Phi

[Ithanea]

Der Tag, an dem er wieder vor meiner Tür stand, war grau. Es regnete seit Wochen und der Himmel veränderte sich nicht mehr. Wie sich über die grauen Schwaden immer noch grauere schoben, sah es danach aus, die Sonne würde gar nicht mehr scheinen.
Er stand in einer Lache vor meinem Fußabstreifer, von seinen Fingerspitzen tropfte weiteres Wasser auf die Fliesen im Hausflur.
"Was willst du hier?", war das erste, was mir einfiel. Jedes einzelne Wort kam mir verkehrt vor, nicht, weil es unfreundlich klang, das spielte keine Rolle, sondern weil sie wie eine Lüge daherkam, die Frage, als ginge es um Informationsbeschaffung oder Anklage, und nicht um meine Erschütterung, meine Unfähigkeit, auf die Situation zu reagieren, dass er tatsächlich vor mir stand.
Er sah mich an, etwas zu hoch, er schaute mir nichts ins Gesicht, sondern in die Haare. In zerzauste Strähnen, in weiße und blaue Streifen getrockneter Farbe darin.
"Kann ich ne Nacht bei dir pennen?", fragte Phi und setzte alles auf eine Karte. Hundeblick, gebrochener Kerl, kleiner Bruder, verlorenes Kind.
Ich drehte um und ließ die Tür offen stehen. Er schlich hinter mir her.
Ich ging ins Wohnzimmer, setzte mich aufs Sofa und beobachtete ihn, wie er den Flur entlanglief und sich umschaute.
"Bist du jetzt Künstlerin, oder was?"
Ich begann, die Plastikschalen mit den Farbresten und die Pinsel auf dem Boden vor mir zusammen zu räumen. Steckte die Pinsel in das Wasserglas, lehnte das Bild an die Wand zum Trocknen und rollte die Papierunterlage, auf der ich gemalt hatte, zusammen.
"Du kennst mich ja verdammt gut", sagte ich bitter.
Phi zog die Nase hoch und sagte nichts. Er war vor dem Bild angekommen, das ich eben aufgestellt hatte und betrachtete es ohne ein Wort. Ich weiß nicht, was er erkannte. Mir war immer egal, was die Leute darin sahen. Manche sahen Gesichter in Himmeln, Tiere in brennenden Bäumen, Zeichen an den Wänden. Wirklich, war mir scheißegal, wer was mitbrachte, um in meinen Bildern das zu sehen, was ihm passte. Aber was Phi jetzt sah, wollte ich wissen. Sah er eine Figur, ganz weit weg, ganz hinten in diesem Fenster, im obersten Stockwerk des Gebäudes, ganz am Ende einer langen Straße, bevor dahinter der Horizont begann, so schmal, dass seine Linie kaum eine Horizontale darstellte, eher einen etwas breiten Punkt? Sah er, was geschah, hinter der Figur, im schwach erleuchteten Zimmer, in dem sie nicht alleine war? Fand er, dass sie aussah, als würde sie was Dummes machen?
Nichts. Er wandte sich ab, und ließ sich neben mir aufs Sofa sacken, stuppste mich leicht an der Schulter an. "Ey, Schwesterchen, sei nicht angefressen. Ich weiß doch, dass du schon immer eine Künstlerin warst. Aber das hier ist echt großartig."
Ich fing an, zu heulen. Er nahm mich in den Arm.
"Was ist los? Mann, was ist denn los?" Er klang, als wäre er wirklich überrascht.
"Wo bist du gewesen? Wieso kann man dich nie erreichen? Und was zum Teufel willst du jetzt?" Ich schüttelte ihn ab und griff mir ein Küchenpapier, das noch bei den Malsachen herumlag. Phi stand auf, setzte sich auf den Boden und zündete sich eine Zigarette an.
Er zupfte am Teppich herum, formte kleine Kugeln aus den Fusseln.
Als wir klein waren, war ich mir sicher: Wir werden ein Leben lang zusammen sein. Phi und ich, zusammen gegen die ganze Scheiße, die dir hinter jeder Ecke auflauert. Ich pass auf dich auf, Prinz Phi, du wirst sehen. Wenn alle weg sind, bin ich immer noch da. Seit ich ausgezogen war, hatte sich abgezeichnet: Er wollte keinen Aufpasser, er wollte niemanden. Nicht er brauchte mich, sondern ich hatte ihn gebraucht. Er war weg, ab dem Moment, an dem ich weg war. Obwohl ich es versprochen hatte. Nicht weg, in dem Sinne von weg, so wie die letzten Monate. Aber einfach nicht mehr richtig da. Nicht mehr zuhause, nicht mehr am Telefon, nicht mehr bei mir. Ich sagte so oft zu ihm: Komm doch zu mir. Ich hab zwei Zimmer, das eine ist zwar klein, aber das reicht für ein Bett und deine Klamotten. Besser als zuhause, bei diesem Wahnsinnigen.
Er sagte: Ja, klar. Werd ich machen. Ich muss nur noch paar Tage was erledigen. Sonntag komm ich dann. Er sagte nie: Und was ist mit ihr? Soll ich sie etwa mit ihm alleine lassen? Soll ich mich aus dem Staub machen, wie du?
Aber er kam auch nie.
"Malst du mich mal?" fragte Phi in die Stille.
Ich schaute ihn an. Irgendwas verwirrte mich. Alles ändert sich, schoss mir durch den Kopf.
"Klar. Mach ich."

Wir hatten Asiatisch bestellt. Das passte rein äußerlich schon gut, da wir im Schneidersitz am flachen Couchtisch aßen. Mein großer Tisch ächzte in der Zimmerecke unter Rechner, Drucker, Papierkram und Geschirr. Nach dem Essen holte ich dickes Papier und lehnte es auf einem Holzbrett gegen den Couchtisch. Setzte mich davor auf den Boden und begann, Phis Umrisse vom Sofa, auf dem er saß, aufs Papier zu stehlen. Klaute die Schatten aus den Augen, seinen Ausdruck vom Gesicht. Als mein ganzer Bruder abgeschrieben war, nahm ich die Farben. Dreckbraunes Haar, müdeblaue Augenränder, krankbeige Haut. Erschöpftgraue Stirnfalten, leergemustertes Shirt. Die Farben waren zu schwer für ihn, er wurde von ihnen erdrückt. Ich malte trotzdem weiter, es würde ohnehin verblassen. Und es sah sogar ein bisschen aus wie er, fand ich, als ich hinter ihm stand, und er sich freute wie ein kleines Kind über die billige Kopie. Nachdem ich den Kram weggeräumt und die Pinsel ausgespült hatte, war es trocken genug. Ich drehte es um, schrieb "für Phi" und das Datum auf die Rückseite. Als ich ihm das Bild geben wollte, schüttelte er den Kopf. "Nee, behalt‘s. Zur Erinnerung."

Ich wachte nachts auf, weil ich Lärm hörte. Phi war vor Stunden gegangen. Was erledigen. Jetzt knallten in der Küche die Schubladen in ihre Rahmen, schepperte Besteck gegeneinander, klirrten Gläser auf Holz. Ich drehte mich um, zog die Decke über den Kopf. Wie immer, verdammte Scheiße. Dreht sich alles im Kreis? Er knallte gegen einen Stuhl, es schepperte. Er fluchte.
Ich fluchte. Schlug die Bettdecke zurück und ging in die Küche. Ich blinzelte ins helle Licht und sah ihn am Herd stehen. Eier in der Pfanne. Neben ihm stand ein riesiges Glas, Klares darin. Er sah zu mir her. Ich lachte, aber mehr aus Fassungslosigkeit. "Das ist doch nicht dein Ernst."
Er grinste mich an und schwankte. "Entspann dich. Alles gut."
Die Lider zu müde, die Ränder zu rot. Das Grinsen zu breit.  
"Von wegen gut. Schau dich mal an!"
Aber er schaute nicht, sondern machte eine Dose Bohnen in Tomatensoße auf und goss sie einfach zu den Eiern. "Aber jetzt ist wirklich alles gut. Wirst du sehen." Phi kippte seinen Pfanneninhalt in einen flachen Teller. Dicke rote Tropfen platschten auf den Boden. In seinen Augen zuviel Schwarz.
Er setzte sich und fing demonstrativ laut an, zu essen. Also wurde ich auch lauter. "Glaubst du, ich schau mir jetzt die nächsten Jahre an, wie du dich zuknallst? Wenn du dazu gekommen bist, kannst du auch gleich wieder gehen."
"Sagt die richtige." Er nickte nur kurz mit dem Kopf Richtung Kühlschrank. Daneben standen sechs leere Flaschen.
Es hatte keinen Zweck mit dem Arschloch. Ich ging zurück ins Bett.

Um sieben Uhr klingelte das Telefon. Weiß irgendjemand auf der Welt, warum um sieben? Warum nicht um fünf, als Phi noch da war? Warum nicht um elf, als sie ihn gefunden hatten? Um drei, als sie meine Mutter ausfindig gemacht hatten? Ich wusste schon beim Klingeln, dass es irgendwas mit dem Scheißkerl war. Wusste ichs? Oder bilde ich mir das ein? Ich muss es gewusst haben. Alles an den letzten Tagen war anders, alles zeigte unverhohlen darauf, dass alles anders werden würde. Phi und sein Auftauchen und das Bild und die Küche. Sein halbleeres Glas, seine halbschwarzen Augen. Die getrockneten Bohnenflecken am Boden. In jedem anderen Leben hätte ich sie weggemacht. Aber sie waren immer noch da.
Ich zog mich um, ich weiß nicht warum. Die alten Klamotten gehörten zu diesem anderen Leben. Dann ging ich los, ganz langsam. Keine Eile. Da läuft jetzt keiner mehr davon.
Am Fluss standen endsviele Leute herum. Viel mehr, als sonst jemals am Fluss zu sehen waren. Sonst hätte man ihn ja früher gefunden. Von der Absperrung aus war natürlich nichts zu sehen. Ich weiß auch nicht, warum ich dort hingegangen war. Ich sollte zur Mutter. Die Polizisten und Mediziner ignorierten uns. Die fremden Leute, die gekommen waren, um meinen toten Vater anzuglotzen, eine Familientragödie zu wittern und widerliche Handyfotos von seinem Fluss und seinen Bäumen am Wegesrand zu schießen, redeten. Zu schnell, zu laut. Ich wollte mich abwenden, sah ganz kurz nur auf und da stand Phi, gegenüber, auf der anderen Seite der Absperrung zwischen anderen fremden Leuten, die ihn nicht kannten, mich nicht kannten, nicht begriffen, worum es ging. Er hatte seine Kapuze ins Gesicht gezogen, aber ich konnte ihm in die Augen sehen, als er herüber schaute, nur ganz kurz. Nicht müde, nicht zu, sondern klar wie eh und je. Ich weiß nicht mehr, wer sich zuerst abwandte, oder war es gleichzeitig?




Wieso Trash? Das ist weder ein Feedback- noch Werkstatttext. Fürs Feedback ist er mir nicht wichtig genug, für die Werkstatt ist mein Überarbeitungswunsch zu gering. Warum poste ich ihn dann überhaupt? Ich drehe mich im Kreis mit dem Schreiben. Versumpfe in meinen Themen, komm nicht von meinen Charakteren los, will nichts anderes schreiben. Wo kann ich schreiberisch noch hin? Jede längere Geschichte kann ich meinen Schreibstil nicht durchhalten. Wenn mehr Handlung dazukommt, verlauf ich mich im Banalen. Gibt es Leute, die nur Kurz- und Kürzesttexte schreiben können? Kommt man da nicht mehr raus? Gibt es Romane, die sich nicht von Handlungsabfolge zu Handlungsabfolge hangeln? Gibt es große Geschichten, in denen die Dinge passieren, indem sie nicht passieren? Hat irgendjemand auf der Welt die Ausdauer, sie zu schreiben? Und woher kriegt man die? Oder geht sowieso nur entweder-oder (außer man ist Klemens)? Vielleicht kennt das jemand oder es fällt einem irgendwas dazu ein. Gerne natürlich auch zum Text, denn ich will was lernen. Am liebsten alles, aber die Leute sagen ja immer, man soll nicht so ungeduldig sein. -.-

[Lissasgeschreibsel]

Hey Ithanea,
die Geschichte hat mir richtig gut gefallen - die Sprache, die Charaktere, die Dialoge!
Über ein paar sprachliche Kleinigkeiten bin ich gestolpert beim Lesen, z.B. gleich der dritte Satz:

[rieka]

Hallo Ithanea
Mir gefällt der emotionale Inhalt, der in deinem Text steckt. Die Art der Geschwisterbeziehung, der Familienkonflikt, die verschlüsselte Gefahr. Die subtile Beziehungsebene halt.
Ursprünglich wollte ich mich an deinem Text versuchen. Er interessiert mich.
Dann aber sah ich die Menge Fragen, die über den Text hinausgehen.
Weil ich an chronischem Zeitmangel leide, konzentriere ich mich erst einmal auf diese Fragen.
Ich habe kein Wissen, kann dir nur meine Überlegungen dazu sagen.

[hobbes]

Fast hätte ich ja schon wieder den Fehler gemacht und nach den ersten Sätzen weggeklickt. Aber nein, dieses Mal habe ich dazugelernt.

Ich mag das so grundsätzlich. Das (fast) Wegklicken hat hier mit der Sprache zu tun, die finde ich noch überarbeitungswürdig.
Davon abgesehen schätze ich, der Text könnte noch einiges gewinnen, wenn du ihm noch ordentlich was wegnimmst. Vielleicht komme ich allerdings auch nur deshalb auf die Idee, weil das im Normalfall sowieso nie etwas schadet.

Beim ersten Lesen war ich auch noch etwas verwirrt ob der Inhalte, ein bisschen bleibt das auch nach mehrmaligem Lesen, dann geht es allerdings mehr in Richtung offene Fragen über und offene Fragen sind gut
Vielleicht trotzdem noch mal, was ich meine, verstanden zu haben:

Zwei Geschwister, der Vater Alkoholiker, die Geschwister auch auf bestem Weg dahin. Die Schwester von zu Hause weg, der Bruder bleibt (unter anderem?) aus Loyalität und/oder Beschützerinstinkt zur Mutter. Dann fällt der Vater in den Fluss und ist tot.

Die ganzen Zwischentöne habe ich jetzt natürlich ausgelassen.

Zum Spoiler: Tja, was soll man da sagen? Schreib doch einfach, was du willst? Wer sagt, dass es unbedingt ein Roman sein muss?
Aber gut, das kommt natürlich immer höchst auf das Warum und das Wohin des eigenen Schreibens an. Keine Ahnung, was du da für Pläne hast.
Und was soll gerade mir dazu einfallen, wo es mir doch quasi genauso geht: Figuren, von denen ich nicht loskomme, keine Ahnung, ob die Fragmente, die ich schreibe, überhaupt jemals eine Geschichte werden bzw. ob und wohin das führt.
Mittlerweile habe ich mich damit abgefunden und schreibe eben einfach das, was da ist. Wobei das momentan wohl eher schreibe ich einfach gar nichts heißen müsste

Von daher belasse ich es einfach mal bei einem "ich will das lesen, was du schreibst", vielleicht hilt das ja

[Akiragirl]

Hallo Ithanea,

ich mag das. Sehr sogar. Liegt sicher auch daran, dass es in so eine Richtung/Thema geht, was auch bei mir oft im Kopf herumspukt; die Zwischentöne, die Art, wie du dich den Figuren näherst. Du hattest mir das ja schon geschrieben aber ich sehe jetzt umso mehr, was du meinst. Wir haben da anscheinend eine ähnliche Sichtweise. Jedenfalls konnte ich mich sehr gut einfühlen in deine Figuren und habe ein bisschen eine meine Figuren in Phi wiedererkannt (du weißt ja wen ^^).
Ich liebe den Stil, da sind Feinheiten drin, da bin ich ein wenig neidisch. So präzise Formulierungen; Bilder, die du findest, die ich direkt klauen möchte für meine Geschichte.

Ich zitiere mal eine Stelle, exemplarisch herausgegriffen, um zu verdeutlichen, was ich meine:

[rieka]

Hallo Ithanea
Rückmeldung zweiter Teil:

Ich finde dies einen gelungenen Text, der komplizierte, verschlungene Gefühlsmomente transportiert, dabei mehr ahnen lässt als klar darstellt. Einen Text, auf dessen Hintergründe man sich einstellen und einlassen muss. Ich mag das.

[Ithanea]

Hallo Lissa,

ja, mit diesem Satz stimmt irgendwas nicht. Ich hab ihn auch dauernd geändert, von "hatte es den Anschein" bis "kam es mir vor" und eigentlich hätte es dann wohl "..., als würde die Sonne gar nicht mehr..." heißen müssen(oder? War es was anderes, was dich zum Stolpern gebracht hat?), aber das passte mir nicht. Muss ich wohl anders machen. Wenn du noch weitere Sachen findest, die unrund sind - gerne her damit. Danke für deine Rückmeldung!

[Ithanea]

Hey rieka,

doppeltes Danke für deine doppelte Mühe.
Erstmal der Textteil.

[Klemens_Fitte]

Guten Morgen, Lara.

[nebenfluss]

Hallo Ithanea,

zunächst ein paar Gedanken zum Text, auch wenn sie so oder ähnlich schon angesprochen wurden.
Das Auswalzen des "grauen Tages" am Anfang hätte mich - wüsste ich nicht, dass der Text von dir ist - leicht abschrecken können. Eine Zeitlang dachte ich, Regen, bzw. Nässe (noch nicht trockenes Portrait des Bruders, "nicht-trockene" Alkoholiker) sei ein durchgängiges Motiv im Text, aber letztlich kam mir das doch über-interpretiert vor. Für die Atmosphäre empfinde ich die Witterung als wenig relevant, wo die Geschichte bis kurz vor Schluss in der Wohnung spielt. Die Erwähnung des Wetters trägt auch zu der Verwirrung bei, ob Phi (ein Kosename - Abkürzung für Philipp?) am Anfang im Freien vor einer Haustür oder im Flur vor einer Wohnungstür steht.

Dann kann ich mich Klemens anschließen: Über weite Strecken gefällt mir das - sowohl was passiert als auch die sprachliche Umsetzung, winzige Straffungen/Umformulierungen, die ich vorschlagen könnte, mal geschenkt. Am Ende erscheint mir das Herumlavieren um "ihn" ebenfalls etwas gewollt geheimnisvoll. Zwar kann es sich eigentlich nicht um Phi handeln, aber da man

[rieka]

Hallo Ithanea,
Ich versuche mal, deine Fragen an mich zu beantworten.

[BlueNote]

Hallo Ithanea,

deine Geschichte, dein Schreibstil, deine Protagonisten, deine Sprache, dein Thema ... gefallen mir außerordentlich gut. Es wird nicht einfach irgendwas irgendwie dahin erzählt. Du verstehst es, allein mit Sprache dem Text jede Menge Leben einzuhauchen. Auf mich wirkt er sehr sorgfältig und überlegt geschrieben, trotzdem aber auch sehr locker. Leicht, obwohl das Thema schwer ist, authentisch, obwohl die Protagonisten am Rande der Gesellschaft stehen (d.h. nicht irgendwelche Durchschnittsmenschen sind). Es wird mit einer Selbstverständlichkeit von ihnen erzählt, die einerseits Einfühlungsvermögen zeigt, aber auch (Menschen-)Kenntnis und die Bereitschaft des Autors, über den eigenen Tellerrand hinauszusehen. Auf mich wirken die Personen nicht irgendwie künstlich für einen Roman konstruiert, wie Hilfsgesellen für irgend eine Handlung, sondern es kommt mir vor, dass die Geschichte gerade wegen ihnen erzählt werden musste.

Einzig die Sache mit dem Vater erschien mir ein bisschen zu laut, zu plötzlich, zu überdramatisch, zu ... hmmmm ... (dann doch) konstruiert. Aber ich nehme das dem Text letztendlich ab, weil der Rest so gut ist und am Ende ja auch alles irgendwie zusammenpasst. Obwohl, ein bisschen "schade" denke ich mir auch, dass der Autor doch noch zu diesem dramatischen Schlussakkord greifen musste.

Aber insgesamt: Tolle Schreibe!

[Ithanea]

Hallo Alle,

echt. Großartig, euer Feedback hier zu meinen Unsicherheiten. Ich bin auch erleichtert, dass das bis jetzt so gut funktioniert, hier einerseits Text und andererseits so Fragestellungen zum Schreiben überhaupt zu diskutieren, denn das läuft ja leicht Gefahr, durcheinander zu gehen. Ich habe darüber mit der Moderation gesprochen und es wurde überlegt, die Teile zu trennen. Aber das ist vorerst nicht nötig, weil ihr so gut auf beides eingegangen seid. Danke! Und es hat für mich natürlich einen Hintergrund, warum ich die Fragen an diesen Text dran klatsche und nicht extra in der Selbsthilfe poste. (Und zusätzlich in Ermangelung einer ordentlichen Zielsetzung das ganze dann in den Trash haue, wo es natürlich falsch ist, @nebenfluss. Ich habe auch nichts dagegen, wenn der Text im Feedback landet, auch nicht gegen Werkstatt. Falls das jemand also verschieben will - ich bin da vollständig unemotional). Meine Fragen sind ja (für mich) mit meiner Art zu schreiben verbunden, vielleicht hätte ich das Problem nicht, wenn ich anders schreiben würde/könnte/wollte, aber es ist ja so, dass ich "so"* schreiben will und damit bislang nur kurze Texte hinkriege, wobei ich durchaus lange schreiben will. Insofern schaffe ich das einerseits, was @hobbes vorschlägt (der ich da ohnhe Einschränkung zustimme), zu schreiben was ich will, und andererseits nicht.
"Was langes" heißt nicht, dass ich einen Roman mit Spannungskurve und Twist und Plot und was sonst noch ales dazu gehört schreiben will oder muss, heißt auch nicht, dass ich aus Gründen, ein "richtiger" Schriftsteller zu sein, Texte, die eine bestimmte Wortanzahl überschreiten, schreiben will. Es gibt ja viele Kurz-und Kürzesttexte, die genausoviel/mehr bewegen, eine genausogroße/größere Herausforderung sind, wie lange Erzählungen und Romane, das sehe ich schon auch so.
Trotzdem will ich etwas anderes, längeres aus dem einfachen Grund, dass ich merke, mit diesen (vielen) kurzen Texten, die sich letztendlich immer um ähnliches drehen, ist es nicht getan. Ich komm nicht los und ich bin aber auch nicht zufrieden, "jeden" nach tausend Worten wieder gehen zu lassen. Ich will mehr über die Geschichten wissen. Und ich weiß auch mehr / erfahre auch mehr, wenn ich weiterschreibe, aber jedes Mal verzettel ich mich. Es ist schwer, festzustellen, woran oder wieso, aber ich glaube, @Klemens und @nebenfluss, ihr habt Recht mit euren unhaltbaren Thesen, die sowieso niemals meine Person betreffen, dass ich einerseits Probleme mit der Verknüpfung verschiedener Flicken habe (gegen Flickenteppichgeschichten hätte ich übrigens überhaupt nichts, aber ein Flickenteppich ist ja immer noch ein Teppich und keine Flickensammlung) und/oder mit der falschen Idee/Herangehensweise rummache. Ich dachte zwar, ich hätte eine/mehrere Ideen, aber womöglich gehe ich, auch wenn es unbeabsichtigt ist, immer noch verkehrt an die Sache heran.
Ich glaube, ich habe in meinem Leben zu wenig gelesen, zu wenig geschrieben, zu wenig über Literatur kapiert, als dass ich jetzt das überspringen könnte, woran ich gerade hänge. (Auch wenn nebenfluss mir das nicht glaubt, halte ich aufgrund des bisherigen Lebens mit mir die Thesen Undiszipliniert und vor allem Ungeduldig zumindest für auch zutreffend) Darum bin ich dankbar für eure Beispiele und Vorschläge, Anne, rieka, Klemens, Nebenfluss. Vor allem, @hobbes, wie du mit Sams Geschichte verfährst oder vielleicht, wie er mit dir verfährt, hilft mir schon die ganze Zeit extrem weiter. Das ist so ungefähr das, wie ich mir das ganze vorstellen könnte.

Zur Geschichte nochmal:

[Ithanea]

Danke, BlueNote, für deine Rückmeldung.

[hobbes]

Ich kann das total verstehen, dass es dich wahnsinnig macht, die Geschichte nicht erzählt zu bekommen bzw. dass der Geschichte mit den "üblichen" Mitteln nicht beizukommen ist.