Fünf Minuten nach midnight noon

[Stimmgabel]

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Fünf Minuten nach midnight noon

Pinselstriche
Mondfarn
Stimmen vom Meer

Pichter und
Trompente

der große Uhrzeiger


Mittwoch, so jung; den ersten Fuß durch die Tür. Heute murrender die Luft, das Schwarz zwielichter  __ sehnt sich nach
frischem Bitumen, warum sonst das Honiggelbblue? Mond hat sich entschieden. Pichter u. Trompente ebenso  __ gehen
auf die Straße.  'Hell genug ist es. Das Röt glüht. Dali ist uns gesonnen  / nach den vielen Pinselstrichen ein guter Grund.

Noch hält der big Zeiger inne, hat Weile. Suchen Augen das Nachtweit  / glitzerte sie ...

................................................................................…..................................................... Hör doch. . Stimmen
............................................................................................................................................. vom Wasserland
.................. Die Wale sinds,
.................. sprechen sie wieder mit uns

Eine Symbiose. Sandalville, salzige Luft, drüber das breite Mondkalb. Der Boden sandig, wurmreich und die Skarabäen.
Die Wohner liebens hier. Die Fluten (Gischten erzählen immer vom Grund). Ihren blauen Meerhonig  / ein eigenwilliges
Phänomen dieser Stadt, vielleicht? wollte Poseidon einen Fußabdruck hinterlassen, mutig  .___  frei aus dem Herzschlag

, konsequent, die Bienen sind ebenfalls blau.

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Passiert es hindann. Mondfarnarme, knarrt die Tür; wippt der Zeiger über die frühe Zwölf und die Nacht so eigenhell. Spürens die Bienen zuerst, bekommen Lust auf Schwärmerei. Ihre Schnapsidee: Raus aus der irren Illusion, sein zu wollen ohne da sein zu müssen. .„Zeigen wir uns, es ist schließlich unser blueHonig.“ .Warum denn nicht? Tuns der Literatur gleich; sind genauso ein Synonym der Wirklichkeit, eine der vielen auf diesem Pollenrund. Sandalville ist. Unbestreitbar. Selbst wenn, einzig hier im Text ... macht uns die Fantasie real. Reift Zeit, und wenn; will sie das Innen schmecken ... changing;

wollens plötzlich die Beine auch. Selbst Pichter und Trompente. .„Zu lang verklebte die Idee.“

Entkleben. Bekommt das Unausweichlich ein Gesicht  / ohne Schminke. Pichter und Trompente habens verstanden, zeigen sich, ihre Straße. Genau dort. Gurrt die Sehnsucht nach einer neuen Idee, schmeckt Sand noch nach Sand, .darf er verwehen. Zu fest, stumpf getreten. Brauchts ein Stück Holz, vielleicht ein neu geschnitztes, vielleicht gerade vom Stamm abgefallen.

„Hast du dich schon gefragt warum jetzt diese rötNacht ... und, es ist Mittwoch. Nur Zufall? Zukunft ist, das Heute, beides ist. Lummt das Spiegelbild zu lang in seiner Selbstreflektion verschwimmt Wirklichkeit."

„Hey Trompente, werden sie schmecken, in die Hand nehmen, auf neuen Latschen mit geschnürten Senkeln und Knoten  / möglich ... beißt du oder ich ins Gras. Das Spiel hat scharfwürzige Pollen. Unser Grund. Bist du noch dabei? ein günstiger Tag, ist gerade durch die Saloontür gegangen; auf die Straße.“

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Entscheidungen lieben den Mittwoch. Zuweil sich scheiden  / gehts um Sehnsucht, will ästeln auf realem Asphalt, hat so viele Gesichter. Den SatzPunkt finden. Den neuen SatzAnfang, dahinter unerwartbare Worte ... ziehen ihren Karren über die sandige Straße, ahnen vom Ungewiss. Und doch, folgen sie ihm unbeirrt. .Der neue Satz .ist unterwegs. Dort eine Meermuschel, brist, flüstert Mut. Straßenlaternen nicken ihr Mattgelb. Gehen weiter, der Sand schmeckt; ziehen an den Layouts von Sandalville vorbei. Noch einen Blick  __ quer, zurück. Vielleicht in Kupar’s Saloon, sehen sie Pichter und Trompente am Tresen, werden es tun.

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... als wollte der neue Satz hierher zurück. Kurz vor Kupar's hielten sie inne; lag Pichter im Sand. Trompente über ihn gebeugt, . lachten

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[Michel]

Entweder schreibt hier Stimmgabel oder jemand imitiert den Stil. Die Vorgaben, wenn überhaupt, nur knapp eingehalten, von einer Art Wort-Wagen ist hier die Rede, auch das Zurück ist sprachlich eingebunden, aber der Inhalt erschließt sich mir nicht, das ist eher Poesie, eine von der Art, die meine Fähigkeiten der Verarbeitung überfordert.

[hobbes]

Hallo Stimmgabel,

dies ist eigentlich gar kein Kommentar. Denn würde ich etwas schreiben, würdest du mir am Ende antworten, die Antwort verstünde ich dann aber wieder nicht und darauf habe ich keine Lust.

[firstoffertio]

Ich lache auch. Über diese schone Maeer aus Sandalville.

Die Ungewissheit, sie einzuordnen, macht mir nichts aus.

Ist der neue Satz doch

[Constantine]

just points

Gratulation, bist meine Nr. 1

[Heidi]

Es ist verdammt schwer deine Texte zu interpretieren. Ich könnte die Bilder auseinanderdröseln, es wenigstens versuchen, sie vor mir auszubreiten, aber das würde vieles kaputt machen. Außerdem braucht der Text das nicht. Ich will also beim Gesamteindruck bleiben, bei dem Gefühl, das der Text hinterlässt und ich muss sagen: Dieser Text fühlt sich warm an, es lebt eine Zartheit da drin, die ich manchmal aus Texten von dir herausgelesen habe, die hier aber - wie soll ich sagen - durch und durch kraftvoll fließt. Wie Honig.

Warm machen ihn unter anderem die sprechenden Wale, auch die Bienen sorgen dafür mit ihrem Blau. Komplementär zur Sichtbarkeits-Honig-Waben-Wärme. Die Wale gefallen mir besonders, weil der Wal-Inhalt an sich einfach spannend ist. Über Wale nachzudenken lohnt sich immer, finde ich, über Bienen sowieso. Und dann gibt es hier den immer wieder auftauchenden Mittwoch, der gewiss kein Zufall ist. So erlebe ich ihn. Er kommt mir wie ein Bote vor, der sich mit den Walen und Bienen zu verständigen weiß. Seine Stellung in der Woche ermöglicht (eventuell) gute Ausblicke, um genau das zu bewältigen.
Und warum sollte Mensch nicht in ebendiese "Rolle" schlüpfen, fällt mir gerade auf: den Walgesang wahrnehmen zu lernen und den blueHonig. Die Frequenz müsste dann allerdings stimmen. Keine leichte Sache, die in Stimmung zu bringen, aber sicherlich nicht unmöglich. Vor allem nicht, wenn sich das Meer in der Nähe befindet.

[d.frank]

Also gut..das ist...gut.
Sehr eigen, nicht gerade gebräuchlich, unverkennbar...die Brockensprache.
Ich hab mir das bis zum Schluss aufgehoben, weil ich sie eigentlich gar nicht mag.
Aber hier..und jetzt..und wäre heut Mittwoch, musste ich mich ja drauf einlassen. Und dann? Fand ich es gar nicht so schlecht, fand ich die Vorgabe drin, ganz eigen zubereitet, trotzdem nah dran, tatsächlich überlegenswert.
Sprache, um der Sprache Willen und nur derenthalben, aus dem Draufgucken auf eine Sehnsucht, sich ungewiss des Ausgangs.
Hat was.

[d.frank]

Das hätt´ ich jetzt nicht gedacht. Klassischer Fall von eigenen Vorurteilen.
Aber das rangiert in meiner Punkteliste.

[Aneurysm]

Hallo Stimmgabel (oder eine gute Stimmgabel-Imitation),

mir geht es wie so oft mit deinen Texten: Ich erkenne zwar eine ästhetische Sprache, und einzelne Stellen wecken Assoziationen, aber eine zusammenhängende Geschichte sehe ich nicht. Und weil ich selten Gedichte lese und mich nicht mit ihnen auskenne – denn dieser Text ist für mich ein Gedicht, auch wenn es wenige Zeilenumbrüche gibt –, kann ich damit nichts anfangen. Keine Punkte.

[V.K.B.]

Vorweg: Ich interpretiere Un-Gewissheit als zweideutig, einmal eine Ungewissheit (nicht wissen, was kommt oder los ist) und eine Un-Gewissheit wie Un-Ding (oder wie cummings das "un" in seinen Gedichten benutzt hat), also eine schlimme Gewissheit.

Hallo Stimmgabel,
eigentlich kannst du bei deinen Texten gleich deinen Namen drunterschreiben, die erkennt man doch sowieso immer.
Hab den Text zwar gerne gelesen und drüber nachgegrübelt, doch frage mich bisweilen, ob du dich in der Tür geirrt hast, denn der Lyrik-Wettbewerb ist drüben. In die Kategorie Prosa will das jedenfalls für mich nicht passen.
Die vorgegebene Szene hast du bis zur Unkenntlichkeit verfremdet, eigentlich überhaupt nichts dagegen (ich liebe die Straßenlaternen, die ihr Mattgelb nicken), aber das geht explizit gegen die Vorgaben, und deshalb muss ich deinen Text aus meiner Wertung leider disqualifizieren.

Trotzdem gerne gelesen,
Veith

[Literättin]

Spielt das Thema Un-Gewissheit die zentrale Rolle? In meinen Augen nicht. Der Text bannt mich, ich lese ihn mit beinahe angehaltenem Atem, weil da eine Spannung ist und eine Atmosphäre, die mich gefangen hält, aber Un-Gewissheit entdecke ich nicht in zentraler Rolle, eher Spannung der Art: was für eine rätselhafte Szenerie in dieser sonderbaren Stimmung in Honiggelbblau.



Eröffnet oder schließt die vorgegebene Szene den Text und bleibt ihr Charakter erhalten? Fragmentarisch kann ich noch einzelne Splitter der Szene im Text ausmachen: die Nacht, vereinzelte Lichter, das Meer, ein Küstenort. Der Wagen und die Rückkehr finde ich nicht und dennoch scheint mir eine Spur des Charakters erhalten in diesem fragmentierten kleinen Roadmovie.



Gesamteindruck - Dieser Text erreicht mich. Es sind so schöne Stellen direkt von Beginn an darin, dass ich wie gefangen bin von solchen Formulierungen:

[gold]

Du, mein Favorit: Das gibt ganz viele Punkte, die Höchstzahl überhaupt ☺👍😁

[VwieMargarita]

Der Text will den Eindruck vermitteln, dass die abgehackten, verwirrten Satzfetzen gewollt sind.
Erstens drängt sich mir die Frage auf: Warum will man das wollen? Es ist ja schließlich Prosa und nicht Lyrik. Und bei Prosa bevorzuge ich verständlich geformte Sätze.
Zweitens, weil es eben Prosa sein soll, überzeugt der Text nicht und lässt mich das schriftstellerische Können des Autors nicht erkennen.

[Tjana]

Dieser Text scheint sich in der Prosa nicht wohl zu fühlen. Liest sich wie ein Gedicht. Mich stören die " / "
Erfüllung der Vorgaben erkenne ich nicht. Weder ein Bild, eine Emotion der dort gewünschten Szenerie, noch der Handlungsablauf  entstehen in mir beim Lesen.
Was - und ob überhaupt - der Text mir sagen will, bleibt unklar.
Sorry, das gibt keine Federn

[traumLos]

Hallo, ich weiß nicht wer.

Ohne Zweifel der kunstvollste Text. Auch der verwirrendste Text. Verbirgt die vorgegebene Szene. Nicht den Autor, den nicht. Müsste disqualifiziert werden. Oder doch nicht? Der Text, nicht der Autor. Verlangt nach neuem Lesen um ihm, dem Text, näher zu kömmen. Sätze ziehen vorbei, wie rumpelige Karren, verlangsamen nach Innen, kehren zurück. Worüber lachen Trompente und Pichter. Und was hat das alles mit Dali zu tun, oder wer führt den Pinsel.

Ich denke an Trump, ans Bienensterben, an die AfD. Ich denke an Literatur. Ja was denn nun? Nochmal lesen

Meine 2 Punkte

[Malaga]

Damit konnte ich leider nichts anfangen.

[Stimmgabel]

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Fünf Minuten nach midnight noon  [ gerade Mittwoch geworden ],

ein Duell? will bald stattfinden mit scharfwürzigen Pollen, in Sandalville - zwischen Pichter und Trompente; erwarten die Wohner sehnsüchtig drauf  / vor ihren Augen, auf der Hauptstraße ihres Ortes; der Mond scheinbar genauso. Sitzt breitbein im Sessel; trägt heute sein Honiggelbblue.

Ist da noch der große Uhrzeiger; gerade auf die Eins gedreht, hat plötzlich Zeit. Entscheidet, Weile zu geben, schaut dem Treiben in Sandalville zu ... einhellig die Stimmen: Pichter und Trompente werden's tun.

Gehen beide auf die Straße, aus Kupar's Saloon kommend  / das Ereignis selbst blendet der Text aus, und danach, lachen beide. Ein Sinnwert des Stücks ?  zumindest auffällig. Beugt sich Trompente über Pichter [ im Sand liegend ],  halten die Worte mit ihrem Wörter-Karren latsch-fern inne, beobachten das Passierte; was genau ...

___________________________  haben sie damit ihren 'neuen Satz' gefunden?

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[Eliane]

Hachja. Mag ja Kunst sein, aber mit der kenne ich mich nicht aus und kann ehrlich gesagt auch nicht viel damit anfangen. Tut mir leid.

Einhaltung der Vorgaben:
Offen gestanden: Ich habe keine Ahnung.

[Amarenakirsche]

Ich habe mich durch deinen Text kämpfen müssen. Es tut mir leid, aber für mich ist das Ganze einfach optisch und inhaltlich viel zu verwirrend. Ich konnte mich überhaupt nicht darauf einlassen.
Deswegen gibt es von mir keine Punkte, sorry.

[lebefroh]

Ist das Prosa? Ich muss zugeben, dass mich dieser Text einfach viel zu sehr ermüdet hat.

[Akiragirl]

Aufgrund von Zeitmangel kann ich leider allen Texten, die keine Punkte von mir bekommen haben, nur ganz knapp in Stichpunkten wiedergeben, warum sie mich nicht überzeugt haben. Ich hoffe, niemand nimmt mir das übel.
- diesen Text habe ich höchst selbst disqualifiziert, weil er nach meinem Verständnis von Prosa und von Geschichten keine Geschichte darstellt. Dies war aber Bedingung bei diesem Wettbewerb.

[gold]

gelöscht