Schneeweißschwarz.

[hobbes]

Am Horizont verschwimmt das Weiß der Wiesen mit dem des Himmels, rein und hell das eine, schmutziggrau das andere. Dennoch lässt sich kaum sagen, wo das eine aufhört, das andere anfängt.
Die Wiesen eine endlose Schneefläche, in der niemand, nicht Mensch, nicht Tier, Spuren hinterlassen hat. Nur unberührtes Weiß, kein Baum, kein Zaunpfosten, nichts, woran sich das Auge festhalten könnte, kein Halm, der aus dem Schnee herausragt, und auch die Ohren finden nur Stille. Winterstille, Schneestille, Windstille.

Dann ein Brummen. Aus der Ferne kommt es näher, wird lauter, ein schwarzer Jeep erreicht die Anhöhe und fährt hinunter ins weiße Tal, findet mühelos den zugeschneiten Weg, der die Wiesen teilt. Das Auto gräbt eine Spur in den Schnee, der Schnee liegt hoch und dicht, dennoch wühlen sich die Reifen in die Erde hinein, hinterlassen ein schwarzes Band, das unaufhörlich auf den Wald zuhält.

Der Wald.

Dicht gedrängt steht er im Wiesental, eine Armee Fichten und kein Einlass, nirgends, dennoch findet der Jeep hindurch, findet den Weg in den Wald hinein, es ist, als würden die Fichten widerwillig zur Seite weichen, schnell hindurch mit dem Auto, schon nimmt eine jede Fichte ihr Schild wieder auf.
Bliebe nicht die schwarze Fahrspur im Weiß der Wiesen, man könnte glauben, es hätte überhaupt keinen Jeep gegeben.

Doch es gibt ihn, er findet einen Weg durch den schwarzen Wald, keine Spur ist hier vom Schnee, die Fichten haben ihn nicht hereingelassen. Auch kaum eine Spur von einem Weg, der Jeep drängt Äste, Gestrüpp zur Seite, schafft es ohne einen einzigen Kratzer zum Ziel.

Die Hütte.

Auch sie kaum zu finden, man muss fast schon vor ihr stehen, um sie zu bemerken, das dunkle Holz der Außenwände fügt sich nahtlos in die Dunkelheit der Fichten. Die Fensterläden zugeklappt, aus dem Schornstein steigt kein Rauch. Auch hier stehen die Fichten dicht an dicht, sie haben die Hütte im Schwitzkasten, einzig vor der Tür ein freier Platz, gerade groß genug für das Auto.
An der Hausecke hängt zwischen Fichtenzweigen verborgen ein Thermometer, minus sieben Grad zeigt es an.
 
Minus sieben Grad und irgendwo läuft Wasser. Zwischen Hütte und Bäumen erahnt man einen Pfad, folgt man ihm, so findet man den Ursprung des Geräuschs: Inmitten einer Eisfläche ein Brunnen. Ein hölzerner Trog, ummantelt mit schwarzen Eiszapfen. Das Wasser, es läuft über den Brunnenrand hinaus, die Eiszapfen entlang, schlägt auf dem Boden auf, dann weiter, immer weiter, unaufhörlich breitet es sich aus, greift nach Boden, Bäumen, der Hütte.
Das Geräusch des Wassers dröhnt in die Stille hinein, übertönt alles andere, denn es muss doch Geräusche geben, es muss doch jemand da sein, das Auto.

Das Auto ist verlassen. Kein Mensch zu sehen, nur eine Flinte liegt quer über dem Fahrersitz.

[V.K.B.]

Ein Anfang, der sich auf jeden Fall interessant liest. Komplett neutral, wir erfahren nichts über irgendwelche Personen, nur eine Landschaftsbeschreibung und dann das Auto (wie ein Selbstläufer und damit Teil der Szene, ohne das Personen dafür gebraucht werden).
Eine schöne Kamerafahrt dann zu Hütte (oder sprunghaft durch die Kurzkapitelüberschriften?) und wir bleiben beim Auto, wo natürlich sofort die Flinte ins Auge springt. Hier wird eine interessante Stimmung und sogar eine Spannung aufgebaut, ohne dass wir irgendeinen Charakterkontakt dafür brachen. Das ist ungewöhnlich und gefällt mir.

Wo du aber am Ende hin willst, ist mir nicht ganz klar. Der Wagen ist verlassen, niemand da. Gerade eben ist er aber noch gefahren. Oder war da ein Zeitsprung drin, den man nicht bemerkt.

Die Sprache gefällt mir auch gut, ich finde allerdings, wenn du solche langen Sätze schreibst, wie du es hier gelegentlich tust, könntest du gelegentlich ruhig mal den Mut zu einem Semikolon aufbringen, wenn ein neuer Gedanke beginnt und es eigentlich auch mehrere Sätze sein könnten; auf diese Weise würde sich das Ganze etwas besser lesen lassen.

Grüße,
Veith

[Aneurysm]

Hallo hobbes,

das ist ein Romanbeginn, wie man ihn selten liest. Es taucht keine einzige Person auf, stattdessen handeln Gegenstände. Das Auto gräbt eine Spur, die Reifen wühlen sich in die Erde, das Wasser greift nach seiner Umgebung. Den Konflikt deiner Geschichte deutest du mit kleinen Hinweisen an: ein Auto auf dem Weg in einen einsamen Wald, eine Flinte auf dem Fahrersitz.

Diese Szene bezieht ihre Spannung nicht aus einer actionreichen Handlung, sondern aus ihrer bildhaften Sprache. Besonders diesen Teil finde ich gelungen:

[firstoffertio]

Mir gefällt das auch, da ist Spannung, und wunderbare Beschreibung.

Vielleicht liegt es an den "man" Sätzen, dass ich mich in der Geschichte wiederfinde.
Ich sehe die Landschaft, höre das Brummen des Autos, gehe hinterher, finde es bei der Hütte, höre das Geräusch (des Wassers), finde es, sehe, dass das Auto nicht zerkratzt ist, wundere mich, keinen Fahrer zu finden, nur eine Flinte.

Will weiterlesen.

[Mardii]

Hallo hobbes,

so ganz ohne Personal kommt bei diesem Text eine eigentümliche Stimmung auf. Man wird in ein mysteriöses Scenario gezogen, dem man auf den Grund kommen möchte. Was hat es mit diesem überlaufenden Brunnen auf sich, warum weist der Autor so deutlich auf die Temperatur "minus 7 Grad" hin?
Das liegengebliebene Gewehr löste bei mir zuerst einen Schreck aus. Ich dachte jemand habe sich damit erschossen.
Ja, es ist ein ungewöhnlicher Einstieg in einen Roman. Ein bisschen symbolisch überhöht erscheint mir auch die Überschrift. Schneeweißschwarz klingt so ein wenig nach Schneeweißchen und Rosenrot. Sorry, wenn das jetzt ganz unpassend ist.
Gefällt.

Bis dahin Mardii

[hobbes]

Und da behaupte ich immer, Beschreibungen könne ich nicht. Vermutlich habe ich "Beschreibung" bisher immer mit "unwichtige Details" verknüpft. Ob der Jeep Alufelgen hat oder Ledersitze in cremeweiß und was für ein Jeep das überhaupt ist, also welches Fabrikat. So Zeug.

Eine Frage, die ich an den Text bzw. seine Leser hatte, habt ihr mir jedenfalls schon beantwort, nämlich so etwas wie: "funktioniert" das, will das in der Form überhaupt einer lesen.

An der Stelle noch mal ein Danke an diejenige, die im Zehntausender Smalltalk Steering the craft erwähnte (d.frank, glaube ich?). Darin gibt es nämlich ein ganzes Kapitel zu dem Thema, also Szenen ohne (agierende) Personen.
Und ein Dank an alle, die meinen letzten Text kommentiert hatten und damit einen dieser Aaaaah-Momente bei mir ausgelöst haben.
Das eine kombiniert mit dem anderen führte nun zu diesem Text und tatsächlich hoffte ich ein wenig darauf, dass eure Kommentare hier eventuell zu einem weiteren Aaaaah-Moment meinerseits führen werden.
Nun ja, bisher noch nicht, aber wer weiß, kann ja noch kommen.

Ich weiß nämlich leider selbst noch nicht, wie es nach dieser Szene weitergehen wird. Also ich weiß es schon, aber mehr so generell-diffus und noch nicht konkret, wie und was und wer genau danach anschließt.

[Tjana]

[firstoffertio]

Mir fällt immer wieder auf, dass ich "dann ein Brummen" irgendwie unpassend finde im sachlichen Stil des Textes.

Da wäre vielleicht "das Brummen eines Motors". oder "ein Motorgeräusch" oder sowas passender?

[Tjana]

[d.frank]

Hat denn hier noch niemand die Geschichten von Sam gelesen?

Der Wald, die Hütte, das Gewehr und der Brunnen..alles Symbolik daraus..
Oder traut sich niemand, darauf herumzureiten, weil die Autorin verschreckt zurückweichen könnte?
Ich habe keinen neutralen Erzähler gelesen. Die Wiederholungen und die eigentümliche Färbung der Sprache haben mich eine Instanz dahinter lesen lassen. Wer da spricht, bleibt aber völlig unklar. Ich kann das nicht auf Sam beziehen. Es könnte eine Erinnerung sein, die jemand versucht zu fassen und gleichzeitig verdrängen will, deshalb klammert sich dieser jemand an tote Gegenstände, lässt sie heraufziehen und das Eigentliche verdecken, um dann mit der Erkenntnis gestraft zu werden, dass dort etwas fehlt, dass doch jemand da sein muss? Was ist denn ein Raum (und sei er auch noch so persönlich gestaltet) ohne die in ihm Handelnden? Über sowas habe ich schön öfter mal nachgedacht. Wenn Eltern die Zimmer ihrer verlorenen Kinder unberührt lassen, ist das nicht ein bitterer Trost? Ist das nicht noch viel schmerzlicher, weil es nur ein fader Schatten ist? So als verzehre man sich hinter einer Scheibe nach jemandem, dem man mit allen Sinnen verfallen ist.
Weil dein Text so offen ist, bleibt da eine Ambivalenz. Alles bricht dort irgendwie ein oder aus: das Auto in den Schnee, der Schnee in die Fichten (oder auch nicht), die Fichten in das Haus, das Wasser in die Umgebung, sein Geräusch in die Stille, alles lebt und atmet, nur der, den man eigentlich sucht, bleibt verschwunden. Was ist der Raum ohne seinen Inhalt? Steril? Das meine ich mit Ambivalenz. Du gibst diesem Raum ja trotzdem einen Inhalt, er quillt geradezu über davon.
Wie auch immer, mir gefällt das!

Ich bin leider noch nicht so weit wie du mit dem Lesen.
Warum zum Teufel gibt es dieses Buch nicht auf Deutsch

[hobbes]

[d.frank]

Hallo hobbes

[hobbes]

[d.frank]

Hallo Hobbes,

sag mal, machst du auch AG Arbeit?
Ich erinnere mich noch sehr genau an das, was du unter die Missbrauchs-Geschichte geschrieben hast: Dass die Auflösung wenigstens nicht auf dem Silbertablett geliefert worden wäre. Und das hast du geschrieben, obwohl die einzige und weitere Kommentatorin sich bezüglich der Auflösung nicht sehr sicher war..
Ich habe ein echtes Problem mit der Balance! Beim Versuch, dem Silbertablett zu entgehen, verwickle ich mich nicht selten in einen Reigen aus Unbestimmtheiten, der den Leser komplett in die Irre führt.
Mir fehlt der Blick dafür, ich weiß nicht, wie viel ich sagen darf und dann wird ein Verstecken daraus, das nicht mehr schlüssig der Handlung dient.

Lange Rede, kurzer Sinn:
Hättest du Zeit und Lust, mal bei mir reinzuschauen?

[hobbes]

Du hast Post

[Jenni]

Vielleicht ja auch gar kein Anfang sondern ein Ende, das hier. Jedenfalls könnte ich mir das gut als letztes der Fragmente vorstellen. Gerade wegen der Distanziert, glaube ich. Ich finde auch übrigens, dass dir dieses distanzierte Erzählen sehr liegt. Der Schmerz darin ist dadurch in gewisser Weise oder warum auch immer sogar noch intensiver. Gern gelesen. Und gewünscht, ich könnte konkreteres oder hilfreicheres dazu beitragen. :-/

[hobbes]

Das schreibst du jetzt, wo ich dachte, ich wüsste zumindest mal den Anfang und das Ende, da müsste das Dazwischen doch auch zu finden sein.
Andererseits, wo ich so darüber nachdenke, könnte das Ende auch der Anfang und/oder der Anfang gleichzeitig das Ende ...

Kein Wunder, dass ich mich im Kreis drehe

[firstoffertio]

Ich fand Jennis Gedanken auch interessant.

Vielleicht macht das im Kreis drehen ja gerade deine Idee aus?

[Jenni]

Jedenfalls, das denke ich seit längerem, macht die Unfähigkeit sich dem Geschehen gedanklich (und erzählerisch) zur Gänze zu nähern deine Idee aus. Insofern fände ich ein Ende wie diese Szene, auch in einem Zurückkehren zum Anfang  resignativ und (auf eine nicht gänzlich hoffnungslose aber authentische Art) abschließend zugleich. Ich kann es (konsequenterweise) nicht richtig erklären, aber auf seine diffuse Weise macht das für mich ganz viel Sinn.

[hobbes]

Das macht natürlich tatsächlich Sinn, denn egal, was passiert, egal, wo er ist und wie es endet, er wird diesen Ort nicht los, von daher beginnt und endet dort auch alles. Irgendwie.

Jedenfalls erfüllt sich mein Anliegen mit dem Aaaaah-Moment nun doch ein klein wenig, zumindest führt das an der Geschichte herumdenken dazu, dass ich tatsächlich an ihr herumpuzzle und/oder weitere Puzzlestücke schreibe.

[hobbes]

Der Hof schmiegt sich in die sonnenwarme Flanke der Wiese. Hier taut der Schnee zuerst, hier findet man Schutz vor dem Wind, der die Anhöhe hinunterbraust, über das Dach hinwegrumpelt, dann abhebt und erst weit hinter dem Wäldchen wieder auf dem Boden aufkommt.
Der Hof hat seine besten Jahre längst hinter sich. Ziegel hat er verloren und auch der hölzerne Balkon kommt ihm abhanden. Neben dem gesprungenem Glas der Scheiben hängen die Fensterläden krumm und schief; krumm und schief wie der ganze Hof.
Doch aus dem Schornstein steigt Rauch; Rauch, den der Wind an sich reißt, mit sich fortträgt.

Auf der Bank neben der Haustür sitzt ein Mann, auch seine besten Jahre sind längst vergangen, krumm und schief auch er, die Hand, mit der er die Pfeife zum Mund führt, ist altersfleckig, faltig.
Der Mann sieht die Wiesen hinunter, den Weg entlang; der Mann sieht aus, als warte er.

Zwischen Wiesen und Nussbäumen hindurch windet sich das grasdurchwachsene Schotterband des Weges den Hang hinunter, verliert sich schließlich im Horizont.
Aus dem Horizont heraus hüpft ein Mädchen, vielleicht vier oder fünf Jahre alt, alles an ihr ist in Bewegung, sie hüpft und springt den Weg entlang bis zu den Nussbäumen, dort bleibt sie stehen, legt den Kopf in den Nacken und sieht zu den Krähen hinauf, die aus dem Grün der Bäume ihr schwarzes Kra in die Welt hinaus rufen.
Hallo, ihr Krähen, sagt sie. Habt ihr genug Nüsse?
Kra, rufen die Krähen. Das Mädchen lächelt und hüpft weiter zur Bank.
Hallo alter Mann, sagt sie und setzt sich. Hefezopf, sie legt ihm eine Tüte hin, Omi hat gebacken.
Er nickt.

Schweigend sitzen sie nebeneinander, der Mann, das Mädchen, sie sehen zu den Nussbäumen hinüber, über denen die Krähen emporsteigen, sich hinaufschwingen, bis sie schließlich den Wind zu fassen bekommen; sie stemmen sich ihm entgegen, um dann auf seinem Rücken über das Wäldchen hinauszusegeln, pfeilschnell.
Du wirst sterben, bevor er kommt, sagt das Mädchen.
Ja, sagt er und lächelt. So wird es wohl sein.
Wenn du tot bist, sagt das Mädchen, werde ich auf ihn warten.
Er sieht sie an. Seine Augen sind das einzige an ihm, das nicht krumm und schief ist.
Er wird kommen, sagt er.
Das Mädchen nickt. Ja, sagt sie, das wird er.
Kra, rufen die Krähen.

[Aneurysm]

Hallo hobbes,

mit den Beschreibungen hältst du dich auch im zweiten Teil nicht zurück. Mich stört das nicht, weil sie anschaulich und lebendig sind. Besonders die Krähen gefallen mir. Auch die Charaktere finde ich interessant. Das verspielte, lebensfrohe Mädchen führt ein düsteres Gespräch mit dem alten Mann; er könnte ihr Großvater sein. Über die Handlung kann ich zu diesem Zeitpunkt nur wenig sagen, dazu sind die Andeutungen zu mager – was kein Vorwurf sein soll, denn die Spannung bleibt wegen der Frage, was er vom alten Mann will, nicht auf der Strecke.

Aber ein Problem habe ich mit der Fortsetzung: Ich kann sie nicht ganz mit dem ersten Teil verknüpfen. Wer fährt den Jeep? Der Großvater? Das ergibt aus meiner Sicht keinen Sinn. Der Mann, der kommen wird? Dann müsste die zweite Szene doch vor der ersten spielen. Oder wechselt mit der zweiten Szene der Ort der Handlung? Dann solltest du das ausdrücklich schreiben.

Es kann natürlich sein, dass der zweite Teil ein Puzzlestück ist, das nicht unmittelbar ans erste anschließt, oder dass der Anfang der Geschichte wie von Jenni angeregt doch das Ende ist. Betrachte meine Einwände in dem Fall als gegenstandslos.

Liebe Grüße
Aneurysm