Alles nur Kitsch?

[d.frank]

Aufrechnung

Es ist diese Woche das dritte Mal. Er kommt, hängt seine Jacke an den Garderobenhaken und steht dann in der Tür. Nicht drinnen und auch nicht draußen, so als wäre er in allem erstarrt. Seine Gesichtszüge verraten nicht viel. Sie sind wie immer, eine undurchlässige Maske aus Abwehr. Die Kappe hängt schief auf seinem Kopf. Er setzt sie ab und legt sie vom Rahmen aus auf den Schrank, neben die Stechpalme, deren holzige Wedel in die Breite gehen.
Ich sitze in der Mitte des Raumes auf der Couch. Vielleicht bin ich ein Pickel in der geklärten Haut eines vertrauten Gesichts. Ich fühle mich kleiner werden. Jeder Schritt seiner Präsenz ist ein Schritt in mich hinein. Ich, die ich vorhin noch stark geklungen habe, in schriftlichen Vorhaltungen, munteren Telefongesprächen.  In gespielter Erwartung.
Unter der Kappe ist er nackt. Sein runder, schwarzer Kopf ist der eines Kindes. Ich sehe ihn wehrlos. Warm und beschützenswert wie in all den Jahren, in denen ich mit den Augen einer Gläubigen geschaut habe.
Aber das ist er nicht. Er ist stachelbewehrt wie die Palme und streckt seine Arme in meinen Raum. Er tut wie er gewachsen ist, als müsste ich ihn nun ausgraben.  Nein, er verzehrt sich nicht. Für ihn bin ich immer schon dagewesen, ein Makel, und auch ein Rückzug? Wann bin ich das letzte Mal schön für ihn gewesen? Schön ohne Zutun? Es wird her sein. Ich bin lange nicht mehr schön, nur noch erträglich.
Wenn ich jetzt nur den Mund halte. Wenn ich jetzt nur nichts aufwühle, das des Aufwühlens gar nicht lohnt, weil der Staub sich schon lange gelegt hat. So tief, wie er sitzt, in den winzigen Falten unserer Lüge.
Du setzt dich mir gegenüber. Dein schwarzer Kopf dreht sich weg. Du möchtest, dass Ruhe einkehrt, hattest genügend Aufregung.  Du weißt nichts vom Warten, weil du immerzu in Bewegung bist.
Jetzt und hier bist du erstarrt. Ich kneble dich. Nur deine Augen zeigen noch eine Regung. Sie blicken leer und bewusst an mir vorbei.

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Ich drehe den Schlüssel. Das vertraute Knarren der Tür und ich weiß, dass sie dort sitzen wird, auf der Couch, auf dem Platz, den ich nicht mehr einnehme.
Sie wird die Decke um ihre Schultern geschlungen haben, eine Schicht aus Abwehr, aus der nur ihr Kopf noch herausschaut, weil ihr sonst die Luft ausginge.
Ich lege meinen Schlüssel auf den Schrank neben die Palme.  Einer der vertrockneten Wedel streift meinen Arm. Es fühlt sich an, als wäre ich nicht mehr willkommen. Schon lange nicht mehr. Wann hat sie mich das letzte Mal empfangen?  Mit ehrlicher Lust und einem zweifelsfreien Ja? Es muss länger her sein.
Jetzt bin ich ein Fremder, mir selbst nicht viel näher. Irgendwo auf dem Weg habe ich uns verloren und was mich trieb, war der Stillstand.
Unter der Decke ist sie nackt. Kindlich, machtlos und vertraut, so wie sie sich mir zeigen würde, hätte ich nicht den Schritt gewagt. Sie hat mich gehen lassen, lange bevor ich gegangen bin. Aber das sieht sie nicht. Sie sieht nur mich und die Wirkung meines Verschwindens.
Wenn sie jetzt nur etwas sagen würde, das nicht schneidend wirkt. Etwas Unmissverständliches, an dem selbst ein zeitweilig Blinder sich noch orientieren kann, so taub wie ich bin, taub für das versteckte Sehnen.
Das in deinen Augen liegt, selbst, wenn du sie jetzt abwendest. Du müsstest nur ein Mal die Hand ausstrecken, mir zu zeigen, dass ich dich noch halten kann. Denn deine Tränen erreichen mich nicht.
Sie sind formlos und fad.

[Heidi]

Hallo Inkognito,

die Idee, eine Szene aus zwei Perspektiven zu erzählen, finde ich interessant. Insgesamt sind viele schöne Bilder im Text, die mich berühren, mich zum Innehalten bewegen, die sich auch nicht gedanklich erklären lassen, was ich gut finde, denn nicht alles muss sich erklären lassen, vieles darf auch auf anderer Ebene wirken, aber vor allem der erste Text aus „ihrer“ Perspektive: sie, die auf er/du blickt, wirkt etwas haltlos. Es fehlt mir etwas Konkretes, vieles bleibt zu abstrakt, reißt mich weg vom Geschehen, vielleicht auch, weil ein Bild auf das nächste folgt und es dazwischen kaum Raum zum Verdauen gibt.
Klar, dieser haltlose Zustand, in dem ich mich beim Lesen wiederfinde, kann natürlich von dir beabsichtigt sein. Vielleicht wolltest du genau das damit ausdrücken? Aber dennoch denke ich, dass an gewissen Stellen weniger mehr gewesen wäre.
Was aber nach dem Lesen des ersten Abschnitts auf alle Fälle zurückbleibt, ist das Bild von Zerbrechlichkeit. Die kommt gut heraus, einzig dieser Abschnitt:

[d.frank]

Hallo Heidi,

vielen Dank, dass du dich hier geäußert hast!
Ich befürchtete schon, der Text würde in den unendlichen Weiten des DSFO Universums verschwinden...

[manon]

Hallo d.frank

dein Text wirkt auf mich ein bisschen wie ein Gedicht. (Kommt das Wort "Ge-dicht" eigentlich davon, weil der Text sehr dicht geschrieben ist?)

Ich weiß gar nicht, ob man so einen Text überhaupt kommentieren kann, da ich nicht weiß, ob ich das verstehe, was du gemeint hast. Welche Art von Rückmeldung erwartest/erhoffst du denn? Ich habe dir mal meine Gedanken zu deinem Text aufgeschrieben, in der Hoffnung, dir nicht auf die Füße zu treten.