[Miniatur] Elefant

[Herr N.]

.


Elefant

Ein Elefant hat sich aus dem zurzeit im Ort befindlichen Zirkus befreit und ist nun unterwegs zur Kirche im Zentrum.
Man hat ihn nicht gut behandelt und zu wenig Nahrung verabreicht, deswegen ist er sauer geworden und hat Jonas Pilchmein umgestoßen und ihm den Kopf zertrümmert.
Da er ein Elefant ist, kann man ihn dafür nicht belangen. Selbst wenn er ein Mensch gewesen wäre, wäre es möglich, dass dieses Delikt als Notwehr behandelt wird. Er ist aber kein Mensch. Er ist ein Elefant und man weiß im Ort nicht so recht, wie man mit Elefanten umzugehen hat.
Es gibt im Ort keine Verhaltensregeln und keine Anordnungen gegen Elefanten und deswegen machen die Menschen das, was sie immer machen, wenn sie nicht wissen was sie machen: Sie machen nichts, sondern machen die Fenster zu und bleiben hinter den Mauern, aschfahl, Hände an den Klinken, Erdhauch im Gebälk, Lippen an den Gardinen, Füße aus Lehm.
Erst wenn die Polizei aus dem anderen Ort kommt und auch die Feuerwehr mitmacht, der Elefant beseitigt, die Sitzbank auf den rechten Fleck zurückgestellt ist, die ersten Türen sich wieder öffnen, die Grüße von Zaun zu Zaun, aus diesmal nur halb geöffneten Lippen, von leise zu halblaut und von halblaut zu laut anschwellen, ein Ball auf die andere Straßenseite geschmissen wird - weil Kinder sich als erstes trauen - und man auch den Pfarrer jetzt sieht, dann werden die Fenster wieder geöffnet und der eine spricht zum anderen: Für unser Klima sind Elefanten nicht.




---------

[Herr N.]

.


Im Turm

Fernab dieses Durcheinanders steht ein Turm.
Er steht abseits der Welt, im Zentrum eines weiten grauen Feldes, das keine Saat trägt, da es tot ist. Hoch und erhaben schraubt der Turm sich hinauf in den dunklen Himmel, der nicht zu sehen ist, weil es Nacht ist. Ganz oben, unter dem spitzhütigen Dach, leuchtet mit unnatürlicher Strahlkraft ein kleines Fenster. Stünde der Turm auf einem schroffen Felsen zum Meer, könnte er als ein Leuchtturm missverstanden werden.
Der Wind weht hier nicht, weil er zur Natur gehört, sondern einzig aus dramaturgischen Gründen. Auch deswegen ist er laut und stürmisch wie ein Orkan, aber wirft dem Beobachter nicht den Hut vom Kopf.
Motorengeräusch erklingt aus dem Hintergrund. Neonlicht zersplittert die Dunkelheit.
Es sind vier Automobile der oberen Klassik, die über das Feld jagen. Sie ziehen den glänzenden Landauer, der mit den begehrenswerten Karossen über Bracke und Ortscheit verbunden ist.
Das Gespann hält. Er steigt aus. Die Tür zum Turm öffnet sich. Automatisch. Mantel und Jackett sind schnell über den einzigen Bügel geschmissen.
Unten ist der Turm groß und leer. Er ist eine Halle. Erst als er die Wendeltreppe hinaufhetzt – die unteren Stockwerke sind ihm fremd, kalt - wird der Turm eng und ist plötzlich nicht mehr leer. Ganz oben leuchtet das Lämpchen und bestrahlt den Kopf von ihr. Sie hat schon alles hingestellt.
Es gibt auch Fleisch. Es gibt immer Fleisch. Wenigstens glänzt das Gesicht von ihr im Schein des Lichts. Nicht so knitterig wie am Tag.
Vielleicht ist deswegen immer Nacht, hier im Turm.
Wenn er sich zu ihr an den Tisch setzt ist es Nacht.
Jetzt öffnet sich ihr Mund.
Wie war dein Tag? Mein Tag war gut. Wie war dein Tag? Mein Tag war gut. Gut. Wann musst du morgen raus? Wie immer. Wann musst du morgen raus? Ich gehe niemals raus.

Sie essen und lächeln, weil es sich so gehört.
Er sieht sie an und bedankt sich höflich bei Gott. Tolle Frau. Bald schweigen sie, er bleibt sitzen und knistert mit der Zeitung. Sie ist schon längst über alle Berge, hat aber das Geschirr mitgenommen. Sie werden sich gleich wiedersehen, denn sie teilen sich ein Bett. Er gähnt. Schiebt den Ärmel seines Hemdes zurück. Tolle Uhr.
Er rutscht unbequem auf dem Stuhl herum. Es quietscht seltsam. Seine Zunge fühlt sich pelzig an, beginnt unstet in seinem Rachen herumzuschlackern. Er schiebt seine zarten weißen Finger bis zum Handrücken in den Mund, will sie fangen, sie festhalten und seiner Kontrolle unterwerfen. Warum kriegt er dieses verdammte Miststück nicht zu fassen? Sein Kopf wird rot, er ächzt. Jetzt bloß nicht aufgeben, er hat sie gleich. Er würgt, dann kotzt er auf den Tisch. Sie wird es schon wegmachen, morgen, wenn er den Turm schon längst verlassen hat. Muss man ja nicht groß thematisieren. Vielleicht war es Psyche? Vielleicht war auch einfach das Essen scheiße. Sie wird sich schon irgendeinen Reim daraus machen.
Er nimmt sich die Brille vom Kopf und schmeißt sie gegen die Wand. Etwas sauer ist er schon. So völlig wortlos hat er sie auch noch nicht erlebt. Ob es da jemanden gibt? Er macht sich jetzt nicht weiter Gedanken darum. Dann wird er eben Sabine ficken. So einfach ist das.
Er nimmt sich das Bärenkostüm vom Haken und stellt sich vor das große Gemälde.
Gott, wie armselig. Jetzt starr doch nicht so! Du bist auch nichts Besseres. Nichts als eine tote Hülle, eine Immobilie, gefangen in diesem Turm. Vielleicht trage ich dich doch hinab in die Halle, zu den anderen. Na, wie fändest du das?
Der alte bärtige Mann mit Monokel scheint ihn nicht mal anzusehen. Eher schweift sein Blick hinaus, durch das einzige Fenster. Woran er wohl denken mag? Denkt er.
Er hebt seine Brille wieder auf, zieht sich das Kostüm über und geht langsam die Treppe hinab zum Schlafzimmer. Dabei stampft er laut auf den Holzstufen herum. Soll sie ja merken, dass er kommt.

Sie liegt schon im Bett, hingeklumpt wie eine Wachtel. Schaut ihn ein bisschen gierig an. Er hat kleine Augen, die aus der Bärenschnauze hinausglotzen wie Erbsen. Er sieht größer aus als sonst.
Jetzt wirft er seine geöffnete Handfläche durch das kalte Zimmer, in dem nichts steht, außer das stumpfe Bettgestell.
Denkst du, dass ich nicht weiß, dass du einen anderen hast?
Wovon sprichst du?
Du bleibst nicht bei mir, oben. Gehst wortlos, ohne Verabschiedung. Nimmst auch in Kauf, dass ich den Abend länger als sonst dort unter dem Dach verbringen könnte. Hättest du nach mir geschaut, wäre ich nicht, wie verabredet, in Maskerade zum jetzigen Zeitpunkt erschienen?
…Ach!
Ach? Wie ist er? Er muss ganz außergewöhnliche darstellerische Fähigkeiten besitzen! Ist er ein Helfer deines Intendanten-Vaters? Sagt er dir liebliche Gedichte auf, verfasst er sie vielleicht sogar selbst?
Du machst mich wütend …
Ich mache dich wütend? Du machst mich krank. Mit deinen literarischen Ideen und diesem Gelese, diesen Zitaten. Und dann, wenn ich dir mit einem Schauspiel, das du selbst vorschlugst, entgegenkommen will, verlässt du früh am Abend meine Gesellschaft, als schämtest du dich ihrer.
Ich war müde, wollte mich schon hinlegen …
Du bist nicht müde! Du existierst nur für die Floskel am Morgen und jene am Abend. Guten Morgen. Gute Nacht. Danke für die Mahlzeit. Wo bist du, wenn es hell ist?
Im Turm!
Lügnerin!
Wage es nicht!
Etwas wagen, oh ja. Ist es kein Wagnis, seinen Gatten am Tage zu hintergehen? Sag, wer ist er, dieser unbekannte Schönling, ein Knabe aus dem Theater? Oh. Der Kunst verschrieben? Ist es das? Empfängt er dich in stiller Einsamkeit am Flussbett und säuselt dir seine Anekdoten ins Ohrläppchen? Wie fickt er dich? Klatscht er seine weiche Knabenhand auf deinen Arsch, während er …
Plötzlich unterbricht sie ihn, holt zum Reden aus, will die Verteidigung anbringen.
Doch mit einem Satz springt er auf das Bett, verliert fast das Gleichgewicht. Dann brüllt er satzlose Brocken in ihre Richtung, übertönt ihre Worte. Er passt auf, dass er dabei nicht die Besinnung verliert.
Der, der mehr Lärm macht, behält die Oberhand.
Als er wie ein Irrer herumkreischt, beobachtet er sie genau. Er merkt recht schnell, dass sich ihr Mund nach einigen Augenblicken nicht mehr schließt und öffnet, sondern nur noch ein einziges Mal schließt und dann nichts mehr passiert in ihrem Gesicht. Er hört auf zu Schreien und grinst. Man sieht es aber nicht, weil sein Kopf im Kopf des Bären steckt.
Dann geht er.

Er hat Zeit über sein Leben zu reflektieren, denn es ist eine Ewigkeit bis zur großen Halle. Aber er reflektiert nicht. Lieber friert er und schiebt alles auf die anderen. Unten würdigt er dem Rest seiner Familie keines Blickes. Sollen sie dort vergammeln, in ihren hölzernen Passepartouts. Verändern werden sie ihn jedenfalls nicht.
Bald ist er im Freien, lässt das giftige Mauerwerk hinter sich.
Vor dem Landauer fällt er auf die Knie. Bedankt sich lustig für seinen Wohlstand.
Purpurn ist seine Decke, weich die Kissen.
Ein König lebt nicht wie ein König, weil er danach trachtet. Ein König lebt wie ein König, weil es von ihm verlangt wird.
Er behält die Maske des Bären auf. Steigt auf das Dach der edlen Equipage. Laut ruft er, denn das Publikum ist weit hinten in der Ferne, hat sich zur Meute zusammengerottet, die Gesichter im wilden Fackellicht zu geisterhaften Fratzen verzerrt.
Ich musste durch das Feuer schreiten für meinen Turm! Wer seid ihr, dass ihr das Recht euer eigen nennt, mich und mein Leben durch den Reißwolf einer gesellschaftlichen Moral zu drehen, derer ihr nicht einmal selbst gerecht werdet? Stünde auch euch die Möglichkeit offen einen Turm zu besitzen, wer von euch würde es ablehnen? Es spricht die Idee der Affen aus euren queren Köpfen! Alle rufen in die Richtung, die ein jeder von euch, in absoluter Willkür, vorzugeben vermag. Individualität und Freigeist brachten mich so weit. Nicht ihr seid die Denker und Künstler. Der Künstler bin ich. Eure stumpfe Kunst hängt und klebt an den Wänden der Steine, die nur für den Zweck des Turmes aus dem Berg gehackt wurden. Kunst bin ich. Wandlungsfähig, unnahbar, stark. Ein König. Glotzt in eure Pfützen, in denen ihr euch spiegelt. Es wird übel, es wird übel!
Und diese dort oben, in meinem Turm, hat mich verraten. Es war die Lust am Fleisch. Jetzt wird sie hinabgestoßen, hinab und zurück in den Morast eures anstößigen Auswurfes.
In diesem Moment öffnet sich die Tür des Turmes. Eine Frau im Trauerflor verlässt mit gesenktem Haupt die Szenerie. Er hält inne. Lacht. Deutet mit schwerer Bärenpranke in ihre Richtung. Sie schwebt fort, verschwindet in der Ferne der Menge.
Da geht sie dahin. Seht sie an! Diese verlogene Hure. Nun geht sie den beschwerlichen Weg zurück in eure Mitte. Ja. Nehmt sie auf. Welch fantastische Regurgitation.
Jetzt beginnt er zu tanzen. Wirft sein Bärenhaupt heftig vor und zurück.
Panzer rollen heran.
Endlich kann er schlafen.



------------

[Stimmgabel]

-

[Herr N.]

hi sg,

das wichtigste zuerst: vielen dank, dass du dir überhaupt die zeit genommen hast den text für einige augenblicke durchzuwusteln. ist keine selbstverständlichkeit und würde ich auch auf ein nichtenstes einfordern.


zweitens: deine lesart haut mich nicht nur absolut aus den socken und überrascht mich kolossal; sie zeigt wieder einmal welch enorme verantwortung man hat, wenn man sich mit sprachkomposition beschäftigt und - wie schnell man an ihr kläglich scheitern kann (ergo: ich).

deine idee, dass der elefant selbstverständlich nicht der elefant um seiner selbst willen ist, sondern er vielmehr als metapher für eine ganz andere sache steht, ist natürlich absolut richtig   -
dass du in ihm jedoch die nazi-faschistoide hassmaschinerie entdeckst stand so nun mal aber überhaupt nicht in meiner ursprungsintention (hierzu aber gleich mehr)

meine idee: die aktuelle flüchtlingsproblematik mit hilfe des motivs des aus dem zirkus ausbrechenden elefanten zu formulieren.

hierzu etwa der ort, als eine kleine gemeinde und in ihr der 'zirkus' (flüchtlingsunterkunft), der mit (aus den augen der bewohner) allerlei absurden, unbekannten 'attraktionen' die normalität des spießertums auf den kopf stellt. logische konsequenz sind die missverständnisse, prallen kulturen aufeinander, die beidseitig nicht in der lage sind miteinander zu kommunizieren (jonas pilchmein vs. elefant). gleichzeitig aber auch die herausstellung, dass die gemeinde sich von oberster stelle 'im stich gelassen' fühlt, nicht adäquat vorbereitet, um mit der situation des elefanten (ergo: flüchtlingen) umzugehen ('keine verhaltensregeln, keine anordnungen')
wie ich finde unterläuft mir hier allerdings der fehler, der große verkacker des textes, nämlich an dieser stelle:

[Heidi]

[Herr N.]

liebe heidi,

schön, dass du dich in meinen(m) faden verlaufen hast

[gold]

Hallo Herr N.,

diese Parabel gefällt mir ausnehmend gut.

Hier meine Gedanken:

[Herr N.]

liebe gold,

schön dich hier zu sehen und danke für dein feedback
zum thema notwehr:
du hast wahrscheinlich recht, ich bin juristisch nicht bewandert, aber man könnte überlegen, ob eine starke form der misshandlung als angriff gegen den körper gewertet werden darf, eine handlung gegen- also als notwehr, als ein sich-wehren in der not betrachtet würde - obwohl dann der faktor zeitliche nähe/ferne zum auslösenden faktor eine rolle spielen dürfte.
was mir an dieser stelle wichtig war, war die hervorhebung des nicht-gut-behandelns, das schließlich in der attacke mündet (von der ja unklar bleibt, ob sie vom elefanten tatsächlich gewollt ist und oder was pilchmein ihr voraus getan hat - aber gut, man kann nur beurteilen was im text steht).
danke für den hinweis und bis bald wieder

n.

[Constantine]

[Stimmgabel]

-

[Herr N.]

hallo hallo constantine,

ich hatte schon gehofft, du bleibst dem faden fern. erinnere ich mich doch noch zu gut an die seitenlange diskussion zur 'schublade'

aber das wichtigste zuerst: wo ist dein altes avatarbild? bedeutet das, dass ich es nun endlich verwenden darf?  


zum feedback:

ich habe mal ein paar stellen markiert

[Herr N.]

hlöchen stimmgabel,

[Constantine]

Hallo Hallo Herr N.

danke für dein Eingehen auf mein Feedaback und

[Herr N.]

halli hallo,

[Constantine]

Lieber Herr N.

[Herr N.]

hi constantine,

[Heidi]

Hallo N.,

die Geschichte erzeugt keine besonders gute Stimmung. Matschtönig bis schwarz, ich könnte auch November sagen. Aber der Stoff zieht mich rein, nur das Ende hätte ich mir ein wenig gewaltiger vorgestellt.