Wenn die Tage ihre Farbe verlieren

[Klabauter]

Habe unter http://www.dsfo.de/fo/viewtopic.php?p=1107145#1107145 eine Frage zur Veröffentlichung eines "autobiographischen Romans" gestellt.
Und damit Ihr einen kurzen Eindruck zu meinem Werk bekommen könnt, versuche ich hier nun zumindest den "Prolog" vorzustellen. Sagt vielleicht etwas über meinen Schreibstil und die Art des Buches aus.

Hoffe es klappt mit dem Hochladen der MP3-Audio-Datei. Falls nicht, pack ich noch die PDF dazu.


Prolog
_____________________________________________________________

»Vielleicht wäre es besser alles zu vergessen.« Das dachte ich oft, wenn ich mal wieder in meiner Küche saß. An dem alten Tisch mit dem Aschenbecher und einer Tasse Kaffee vor mir - und einer Zigarette in der Hand.
Jeden Morgen saß ich hier, nachdem ich aus meinem Bett gestiegen war. Seit langer Zeit war es immer die gleiche Prozedur. Das Fenster hatte ich auf kipp gestellt, denn draußen war die Luft noch jungfräulich frisch - das erkannte ich an dem Zigarettenrauch, der sich seinen Weg durch den Fensterschlitz bahnte und sich, wie eine leichte Nebelwolke, an der Scheibe verflüchtigte.
»Manchmal wäre es hilfreich, wenn sich Erinnerungen auf die gleiche Weise verflüchtigen würden«, dachte ich und sah den kleinen Schwaden hinterher. Dann würde vielleicht auch die Leichtigkeit zurückkommen – die Leichtigkeit der Jugend. Und dann könnte ich so tun, als wäre das Unfassbare einfach nicht passiert.

Mir fiel ein, dass es Zeit wurde, das Insulin zu spritzen. Eine lästige Sache, aber notwendig. Vor einem halben Jahr hatte man festgestellt, dass ich Diabetes habe. Ich fühlte mich seit längerer Zeit ziemlich schlecht. So schlecht, dass ich die Möglichkeit in Betracht zog, meinen Job zu kündigen und mich in den Vorruhestand zu begeben.

Ich müsste nun endlich mal zum Arzt gehen, drängte mich meine Tochter Marisa. Und dort kam heraus, dass mein Zuckerspiegel lebensbedrohlich hoch war. Damals war ich ziemlich geschockt und auch deprimiert gewesen, aber nun gehörten die Injektionen zur täglichen Routine.
Mein Blick auf die Küchenuhr verriet mir, dass es schon später Vormittag war. Wie schnell die Stunden doch vergingen.
Ich hatte immer gedacht, dass die Zeit im Ruhestand viel langsamer verrinnen würde. War aber nicht so. Jedenfalls nicht am Tage.
Nur Abends – manchmal jedenfalls – da gingen die Uhren langsam. Oft sogar quälend langsam.
Ich hätte ja noch weiterarbeiten können. Aber der Punkt war gekommen, an dem ich einfach mehr auf meine Gesundheit Rücksicht nehmen wollte und musste. Wer weiß denn schon, wieviel Leben noch vor einem liegt. Und leben, das wollte ich auf jeden Fall.
Also setzte ich einen Schlusspunkt. Endlich frei sein - Abstand gewinnen. Zeit haben für die wirklich wichtigen Dinge. Denn die Prioritäten meines Lebens verschoben sich unaufhaltsam. Überhaupt hatten die früheren Schwerpunkte an Gewicht verloren. Wohl eine Erscheinung des Alters und der Lebenserfahrung.

Nahe des Bauchnabels hob ich die Haut an. Das Pieksen der Nadel spürte ich nur manchmal. »Naja«, dachte ich, als ich danach die Einstichstelle etwas massierte, »Deine äußere Hülle ist wenigstens noch ganz gut in Schuss. Kaum Fettansatz am Bauch.«
Ich sprach oft mit mir selbst. Das hatte ich auch früher schon getan. Am Ende eines guten Gesprächs fällt es leichter Entscheidungen zu treffen - das war jedenfalls meine Erkenntnis. Und deswegen sprach ich wohl auch gern mit mir. Natürlich war klar, dass eine Unterhaltung mit einer anderen Person unter Umständen ergiebiger ist. Aber einen interessanten Gesprächspartner hatte ich nunmal nicht. Ziemlich zurückgezogen lebte ich nun, gehörte nicht mehr dazu.
Ich war nur noch Beobachter. Ich beobachtete die Menschen, und manchmal bildete ich mir ein, wie sie zu sein. Aber ich war nicht mehr wie sie – irgendwie war ich anders.
Dann überlegte ich, warum ich meinte, anders zu sein. Weil ich Oberflächlichkeit, Unehrlichkeit hasste? Oder weil mich einfach das Leben und seine Erfahrungen zu einem knorrigen Alten gemacht hatten.
»Du bist ein Idiot«, antwortete ich mir wieder. »Du bist zwar alt, aber nicht knorrig!«
Das stimmte, gestand ich mir ein. »Ich stehe dem Leben immer noch offen und interessiert gegenüber.«
Ich unterbrach mein Selbstgespräch und legte ein Pad in meine Ein-Mann-Kaffeemaschine. Das Gerät gab ein brodelndes Geräusch von sich.
Sekunden später nahm ich die gefüllte Tasse, setzte mich wieder an den Küchentisch, und zündete mir noch eine Zigarette an. War es die Dritte – oder sogar die Vierte? Scheiß drauf!
Ich sah zum Fenster, fing wieder an zu grübeln. Was war nur aus mir geworden? Ein Lebensabsitzer – einer der sein Leben nur noch absitzt. Mann oh Mann - noch vor ein paar Jahren hatte ich nichtmal die Zeit gehabt, so abzuhängen. Und jetzt?
Wann war er dagewesen – der Augenblick in meinem Leben. Der Zeitpunkt, an dem meine Tage ihre Farbe verloren.

[Bananenfischin]

Hallo Klabauter,

bitte stell zusätzlich zur Audiodatei den Text im Textfeld ein. Nur so kann wirkliche Textarbeit stattfinden.

Liebe Grüße
Bananenfischin

[Klabauter]

Okay - hier der Text:

_____________________________________________________________

Prolog
_____________________________________________________________

»Vielleicht wäre es besser alles zu vergessen.« Das dachte ich oft, wenn ich mal wieder in meiner Küche saß. An dem alten Tisch mit dem Aschenbecher und einer Tasse Kaffee vor mir - und einer Zigarette in der Hand.
Jeden Morgen saß ich hier, nachdem ich aus meinem Bett gestiegen war. Seit langer Zeit war es immer die gleiche Prozedur. Das Fenster hatte ich auf kipp gestellt, denn draußen war die Luft noch jungfräulich frisch - das erkannte ich an dem Zigarettenrauch, der sich seinen Weg durch den Fensterschlitz bahnte und sich, wie eine leichte Nebelwolke, an der Scheibe verflüchtigte.
»Manchmal wäre es hilfreich, wenn sich Erinnerungen auf die gleiche Weise verflüchtigen würden«, dachte ich und sah den kleinen Schwaden hinterher. Dann würde vielleicht auch die Leichtigkeit zurückkommen – die Leichtigkeit der Jugend. Und dann könnte ich so tun, als wäre das Unfassbare einfach nicht passiert.

Mir fiel ein, dass es Zeit wurde, das Insulin zu spritzen. Eine lästige Sache, aber notwendig. Vor einem halben Jahr hatte man festgestellt, dass ich Diabetes habe. Ich fühlte mich seit längerer Zeit ziemlich schlecht. So schlecht, dass ich die Möglichkeit in Betracht zog, meinen Job zu kündigen und mich in den Vorruhestand zu begeben.

Ich müsste nun endlich mal zum Arzt gehen, drängte mich meine Tochter Marisa. Und dort kam heraus, dass mein Zuckerspiegel lebensbedrohlich hoch war. Damals war ich ziemlich geschockt und auch deprimiert gewesen, aber nun gehörten die Injektionen zur täglichen Routine.
Mein Blick auf die Küchenuhr verriet mir, dass es schon später Vormittag war. Wie schnell die Stunden doch vergingen.
Ich hatte immer gedacht, dass die Zeit im Ruhestand viel langsamer verrinnen würde. War aber nicht so. Jedenfalls nicht am Tage.
Nur Abends – manchmal jedenfalls – da gingen die Uhren langsam. Oft sogar quälend langsam.
Ich hätte ja noch weiterarbeiten können. Aber der Punkt war gekommen, an dem ich einfach mehr auf meine Gesundheit Rücksicht nehmen wollte und musste. Wer weiß denn schon, wieviel Leben noch vor einem liegt. Und leben, das wollte ich auf jeden Fall.
Also setzte ich einen Schlusspunkt. Endlich frei sein - Abstand gewinnen. Zeit haben für die wirklich wichtigen Dinge. Denn die Prioritäten meines Lebens verschoben sich unaufhaltsam. Überhaupt hatten die früheren Schwerpunkte an Gewicht verloren. Wohl eine Erscheinung des Alters und der Lebenserfahrung.

Nahe des Bauchnabels hob ich die Haut an. Das Pieksen der Nadel spürte ich nur manchmal. »Naja«, dachte ich, als ich danach die Einstichstelle etwas massierte, »Deine äußere Hülle ist wenigstens noch ganz gut in Schuss. Kaum Fettansatz am Bauch.«
Ich sprach oft mit mir selbst. Das hatte ich auch früher schon getan. Am Ende eines guten Gesprächs fällt es leichter Entscheidungen zu treffen - das war jedenfalls meine Erkenntnis. Und deswegen sprach ich wohl auch gern mit mir. Natürlich war klar, dass eine Unterhaltung mit einer anderen Person unter Umständen ergiebiger ist. Aber einen interessanten Gesprächspartner hatte ich nunmal nicht. Ziemlich zurückgezogen lebte ich nun, gehörte nicht mehr dazu.
Ich war nur noch Beobachter. Ich beobachtete die Menschen, und manchmal bildete ich mir ein, wie sie zu sein. Aber ich war nicht mehr wie sie – irgendwie war ich anders.
Dann überlegte ich, warum ich meinte, anders zu sein. Weil ich Oberflächlichkeit, Unehrlichkeit hasste? Oder weil mich einfach das Leben und seine Erfahrungen zu einem knorrigen Alten gemacht hatten.
»Du bist ein Idiot«, antwortete ich mir wieder. »Du bist zwar alt, aber nicht knorrig!«
Das stimmte, gestand ich mir ein. »Ich stehe dem Leben immer noch offen und interessiert gegenüber.«
Ich unterbrach mein Selbstgespräch und legte ein Pad in meine Ein-Mann-Kaffeemaschine. Das Gerät gab ein brodelndes Geräusch von sich.
Sekunden später nahm ich die gefüllte Tasse, setzte mich wieder an den Küchentisch, und zündete mir noch eine Zigarette an. War es die Dritte – oder sogar die Vierte? Scheiß drauf!
Ich sah zum Fenster, fing wieder an zu grübeln. Was war nur aus mir geworden? Ein Lebensabsitzer – einer der sein Leben nur noch absitzt. Mann oh Mann - noch vor ein paar Jahren hatte ich nichtmal die Zeit gehabt, so abzuhängen. Und jetzt?
Wann war er dagewesen – der Augenblick in meinem Leben. Der Zeitpunkt, an dem meine Tage ihre Farbe verloren.

[Bananenfischin]

Danke dir! Den Text habe ich in das Eingangsposting kopiert, damit er gleich gesehen wird (den Tippfehler im Titel habe ich gleich mit "ausradiert").

[Corydoras]

Das wirst du jetzt nicht hören wollen, aber ich sage es lieber ungeschönt:

Das ist sterbenslangweilig.
Ich lese hier nur, wie Otto Normalverbraucher Löcher in die Luft starrt, einen Kaffe macht und seine Medikamente nimmt. Warum sollte mich das zum Weiterlesen animieren?

Was auch immer danach kommt, wäre ich der Lektor, würde ich dir all das mit dem Kommentar "belanglos" streichen.

Sorry falls das hart klingt, aber wenn ich einen so dicken Wälzer sehe, und die erste halbe Seite bringt mich schon zum Einschlafen, weil einfach NICHTS passiert, dann werde ich kaum weiterlesen. Gerade am Anfang sollte man den Leser packen und nicht mit einer völlig entschleunigten Stelle einsteigen.

[Klabauter]

Liebe Corydoras,
Danke für Deine ehrliche Meinung.
Allerdings weise ich doch darauf hin, dass es sich bei meinem Buch um eine „autobiographische Erzählung“ handelt. Keine Krimi-, Thriller- oder Fantasystory.
Deshalb sehe ich es auch nicht so, dass ich im Prolog eine enorme Anspannung aufbauen sollte – das Leben ist spannend genug.
In einem „biographischen“ Roman, bin ich der Meinung, sollte im Prolog das Interesse soweit geweckt werden, dass ich wissen möchte: „Was ist das für ein Mensch, wie fühlt er, was hat ihn in diesen Zustand gebracht.“ Sozusagen „nur“ als eine Einführung in die Person.
Ich würde auch nie einen Roman nach seinem Prolog beurteilen.

Bei einem Thriller, oder ähnlichem, gebe ich Dir vollkommem recht – dort baut der Prolog bereits Spannung auf. Aber wie gesagt, … mein Buch ist kein Thriller – obwohl auch dort spannende Aspekte ( innerhalb des Buches ) vorhanden sind.

[Seraiya]

Hallo Klabauter,


Was für eine Art Feedback möchtest du denn? Lesbarkeit? Handwerk? Wie kommt der Inhalt an?


LG,
Seraiya

[Corydoras]

Servus,

[Klabauter]

Hallo Seraiya,

[kioto]

Hallo Klabauter,
Ich muss leider Corydoras (Panzerwels) recht geben. Eine Autobiographie ist eigentlich immer nur gerechtfertigt, wenn etwas Außergewöhnliches dazukommt. Ein besonderer Lebensweg, Erkenntnis, Schicksal usw. Oder man verpackt des langweilige, normale Leben in irgendwas, eine Allegorie, eine Metastory?
Als Beispiel fällt mir ein, Hesse, der Steppenwolf.
Wenn nichts von alledem vorliegt, sollte der Autor schon außergewöhnliche sprachliche Begabungen aufweisen, um Interesse zu erzeugen, etwa durch ausgefeilte Beschreibung der Szenen, etwa wie Thomas Mann?
Oder Du musst es an irgendwelchen Gegensätzen spiegeln, damit ein Konflikt entsteht.
Ohne dies alles wird es irgendwie ein Tagebuch.
Bin übrigens auch Rentner und mir geht es ähnlich. Warum sollte ich es lesen?

Gruß Werner

[Klabauter]

Merkwürdig, dass Ihr das Buch auf den Prolog reduziert.
Ich habe doch darin folgenden Satz geschrieben:

[Seraiya]

Hallo Klabauter,

[Klabauter]

Danke Seraiya,
ich werde mir mal Gedanken dazu machen.

Gruß,
Bodo

[Seraiya]

Tu das.
Es sind nur meine subjektive Meinung und Gedanken dazu, wie es mir persönlich am besten gelingt mich einzufühlen und wie eine Geschichte - weil genau das ist es - mein Interesse weckt. Menschen und Lebenswege interessieren mich, doch nicht jeder. Hier fehlt mir einfach, wieso mich dieser/deiner interessieren sollte und die Umsetzung ist mir zu träge.

[Rainer Zufall]

Puuhh,
ich hatte deinen Text wegen des schönen Titels angeklickt und bin jetzt ziemlich erstaunt, dass die anderen deinen Text so zerreißen. Vielleicht liegt es am Alter oder an der Stimmung?
Ich fand den Prolog (mehr habe ich noch nicht gelesen) nicht öde oder langweilig, sondern ruhig, langsam, nachdenklich. Beschaulich, aber im melancholischen Sinn beschaulich. Vielleicht ein Buch, in dem sich jemand mit seiner Schuld beschäftigt?
Ob du diese Atmosphäre erzeugen wolltest, kannst nur du selbst wissen, jedenfalls ersteht vor meinen Augen ein Alltagsmensch, chronisch krank, der an Lebensmut oder Lebensfreude verloren hat.
Ich persönlich brauche, wenn ich lese, keinen furchtbar ungewöhnlichen Menschen, sondern einen, mit dem ich mich identifizieren kann. Und das kann ich hier. Ich spüre eine Spannung in ihm, einen Kontrast zwischen früher und heute, der eine Wissenwollen hineinbringt. Die ist nicht offensichtlich, aber sie ist da, Und:  Für mich ist auch ein Zuckerkranker literarisch wertvoll. Kommt halt drauf an, was weiter geschieht.
Es sind Andeutungen im Text, eine Art foreshadowing, die mir zeigen, dass (vermutlich) irgendwann in der Vergangenheit etwas passiert sein muss, was sein Leben, seine Tage verändert hat. Sie haben grau werden lassen.
Wenn es dir aber darum ging, finde ich es richtig, nicht mit Tempo loszulegen, das würde sich ja bös mit dem Inhalt beißen.


Das heißt alles nicht, dass man nicht kürzen kann oder soll, und dadurch die Handlung vorantreibt. Für meinen Geschmack bist du nämlich ein bisschen weitschweifig, ich fürchte sogar, das ist nicht nur eine Geschmackssache, sondern noch ein handwerkliches Problem. Aber kein schlimmes, sondern eines, das man verändern kann. Den Text auf Redundanz prüfen (ich rede jetzt immer vom Prolog) wäre jedenfalls in meinen Augen ein Punkt, an dem du tatsächlich ansetzen könntest, damit mehr Zug reinkommt. Ich meine nicht Tempo machen, sondern lediglich das bereits Selbstverständliche, was jeder Leser weiß, herausnehmen., das Überflüssige, was man als Leser automatisch dazudenkt.

Bei Redundanz oder gar direkten Wiederholungen frage ich mich beim Schreiben immer, ob ich diese Infos wirklich brauche, entweder für die Charakterisierung einer Person oder als ein Stilmittel oder erreiche ich damit einen Sog, auf den es mir ankommt?
Hier wirkt die Redundanz noch nicht so,als sei sie mit Bedacht eingesetzt, sondern eher bremsend. So als würde man als Leser sagen: ja weiß ich doch.
Also ich würde einfach meinen Blick dafür schulen, was überflüssige Info sein könnte.

Ich nehm einfach mal die ersten Abschnitte:

[Klabauter]

WOW !!
Da ist sie endlich, die konstruktive Kritik (aus meiner Sicht) !!
Endlich Änderungsvorschläge, die mir sinnvoll erscheinen, .. die mir helfen.

[Murmel]

Es kommt immer darauf an, für WEN man das Buch schreibt, etwas, das man während des Schreibens zwar oft vergisst, aber wirklich wichtig ist. Man kann auch heute noch anspruchsvolle Bücher schreiben, die ihre Abnehmer finden - losgelöst vom Massenmarkt. Aber dann müssen diese Art allen Kriterien entsprechen, die die Liebhaber solcher Bücher befriedigt.

Promi Biografien werden nicht für den anspruchsvollen Markt geschrieben, sie sind für den Massenmarkt konzipiert. Fans und Leser, die Pikantes und Skandale erwarten, aber keine tiefgreifenden Erfahrungen. Was Bohlen denkt, wenn er Arschloch sagt. Sprache und Inhalt sind auf die Kapazitäten und Erwartungen der Leserschaft abgestimmt. Es mag zwar Ausnahmen geben, aber die meisten Promi Autobiografien sind reichlich belanglos.

WAS willst du eigentlich erzählen? Wen ansprechen? Was sollen die Leser mitnehmen?

Von der Art her, ein ruhiges Reflektieren des Istzustandes, der sicher in die Retroperspektive der folgenden Kapitel einleiten soll, funktioniert der Prolog schon, wenn sein Stil den Ansprüchen genügt. Das tut er meiner Ansicht (noch) nicht.

[Stefanie]

Eine Autobiografie ist immer ein Risiko fürs Ego, weil es viele Leute gibt, die das eigene Leben nicht so spannend finden wie man selbst.
Bei dem Titel dachte ich zuerst an jemanden, der an Depressionen leidet.
Aber dann höre ich, es geht um Diabetes. Oder auch nicht?
Um einen einsamen Mann mit einer Altersdepression? Um unverarbeitete Ereignisse, der Vergangenheit, die aber nicht verraten werden?

Was ich auch nicht verstehe, ist, wieso du das einen Prolog nennst. Sieht für mich aus wie das erste Kapitel.

Mir ist das zu langatmig und zu selbstmitleidig. Ich würde nach der Leseprobe nicht weiterlesen wollen.

[Klabauter]

@ Stefanie,
nein, es geht nicht um Diabetes.
Der Prolog soll nur einführen.
Stell Dir vor, da sitzt jemand – beschreibt seinen momentanen Zustand. Er sitzt da und fängt an zu grübeln, wie er dazu gekommen ist. Und dann denkt er nach, wie alles angefangen hat …

Dann folgt das erste Kapitel.

Wahrscheinlich ist das alles nur langsam zu verstehen, wenn man das Buch liest.
Wenn alles, was vorher passiert ist, schon im Prolog bekannt ist … Wozu sollte ich dann das Buch schreiben.

Die Geschichte beginnt im ersten Kapitel und steigert sich,
bis zum Höhepunkt. Und dann wird man auch den Prolog verstehen.

Wenn ich einen Krimi schreibe, verrate ich (in der Regel) auch nicht gleich den Mörder und das Motiv.

Also, .. hier:

_____________________________________________________________

Kapitel 1:  Untergang und Aufbruch
_____________________________________________________________

Begonnen hatte eigentlich alles bereits, als an meine Anwesenheit auf diesem Planeten noch gar nicht zu denken war - nämlich zu Beginn des 2. Weltkrieges.
Mein Vater Ernst gehörte zu der Generation dieser vielen jungen Männer, die zufällig erwachsen wurden, als Adolf Hitler Kanonenfutter für seine wahnwitzigen Ideen brauchte, und am 1. September 1939 den Selbstmord des alten Deutschlands einfädelte.
Er war damals ganze 26 Jahre alt und hatte mit meiner Mutter zu Kriegsbeginn bereits 5 Kinder gezeugt. In dieser Zeit war das allemal nichts Ungewöhnliches. Außerdem kam meine Mutter dadurch in den Genuss, vom Führer das »Mutterkreuz« zu erhalten.
Vielleicht wäre so eine Auszeichnung - angesichts des Zustandes der heutigen Rentenkassen - eine Idee, die unsere Regierung aufgreifen könnte. Kostet kaum etwas und spornt junge Ehepaare an, den Generationenvertrag wieder in die richtigen Bahnen zu lenken.

Mein Vater zog also in den Krieg. Und seine Frau musste 5 kleine Kinder alleine versorgen, und das ist in Kriegszeiten wahrlich kein leichter Job. Wir nachgefolgten Generationen, dessen bin ich mir sicher, werden diese Situation nicht in geringster Weise nachvollziehen können.
 
Die Soldaten bekamen, wenn sie verwundet wurden, Fronturlaub. Auch mein Vater erlitt eine Schussverletzung und kam für eine kurze Zeit der Genesung nach Hause. Mit dem Ergebnis, dass im Jahre 1940 mein Bruder Wolf-Rüdiger das Licht dieser, von Raketen und Granatwerfern erhellten, Welt erblickte.
Zu diesem Zeitpunkt war Vati allerdings wieder bei seiner Einheit, irgendwo in Russland. Seinen neugeborenen Sohn sollte er dadurch niemals kennenlernen, denn Wolf Rüdiger erlebte leider nicht seinen ersten Geburtstag. Wie mir meine Mutter später erzählte, waren Unterernährung und eine Vergiftung durch verdorbene Milch, der Grund für den Kindstod. Und so lernte auch ich meinen Bruder niemals kennen.

Gegen Ende des Krieges nahm meine Mutter ihre 5 Kinder und wenige Habseligkeiten und flüchtete, aus Angst vor dem Einmarsch russischer Soldaten, von Ostpreußen in Richtung Schleswig-Holstein.
Geplant war, mit der »MS Wilhelm Gustloff« über die Ostsee in sicherere Gefilde zu schippern. Die war jedoch bei meiner Mutter Ankunft, von den Massen an flüchtenden Menschen völlig überfüllt. Und so gings dann zu Fuß in Richtung Westen.
Vielleicht war es das erste Mal, dass ich Glück hatte. Denn wie ja bekannt ist, wurde die »Wilhelm Gustloff«, mitsamt den 1500 Passagieren und Besatzungsmitgliedern, von feindlichen Torpedos getroffen und versenkt.
Wäre meine Mutter mit der »Gustloff« gefahren - ich wäre niemals geboren worden.

Nach Kriegsende lebte Mutter mit meinen 5 Geschwistern in einem kleinen Dorf am Nord-Ostsee-Kanal, nahe Rendsburg. In Osterrönfeld. Was aus Vater geworden war - lebte er? War er gefallen? - niemand wusste es.
Meine Mutter machte nun das, was alle Frauen zu der Zeit taten - sie ließ meinen Vater über Vermisstenlisten suchen. Doch es tat sich nichts.

Meta Gölnitz übte sich in Geduld. Was blieb ihr auch anderes übrig. Das Leben war ein Kampf. Das war sie schließlich gewohnt. Sie versorgte mehr schlecht als recht ihre Kinder und wartete geduldig auf ein Lebenszeichen ihres Mannes.
Regelmäßig suchte sie das »Deutsche Rote Kreuz« auf. Nur um zu erfahren, dass es in Sachen Ernst Gölnitz nichts Neues geben würde. Nach Jahren schlug man ihr vor, ihn doch für tot erklären zu lassen. Aber sie gab nicht auf. So verging Jahr um Jahr. Und es war jetzt bereits 1953.
Schließlich bekam sie die Nachricht, dass es in Nortorf - einem Dorf, nicht weit entfernt - einen Ernst Gölnitz geben würde. Er hätte eine Arbeitsstelle bei einem Bauern als Melker. Seit seiner Entlassung 1945, aus amerikanischer Gefangenschaft, würde er dort wohnen.
Und tatsächlich - dieser Mann war: mein Vater!
8 Jahre hatten er und meine Mutter, getrennt durch lächerliche 20 km, praktisch in der Nachbarschaft gelebt und nichts voneinander gewusst.
Aber nun war die Familie wieder vollständig.

[BlueNote]

Hi Autor! Ich bin gerade dabei, deinen Text am Tablet zu lesen, spreche den Text hier nur ein und bin eigentlich sehr angetan. Auch mir hatte der Auszug außerordentlich gut gefallen Punkt auch manche Formulierungen oder Gedanken über das Leben finde ich sehr ansprechend. Die Bemerkung, dass der Text sterbenslangweilig wäre, kann ich nicht teilen. Er hat eine angenehme Ruhe, eine Zurückgenommenheit, Überlegtheit, Abgeklärtheit, vielleicht Weisheit, die ich ansprechend finde. Eine Autobiografie, die zu Beginn künstlich Aufspannung getrimmt ist, würde ich für effekthascherisch und ziemlich wenig aus dem Leben gegriffen halten.

[Klabauter]

@Murmel

Ich wiederhole mich zwar, aber ich habe dieses Buch nicht geschrieben um es unbedingt zu veroffentlichen. Die genaueren Umstände habe ich in der Antwort auf @Rainer Zufalls Post beschrieben.

Ich sehe es einfach ganz locker:
Wenn es jemandem nicht gefällt, ist es okay (Geschmäcker sind ja bekanntlich verschieden)
Ich erwarte doch nicht, dass ein Fantasy-Fan diese Art von Geschichten mag.

Wenn es jemandem gefällt, ist das toll. Dann weiß ich, das derjenige die Gedanken und Gefühle der Story verstanden und gespürt hat, die ich rüberbringen wollte.

Aber das wichtigste ist, dass es mir gefällt.
Ich muss es nicht veröffentlichen. Aber ich glaube, dass es viele Menschen gibt, die sich darin wiederfinden.
Danke @BlueNote

Und ich möchte keinen anderen Erzähler/Autor kopieren. Diese 829 Seiten sind mein persönlich - ganz eigener Stil, zu schreiben. Und das, finde ich, ist doch wahrscheinlich sehr wichtig.

Es hat in der Historie von Romanen doch folgendes gegeben:

- Nach dem Krieg liebten die Leute Liebesromane und Landser-Geschichten. Simmel wurde so oft kopiert, dass es bald nur noch ein Einheitsbrei war.
- Danach folgten Wald- und Wiesen-Schnulzen. Der Oberförster erschießt den Wilddieb und findet in Maria oder Resl seine große Liebe. Auch dann Kopie nach Kopie
- Dann kamen Krimis in Mode. Wiederum wurde „auf Teufel komm raus“ abgekupfert.
- Dann die Thriller-Phase, Wildwest-Romane. Das ganze artete aus in den sogenannten „Groschenromanen“. Kaum noch zu ertragen.
- Die folgenden Agenten-Romane ereilte das gleiche Schicksal
- Dann folgten „Mittelalter“-Geschichten. Teilweise super Ausgaben (Stichwort Ken Follett). Und wieder sprangen jede Menge Kopierer auf den Zug auf. Gibt auch heute noch gute Neuerscheinungen (wenn auch seltener). Aber allmählich wird’s immer abgedroschener.
- Zwischendurch einige sehr gute skandinavische Krimis (Mankell, Indridarsson)
- Und dann kam J.K. Rowling mit einer einmaligen Idee – den Harry Potter-Büchern. Genial. Jeder neue Autor wollte auch sowas machen – heraus kam meistens Murcks. Ein Fantasy-Buch nach dem anderen – und immer langweiliger, weil einfach, .. Kopie. Ausnahme vielleicht „Das Lied von Feuer und Eis“. Weil irgendwie zwar eine Mischung, aber trotzdem Neu.

Vielleicht ist es Zeit für etwas Neues, Anderes.
Warum nicht für Geschichten über das Leben von einem „normalen Menschen“ ?
Von einem, der im Leben alles, aber auch wirklich Alles, mitgenommen hat. Das wär doch was ….

Gruß,
Bodo

[Corydoras]