Die Typenwalze [Auszug]

[Klemens_Fitte]

[…]

Stattdessen hatte sich das Leben mit seinen Anforderungen in den letzten Zügen deines Studiums immer dichter an deine Wohnung gedrängt, war mit jedem ungeöffneten Brief und jeder ungeöffneten Mail, mit jedem ignorierten und unter Herzrasen aus- und überstandenen Telefon- und Türklingeln mehr und mehr durch die Ritzen deines Schneckenhauses, deiner urbanen Eremitenbehausung gesickert; hatten sich Tage, an denen du die Zimmerdecke betrachtet und dir mit den Fingerkuppen die Muster der Raufasertapete eingeprägt hattest, mit Nächten abgewechselt, in denen du Buch um Buch aus dem Regal genommen und auf deinem Schreibtisch gestapelt hattest, mit dem Kugelschreiber Notizen, Namen, Jahreszahlen, die Inhalte von Fußnoten und Quellenangaben, eigene Anmerkungen und Überlegungen und Erkenntnisse auf ein leeres Blatt Papier übertragen hattest, bis das Papier mit Zeile um Zeile deiner unleserlichen Handschrift gefüllt gewesen war und du zunächst die Zwischenräume zwischen den Zeilen angefüllt und dann wieder von oben begonnen hattest, Zeile um Zeile mit Zeile um Zeile zu überschreiben, bis du am nächsten Tag nur noch ein pechschwarzes Dickicht vorgefunden hattest, in dem jeder neue Gedanke nicht nur den vorangegangenen, sondern auch sich selbst unkenntlich gemacht hatte – ähnlich der wortlosen und somit unbeschreiblichen Schwärze, in die du meist kurz nach dem Morgengrauen gefallen warst, wenn sich die Zeilen auf dem Notizblatt ineinander und übereinander geschoben, wenn sich die Worte überlagert und gegenseitig ausgelöscht hatten, wenn die Zeilen auf deinem Laptopmonitor oder auf den vergilbten Seiten der Nachschlagewerke, der Chroniken und Ausstellungskataloge ihre Ordnung verloren und Risse und Brüche bekommen hatten, bei jedem Blinzeln mehr und mehr durcheinander geraten waren und sich aus den Schränken, aus den Kartons und Kisten hinter deinem Schreibtisch das vertraute Insektensummen einer jahre- oder jahrzehntelangen Vernachlässigung gelöst hatte und mit einem Mal, gleich einer ebenso irritierenden wie wärmenden Decke über deinen Rücken zu deinen Schultern gekrochen war, womöglich ein Überbleibsel kindlicher Sommertage, an denen du dich auf die Suche nach Geschichten gemacht hattest, nach Abenteuern, deren Geheimnis du deinen Eltern voraus haben würdest, und in der gestauten Hitze eines Dachbodens oder Werkzeugschuppens schwarzglänzende Knäuel von Schmeißfliegen aufgeschreckt hattest: dieses Geräusch, das auch ungeöffnete Schreiben von sich geben, wenn man sie zu dicht und zu hoch aufeinander stapelt und zu lange ignoriert, wenn die Fasern unter ihrem eigenen Gewicht beginnen, aneinander zu schaben, wenn die schwarzglänzenden Druckbuchstaben ihre Gliedmaßen und Fühler ausstrecken und sich aus der rigiden Ordnung einer hypothetischen Aussage lösen, einer Aussage, die alles bedeuten und besagen kann, von der Mahnung über die Vertragsstrafe zur Ankündigung oder Durchführung rechtlicher Schritte alles bedeuten und besagen kann, solange sie ungelesen bleibt – bis jedes dieser ungeöffneten und zu dicht und zu hoch gestapelten und zu lange ignorierten Schreiben ein undurchschaubares und Gänsehaut verursachendes Innen- und Eigenleben besitzt, ein ineinander und übereinander kriechendes und krabbelndes Gewimmel schwarzer Flecken und Punkte, dessen Summen dich Morgen für Morgen in einen – wovon eigentlich? – erschöpften und unruhigen Schlaf begleitet hatte, in Träume oder vielmehr Nichtträume, aus deren Leere und Schwärze nicht einmal ein Albdruck zu rekonstruieren gewesen war oder die Begegnung mit Figuren, die du im Traum für deine Eltern hättest halten und denen du die Verkündung eines familiären Unglücks oder Schicksalsschlags hättest in den Mund legen können – jene Art von Traum, die jeden deiner Besuche im Haus der Eltern, jede Nacht in deinem ehemaligen Zimmer ausgefüllt und problematisch gemacht hatte, als eine Abfolge ebenso tragischer wie absurder Geschehnisse, in denen immer andere Personen deines wachen Lebens in die Rolle des gerade Verstorbenen, des gerade zum Mörder Gewordenen oder des unabsichtlichen oder inzestuösen Beischläfers gefallen waren – oder die in deiner beengten, durch die Mechanismen von Traumwahrheit und -verfälschung verfremdeten Wohnung hätten stehen und deine Kleidung, dein Geschirr oder deine Bücher kommentarlos und ungerührt in Kartons hätten packen können, als Teil eines immer wieder von Neuem erträumten Aus- und Umzugs in noch nie dagewesene Wohnungen, die sich in dir als nachts ent- und mit dem Aufwachen verworfene Varianten erträumt hatten: Erdgeschosswohnungen mit Zugang zu einer Gartenlaube, in deren Innern Schwärme von Insekten lebten und Unkraut über einen improvisierten Schanktisch und über mit Plastik bezogene Couch- und Gartenmöbel wucherte, über Pappteller und Plastikbecher, über Salatschüsseln, über Buchstabengirlanden und Luftschlangen und die sonstigen Überreste längst vergessener Familienfeiern; Mansarden mit Türen, hinter denen unentdeckte Geheimnisse warteten, Räume, die in keinem Grundriss auftauchten und die seit der Fertigstellung des Hauses unbemerkt und unbetreten geblieben waren, Zimmer, die durch ein tellergroßes Loch im Boden den Blick ins Treppenhaus freigaben, auf das Kommen und Gehen der übrigen Bewohner oder in einen weiträumigen, von Säulen getragenen Saal, über dessen Marmorboden ameisengroße Menschen eilten und der sich bei näherer Betrachtung, beim Lauschen auf das Durcheinander von Stimmen und Lautsprecherdurchsagen, von hellen Schritten und dem schrillen, deiner Vorstellung oder der Erinnerung an Filme entsprungenen Pfeifen ankommender oder abfahrender Dampflokomotiven als historische Bahnhofshalle entpuppte; oder Atelierwohnungen mit eigenem Aufzug, der nicht ins Foyer, sondern tief unter die Erde führte, in ein Reich aus Höhlen und Grotten, aus Minenschächten und Bergbaustollen, wo sich die Kreidezeichnungen an den Wänden im flackernden Schein von Glühbirnen oder Öllampen als naive Höhlenmalereien zu erkennen gaben, die in fortlaufenden Episoden die Geschichte eines immer anonymer und disparater werdenden Soziallebens erzählten, von der Frühzeit bis zur Errichtung dieses Hauses, dieses Monuments der Individualisierung, dessen Stockwerke sich über Schicht um Schicht aus geborenen und gegangenen Generationen auftürmten und schließlich in deiner gemieteten Einsamkeit ihren Abschluss fanden, kurz: Wohnungen, die du dir über Jahre hinweg und Nacht für Nacht bis zum ruckartigen und enttäuschten Erwachen in allen merkwürdigen und sagenhaften – denn tatsächlich hätten all diese Wohnungen Teil einer phantastischen Erzählung sein müssen, verwunschene Stätten inmitten einer urbanen Umgebung, in denen jeder Türspalt, jeder Riss in einer Wand oder Mauer und jede Ritze im Dielenboden den Blick hinter die Wirklichkeit freigab – in allen surrealen und mythologischen und eben: traumhaften Details ausgemalt hattest, als Kulissen oder vielmehr als eigenständige Protagonisten lebendiger und bildhafter Träume, die in den letzten Zügen deines Studiums unwiderruflich in der Leere und Schwärze deiner Nächte verschwunden waren und in deiner Erinnerung nur noch als skurrile Vorboten der tatsächlichen Aus- und Umzüge bestanden hatten; der Fluchten, der Nacht-und-Nebel-Aktionen, die du nach dem Ende deines Studiums unternommen hattest, immer dann, wenn du deinen Lebensstandard nicht mehr hattest halten können; oder als jener Rest eines kurzzeitigen Identitätsverlusts, den man erleidet, wenn man mitten in der Nacht aufschreckt und nicht mehr weiß, wo man sich befindet.

[matze3004]

Wow! Das nenne ich mal experimentell. Oder ist es Kunst? Aber auf jeden Fall Begabung, die nur leider ungemein anstrengt, sie zu lesen.

Ich bin wirklich ein absoluter Niemand im Schreiben. Ein Niveau, welches hier im Forum vermutlich nicht mal die unteren Ränge erreichen würde.

Daher nimm meine Kritik Bitte nicht zu genau.

Ich weiß gar nicht, wann genau ich abgebrochen und nur noch den Schluss gelesen habe, verzweifelt auf der Suche nach einem Satzende.

Das ist schier unglaublich anstrengend zu lesen. Und ich nehme doch mal an, dass alles, so wie es steht, beabsichtigt war, oder?

[Jenny]

Abgesehen davon, dass es fürs Auge schwierig war, diesem großen, breiten Block zu folgen (vielleicht hätte ich es mir in ein kleineres Format kopieren sollen), fand ich den Text toll zu lesen.

Aber auch bedrückend, weil es mich an mein eigenes Studium und die Zeit danach erinnert hat - und ich da nicht gern dran erinnert werde.

Ansonsten war die Überleitung zwischen den einzelnen Gedankenteilen sehr gut gemacht und da ich selbst gern mal in der Du-Perspektive schreibe und mir laaaaange Sätze in ähnlichem Stil nicht sehr fremd sind (als junge Frau habe ich ganz ähnlich geschrieben), fand ich es auch leicht verständlich und flüssig durchzulesen.

Danke fürs Posten!

[Ansch]

Mir ging es da ganz anders, der kompakte Block mit den ellenlangen Sätzen hat mir den Spaß am Lesen genommen, konnte den Text nicht mal durchhalten.
Was ist gegen Absätze und anständige Zeilenabstände zu sagen?

[Ansch]

P.S Leerzeilen und Abstände kann man auch an Schreibmaschinen einstellen!

[Klemens_Fitte]

Hallo matze3004 und Jenny,

zunächst einmal vielen Dank für euer Einlassen auf den Text und eure prompten Rückmeldungen – habe mich sehr darüber gefreut.

Zur äußeren Form: ja, da bin ich leider dem Layout des Forums mehr oder weniger unterworfen. Ich habe recht lange mit den diversen Formatierungsmöglichkeiten gespielt, um den Text halbwegs lesbar zu präsentieren, aber das DSFo ist, was längere Absätze angeht, nicht gerade gnädig. Ich denke schon, dass der Text im klassischen Buchformat, mit einer geringeren Laufweite der Zeilen und einem größeren Durchschuss deutlich angenehmer zu lesen ist, aber da könnte ich höchstens anbieten, zusätzlich zum Ursprungstext noch ein PDF einzustellen.

[Klemens_Fitte]

Hallo Ansch, sorry, hab deinen Kommentar zu spät gesehen.

[ArtFaulII]

Hallo Inko,

mir hat dein kurzer Ausschnitt sehr gut gefallen. Ich verstehe, warum du den gesamten Absatz in einen einzigen Satz gepackt hast, ich finde, dass dies die Atemlosigkeit und empfundene Hilflosigkeit des Protagonisten (lyrischen Dus?) im Strom der unaufhaltsam fortschreitenden und ungenutzten Zeit gut rüberbringt. Und dafür, dass es ein so langer Satz ist, lässt er sich sehr flüssig und verständlich lesen, Kompliment.

Besonders gut gefallen hat es mir, wie langsam aufgebaut wird, dass die schwarzen Zeichen und Buchstaben ein Eigenleben entwickeln, was in dem summenden Schmeißfliegenbuchstabenhaufen in den ungeöffneten Briefen gipfelt (zumindest ist dieses Bild beim Lesen bei mir entstanden).
Außerdem diese traumartige Bilder entstehen lassende Sequenz:

[Klemens_Fitte]

Hallo ArtFaulII.

[Aranka]

Hallo Inko,

welch ein Text! Gleich die ersten vier Zeilen übten einen "Sog" aus, der mich in den Text zog. Dennoch musste ich an den äußeren Bedingungen der Dsfo Formatierung scheitern und erst mal aufhören.

Nachdem ich die Lese-Barrieren der ständigen Zeilensuche durch einen größeren Bildschirm gelöst hatte, ließ mich der Text mit seiner eigenen "Satz-Magie", seinen intensiven Bildern und Gedankenkreisen nicht mehr los, holte mich mitten hinein in ein "übereinanderkriechendes und krabbelndes Gewimmel schwarzer Flecken und Punkte" und ließ mich das Summen "wirklich" hören. Ich folgte in Träume und Nichtträume, in die bedrückende Stimmung unterschiedlicher Zimmer und Behausungen.

Ich habe schon lange keinen Text dieser "Sog-Wirkung" mehr gelesen und mich ihm auch voll Vertrauen überlassen können. Kein Störgefühl, kein Längegefühl. Da kann einer schreiben!

Die kurze Info zum Gesamtprojekt, die du in einer Antwort gibst, klingt für mich interessant und macht mich schon neugierig. Würde das Buch, wenn es denn eines geben wird, gerne lesen.

Schön, dass ich das hier lesen konnte.

Liebe Grüße. Aranka

[Klemens_Fitte]

Hallo Aranka,

schön, dass du diesem sicher etwas sperrig präsentierten Text eine zweite Chance gegeben hast und dich auf den "Sog" der Worte und Bilder einlassen konntest.

[Abari]

Hallo Inko,

mir ging es ähnlich wie Aranka. Ich musste erstmal aufhören zu lesen, weil es mich einfach angestrengt hat. Also ein zweiter Anlauf ein paar Tage später.

Und da bin ich dann "durchgekommen". Als ich dann erstmal drin war in diesem Rauschen der Bilder, diesem ewigen Umkreisen der schwarzen Lettern, dem atemlosen Flimmern des Studiums - da ging es. Aber ich muss zugeben, dass es nicht leicht war und mich etliche Kraft gekostet hat, nicht abzudriften und mich in den Assoziationsketten zu verlieren, die es auslöste. Der Text gönnt keine Ruhe, keine Pause, kein Innehalten, was ich persönlich als angenehmer empfinden würde. Ich kann nur davor stehen und dieses mächtige Strömen auf mich wirken lassen, mich vollkommen leer machen (lassen) und die Bilder unkommentiert aufnehmen. Von daher ein höchst kontemplativer Text. Die Typenwalze beginnt sich vor mir zu drehen und wird zu einer Art Gebetsmühle, an deren Ende Befreiung stehen könnte.

Aber anscheinend fordert der Text diese Mühsal von mir. Du als Autor forderst sie. Und das finde ich geschickt.

[traumLos]

Über E muss nicht diskutiert werden. Ein Text, der seine Form und noch wichtiger,  denn darum geht es,  seine Sprache gefunden hat.  

Die natürlich der Schriftsteller geschaffen hat. Aber es wirkt, als hätte dieser Text nach dieser Sprache verlangt. Nicht in einem seltsamen esoterischen Sinn, sondern in der Arbeit am Text entwickelt.  Den Text in Form und Sprache passend gemacht.

Inwieweit ein Inko angesichts des Titels notwendig war, wird die Diskussion vielleicht noch ergeben.

[Herr N.]

es ist wie ein vorschlaghammer, der nicht heftig, nein, der langsam, mit aller ruhe, wie sie der eines eremiten gleicht  - der ja nicht viel braucht - auf den kopf hinab schwebt, bis eine erste delle entsteht, und alles im zugehörigen ergebnis, wenn auch nicht erst ersichtlich, aber später im verhalten, oder den dann stattfindenden zitternden bewegungen, ausdruck findet.
ein text, der ein brett sein kann und doch ein stein ist und deshalb mit hilfe eines steinhauers abgebaut werden muss.
aber das muss nicht schlimm sein. ich habe ihn gerne gelesen. allerdings ist auch mir, wie nämlich dem protagonisten, noch etwas unklar, wo er sich (also: alles) eigentlich befindet und was der grund all des durcheinanders ist.
chapeu und ich drücke die daumen! ich weiß, wie schwer es ist, auf diesem grat zu laufen - zwischen stil und verständnis.

[Klemens_Fitte]

Hallo Abari, traumLos und Herr N.,

da kam ja gestern Abend noch Einiges zusammen, was mich natürlich freut.

[rieka]

Nur kurz überflogen, aus Zeitmangel, wie immer. Aber.

Mutig. Damit meine ich nicht deine Art des Schreibens, die Formatierung und deine Formulierungen – die finde ich interessant und wie Andere schon sagten, gekonnt, unendlich weit entfernt von meinen eigenen Fähigkeiten – nein, damit meine ich dein dich bewusstes Einlassen auf diese Gedankengänge, das Auseinanderdröseln und wieder Zusammenbauen dieser inneren und bei weitem nicht einfachen und vielleicht auch nicht ungefährlichen Erlebensprozesse, die, wie ich es wahrnehme, sowohl Zerbrechlichkeit, an Harakiri grenzenden Wagemut, als auch Sicherheit und Überlegenheit gleichzeitig ausstrahlen.

[Klemens_Fitte]

Hallo rieka,

ich picke mir mal einen Teil deines Kommentars heraus, über den ich mich besonders gefreut habe.

[rieka]

[Klemens_Fitte]

[Seraiya]

Huhu Inko


Das ist in dieser Formatierung für mich sehr schwer zu lesen. Bist du so lieb und hängst eine PDF an?


LG,
Seraiya

[Klemens_Fitte]

Hallo Seraiya.

[Heidi]

Hallo Inkognito,

du einen Text geschrieben, der sich mir (erst mal) verweigert, der von mir ein gewisses Loslassen verlangt, der mit jedem neuen Lesen neue Facetten für mich freigibt, der mich fordert, herausfordert, an dem ich mich reiben kann, der niemals langweilig wird, der Zeit braucht, der

Nun, in einem Rutsch gelesen – so ganz ohne innehalten, denn so verstehe ich diesen Text vordergründig, so in einem Stück, als Ganzes, nicht den Fokus aufs Detail gelegt, also, wie ein Bild, das ich in seiner Gesamtheit anschaue, nicht nur die linke untere Ecke; nun, so lese ich auch deinen Text und weil ich ihn so lese, also nicht erst versuche alles zu ergreifen, alles zu verstehen, was die einzelnen Worte in einem Zusammenhang bedeuten könnten, entsteht ein intensives Gefühl, das ich nur bildhaft beschreiben kann:
Ein Bach, der ruhig fließt, vielleicht auch eher der Ursprung eines Baches, der später breiter wird und nachher noch mal breiter wird und mit der „Verbreitung“ wird das Plätschern intensiver, verstärkt sich zum Ende hin, um schließlich mit den letzten Zeilen ruhig auszuklingen. Vielleicht wie das Finale einer Sinfonie: es ist alles mit drin, was vorher da war und zum Schluss ein sanftes Verhallen, mit Nachhall (nicht, dass ich mich mit Sinfonien auskenne, ist nur eine laienhafte Darstellung meines Empfindens dazu).
Dieses Bachplätschern erlebe ich als mit Melancholie getränkt, die aber nicht in eine depressive Stimmung gleitet, sondern sich als eine Traurigkeit zeigt, die in sich den Widerspruch der Zuversicht trägt – das alles, wie gesagt, ist eine rein subjektive Wahrnehmung meinerseits.

Hier der Höhepunkt, an der Stelle, wo ich ihn als einen solchen empfinde: