Mein Friseur, der Samurai

[misterdoogalooga]

Allein der Titel ist schon köstlich
Ich muss gestehen, dass ich den Text zweimal lesen musste, weil er sich nicht einfach so nebenbei konsumieren lässt – man muss da schon eintauchen in diese philosophischen Zeilen.

Dann aber ist’s wunderbar – etwa: „Er bemerkt meine Unsicherheit im zeitverlorenen Augenblick zirpenden Schwebeflugs seiner unzerstörbaren Schere, direkt über meinem Scheitelchakra“… hat was

[poetnick]

Hallo misterdoogalooga,

dem Verfasser eines Textes geht es ja häufig wie den japanischen Zierfischen im Glas: du schaust einfach nicht von aussen drauf.
Es sei denn, vor dem Glas steht ein Betrachter und lugt hinein. Dann kann es sein, daß Futter hineingeworfen wird, jemand an die Scheibe klopft, oder das ganze Wasser ausgewechselt wird. Wie auch immer, man schwimmt nicht mehr nur im Eigenen.
Es freut mich, dass Du eine Weile den wenig wahrnehmbaren Schwimmbewegungen zugeschaut und ans Glas geklopft hast. Vielen Dank!

LG - Poetnick

[Constantine]

Hallo poetnick,

mir gefällt deine Idee, deinen Protagonisten im Salon über sein Sein und über das Friseurhandwerk samurai-like philosophieren zu lassen. Teilweise mag ich die ironische Sprache, an manchen Stellen ist es mir dann zu viel des Guten, da habe ich den Eindruck, der Verfasser wollte krampfhaft hochgestochen und tiefschürfend klingen, aber erreichen tut es mich an diesen Stellen leider nicht.
Ich habe deine verschiedenen Versionen gelesen, deine Aktuelle nehme ich als Grundlage für einige Anmerkungen:

[poetnick]

Hallo Constantine,

vielen Dank, dass Du nochmal auf meine Einstandsgeschichte zurückgekommen bist. Ich sehe Du hast einige Überlegungen zu Wirkung und Gestalt des Textes aufgewendet.
Und ich muss sagen, es sind nicht nur einige bedenkens - und verwendeswerte Elemente dabei, nein - auch der Grundzug, die Gestalt und damit die Wirkung des Textes nach aussen noch einmal zu straffen,  (und letztlich zu verdichten),  trifft eben den Aspekt der Wirk-sam-keit sehr gut. Für mich eine grundlegende Frage von Orientierung.

So habe ich das Stück nach einigen Deiner Vorschläge überarbeitet. Ist mir nicht durchgehend leicht gefallen, bsp. einen ganzen Absatz wegzulassen, doch möchte ich es  versuchen, um vor allem auch die Wirkung auf mich selbst zu erkunden.
Jene Vorschläge, die ich nicht übernehmen mochte, habe ich im Anschluss hervorgehoben und begründet – es ist die kleinere Anzahl:



Mein Friseur, der Samurai

 
Der Salon, den ich immer dann demütig betrete, wenn meine Haartracht das Ungeformte meines Inneren allzu deutlich abbildet, verfügt über ein Interieur ausserhalb jeder Stilrichtung. Nicht wirklich alt, schon gar nicht modern; beheimatet in einer seltsamen Etappe von bald schon Fremdem und fast noch Vertrautem, eigens für mich belassen, um mir einen Rahmen, meiner Vorstellungskraft einen Halt zu geben; die Gewissheit: „ich bin hier beim Friseur“!

Er, der Samurai, bräuchte solche Staffage am allerwenigsten, könnte er mich doch ohne den Einsatz von Lampen, Spiegeln und Drehstuhl, einfach auf einem Holzbock drapieren; er würde das gleiche Ergebnis herausarbeiten - es gäbe kein anderes!

Der Mann selbst ist von mittlerer Statur, mit eisengrauer Kurzhaarfrisur, die keinerlei Bezug zu den Möglichkeiten seiner ausgeübten Kunst zulässt. Der braune Teint seiner Haut, das gleichförmige Gesicht, welches erst in der Tiefe der dunklen Augen Fluchtpunkte bildet; er also, mit seinem ganzen Nichtinventar an herausragenden Attributen, bietet - wie sein Salon - eine unersättliche Leinwand für meine zerstreuten, schnittreifen Seelenbilder, die mich, gespiegelt im Drehgestühl, nun anblitzen.

Die Handgreiflichkeiten zur Ausrichtung meines Hauptes im Halbdunkel der Zeremonie haben etwas Läuterndes.
Unter diesen grob dosierten Korrekturgriffen, zentriert sich mein Bewusstsein aus einer Tranceblase heraus -  ins Jetzt.
Meine Haare schneiden zu lassen ist natürlich der Grund weshalb ich her kam, doch es ist  nicht der Grund weshalb ich hier bin.
Er bemerkt meine Unsicherheit im zeitverlorenen Augenblick zirpenden Schwebeflugs seiner unbeirrbaren Schere, direkt über meinem Scheitelchakra.

Hier, in den Randgebieten der Wahrnehmung, den Fasern schwindenden Zweifelns und flüchtiger Gewissheit, im nicht mehr So und noch nicht Anders, entstehen neue Welten.
Im Zwielicht und Zwiespälten werden sie geboren; wäre alles eindeutig gäbe es keinen Grund für ihre Entstehung. Kein Zufall auch, dass dies in einem Friseursalon geschieht; sind denn nicht Haare eigentliche Luftwurzeln des Geistes?

Seine Schere touchiert mein Haar nun scheinbar überhaupt nicht, es fällt aufgrund der Trennschärfe intuitiver Lenkung.
Ein solches Haar gerät in mein linkes Auge, nicht sein Fehler – fehlende Hingabe meinerseits; ich bitte um Entschuldigung.
Hingabe ist eine solchermaßen zweifelsfreie Haltung, daß sie mir, wenn ich es wieder einmal  recht wäge, schwer fallen muss.

Kein Satz, nicht ein Wort durchschneidet die Stille der Salonluft. Ich spüre wie meine Beklommenheit den Zeitfluss gerinnen lässt.
Und im Vakuum der gespiegelten Prozedur suchen meine Blicke nun flehend einen freien Korridor. Sie müssen vor des Samurais Augenblick fliehen und vor den vermuteten Urteilsschnitten seiner Erkenntnisse.
Fallende Haarspitzen haften bald an Schweissperlen auf meiner Stirn, verklebend zu einem grotesken Beleg überspannter Sinne.
Ist es meine Paranoia  - oder Einflussbereich, Gravität einer anderen Welt in der Aura des Zwielichts? Ich sinke tiefer in den Stuhl und  in - Ambivalenzen.

Japanische Zierfische in einem Glas: die meisten schwimmen in ihrer Kugel, doch wenige schwimmen die Kugel, machen aus ihrer Begrenzung ein Universum.

Seine, des Samurais Würde, ist vollkommen unabhängig von jedem Umstand, nicht aus Annahme eines Schicksals, sondern weil er die Situation selbst je herbeiführt und - wie ich schon sagte, sie verändert.

Über meine Frisur, das Resultat seines Wirkens, verbietet es sich nun natürlich, nach alldem, was hier stattgefunden hat, zu sprechen. Fait accompli!

Einem kurzen Spiegelschwenk im Halbkreis um meinen Hinterkopf folgt die Befreiung aus dem schwarzen Initiationsgewand, ohne mein Einverständnis abzuwarten.

Der Obolus schließlich, den ich erleichtert erbringe, ist lediglich Symbol.
Ein Betrag, etwa so wie man bei günstiger Gelegenheit ein wertvolles Objekt für eine Münze erwerben kann.

Ob ich ein Trinkgeld gebe, oder nicht, ändert nichts an seinen Gepflogenheiten, geschweige daß es die Temperatur unserer Beziehung erhöhen könnte. Schliesslich verlangt er das Geld lediglich weil ich nichts anderes bieten kann.
Er möchte mich nicht beschämen.


Zitat Constantine: Er, der Samurai <-- warum nochmal im Text erwähnen, was der Titel bereits sagt? Würde ich weglassen
Hier denke ich wäre die Verständnisbrücke zwischen Titel und Text ein wenig zu dünn - Einsturzgefahr.

Zitat Constantine: Die Handgreiflichkeiten zur Ausrichtung meines Hauptes
Die 'Handgreiflichkeiten' passen zum Einen gut zum Handwerk, zum Anderen sind die Gepflogenheiten der Friseure hier tatsächlich sehr unterschiedlich. Wichtig ist mir jedoch die ironische Übersteigerung des Geschehens, um es von seiner sonst nur neurotischen Erlebensweise  wegzuführen. Es gibt eine Distanz zwischen Prota und Prozedur - Gott sein Dank!

Zitat Constantine: <-- hat es einen Grund, warum du hier Coiffeur verwendest? Es ist klar, dass dein Protagonist sich in einem Friseursalon befindet. Dies wurde weiter oben erwähnt, der Titel deutet an, dass der Text in einem handeln könnte. Wozu hier für mich zu hochgestochen dieser Begriff verwendet wird, ist mir unklar, außer, der Vermutung, der Verfasser stachelt sich immer weiter hoch mit sprachlichen Virtuositäten, hier mit einer Fremdwort-Begrifflichkeit, und droht dabei seinen Text aus den Augen zu verlieren.
Ganz recht, der Grund für diese Variante liegt im schweizer Wortschatzbereich, der den Coiffeur wesentlich häufiger verwendet als den Friseur, geschweige denn als den 'Frisör'. Es gab eine Anfertigung für schweizer Lesegewohnheiten, die hatte sich hier -bisher unbemerkt!- eingeschlichen.

Das waren denn jetzt drei Punkte, von denen ich zwei nicht verwendet habe, oder - im anderen Fall, nach langer Zeit feststellen musste, das noch ein blinder Fleck existiert.

Diese Version kann ich jetzt mal auf mich wirken lassen, eine Ahnung möglicher Vorzüge habe ich schon bekommen, doch wie heisst es: in den Randgebieten der Wahrnehmung, den Fasern schwindenden Zweifelns und flüchtiger Gewissheit, im nicht mehr So und noch nicht Anders, entstehen neue Welten

Vielen Dank noch einmal für die von Dir aufgewendete Zeit und Mühe. Für mich gibt es wieder einige sehr wertvolle Hinweise für die Arbeit an neuen Texten.

Liebe Grüsse - Poetnick

[Constantine]

Hallo poetnick,

ich finde, deine aktuelle Überarbeitung hat insgesamt dazugewonnen.
Freut mich, dass dir manche meiner Anmerkungen bedenkens- und verwendenswert waren.  

Auf zwei Punkte möchte ich erklärend eingehen, um meine Vorschläge zu verdeutlichen:

1.)

[poetnick]

Hallo Constantine,

zeitweise dachte ich, wenn nun noch weiter gestrafft wird, bleibt am Ende ein Gedicht…
Doch stelle ich fest, daß der Text trotz erheblicher Einkürzung (Entschlackung?) keinen ‚Hunger‘ leidet.
Bin nochmal Deinen Vorschlägen nachgegangen, habe gedoppeltes vereinfacht und Weitschweifigkeiten zurückgebunden.

Es ist eine schwierige Disziplin, eine Geschichte auf ihr Wesentliches zu reduzieren, ohne zu ‚rationalisieren‘.
Für mich sind Deine Hinweise eine bleibende Erinnerung daran Seitentriebe und Scheinblüten beizeiten zu entfernen - wenn ich sie denn entdecke…
Dir möchte ich danken für diese ausdauernde Begleitung und Inspiration zur Stilentwicklung!

Liebe Grüsse - Poetnick




Mein Friseur, der Samurai

 
Der Salon, den ich immer dann demütig betrete, wenn meine Haartracht das Ungeformte meines Inneren allzu deutlich abbildet, verfügt über ein Interieur ausserhalb jeder Stilrichtung.
Nicht wirklich alt, schon gar nicht modern; beheimatet in einer seltsamen Zwischenwelt von bald schon Fremdem und fast noch Vertrautem, eigens für mich belassen, um mir einen Rahmen,
meiner Vorstellungskraft einen Halt zu geben; die Gewissheit: „ich bin hier beim Friseur“!

Er, der Samurai, bräuchte solche Staffage am allerwenigsten, könnte er mich doch ohne den Einsatz von Lampen, Spiegeln und Drehstuhl, einfach auf einem Holzbock drapieren;
er würde das gleiche Ergebnis herausarbeiten - es gäbe kein anderes!

Der Mann selbst ist von mittlerer Statur, mit eisengrauer Kurzhaarfrisur, die keinerlei Bezug zu den Möglichkeiten seiner ausgeübten Kunst zulässt.
 Der braune Teint seiner Haut, das gleichförmige Gesicht,
welches erst in der Tiefe der dunklen Augen Fluchtpunkte bildet; er also, mit seinem ganzen Nichtinventar an herausragenden Attributen, bietet - wie sein Salon -
eine unersättliche Leinwand für meine zerstreuten, schnittreifen Seelenbilder, die mich, gespiegelt im Drehgestühl, nun anblitzen.

Die Handgreiflichkeiten zur Ausrichtung meines Hauptes im Halbdunkel der Zeremonie haben etwas Läuterndes.
Unter den grob dosierten Zurechtweisungen, dieses Stossens und Drückens, zentriert sich mein Bewusstsein aus einer Tranceblase heraus -  ins Jetzt.
Meine Haare schneiden zu lassen ist natürlich der Grund weshalb ich her kam, doch es ist  nicht der Grund weshalb ich hier bin.
Er bemerkt meine Unsicherheit im zeitverlorenen Augenblick zirpenden Schwebeflugs seiner unbeirrbaren Schere, direkt über meinem Scheitelchakra.

Hier, in den Randgebieten der Wahrnehmung, den Fasern schwindenden Zweifelns und flüchtiger Gewissheit, im nicht mehr So und noch nicht Anders, entstehen neue Welten.
Im Zwielicht und Zwiespälten werden sie geboren; wäre alles eindeutig gäbe es keinen Grund für ihre Entstehung.
Kein Zufall auch, dass dies in einem Friseursalon geschieht; sind denn nicht Haare eigentliche Luftwurzeln des Geistes?

Seine Schere touchiert mein Haar nun scheinbar überhaupt nicht, es fällt aufgrund der Trennschärfe intuitiver Lenkung.
Ein solches Haar gerät in mein linkes Auge, nicht sein Fehler – fehlende Hingabe meinerseits; ich bitte um Entschuldigung.
Hingabe ist eine solchermaßen zweifelsfreie Haltung, daß sie mir, wenn ich es wieder einmal  recht wäge, schwer fallen muss.

Kein Satz, nicht ein Wort durchschneidet die schwüle Stille der Salonluft. Ich spüre wie meine Beklommenheit den Zeitfluss gerinnen lässt.
Und im Vakuum der gespiegelten Prozedur suchen meine Blicke nun flehend einen freien Korridor. Sie müssen vor des Samurais Augenblick fliehen und den vermuteten Urteilsschnitten seiner Erkenntnisse.
Fallende Haarspitzen haften bald an Schweissperlen auf meiner Stirn, verklebend zu einem grotesken Beleg überspannter Sinne.
Ist es meine Paranoia  - oder Einflussbereich, Gravität einer anderen Welt in der Aura des Zwielichts? Ich sinke tiefer in den Stuhl und  in - Ambivalenzen.

Japanische Zierfische in einem Glas: die meisten schwimmen in ihrer Kugel, doch wenige schwimmen die Kugel, machen aus ihrer Begrenzung ein Universum.

Seine, des Samurais Würde, ist vollkommen unabhängig von jedem Umstand, nicht aus Annahme eines Schicksals, sondern weil er die Situation selbst je herbeiführt und - sie verändert.

Über meine Frisur, das Resultat seines Wirkens, verbietet es sich nun natürlich, nach alldem, was hier stattgefunden hat, zu sprechen. Fait accompli!

Einem kurzen Spiegelschwenk im Halbkreis um meinen Hinterkopf folgt die Befreiung aus dem schwarzen Initiationsgewand, ohne mein Einverständnis abzuwarten.

Der Obolus schließlich, den ich erleichtert erbringe, ist lediglich Symbol.
Schliesslich verlangt er das Geld einzig weil ich nichts anderes bieten kann.
Er möchte mich nicht beschämen.

Raus - auf die Strasse – alles wieder klar.

[Constantine]

Hallo poetnick,

Ich gebe dir recht, dass bei allem, was die Kommentatoren als überarbeitens-/kürzenswert ansehen, du als Autor überlegen und dich entscheiden kannst, ob, und wenn ja, in welcher Form, "entschlackt" wird.
Ich freue mich, wenn dir meine Vorschläge sinnvoll erschienen. Erlaube mir dir noch etwas zu zeigen, wobei es hier nicht darum geht, auf einen Fehler hinzuweisen. Es ist kein Fehler, eher Geschmackssache oder eine Frage des Stils.

In deinem Original heißt es in den Endabschnitten:

[poetnick]

Hallo Constantine,

na klar, durch das Weglassen von Abschnitten nähern sich einst entfernte Elemente einander an. Habe dafür eine Änderung vorgenommen. Ebenso für die von Dir bemerkten Varianten der Schreibweise bei gleichen Wörtern. Diesen Gerold werde ich mir sofort anschauen, das ist natürlich ein klasse Tool.
Wieder möchte ich Dir für die Begleitung durch den Salon des Samurai danken!

Liebe Grüsse - Poetnick


 
 

Mein Friseur, der Samurai
 
Der Salon, den ich immer dann demütig betrete, wenn meine Haartracht das Ungeformte meines Inneren allzu deutlich abbildet, verfügt über ein Interieur ausserhalb jeder Stilrichtung. Nicht wirklich alt, schon gar nicht modern; beheimatet in einer seltsamen Zwischenwelt von bald schon Fremdem und fast noch Vertrautem, eigens für mich belassen, um mir einen Rahmen, meiner Vorstellungskraft einen Halt zu geben; die Gewissheit: „ich bin hier beim Friseur“!

Er, der Samurai, bräuchte solche Staffage am allerwenigsten, könnte er mich doch ohne den Einsatz von Lampen, Spiegeln und Drehstuhl, einfach auf einem Holzbock drapieren; er würde das gleiche Ergebnis herausarbeiten - es gäbe kein anderes!

Der Mann selbst ist von mittlerer Statur, mit eisengrauer Kurzhaarfrisur, die keinerlei Bezug zu den Möglichkeiten seiner ausgeübten Kunst zulässt. Der braune Teint seiner Haut, das gleichförmige Gesicht, welches erst in der Tiefe der dunklen Augen Fluchtpunkte bildet; er also, mit seinem ganzen Nichtinventar an herausragenden Attributen, bietet - wie sein Salon - eine unersättliche Leinwand für meine zerstreuten, schnittreifen Seelenbilder, die mich, gespiegelt im Drehgestühl, nun anblitzen.

Die Handgreiflichkeiten zur Ausrichtung meines Hauptes im Halbdunkel der Zeremonie haben etwas Läuterndes.
Unter den grob dosierten Zurechtweisungen, zentriert sich mein Bewusstsein aus einer Tranceblase heraus -  ins Jetzt.
Meine Haare schneiden zu lassen ist natürlich der Grund weshalb ich her kam, doch es ist  nicht der Grund weshalb ich hier bin.
Er bemerkt meine Unsicherheit im zeitverlorenen Augenblick zirpenden Schwebeflugs seiner unbeirrbaren Schere, direkt über meinem Scheitelchakra.

Hier, in den Randgebieten der Wahrnehmung, den Fasern schwindenden Zweifelns und flüchtiger Gewissheit, im nicht mehr So und noch nicht Anders, entstehen neue Welten.
Im Zwielicht und Zwiespälten werden sie geboren; wäre alles eindeutig gäbe es keinen Grund für ihre Entstehung. Kein Zufall auch, dass dies in einem Friseursalon geschieht; sind denn nicht Haare eigentliche Luftwurzeln des Geistes?

Seine Schere touchiert mein Haar nun scheinbar überhaupt nicht, es fällt aufgrund der Trennschärfe intuitiver Lenkung.
Ein solches Haar gerät in mein linkes Auge, nicht sein Fehler – fehlende Hingabe meinerseits; ich bitte um Entschuldigung.
Hingabe ist eine solchermaßen zweifelsfreie Haltung, daß sie mir, wenn ich es wieder einmal  recht wäge, schwer fallen muss.

Kein Satz, nicht ein Wort durchschneidet die schwüle Stille der Salonluft. Ich spüre wie meine Beklommenheit den Zeitfluss gerinnen lässt.
Und im Vakuum der gespiegelten Prozedur suchen meine Blicke nun flehend einen freien Korridor. Sie müssen vor des Samurais Augenblick fliehen und den vermuteten Urteilsschnitten seiner Erkenntnisse.
Fallende Haarspitzen haften bald an Schweissperlen auf meiner Stirn, verklebend zu einem grotesken Beleg überspannter Sinne.
Ist es meine Paranoia  - oder Einflussbereich, Gravität einer anderen Welt in der Aura des Zwielichts? Ich sinke tiefer in den Stuhl und  in - Ambivalenzen.

Japanische Zierfische in einem Glas: die meisten schwimmen in ihrer Kugel, doch wenige schwimmen die Kugel, machen aus ihrer Begrenzung ein Universum.

Seine, des Samurais Würde, ist vollkommen unabhängig von jedem Umstand, nicht aus Annahme eines Schicksals, sondern weil er die Situation selbst je herbeiführt und - sie verändert.

Über meine Frisur, das Resultat seines Wirkens, verbietet es sich nun natürlich, nach alldem, was hier stattgefunden hat, zu sprechen. Fait accompli!

Einem kurzen Spiegelschwenk im Halbkreis um meinen Hinterkopf folgt die Befreiung aus dem schwarzen Initiationsgewand, ohne mein Einverständnis abzuwarten.

Der Obolus schließlich, den ich erleichtert erbringe, ist lediglich Symbol.
Vermutlich verlangt er das Geld einzig, weil ich nichts anderes bieten kann.
Er möchte mich nicht beschämen.

Raus auf die Straße – alles wieder klar.