vom Schreiben

[Northlounge]

vom Schreiben

Einst, ich las ein Buch, kam mir der Gedanke einer eigenen Geschichte. Es sollte eine Geschichte aus fantastischen Dingen und ruhmreichen Erfolgen sein. Die Geschichte sollte von jemandem handeln der irgendwie so war wie ich selbst, doch eben auch ruhmreich und fantastisch. Der Held, also ich, sollte kühne Taten begehen, Welten vereinen und schlussendlich ehrenvoll sterben und in einem Meer aus weißen Rosen und stolz wehenden Fahnen dem Horizont entgegen zu Grabe getragen werden. Wie sich das eben für einen ordentlichen Helden gehört. Doch die Realität, die Graue, scheint etwas anderes vortäuschen zu wollen. Ich bin kein Held und auch kein ehrenvoller Kämpfer. Doch bin ich stolz und voller Tatendrang. Außer Samstags.

Doch wenn mich meine Realität schon im Stich lässt, so vermag ich doch zu wissen, wer die neuen Ritter des Landes sind. Vielleicht sind es die Soldaten, die die Meere durchwälzen, die Luft durchrasen oder zu Sand werden, wenn sie Ruhm und Ehre riechen. Es könnten doch aber auch die Mütter sein, die mit den schlecht erzogenen Kindern. Sie sehen, liebe Leser: Ich vermag zu scherzen. Zwar trocken und wenig humorvoll, aber es ist und bleibt ein Scherz. Wir haben doch viele Helden und sind manchmal sogar selbst welche, zumindest so in der Art wie man sie sich vorstellen möchte.

Ich las also dieses Buch, eins von Süskind, und wollte höher schweben und tiefer fallen. Wollte tiefer vor meiner Angebeteten knien und sie über die höchste Schwelle tragen. Ich ertrug diese Idee so lange, bis mir in den Sinn kam, genau mit dieser Idee den Weg zu beschreiten, der doch auch ein wenig ruhmreich und doch beschwerlich sein könnte. So griff ich zu Füller und Papier und kritzelte wilde Worte darauf, verstrich sie oder schwemmte sie dahin mit blauer Tinte. So oder so, ein mir würdiges Ergebnis ließ auf sich warten. Was denn geschehen sei, fragte ich mich, denn erzählen konnte ich Geschichten über mich von der allerfeinsten Sorte, nur zum Schreiben fand ich nicht den Mumm. So ließ ich das müde Weiß stehen und widmete mich der Plauderei, ich würde jetzt ein Autor werden. Ich glänze mit Referenzen und gab vor zu sein und doch blieb mit dem Griffel in der Hand das Papier so weiß wie meine literarische Weste es nicht mehr werden konnte. Was nun zu tun sei, erdachte ich bei Schnaps und Bier und rief nach der Mama. Eine Muse suchte ich und war betrunken. Hervor kam ein kleines Gedicht, nur eins.

 

Oh Liebe mich, oh Hildegard

Und lass mich in Dir beben

Ich bin es, Dein Literat

Will einen Schnaps nur nehmen

Denn nüchtern, bin ich Dir zu schön

Drum mach ich mich betrunken

Und morgen früh, ja das wird schön

Die Rollladen bleiben unten

 

Tja, so wickelte ich mein Hirn in Cleverness (ja, auch ein Wort, welches die Rechtschreibdenunzianten nicht bedacht haben) und beschmierte Seite über Seite mit blauem Dunst, welche ich nach meinem kommerziellem Durchbruch zu Wucherpreisen in einen bekannten online Auktionshaus versteigern und für unwohltätige Zwecke verwenden werde.