich noch keinen Mann kennengelernt? Sie kauft eine Zeitschrift mit feministischen Texten aus drei Jahrhunderten und schaut den Buchhändler, der auch nichts dafür kann, böse an.
Gemüse. In einem Gemüseladen hat sie noch niemanden getroffen, und diese Frucht hat sie noch nie probiert, eine Mispel. Sieht knuffig aus und befühlt sich wie eine Nektarine oder eine Pflaume. „Probieren?“ Scheiße, hat sie gerade an Amélie Poulain gedacht, und falls ja, war das zwanghaft die Situation romantisieren oder irgendwie diskriminierend. Der Mann, der die Gemüsekisten sortiert, sieht nicht wirklich aus wie der Junge aus dem Film, auch nicht ganz so beschränkt, er kann halt keine vollständigen Sätze auf deutsch formulieren, es wird eben nicht seine Muttersprache sein, heißt ja nichts. „Möchtest du probieren?“ Er kann doch deutsch, aber das heißt erst recht nichts. Er muss ihr ja nicht gefallen nur damit sie keine Minderheiten diskriminiert. Das wäre doch erst recht rassistisch. Kaum noch zu retten dieser Gedankengang, aber schließlich ist es nicht ihr eigener. Hält Nuria sie für intolerant? Oder will sie nur sichergehen, dass der Mann, der die Gemüsekisten sortiert, der richtige Mann für Finni ist, in dem Sinne von: der Falsche. Der Richtige für Finni, um eine garantiert nicht sexuell motivierte Freundschaft zu versuchen. Als er sagt, die Mispel sei zu schälen wie eine Banane, müsste allen Beteiligten insgeheim die Hoffnungslosigkeit dieses Unterfangens klar sein. Noch ist Finni guter Dinge, denn erstens schmeckt die Mispel gut, so nach Stachelbeere und Kindheitssommer, zweitens ist die Mispel eine unbestreitbar neue Erfahrung für sie, und drittens ist der Gemüsemann zwar nicht ihr Typ aber lacht auf nette Weise, als sie das Gesicht ob des sauren Geschmacks theatralisch verzieht. Vielleicht kann sie das Freundschaftsunterfangen heute noch hinter sich bringen. Sie fragt ihn, wann er Feierabend hat, gar nicht so schwierig die Frage, wenn es nicht darauf ankommt, und fügt noch schnell hinzu, es sei kein Date. Und er sagt augenzwinkernd, sie könne ihn ja unverbindlich um sechs hier abholen. Wer außer Finni glaubt jetzt nicht, dass sie noch vor zehn mit dem Gemüsehändler, der wahrscheinlich nebenbei Philosophie studiert und im Nachhinein doch ganz süß ist, im Bett landen wird und ab morgen unglücklich auf seinen Anruf warten? Oder anders gefragt: Wer glaubt, er rufe tatsächlich an, und es stelle sich heraus, dass er der Prinz ist, auf den Finni all die Jahre gewartet hat. Es kommt wohl vor allem darauf an, was Nuria ihr mit dieser Geschichte beweisen will.
Finni muss doch einfach darüber nachdenken, Nuria oder E. oder eine andere Freundin anzurufen um sich Beistand zu erbitten, das ist ja eine Art Reflex bei ihr. Doch auch muss sie wissen, was Nuria dann sagen würde. Sie ist ihr ja keine Rechenschaft schuldig. Und es ist schließlich kein Date. Sie ist pünktlich, denn es gibt nichts einzukalkulieren, nicht, welchen Eindruck es machen würde zu früh, pünktlich oder höfliche fünf Minuten zu spät zu erscheinen, und er hat schon gewartet. Sie gehen einfach gemeinsam weiter in die gleiche Richtung, in der sie allein gekommen ist. Er hat Hunger, sie lässt sich auf nicht mehr als einen Straßenimbiss ein, denn es ist ja kein Date, und gibt sich nicht zurückhaltend beim Essen ihres Döners. Sein Blick soll hoffentlich nicht heißen, es sähe sexy aus, wie ihr die Sauce aus dem Mundwinkel läuft. Sie erinnert ihn daran, dass es kein Date ist, und er bedankt sich, dass sie ihn daran erinnert. Sicherheitshalber sagt sie, dass sie gehen muss, und zum ersten Mal fühlt sie sich nicht einsam dabei, an einem Samstagabend allein zuhause fernzusehen.
Er ruft vor zehn am nächsten Morgen an, ob sie mit ihm in die Berge fahre, es sei kein Date. In den Bergen war sie natürlich schon, aber da hat sie schon ja gesagt. Unterwegs erzählt sie ihm von den neuen Erfahrungen, wie schwierig es sei, die zu machen. Ob sie schon mal eine Nacht unter freiem Himmel verbracht habe (ja), auch schon in den Bergen unter dem hellsten Sternenhimmel (nein), ob er mit ihr flirte (ob das verboten sei). Sie übe sich gerade darin, eine Unterhaltung ohne sexuelle Metaebene zu führen, was er zu respektieren verspricht - es sei nur schwierig sich darauf zu konzentrieren, wenn sie sich gleichzeitig so anmutig die festgeklebte Haarsträhne aus der Stirn puste. Und da begreift Finni nicht nur, dass er sie nicht ernst nimmt, dass der Mann an sich sie nicht ernst nimmt, sondern auch, dass sie sich selbst nicht respektiert. Aber ist das jetzt ein plausibleres Ende als die ganz große Romantik unter alpinem Sternenhimmel? Ein glücklicheres? Warum lassen wir Finni nicht ihre Nacht in den Bergen und den Gemüse-Prinzen, der sie am nächsten Morgen nur deshalb nicht anruft, weil sie von dieser Nacht an keine mehr getrennt voneinander verbringen werden. Wenigstens eine Zeit lang wird sie nicht rumnerven mit ihren Tinder-Dates und der Frage, ob dieser Super-Match jetzt womöglich endlich der Richtige sei.

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[Lorraine]

[Murmel]

Das finde ich sehr interessant geschrieben, auch deshalb, weil hier der auktoriale Erzähler als Erzählperson ernst genommen wird. Ich kann das nicht so gut analysieren wie Lorraine, aber mir gefällt das ausgesprochen gut - für eine Kurzgeschichte. Einen Roman würde ich nicht folgen wollen. Sprachlich ist es mir ein wenig unausgewogen und nicht immer leicht zu folgen - nicht, weil es poetisch oder literarisch wird, vielleicht, weil die Worte zu sehr als Mauer im Blocksatz mit wenig Absätzen daherkommen, auf meinem Bildschirm mit meinen Augen oft eine Herausforderung an sich.

Manchmal kam mir der Verdacht, als ob der Autor der Erzähler ist, wie er über seine Figur reflektiert. Die Figur als Opfer des Autors - sie handelt noch nicht eigenständig, hängt an den Fäden des Puppenspielers. Das mag auch der Grund sein, warum es mir manchmal unfertig vorkam. Noch nicht ausgearbeitet, als wäre der Autor nicht schlüssig, welchen Weg seine Figur nehmen sollte.


Meine Interpretation.

[firstoffertio]

Erst mal: Ich finde diesen Text spannend, weil er so anders geschrieben ist. Also unüblich.

Es ist, als ob mir gar nichts erzählt wird, sondern als ob mir etwas erfunden wird, und es macht Spaß, das Spiel mitzuspielen. (Andere Prosatexte tun ja meistens zumindest so, als erzählten sie etwas Reales)

Es ist, als ob sich da jemand, die davon ausgeht, dass ein Märchenprinz nur digital, und über ein dort arrangiertes date zu finden ist, nun wie Aschenputtel sich einem solchen real gegenüber sieht, ohne es zu merken. Und hier nun verschwimmen Virtuelles, Reales und Märchen.

Das Ende hat was von: Und wenn sie nicht gestorben sind, dann lebten sie glücklich und zufrieden bis an ihr Lebensende.


Ein verzwickt ernst-humorvoller Text.

[hobbes]

Mich hast du erst im zweiten Anlauf als Leserin bekommen. Im ersten war ich zu sehr damit beschäftigt, die Augen zu verdrehen, ob dieses Titels bzw. dieser Aussage, dann kam der erste Absatz und ja, der war interessant*, aber so richtig erwischt hat er mich nicht, vielleicht auch, weil ich bei ihm gehäuft das Gefühl hatte, da stimme doch noch etwas nicht, mit dem Satz, mit den Wörtern.

Dann habe ich erst mal abgebrochen, aber hey, ein Kommentar von Lorraine, an dem Text muss wohl doch etwas dran sein und siehe da, Lorraine erklärt mir den Titel und schon kann ich zu Ende lesen und noch einmal die Augen verdrehen, dieses Mal über mich, weil ich natürlich sofort versucht bin, ihr den Gemüsetypen zu wünschen und wie passt das jetzt dazu, dass ich anfangs über den Titel die Augen verdreht habe, nun bin ich ja quasi genau in die Falle dieses Denkens hineingetappt.
Dann aber trete ich etwas zurück und denke mir, hm, dieser Erzähler, dem ist natürlich auch nicht zu trauen, es gibt ja wohl nicht nur ein entweder/oder, nein, da gäbe es doch auch noch andere Möglichkeiten.

Nun habe ich also zu Ende gelesen, finde das immer noch interessant, nichtsdestotrotz ist es kein Text, der mich wirklich erreicht, dafür ist er mir zu verkopft. Was jetzt nicht das richtige Wort ist, aber irgendwie doch, mir ist es ja am liebsten, wenn ein Text meinen Bauch trifft, das tut dieser nicht, von daher zähle ich wohl einfach nicht zu seiner "Zielgruppe."


* interessant wie: oha, das ist jetzt aber mal keine der üblichen Erzählweisen

[rieka]

Also mal so nebenbei lesen ging nicht, dazu war der Text zu unruhig und zu verschlüsselt. Manche Sätze wirkten unfertig auf mich, ob mit Absicht oder ob es tatsächlich Verdreher waren, oder ob es an meinem eingeschränkten Verständnis von dieser Tinder-Angelegenheit lag? Vielleicht zeigt es sich mir später.

Ich musste schon konzentriert lesen, um eng an Finni zu bleiben. Komplett verstanden habe ich das Geschehen nicht (musste Tinder nachschlagen etc.), aber Finni wurde mir zunehmend liebenswerter in ihrem verzweifelten Kampf um sich, ihre Selbstbehauptung, ihren Versuch sich zu befreien, ihre emotionale, so gar nicht intellektuelle natürliche Gebundenheit und ihre kleinen Selbstbetruge.
Falls ich zumindest diese Teile der Geschichte richtig verstanden habe.

Die Geschichte hat mich neugierig zurückgelassen. Ich möchte ihre Aussage besser verstehen (Finni interessiert mich) und wissen, wer sie fabriziert hat.

Ja und zu dem Erzählstil kann ich wieder mal nichts Fachliches sagen.

[Jenni]

Ihr fünf. Ihr sprecht schon ziemlich genau die Aspekte an, deren Wirkung wegen ich unsicher war und worüber mir hier Aufschluss erhoffte - so könnte ich bislang gar nicht erfreuter sein über die Kommentare.
Inkognito diskutieren macht für mich keinen Sinn, den Text auf diese Weise für sich selbst sprechen lassen dagegen schon, deshalb möchte ich noch ein bisschen warten, ob noch jemand einen möglichst unbeeinflussten Leseeindruck dalassen möchte. Ihr sollt jedoch wissen, dass ich eure Gedanken interessiert mitlese, sehr hilfreich finde und darauf noch ausführlich eingehen werde (das offline für mich auch schon getan habe).

Eine Frage aber doch: Ist dies ein Text, der nur Frauen anspricht? Wobei sich die Frage vielleicht schon selbst beantwortet hat, wenn man die Rezensentinnen sieht. Anders: Liegt es an der Erzählweise oder an der Thematik (gar am Titel?), wenn dieser Text nur Frauen anspricht?

[Jenni]

[Lorraine]

Hallo Jenni!

[Jenni]

[nebenfluss]

So. Der Quotenmann des Fadens wäre dann auch endlich eingetroffen
Es hieß, ich könnte hier schreiben was ich will, aber statt was draus zu machen, werde ich wohl einfach nur schreiben was mir gerade einfällt Ist halt doch spät geworden.

Puh, wo anfangen. Vielleicht ganz unoriginell beim Titel, der nur durch die Anführungszeichen gerettet wird? Diese Binsenweisheit, Mädchen träumt von Prinz, braucht ja echt kein Mensch, aber ein Kommentar dazu, womöglich ein böser, das gefiele vielleicht ... andererseits war das ja auch nicht zu erwarten, Autorin ist Jenni, die ist höchstens mal kurzstreckenzynisch. Gelesen habe ich's natürlich trotzdem, denn wie gesagt, Autorin ist Jenni.
War jetzt nicht so'n doller Anfang für einen Kommentar. Vielleicht sollte ich hier gar nichts über Jenni schreiben, sondern lieber über Finni. Aber das ist gar nicht so einfach, denn klingt ja schon ähnlich, Jenni, Finni ... da frage ich mich doch unwillkürlich, ob denn auch die Konnotation des Namens Finni ("noch unsicher ihrer Rolle und Identität", "niedlich" etc.) nach Meinung der Autorin ebenso auf den Namen Jenni anzuwenden wäre, was aber egal ist, wichtiger: ob die Ähnlichkeit der Namen generell egal ist(?), denn das Ganze, inklusive der Fragen, die da auftauchen, mutet doch sehr wie ein Selbstgespräch der Autorin mit ihrer Figur an, und hier dockt dann auch endlich etwas an bei mir, nämlich die Ansicht, literarische Figuren hätten grundsätzlich ihren Ursprung in der Person des Autors, seien quasi dessen Alter Egos und müssten sich erst von ihm emanzipieren, um als eigenständige Charaktere in einer Geschichte bestehen zu können.
Überzeugt mich aber nicht wirklich als Grundkonstruktion dieses Textes, denn da hockt ja die namentlich abweichende Nuria dazwischen, Funktion Erzählerin, wenn ich nicht völlig auf dem falschen Zug bin.

Emanzipation jedenfalls schon das Thema, Emanzipation von Mr. RightWrong, Emanzipation vom eigenen inneren Kind (dem Prinzentraum), Emanzipation aber eben auch von Nuria sowie von Tinder (Zielgruppe laut wikipedia bis 35), irgendwie Emazipation von ihrem gesamten bisherigen Leben, endlich Erwachsenwerden halt.

Früher, auf den Kindergeburtstagen, haben wir Topfschlagen gespielt. So ungefähr geht's mir mit diesen Text: Wo wird's heiß ... in irgendeinem Faden hast du kürzlich gesagt, Prosa solle Fragen stellen, was für mich gewissermaßen die Antithese war zu Klemens' viel diskutierter "zu Ende denken"-Äußerung im 10k-Smalltalk (weil das für mich mehr nach Antworten-geben klingt). Ich habe für mich festgestellt, dass ich gerne eine Meinung dazu hätte, und das ist wohl der Grund, warum ich eine Meinung zu diesem Text finden will. Brutalerweise müsste ich nun sagen: Wenn ein Text schon nur Fragen stellt, dann sollten es die richtigen sein.
Und damit bin ich dann bei den ganz unverhohlenen Fragen, die hier gestellt sind, und wo mich die Geschichte dann auch verliert:

[Jenni]

[hobbes]

[Catalina]

Was bei mir beim Lesen passiert ist:

Am Anfang wollte ich mich mit Nuria verbünden und herablassend und mitleidig auf Finni schauen. Aber schon bald dachte ich: Dieser verfluchte innere Kritiker, verwechselt kollektives Gesellschafts-Blöken mit Moral oder Weisheit. Und ich schlug mich auf die Seite von Finni.

Zum Schluss dachte ich, dass Finni doch nur Nurias (der Gesellschafts) wegen leidet: Die große Liebe sucht sie, weil sie zu oft gehört hat, dass mit ihrem Lebensstil was nicht stimmt. Sie respektiert sich nicht selbst, weil man ohne Partner und/ohne konkretes Ziel weniger gilt.

Persönliche Parallelen sind natürlich rein zufällig!
Aber den Satz: "Ich kann gar nicht verstehen, warum Du keinen Partner hast: Du bist doch eine attraktive Frau!" zog sich durchgängig durch mein Leben. Das macht was mit einem.

[Jenni]

[Jenni]

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Die Perfektion des Augenblicks


Charlotte hat die Nüsse vergessen. Protein (Sojaflocken), komplexe Kohlenhydrate (Weizenkleie), Ballaststoffe, ungesättigte Fettsäuren: die Nüsse. Wie konnte sie die Nüsse vergessen. Hundert mal die Haare kämmen, damit sie schön glänzen. Morgens nur noch Kraftsport, morgens ist das Testosteronlevel besonders hoch, hat sie gelesen, Joggen nach der Arbeit, zum Runterkommen. Heute will sie früher da sein, um sich auf das Meeting vorzubereiten und wegen des freien Freitags, bei ihr bleibt nie was liegen, darauf verlässt man sich, und Johannes blockiert schon seit einer halben Stunde das Bad. Das macht er doch mit Absicht.


- Johannes?
- Hmhm.

Dann bügelt sie doch schnell ihre Hose noch mal, die schon wieder verknittert aussieht. Ser. Soy, eres, es, somos, sois, son. Estar. Estoy, estás, está, estamos, estáis, están. Er sitzt schon in der Küche und liest auf dem Smartphone Nachrichten, den Kaffee hat er auch leer gemacht, die einzige Sünde, die sie sich ernährungstechnisch erlaubt, sehr rücksichtsvoll. Aber sie ist keine Zicke, sie ist Zen. Sie kann sich im Büro neuen kochen.


- Ah, das Bad ist also jetzt frei.
- Hm.
- Das Bad ist also jetzt frei.
- Hab ich dir doch gesagt. Hast du wahrscheinlich nicht gehört wegen dem Kopfhörer.
- Wenn du das doch gesehen hast, warum - ach, vergiss es!

Zen! In neunzehn Minuten fährt der Bus, sie muss noch ihre Monatskarte erneuern. Make-Up mit Feuchtigkeitscreme mischen, dann ist es fast unsichtbar, Puder nur mit dem Pinsel, sonst wird es immer zu viel. Im September wird sie 46, aber mit etwas Geschick sieht sie noch aus wie ungeschminkte Mitte dreißig. Für auf die Toilette reicht die Zeit nicht mehr, Geldbeutel, Handy, Schlüssel, der Schlüssel liegt immer genau - unter Johannes' Brieftasche, danke auch.


- Es wird spät heute.
- Charlotte?
- Tut mir leid, ich habe es eilig.
- Wie war denn das Wochenende?

Er war noch wach, als sie in der Nacht nach Hause gekommen ist, das hat sie an seinem Atem gehört, er atmet anders, wenn er schläft. Da hat er kein Wort verloren.


- Schön.
- Wie, schön? Einfach nur schön, oder besonders schön?
- Du, geht das heute Abend, mein Bus fährt in …

Vier Minuten. Jetzt muss sie rennen, um noch rechtzeitig zu sein, und wenn sie ins Schwitzen gerät, gibt das unschöne Flecken auf dem Leinen.


- Wir reden später darüber, okay?
- Also doch.

Die Tür ist schon halb geöffnet. Sie könnte so tun, als ob sie ihn nicht mehr gehört hätte, den impliziten Vorwurf in seinem "also doch". Sie hat keine Lust "also doch" zu diskutieren, nicht schon wieder.


- Wenn ich dir sage, dass ich am Wochenende keinen Geschlechtsverkehr mit "Mister Unbekannt" hatte, kann ich dann jetzt gehen?

Frau Matthis aus dem dritten Stock schaut irgendwas zwischen verstört und empört.
Sie drückt die Tür wieder ins Schloss, der Bus ist sowieso verpasst. Sie hat noch zehn Minuten Puffer, mit dem nächsten ist noch nichts verloren.


- Ist es so schlimm, wenn Miss Perfect einmal zu spät zur Arbeit kommt?
- Nenn mich nicht so, "Miss Perfect".
- Du sagst doch immer, dass du dich optimieren willst und den Anspruch an dich selbst nicht verlieren.
- Eben. Weil ich dir meine Ängste anvertraut habe, und jetzt verwendest du das gegen mich.
- Und das Wochenende?
- Das Wochenende was?!

Das zweite Wochenende auf der Suche nach den perfekten Momenten ihres Lebens. Das erste hat er ja noch akzeptiert, hat es sogar eine gute Idee gefunden, dass sie mal rauskommt aus ihrem getakteten Alltag und ihren Excel-Tabellen und Listen, mit den Freundinnen von früher, von denen sie ihm schon so viel erzählt hatte, dass es sich anfühlte, als kenne er sie. Und diese Art von Nostalgie hat ihm auch gefallen, das erste Mal das Mittelmeer sehen, 1990 in Italien, mit dem Abitur in der Tasche, ihren Mädels an ihrer Seite und der Welt plötzlich so groß. Das Wiedersehen war furchtbar. Beate hundertfünfzig Kilo depressiv, Mandy bei Licht betrachtet schon damals reichlich unterbelichtet, und Bibione, das sie dieses Mal dank Navigationsgerät auf Anhieb gefunden haben, ein lärmüberfülltes Kaff. Sogar das Meer war nicht so blau wie damals. Sie haben zusammen darüber gelacht, Johannes und Charlotte, in lange nicht gekannter Eintracht.
Der zweite perfekte Moment ereignete sich kurz vor Ende ihrer Zwischenprüfung in Germanistik, sie hat ein Praktikum beim Goethe-Institut in Athen gemacht. Mister Unbekannt, wie Johannes ihn nennt, dabei wusste sie immerhin noch seinen Vornamen, Castor, wie der Doppelstern im Zwillingssternbild, trug dort bei einer Lesung ein paar mittelmäßige Gedichte vor, die er in der Muttersprache seiner deutschen Großmutter verfasst hatte, und später nahm er sie in seinem Auto mit, weil ihre Fahrgemeinschaft aus dem Studentenwohnheim sie hatte stehenlassen. Sein Auto lag voller Bücher, zerfledderte Gedichtbände und Geschichtensammlungen, sein Onkel war Antiquar. Sie las ihm zur Unterhaltung ein paar mit Bleistift unterstrichene Stellen vor, ob er sie markiert hatte oder ein früherer Besitzer, erfuhr sie nicht, noch was die Worte bedeuteten. Er lächelte über ihre dilettantische Aussprache des Griechischen, und kurz bevor sie ihre Unterkunft erreichten, fragte er sie, ob sie seine Lieblingsstelle in Athen sehen wolle. Sie wusste nicht, weshalb er fragte, es war ihr egal, so wollte sie damals sein, spontan und offen für jedes Abenteuer. Als sie das Zentrum hinter sich ließen und irgendwann auch die Stadtgrenze, machte sie ihn darauf aufmerksam, dass sie jetzt nicht mehr in Athen seien, da lachte er und sagte, ja eben. Ob sie weiter bis zum Meer fahren wolle. Sie war noch nicht sicher, ob sie das wollte, schließlich kannte sie ihn kaum, als das Auto liegenblieb. Willst du nicht nachsehen, fragte sie und zeigte auf die Motorhaube. Wieso, fragte er, und trommelte auf dem Lenkrad, der Tank ist leer. So beiläufig. Und jetzt? Wenigstens sei es an seiner Lieblingsstelle passiert. Was, hier, fragte sie, und versuchte irgendetwas draußen zu erkennen. Hier oder anderswo, er zuckte mit den Schultern. Sie stiegen aus und liefen ein paar Mal um das Auto herum, weit weg wagten sie sich nicht, denn eine Taschenlampe hatte er natürlich auch nicht dabei. In der Dunkelheit konnten sie außer den Sternen am Himmel keine Lichter entdecken und auch war es kein Sommer, die Nächte noch kalt. Viel später schlief sie ein paar Stunden auf dem Beifahrersitz eingerollt in eine Decke, die er im Kofferraum gefunden hatte. Geweckt wurde sie vom ersten Sonnenaufgang ihres Lebens. Dann hast du bisher noch nicht gelebt, sagte er. Ein Anwohner, der am Vorabend schon geschlafen hatte, versorgte sie mit Benzin und Kaffee. Castor fuhr sie zurück in ihr Wohnheim und sie sahen sich nie wieder.


- Wenn es dir wenigstens geholfen hätte.

Er klingt so enttäuscht. Er kennt nicht die ganze Geschichte, natürlich nicht, und füllt die Lücken mit seiner Version der Wahrheit. Wie enttäuscht wäre er erst, wenn er von der Abtreibung wüsste. Vielleicht konnte sie deshalb später, mit ihm, keine Kinder bekommen.


- Die Nüsse. Ich habe heute morgen die Nüsse vergessen.
- Wenn das kein Fortschritt ist.

Fast will sie ihm sagen, wo sie das Wochenende wirklich verbracht hat, bei ihrer Schwester in Traunstein. Dass sie nach dem Streit am Freitagmorgen, nach ihrem wortlosen Abgang und Türknallen, nicht nach Athen geflogen ist um Castor zu suchen.


- Mein dritter perfekter Moment, den haben wir zusammen verbracht. Weißt du noch unsere Wanderung mit dem plötzlichen Regenguss, da kannten wir uns noch gar nicht lang? Wir haben uns in dieser Betonröhre verkrochen, die dann in kurzer Zeit zum Sturzbach wurde.
- Das ist einer deiner Top drei perfekten Momente gewesen?
- Top eins sogar.

Er greift nach seinem Smartphone. Das meint er nicht ernst, sich nach diesem Entgegenkommen kommentarlos wieder seinen Nachrichten zuzuwenden, denkt sie noch, doch er sagt:


- Dann will ich gleich Regen bestellen, wie wäre Samstag um halb drei?

Charlotte weiß gar nicht, ob sie über seinen Witz lacht oder über sich selbst oder über die so augenscheinliche Moral dieser Geschichte, die darin einfach perfekt zu ihrem Problem passt.

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[Charlie Rose Kane]

ich konnte den einstieg (noch) nicht zuende lesen.

a) mich verwirren diese unterschiedlichen gedankengänge? sind das welche?

und b) mich langweilen märchenprinzen- /-prinzessinnenstories zu tode. weil es die nämlich nicht gibt. und weil ich persönlich sowieso nicht der "standard"typ ala mein-auto-mein-haus-meine-frau-meine-kinder bin. zu mir passt *das* nicht.

ich versuche morgen aber noch einmal einen leseanlauf.

versprochen.

[Anoa]

Guten Morgen!

Der Text muss gut sein, denn ich habe ihn trotz der Hitze gelesen. Diese Finni kam mir nah.

Es ist auch eine angenehme Abwechslung, dass es eine Erzählerin gibt. Vielleicht wäre weniger Kommentar besser. Aber die Geschichte ist gut.

Liebe Grüße,

Anoa, mit Schweißperlen auf der Stirn...

[hobbes]

Oha, dieser zweite Teil ist irgendwie unbemerkt an mir vorüber gezogen.
(wollte ich nur kurz erwähnen und dass ich den jetzt aber auf dem Zettel habe)

[d.frank]

Ich mag das!

Kennst du "Tiere für Fortgeschrittene" von Eva Menasse?
Das mochte ich auch und das hier erinnert mich dran.

[hobbes]

[firstoffertio]

Erst dachte ich, es geht weiter. Aber nun haben wir andere Personen. Eine neue Frau, die einen Märchenprinz sucht? Geht das so weiter, immer wieder neue Beispiele dafür?

Im zweiten Teil klingt fast Satire an. Der Perfektionismus der Frau erscheint dumm. Soll ich das als Kompensation auslegen? Die Abtreibung, so nebenbei erwähnt, erscheint mir auch wie ein Klischee. Braucht es die?