Stiefvaterland

[uffjedn]

Braun und gelb, darüber ein aluminiumfarbener Himmel.
Mutterboden von seiner schönsten,
Vaterland von seiner hässlichsten Seite.
Stumme schwankende Kräne, Autofahrer als Stilikonen, Eichenalleen der Angst, jedes Schlagloch ein Krater des Krieges der Gemeinden. Leere Dörfer und volle Einkaufszentren. Ein Blick auf die Herzen, braun und gelb. Darüber - Aluminiumfolie.


“Mit dir sollte ich mich mal unterhalten”, sagen die einen. Und ich glaube, das wäre fruchtbar, liebe ich doch ihre Kunst.
Und auch wenn sie meine nicht kennen, ich kann sie ihnen zeigen. Ich weiß nur nicht, wo der Aufhänger sein soll, sie anzusprechen. Und so rutscht die Gesprächsjacke von der glatten Wand stets ab, und es bleibt hilfloses Lächeln.

Und dann gibt es die anderen, die einem den Atem rauben, den man dann nicht mehr braucht, denn das Herz nahmen sie schon vorher, mit hölzerner Hand.

Küssen will ich alle, also tue ich es. Mit Zunge, ohne, auf die Hand, mit den Augen, im Traum, im Bus, im Schnaps. Und nur wirklich selten ist ein Kuss zu viel. Nur dann, wenn ich soetwas wie eine Hand halte, im stillen und dunklen. Eine, die sich heimlich in die meine geschlichen hat, wie ein Kleinkind morgens um fünf in dein Bett, im Winter.

… Gleisbett. Winterweizen, Saatkrähen und Schwerlasttransport mit Windradflügel ziehen vorrüber. Ein Mann im Anzug springt vor seinen verspäteten Anschlusszug. Die Hundemarke des business professionals, seine Bahncard 100, an einer Kette um den Halsstumpf baumelnd, wird von seinen Kameraden geborgen. Der Personenschaden entlässt sie ins Homeoffice zu den Kindern. Der ICE 3 - Seelenlasttransport von Freitodfantasten. Und draussen: Saatkrähen, Winterweizen.

Die Mädchen die du Flittchen nennst, sie sind doch nicht anders als du. Sie richten ihre Suchscheinwerfer in die Dunkelheit, manchmal ist man der erste, mal der letzte, mal der einzige, mal einer von hunderten. Man wird angestrahlt in der Nacht, und blinzelt ins Licht.
Und wenn das was sie erkennen ausreicht, dann kommt eine herübergeflogen, flattert leicht im selbstangetrunkenen Rausch und taumelt - auf den Stuhl, die Couch, in die Arme, ins Bett.
Sie machen das, haben Zahnbürsten dabei und Wechselwäsche und manche sogar Oropax.
Sie legen das Prachtkleid ab und werden über Nacht zu Raupen. Kleine haarlose Körper, die sich an deine Äste klammern und die morgens nur in Haare und Haut gekleidet durch die Gänge füßeln, etwas Nektar zu sich nehmen oder eine Laus melken.
Voller Verwunderung betrachtet man im Anschluss ihre Verpuppung und wenn sie schlüpfen, nur Augenblicke später, dann stehen sie vor einem, den dunklen Mantel wie Flügel um sich gelegt und glitzern wie Nachtfalter im Sonnenschein und man fragt sich: Hab ich dich, oder du mich benutzt?

… oder du mich benutzt. Auf den Ackern dort ackert keiner mehr, bestellt wird das Sichtfeld oder Pizza. Eine gewisse Form von Gerechtigkeit lässt sich vermuten: Der Bauer steht mit dem Bussard gemeinsam auf der Roten Liste der bedrohten Arten. Es heisst jetzt Landwirt_In und ist ein Diplomstudiengang in 9 Semestern.

"WEESTE WATT? Is mir neulisch unta der Dusche einjefalln. Mit Bier kooofen wa uns den Spaß des nächsten Tages schon heute. Fastehste?
Die Theke als Zeitmaschine der Freude. Das Yin und Yang der Suffsamurai. Een Hauch von Schwefel im Gin Tonic der Ethanolevangelen. Een Zeitbalanciertes Trinker-Feng-Shui. Oder auch: für alle BWL-Studenten, deren Eltern ma Punker jewesen waren: Een mikroökonomischet No Future."

… ökonomisches No Future. Ein Blick in den Spiegel zeigt unmissverständlich Eselsohren im zerlesenen Gesicht. Keine Gedichte mehr auf den Seiten, sondern enge, schmierige Lettern auf Bögen von benutztem Backpapier, nicht gesetzt, sondern gestanzt. Die Sprache in diesen Sätzen ist nicht unsere, aber sie liegt wie ein milchiger Film über dem Auge, überdeckt Begehren mit Lohnsteuerausgleich.

Hamburgs Nächte. Die langbeinigen Frauen, Touristen auf der Suche nach Koks und Analpenetration, betrunkene Kinder, Polizisten in Vollkampfanzug mit Nasenpiercing, Nicht-so-Hochkultur und zwischendrin Mütter mit ihren Neustgeborenen unter der Achsel. Es regnet nicht, aber der Boden ist nass. Zervix, Mexikaner, Kautabak, Dreiviertelverdautes, alle Blutgruppen, Motoröl, Tränen, Schweiss, Niederschlag der Nebelmaschinen, der Abfall der Suppenküchen, das Kerosin der Nacht. Jeder Schritt darauf auf Leder-, Gummi- oder Stahlnagelsohlen ein Streichholz auf der Reibefläche. Es braucht nur genug Schwung eines einzigen und die ganze Strasse steht in Flammen. Eine Stadt in Uniform, im besten Hemd, die Axt in der Hand, bereit jede Grenze einzuhacken, für die sich ein Duellant bietet.

… der Duellant bietet. Für Rohstoffe, seltene Erden an der Börse von Hong Kong. Und draußen liegt dieselbe Erde, genarbt vom Industriepflug und dem Braunkohlebagger. Roh ist das Begehren, welches unbefriedigt hinter dem Lohnsteuerfilm hervorflackert und mit geschlossener Schnapsfaust zwischen unseren Buchdeckeln wühlt. Leichenfledderei. Im Stiefvaterland.

[Stimmgabel]

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Hallo uffjedn,





ad 1  /  dies ist ein Prosatext, hat also nix in der Lyrik verloren.


Hallo Mods, bitte den Text verschieben.

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ad 2 /  Ein Wortepaket ohne jeglichen Plot, ohne innere Linienführung, ohne jedwede kausale Bindungen, einzig versatzstückend schreib_Platz belegend, als wollten hier gefrustete Beliebigkeiten zusammenhanglos und fett und breit in ein gefrustetes Tagebuch gehämmert werden;

könnte mir gut vorstellen, dass hier ein bekiffter oder besoffener, zumindest gefrusteter Auktor [ als Inszenierung ] seine schreib_Plattform finden will und sich entladen will.

Ich nehme mal diesen Absatz als wahllos gewortetes wahllos_Gebilde als quasi Spiegelabbild des gesamten Textaufbaus:

Hamburgs Nächte. Die langbeinigen Frauen, Touristen auf der Suche nach Koks und Analpenetration, betrunkene Kinder, Polizisten in Vollkampfanzug mit Nasenpiercing, Nicht-so-Hochkultur und zwischendrin Mütter mit ihren Neustgeborenen unter der Achsel. Es regnet nicht, aber der Boden ist nass. Zervix, Mexikaner, Kautabak, Dreiviertelverdautes, alle Blutgruppen, Motoröl, Tränen, Schweiss, Niederschlag der Nebelmaschinen, der Abfall der Suppenküchen, das Kerosin der Nacht. Jeder Schritt darauf auf Leder-, Gummi- oder Stahlnagelsohlen ein Streichholz auf der Reibefläche. Es braucht nur genug Schwung eines einzigen und die ganze Strasse steht in Flammen. Eine Stadt in Uniform, im besten Hemd, die Axt in der Hand, bereit jede Grenze einzuhacken, für die sich ein Duellant bietet.

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Der gesamte Text addiert einzig Behauptungen, Worte und Bilder, die nur in ihrer eigenen Behauptung existieren ohne je vom Text in einem Kontext gestellt zu sein.

Wollte ich diesem Text einen Plot schenken, könnte dieser sein: der entmenschlichte Mensch hat sich mit seiner entmenschlichten Umgebung arrangiert  / so könnte ein angeahnter Plot aussehen, der natürlich erstmal geschrieben werden müsste, hi hi ...


Resümee: Warum man solch eine tagebuchende Kiff_tirrade [ ohne jegliche leser_Handführung und innerer Handlung, geschweige denk_Monologie auf einer Spur ] tatsächlich veröffentlicht, erschließt sich mir wohl nie




Gruß Stimmgabel


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[Harald]

Also abgesehen von der Frage, ob man dies Wortkonstrukt ob der kursiven Abschnitte noch als Lyrik sehen kann oder das alles einfach zur Prosa verschiebt, mir als Bauernsohn, der nie Bauer war, gefällt dieser Aufbau, dieser Abstieg der fruchtbaren Erde zu im doppelten Sinn seltenen Erde …

Seltene Erden, das Spekulationsobjekt unserer neuen elektronischen Welt und die immer seltener werdende Erde, die zur Ernährung der explodierenden Weltbevölkerung der Generation "Kopf nach unten" (aber auch immer öfter "Kopf runter") dient, beides wird knapp werden, wie auch der Lebensraum. Und dieser knapp werdende Lebensraum und die seltener werdenden seltene Erden, schön verknüpft …

[Eredor]

Nur kurz ein Schrei im Halbschlaf, mittendrein: uffjedn hat den Text als Prosagedicht gekennzeichnet, also nicht versehentlich hier eingestellt. Ob ihr seine Auffassung teilt, dürft ihr gern argumentativ in euren Kommentaren unterbringen - den Text lasse ich vorerst hier und schaue, wie sich die Diskussion entwickelt.

LG und einen schönen Tag
Dennis

[Quadratschädel]

Hallo uffjedn

ich lese den Text als Jeremiade auf die heutige Wirklichkeit, die ja in der Tat sehr wenig Erfreuliches zu bieten hat. Mir gefallen manche Wortbildungen, gerade ihre Gegenüberstellung, die für mich allerdings gleichzeitig einen Verweis auf entleertes bürgerlich-intellektuelles Gedankengut bieten. Der Text kommt nicht zum Kern, weist keine Höhepunkte oder gar Tiefe auf, ganz abgesehen davon, dass er zudem keine Handlungen aufweist, die die zahlreichen Behauptungen auch stützen würden. Ich lese heraus, dass der Niedergang der Welt bevorsteht, und da fängt der Text an, mir komisch vorzukommen, auch wenn er vielleicht gar nicht als Satire gemeint ist. Es wird gesaftelt, dass sich die Bretter biegen, was auch darauf verweist, auf welcher intellektuellen und politischen Höhe sich unsere Hirnakrobaten derzeit befinden. Nein, das ist kein aufklärerischer oder wenigstens nachdenklich machender Text, sondern er ist zum größten Teil Selbstdarstellung des Autors, der nach Aufmerksamkeit schreit.

Gruß, Quadratschädel

[uffjedn]

Zum bisher gelesenen:
Ich bin schon früher in diesem Forum darauf angesprochen worden, dass die Unterschiede zwischen Prosa und Lyrik in meiner Arbeit schwer auszumachen sind. Ich selbst sehe sie eher als prosaische Lyrik als denn als lyrische Prosa.
Ich habe aufgegeben, mich an Definitionen zu versuchen und habe auch aufgehört, Texte anderer streng zu kategorisieren.

Ich bin überrascht, dass die Bilder in den Strophen von mehreren von euch als Behauptungen aufgegriffen werden, gepaart mit der Forderung, der Text müsse diese Behauptungen erklären, aufgreifen, untermauern. Es klingt fast so, als würde ein Recht eingefordert werden. Da muss ich müde lächeln. Von diesem Recht auf Erklärung, dass ein jeder Rezipient zu haben scheint, höre ich zum ersten mal.

Was mir gefällt ist, dass Gefühle rezipiert werden. Frust, Verwirrung, das Empfinden von Wahllosigkeit, Führungs- und Linienlosigkeit, Ärger.

Ich bin dankbar für jedes Wort, das ihr schreibt. Auch die unangenehm gemeinten.

Allerdings würde ich mir weniger Angriffe auf mich und mehr Angriffe auf den Text wünschen. Ersteres ist verschwendete Zeit.

[Stimmgabel]

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[Aranka]

Hallo Uffjedn,

ich habe deinen Text gerade erst gelesen und heute auch keine Zeit tiefer einzusteigen. Dennoch ganz rasch ein paar Sätze und dieser Tage dann mehr.

Ich bin erfreut, einen solchen Text hier im Forum anzutreffen. Ich finde ihn (außerhalb jeglicher Bewertung) aus verschiedenen Gründen "interessant" und will mich mit der Einordnung „interessant“ nicht elegant einer konkreteren Betrachtung entziehen, brauche dazu nur mehr Zeit. Was mich hier interessiert ist einfach die „Machart“ des Textes.

Ich erkenne hier jedenfalls deutlich einen Autor (und ich meine damit den Hersteller dieses Textes), der „Dichtkunst“ als die Kunst des Entwerfens ansieht und der dabei eigene Wege erprobt. Ich bin hier neugierig auf die ästhetische Praxis des Autors und hoffe, dass die Aspekte dieser Praxis im Text so sichtbar werden, dass sie mir eine Lesart eröffnen werden. (Jedenfalls wäre das für mich ein interessanter Punkt für eine Diskussion.)

Der Autor ordnet den Text unter "prosaische Lyrik" ein: ich werde ihn als solchen betrachten und bin gespannt darauf, wie der Autor diesen „Grenzraum“ begeht und was er am Ende darunter versteht. (Was ich für mich hier finde, werde ich dann konkret benennen.) Nebenbei: Definitionen stehen mir nicht im Weg, wie oft beginnt ein Text in der Lyrik und verlässt diese dann im Schreibprozess in eine andere Richtung. Wie interessant sind gerade diese Prozesse.

Mir gefallen auf anhieb die Textpassagen, in denen Beobachtungen ohne Gewichtung ohne Wertung und ohne die Einmischung einer Stimme von Außen einfach gereiht werden. Da arbeitet der Text in mir weiter und die verdeckten Verknüpfungen (die im Text liegen) stellen sich in mir als Leser erst nach und nach her.  

Als „Ganzes“ kann ich den Text noch nicht fassen und Fragen habe ich auch an Text und Autor. Ich werde versuchen diese im Rahmen eines Feedbacks zu stellen.

Schön, dass ich den Text gefunden habe. LG Aranka

[uffjedn]

Beste Stimmgabel,

du hast recht, die Aufforderung, der Text müsse seinen Behauptungen untermauern, ist lediglich zwischen den Zeilen, aber nicht explizit. Es gibt in dem Sinne keine Aufforderung, aber es wird sich beklagt, dass es nicht passiert. Das kommt in meinen Augen einer Aufforderung sehr nahe.

Generell ging es mir in dem Satz, auf den du eingehackt hast, viel mehr um den Aspekt, dass die Bilder als Behauptungen wahrgenommen werden, was mich weiterhin überrascht hinterlässt.

Ich habe schon nach deinem ersten Feedback verstanden, dass du den Text als Prosa rezipierst und deshalb anscheinend in deinen Augen vollkommen zu recht nach einem Plot verlangst. Es liegt mir fern, mich mit Großmeistern zu vergleichen, aber nehmen wir einfach mal dies hier:

[Stimmgabel]

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Hallo uffjedn,

vielen Dank für deine Antwort  / und ja, lass uns unsere beiden Meinungen tauschen zu dem lyrisch höchst interessanten Sujet, Prosa mit der Lyrik in ein lyrisches Gesamtkonzept zu binden;

aber Hallo. ich bin der erste, der dabei ist   , zumal ich ja selbst zu gerne Prosa-Elemente in meine Lyrik einbaue.

Auch werde ich auf deinen Beispiel-Text Naked Lunch von William Burroughs gerne eingehen insofern, wie ich ihn empfinde.


Lass mir etwas Zeit dafür; habe jetzt aber keine weitere Zeit mehr zu kommentieren [ will ja auch zeitweil durchdacht sein ] ... komme aber gerne auf unser Gespräch zurück; zumal dieses Thema echt lyrischen Background, Gehirn und Schreibtechnik einfordert [ außerhalb von schwebenden Textchen mit Blättern und Vögelchen, usw ]

und noch etwas:  natürlich interessiert mich hier in deinem Faden keinerlei Wettstreit darum, wer nun richtiger liegt  / ist doch Quark mit Soße, dies machen doch zu genüge andere in anderen Fäden

also:  bis dann ... Gruß Stimmgabel ...


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[menetekel]

"Leider" ist mir Aranka mit ihrem Kommentar zuvorgekommen,
den auch ich finde deinen Text großArtig. Mit Betonung auf Art.
Selbstverständlich handelt es sich dabei (auch) um Lyrik, allerdings um eine Art, die in den Foren noch immer als verhaltensauffällig gilt. Warum? Das werde ich nie begreifen.
Zum Inhalt machte Harald bereits ein paar interessante Anmerkungen (seltene Erden), die ich teile. Es geht also keineswegs um "sinnentleertes Geschwafel bürgerlicher Intellektueller", vielmehr um eine Konstatierung des Ist-Zustands. Mal abgesehen davon, dass genau diese bourgoisen Intellektuellen in vielen Fällen die Kulturträger stellen. Aber das nur nebenbei.

Formal gefällt mir die Kontrastierung poetischer Beobachtungen (kursiv) mit dem eigentlichen, dem oft abscheuerregenden Leben.
Darüber Aluminiumfolie (superb!), die parallel und gleichzeitig eine Gegenüberstellung des "schönen Muttebodens" und "des hässlichen Vaterlands" ist.

Der Verfall dessen, was einmal als "blühende Landschaft" geplant war und die zunehmende Einbräunung der Bevölkerung.
Dies alles kommt bei mir n i c h t  als Jereminade an - im Gegenteil.

[firstoffertio]

Das hat etwas Apokalyptisches.

Brauche da auch mehr Zeit dafür.

Aber für Prosa fehlt, wie schon gesagt,  der Plot, und als bloßer Tagebucheintrag ist das auch viel zu gestaltet.

Bin I'm Moment ziemlich fasziniert.

[Aranka]

Ich sammle einmal, was mir beim Lesen durch den Kopf gegangen ist und versuche es zu formulieren, setze einen Schwerpunkt auf das „Gemachtsein“, da dies mir hier selbst interessant erscheint und dem gegenüber ja durchaus Fragezeichen bereits in anderen Kommentaren gesetzt wurden.  

[uffjedn]

Beste Aranka und menetekel,

vielen Dank vor allem für die Zeit, die ihr in eure Analysen gesteckt habt.

Ihr habt jeweils noch Schwachpunkte identifiziert, die mir noch nicht aufgefallen waren (Du-Man-Wechsel im "Raupenabschnitt" sowie der ansatzlose Sprung in das Kneipenkauderwelsch und andere).

Generell sind diese Perspektivwechsel natürlich gewollt.
Bei "Du-Man" handelt es sich einfach um einen Fehler.

Beim Trinker-Feng-Shui fehlt ein Rahmen oder eine Verknüpfung mit dem Rest.
Am Wochenende habe ich den Text vor etwa 150 Leuten gelesen und dabei genau diese Verknüpfungslücke gespürt. Da muss/will ich jetzt noch einmal dran arbeiten. Vielleicht ersetze ich diesen Teil auch komplett, in der Disziplin "Kill your darlings" bin ich leider noch totaler Anfänger, und als solcher gefällt mir der Absatz eigentlich ganz gut.

Des weiteren habt ihr auch Stilmittel identifiziert und als Stärken herausgestellt, die mir als (oft kritisierter) Instinktschreiber bisher nicht bewusst waren. Das gibt Rückenwind für zukünftige Arbeit.

Danke!

Ich hoffe noch auf einen Lyrik/Prosa-Diskurs von Stimmgabel, da würde mich ein abschließendes Meinungsbild sehr interessieren, vor allem aufgrund der starken Äußerungen vom Beginn der Diskussion.

[MosesBob]

Übrigens geil, dass du mal wieder reinschaust, Paul.

[James Blond]

Erstaunlicherweise habe ich als von Reim und Metrum besessener "Retro-Dichter" weniger Probleme mit dieser Prosalyrik als mit so manch anderem Text, der mir hier als 'moderne' oder  zeitgenössische Lyrik dargeboten wird. Was mich gänzlich für diesen Text einnimmt, ist sein Verzicht auf die sonst üblichen selbstreferenzierten Kryptografien, mit denen sich der Autor einem Verständnis und damit einer bewertenden Einordnung zu entziehen sucht.  

Hier ist es anders. Der rote, oder besser: gelb-braune Faden der seltenen Vaterlandsmuttererden zieht sich durch den gesamten Text, dessen Collagen aus Ökonomie und Ökologie sich zu einem Sittenbild gruppieren, wobei die präzise, ausgefeilte Sprache ihr Ziel nicht verfehlt. Man kostet den Gedankenschmalz, der die Wortkunst zu Dystrophien bindet, die, ohne ins Schablonenhafte abzugleiten, mit wunderbarer Anmut auf dem Grad ihrer Entsetzlichkeit balancieren.

Für einen adäquaten Vortrag wird man nicht umhin können, den Text auf zwei Sprecher verteilt vorzutragen. Anderenfalls erzeugt man anstelle der kontrastierenden Wirkung vermutlich nur Verwirrung. Denn der Text ist mit seinen vielfältigen Bezügen ohnehin schon zu komplex, als dass ihn ein zügiges Anhören so leicht verdauen könnte.

Wie ich den Text lese, erscheinen mir die kursiven Passagen die lyrischeren zu sein, denen ein Versumbruch nicht schaden könnte. Ihr Blick auf ökonomische Landschaften der Gegenwart wird mit einer Gegenschnitttechnik um die soziale Welt ergänzt, bzw. um die Spuren, die ihre Interaktionen in den Protagonisten hinterlassen.

Zugegeben: Wie der Verweis auf Burroughs (1959) zeigt, ist das Collagieren von Szenen nicht gerade neu, der Verzicht auf Handlung, auf Unterscheidung (drogeninduzierter) innerer und äußerer Welten, auf Schlussfolgerungen und formale Abschlüsse seither ein Kennzeichen moderner Literatur. Wir haben es hier demnach keineswegs mit einer Stilrevolution zu tun und auch das Streben des Autors nach einem möglichst expressiven Sittenbild kann auf eine über 100-jährige Tradition zurückblicken. Insofern handelt es sich hier um  einen Text, den ich auf einer Lesung zeitgenössischer Sprachkunst unbedingt erwarten würde und lediglich seine sorgfältige, ausgefeilte Machart bewahren mich vor der Langweile des Ostinatos der üblichen Kulturabgesänge. Glück gehabt!


Nichtsdestotrotz habe ich ein paar Vorschläge zu machen:

[uffjedn]

[Stimmgabel]

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