Stoff

[Lorraine]

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Stoff



Ich entließ die Namen der Plätze, Brunnen und Brücken aus meinem Gedächtnis. Dies war umso einfacher, je verschwommener die Bilder wurden, die noch lose mit ihnen verknüpft waren. Manche dieser Namen wehrten sich gegen das Vergessen, also behielt ich sie und übte mit ihnen das Verbiegen von Erinnerung, malte mir nie stattgefundene Szenen, Begegnungen aus und erfand sprechende Gestalten, ritzte Spuren meiner Krallen um ihre Worte, damit ich sie hören konnte. Neue Stimmen! Endlich übertönten sie das Flüstern und Murmeln aller Variationen des Schwalls, der jede Nacht neu gespeist mit seinem leise lärmenden Ergießen meinem Schlaf die alten Träume verwehrte hatte.
Neuland. Eine künstliche Zukunft erdenken, ihnen, den nie Geborenen. Falsche Figuren, Maskenträger sollten die Erinnerung an mich mit ihren Worten belegen, ihre Lügen würden zu meiner Wahrheit werden.

Das geschah gestern vor Jahren. Niemand kann mich mehr unterscheiden von ihr, dieser Gestalt, die mein Leben gelebt, ihre statt meiner Schritte gesetzt, fremde Spuren als meine ausgegeben hat. Als einer meinen Weg kreuzte, glaubte er, dass ich es wäre, die er getroffen habe. Ich weiß von ihm, denn sie hat meine Fragen gestohlen und mir seine Antworten diktiert. Als sie mich sterben ließ, lachte sie über seinen Gleichmut und schrieb mir Verfall und Agonie in der Gegenwart.

Heute morgen brachte sie mir neue Geschichten aus meinem Leben. „Arbeit für dich! Nähe mir ein Kleid daraus, nimm die besten Stoffe. Und lass es schillern ...“
Sie drohte mir. Als ich zur Frage ansetzte, was mit den Resten geschehen sollte, winkte sie ab. „Du kannst nicht mehr sprechen, hast du nicht bemerkt, dass ich deine Stimme gestrichen habe?“
Mit zitternden Händen nahm ich das oberste Blatt vom Stapel, schon summte kaum hörbar das Licht der Maschine. Es stimmte! Die Krallen. Jemand hatte in einer der Nächte mit Häme meine Krallen gestutzt.

Die Arbeit geht mir leicht von der Hand. Keine Krallen hindern. Die Maschine ist tüchtig und die Verkleidung wird gut sitzen. Mit ihrer Hilfe werde ich noch heute die Insel verlassen. Am Festland warten neue Zeichen. Sie werden mich die Sprache lehren, mit der ich die Maskenträger töten kann. Geblendet vom Schillern werden sie keinen Widerstand leisten.



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[Jenni]

Plotplotplot.
Jetzt verstehe ich, was du meintest. Glaube ich. Das jedenfalls mache ich auch ständig, also mit meinem eigenen Leben und mit den Personen und Orten, denen ich begegnet bin. Und den Personen und Orten, denen ich (wieder) zu begegnen hoffe – Stopp, da geht’s schon los ...

Lorraine spricht mir wie immer aus der Seele, selbst mit ihrem Trash (oder was sie so als solchen deklariert).

Meine (Spontan-)Assoziationen: Es geht darum, was passiert und wie sich das anfühlt, wenn diese Phantasien, das umgeplottete eigene Leben, sich (transzendental ) verselbstständigen und auf eine Weise mit dem wahren Leben vermischen oder sich einmischen, es beeinflussen und es irgendwann nicht mehr leicht oder nicht mehr möglich ist, beide auseinanderzuhalten bzw. zu trennen. Das Schlimme ist, dass man das an diesem Punkt auch nicht mehr will, oder? Das Gefühlschaos was dabei herauskommt, diese gefühlte Dissoziation der Realität, ist aber nicht gerade das, was man sich erdacht (oder erträumt) hat ...

Eben wie beim Plotten, die Geschichten halten sich ja auch nie genau an den Plot (jedenfalls meine nicht), aber trotzdem werden sie in gewissem Sinne wirklich und wenn man Glück hat (Glück? Oder Können? Oder ... „es“?), auch wahrhaftig und (auf irgendeine Weise) bedeutsam. Oder wenigstens unterhaltsam.

Rede ich Quatsch? Das hat der Text zu mir gesprochen. Vielleicht wollte der Text mir ja ganz was anderes sagen. Dann kriegt er natürlich noch eine Chance oder zwei. Oder drei ...

[Gast]

Ms Jenni,
das Licht deines erhellenden Kommentars lässt die Halde in einem geradezu unwirklichen Glanz erstrahlen ... ich danke dir sehr und darf dir hiermit die freudige Nachricht überbringen, dass du an der Verlosung der Freikarten für meine erste Lesung teilnimmst, und das, ohne dass du noch einen Finger rühren musst!
Wir wissen nicht, was dir der Text sagen wollte, aber er hat zu dir gesprochen, und was du gehört hast, finde ich sehr aufschlussreich.

[firstoffertio]

Das ist ein interessanter Text, den ich als hervorragend geschrieben empfinde. Sicher bin ich mir nicht mit meiner Lesart.

Aber es scheint mir, als ob die erzählende Protagonistin sich ihrer selbst als Person nicht sicher ist, als ob sie sich nicht über die Zeit hinweg als ein und dieselbe betrachten kann. Mehr noch, als ob sie eine  Person, die sie auch einmal war, ablehnt, sie vergessen will. Doch sie kehrt immer wieder und krallt sich fest. Am Ende ein neuer Versuch, ihr zu entkommen.

[MrPink]

nabend Lorraine,

weißt du wo ich gestern Abend war? Nein? In München im Residenztheater.
Shakespeare: Was ihr wollt. Gute Inzenierung mit einem gnadenlos guten Soundtrack. Hach!

Und jetzt, wo ich deinen Text las, ist mir zu fast jeder deiner Zeilen eine passende Szene aus dem Theaterstück eingefallen. Ich finde auch, dass die Grundaussagen relativ deckungsgleich sind.

Vorzüglicher Stoff, dein Text. Meine liebe.

[Sun Wukong]

Na sowas, und ich hatte beim Lesen weniger Shakespeare, sondern Burroughs Geschichte vom sprechenden After im Kopf, ausgelöst durch das mit dem "ich habe deine Stimme gestrichen" und anschließend die Schilderung, wie Frau Autor mit gestutzten Krallen nun die Dienstmagd gibt.

Anfangs hatte ich ein anderes Bild, also, dass da in einer Menschenhülle eine Figur steckt, die sich eine frühere Figur in dieser selben Hülle ausgedacht hatte - doch, lohnender Gedanke, - auch wieder Burrough-esk - wie man sich selbst schreibt, sein zukünftiges Ich entwirft, auch mal vergisst, wer der frühere Autor seiner selbst ... aber ich werde redundant

Alles sehr komprimiert bei Dir, tue mich (also generell) manchmal mit den abstrakten Dingen schwer (wie auch bei "Archegonie" damals im Wettbewerb) - aber einen bunten Reigen von Lesarten hat dieser Text ausgelöst, da ist also genug Konkretes zum sich persönlich daran entlanghangeln.

[Lupo]

gras pfeife paff paff leiser lärm erwartung wünsche.

Nach dem Geschwindlesen verkoste ich bedächtig, schmause die Worte, zerkaue und schlucke sie.
Zartes Aufstoßen, der Nachgeschmack: eigenartig.

Liebe Lorraine,
Du schlägst bei mir einen Klangkörper an, dessen Ton wie eine rückwärts laufende Aufzeichnung anschwillt, statt abzuebben.
Im Höhepunkt durchdröhnt das Schwingen den Ballen meiner angehäuften Versatzstücke und wirbelt die Teile auf zu einem Schwall, der nunmehr den Magnetlinien des von Dir aufgebauten Kraftfelds folgt.
Jedoch empfinde ich beim Stutzen der Krallen weder Häme noch Falschheit, vielmehr ein Ahnen der Befreiung von den verbackenen Sprachklumpen.
Ohne schillernde Verkleidung  will ich angesichts Deiner tröstlichen Darstellung den Vorrat umsetzen in verständliche Zeichen.
Denn dank Deines Weckrufs fließt mir wieder die eingedickte Tinte.

Sag an! Wann und wo willst Du lesend auftreten?

Neugierig, Lupo.

[Gast]

[holg]

Hi Lorraine.
Beinahe hätte ich nach dem ersten Satz aufgehört. Der Klang mit  seiner melancholischen Puppenstubenlogik zu sehr nach auf altenglischen Adel in Italien gemachtem Quark-Salbader. Von wegen ich vergesse, weil ich es will, was eine beinahe paradox-hafte Unmöglichkeit ist. Gerade an das, was wir am meisten vergessen wollen erinnern wir uns so lange um so deutlicher, bis wir es schaffen, diesen Platz mit etwas anderem zu besetzen und das Erinnerte umzudeuten.

Ich bin  froh, dass ich weiter gelesen habe, denn was danach kommt, ist ein sprachlich hochfeinstes Stück über, ich weiß nicht welches von den beiden und ob du es selbst getrennt haben willst. Da bietet sich die Autorin an, die von ihrer selbstausgedachten Geschichte vereinnahmt und zur Schreibsklavin gezwungen wird. Oder die wirkliche oder erdachte Dame, die ihre Geschichte, ihre eigene Geschichte entsprechend der vermuteten Anforderungen so häufig neu erfindet, bis sie weder wahr und falsch, noch die einzelnen Phantasien auseinander halten kann.

Ich weiß, das ist redundant. Aber dennoch

holg

[Gast]

Guten Morgen, holg
und Entschuldigung für die späte Antwort.

[holg]

[Sun Wukong]

[Lorraine]

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Es kann mir doch gelogen bleiben, welche Heimat einer sucht. Schon im Fortgehen begriffen, blieb ich hängen und der Stoff zerriss - das ist das einzig Wahre. Bin dann gelaufen, hab mich später nochmals umgedacht: nichts

als Gewäsch auf Blau. Wie schmutzig will ein Himmel sein, hätte ich dann fast gewagt, lief aber weiter, gewinnen konnte ich ja nicht. Distanz. Klingt ähnlich wie der Name dieser Stadt, wo sich die Wörter treffen, die verlorenen, die überflüssigen. Welche Heimat einer sucht?


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[Klemens_Fitte]

[Eredor]

Oh Danke für's nach oben holen, Klemensi! Oder Fitti? Naja, Wurst. (wasser)

- ich liebe das.

[Sue Rovia]

Jetzt hast du getan, was ich die ganze Zeit tun wollte, während du und dein Reden (oder Schweigen) mich  davon abgehalten haben.

Und ich habe wahrlich noch tagelang darüber nachgedacht, ob ich nicht doch irgendwo irgendwie Worte finde, die dem Text würdig sind -genaugenommen seit Dienstag. Dass ich nicht fündig geworden bin, ist aber wahrscheinlich nicht Fittis (!)   Schuld.