Dämmerforst

[Selanna]

Hallo Andy
ach, wenn ich dafür den kleinen verschämten Smiley verwenden darf, dann werd ich dafür auch gern rot. Ich mag den so gern.

[Gast]

[Andy1982]

[Canyon]

Ich weiß, ich nerve.
Aber lasziv ist auch so ein Wort, das mir an dieser Stelle nicht passend erscheint - es sei denn man möchte beim Zuhörer/Leser eindeutige Gefühle wecken. Sie erzählt aber im weiteren Verlauf doch eher "sachlich" von diesem Tag, und du hast ja auch selbst geschrieben, dass Erotik für dich etwas anderes ist, als diese Szene.
Wie wäre denn dann, wenn man es insgesamt einfach subtiler beschreibt. Zum Beispiel:

[Andy1982]

Sodele, nächster Versuch:

Willkommen in Dämmerforst
Prolog

Ich erinnere mich noch daran, wie ich damals unter der Dusche stand. Eine Hand an meinen Brüsten, die anderen zwischen den Beinen. Mein begieriges Stöhnen nur übertönt vom Rauschen des Wassers.
Bis zu jenem Augenblick, in dem das schrille Gelächter der Türklingel meine sinnlichen träume zertrümmerte und mit dem Rest alten Duschwassers davon spülte. Tief hinein, in die Gedärme Berlins. Immerhin waren sie dort unten in passender Gesellschaft.
Augenblicke später eilte ich zur Tür. Nichts an mir tragend als einen viel zu knappen Bademantel und den Entschluss, gleich einen Mord zu begehen. Wer konnte auch ahnen, dass ich ausgerechnet zwei Uniformierten in Blau gegenübertrat, als ich kläffend die Wohnungstür aufriss?
"Frau Becker?", fragte der ältere der beiden. "Jasmin Becker? Können wir wohl einen Moment hereinkommen und uns setzen?"
Ich verstand in diesem Moment nicht, was die beiden zu mir sagten. Ich hörte ihnen zu, redete mit ihnen. Antwortete auf ihre Fragen. Und dann ging ich zur Arbeit. Ich schrieb meinen neuen Artikel zu Ende, aß in einem nahen Fast-Food-Restaurant zu Mittag und ärgerte mich über die überfüllte U-Bahn. Genau wie jeden Tag.
Erst gegen Abend begriff ich den Sinn ihrer Worte. Den Grund für dieses flaue Gefühl, dass ich den Tag über in meinem Magen herum getragen hatte.
Da saßen also zwei Polizisten in meinem Wohnzimmer. Der eine alt, längst ergraut und bärtig. Der andere ein Grünschnabel mit Brille und schiefem Gesicht. Um sie herum spielt ein Orchester aus blass pinken Wänden, rosa Club-Möbeln und einem Urwald an blühenden Pflanzen eine bizarre Symphonie auf, die wohl eher einem Teenager-Girlie zu Gesicht gestanden hätte, als einer fast fünfunddreißigjährigen Journalistin.
Dazu Regale voller 90er-Jahre Boygroup-CDs, die in ihrer schizophrenen Art besser beschrieben, wer ich war, als es jedem gesprochene Wort möglich gewesen wäre.
Und mitten drin ich. Mit hängenden Haaren, aus denen der Schaum tropfte. Nass glänzender Haut und nichts am Leib außer einem Bademantel. Ich kann mich nicht einmal mehr daran erinnern, ob er überhaupt zugebunden war.
Mein Schwager, so erzählten die Polizisten, war tot aufgefunden worden. Und meine Schwester wurde vermisst. Auf Basis der gesicherten Spuren vermuteten die Ermittler, dass mein Schwager zuerst meine Schwester im Alkoholrausch getötet und sich dann selber das Leben genommen hatte. Nur ihre Leiche konnten sie nicht finden.
Schließlich stellten sie ihre Fragen. Ob ich etwas über potentiellen Feinde wusste. Ob sie sich in letzter Zeit seltsam verhalten hatten. Ob mir irgendetwas an ihnen aufgefallen war. Ich konnte keine davon beantworten. Wir sahen uns nicht oft. Schon seit Jahren nicht mehr.
Vor dem Tod unseres Vaters hatte meine Schwester mich hin und wieder besucht. Doch in letzter Zeit nicht mehr. Das Telefon war alles, was uns geblieben war. Ihr fehlte die Zeit um nach Berlin zu kommen und ich mied den Ort meiner Kindheit seid ich das Studium begonnen hatte.
Ich verließ an diesem Abend meine Wohnung wie so oft. Doch alles war anders. Ich blieb alleine. Niemand begleitete mich. Sogar die ewig auf Beute lauernden Single-Männer Berlins blieben auf Abstand zu mir. Der stille Schrei des Verlustes hielt sie fern, während er mir überallhin nachfolgte.
Es war kalt und meine Strumpfhose zu dünn. Meine Geldkarte lag zuhause auf dem Tisch und das Bargeld würde schon bald nicht mehr ausreichen, um meinen Kummer verstummen zu lassen. Schon nach einer Stunde wechselte ich von meinem Stammlokal in eine der kleineren Eck-Kneipen. Der Sprit dort war zwar ranzig und bissig, aber immerhin billig.
Es passte einfach nicht. Gar nichts passte! Alles war falsch!
Meine große Schwester tot? Das konnte nicht sein. Susa war immer die Besonnene von uns gewesen. Mein Vater pflegte stets zu sagen, sie besäße genau das richtige Maß an Ehrgeiz und Verantwortungsgefühl. Ihm mangelte es an ersterem, mir an letzterem.
Susa war diejenige von uns, die verletzte Tiere mit nach Hause brachte und alten Leuten über die Straße half. Diejenige, die sonntags in die Kirche ging und sich jeden Abend freiwillig die Zähne putze. Als sie mir vor ein paar Jahren erzählte, dass sie ausgerechnet in einem kleinen Kaff am Ende der Welt ein Hotel eröffnen wollte, war ich schockiert ob dieser plötzlichen Abenteuerlust von ihr.
Bis ich erfuhr, dass der Mann, den sie einige Monate später heiratete, eben jener Münchener Geschäftsmann war, von dem sie sich ihre Unternehmensgründung finanzieren ließ. Sich Geld leihen und den Gläubiger als Absicherung heiraten. Ja, das war genau ihre Art von Risikovermeidung. Intelligent und scharfsinnig.
Ich kann nicht sagen, dass ich meinen Schwager gut leiden konnte. Ich kann nicht einmal sagen dass ich ihn gut kannte. Aber nach allem was ich wusste, waren die zwei glücklich miteinander.
Das ausgerechnet Michael im Suff nach Hause kommt, meine Susa tötet und dann sich selbst, konnte ich nicht glauben. Irgendwas passte da nicht. Susanne und ich waren immer mehr als Schwestern gewesen. Wir waren beste Freundinnen. Auch wenn wir so weit entfernt voneinander waren, im Herzen hatten wir uns nie getrennt. Wenn es in ihrer Ehe nicht rundgelaufen wäre, dann wüsste ich davon. Da war ich mir sicher.
Also tat ich genau das, was mein Vaters immer als meine impulsive, unstete Ader bezeichnet hatte. Am nächsten Morgen rief ich meinen Chef an und bat kurzfristig um ein paar Tage Urlaub. Ich packte meinen kleinen Reisekoffer und saß keine zwei Stunden später im Auto.
Dämmerforst. Jener Ort, der mich im Augenblick meiner Geburt zum Mörder gemacht hatte. Hilflos im Kindbett liegend, beschmiert mit dem Blut meiner Mutter. Und doch ohne Wissen darum, wie viel ich ihr in dieser Nacht genommen hatte.
Was ich dort zu erreichen hoffte? Ich weiß es nicht.
Das erste, was mir in den Sinn kommt, wenn ich an jene Nacht zurückdenke, ist diese unwirkliche Dunkelheit, die über allem lag. Kein Stern stand am Himmel und der Mond hatte sich hinter hoch aufragenden Türmen aus schwarzen Wolken versteckt. Achtzehn Jahre meines Lebens hatte ich an diesem Ort verbracht. Und beinahe ebenso lange war ich nicht mehr dort gewesen.
Jetzt war alles, was ich von der steilen und engen Straße aus sehen konnte, diese Dunkelheit. Wie sie zäh zwischen den Bäumen dahinfloss. Und nach und nach verschlang sie alles, was mir noch an positiven Erinnerungen an den Ort verblieben war.
Dämmerforst war schon immer eine kleine Stadt gewesen und würde auch niemals etwas anderes sein. Denn dazu fehlte ihr der Wille. Still lag sie da. Inmitten eines bewaldeten Talkessels, irgendwo tief im Schwarzwald. Regungslos, als wäre sie in der Zeit eingefroren. Errichtet aus seltsam windschiefen Häusern und bewohnt von einem verschrobenen Menschenschlag. Sie war umgeben von weiteren Tälern. Sohlen, von denen man sagte, dass zwischen ihren uralten Bäumen, den traurig gurgelnden Bächen und den zerklüfteten Felsen, weit schlimmere Dinge hausten, als Wölfe oder Bären.
Die Fahrt nach Dämmerforst fühlte sich an, wie eine Reise in die Vergangenheit. Und nicht nur in meine eigene. Schon wenige Minuten, nachdem ich die Autobahn hinter mir gelassen hatte und der Straße in das schwarzwälderische Bergland folgte, wurde ich den Eindruck nicht mehr los, in einer anderen Welt angekommen zu sein.
Zugegeben, diese Abgeschiedenheit hatte auch etwas Gutes. Die Region war von den Schrecken, die zwei Weltkriege über das Land gebracht hatten, weitgehend verschont geblieben. Weder von der orgiastischen Zerstörung, die die Alliierten bei ihrem Einmarsch zelebrierten, noch von dem blutigen Reigen, den die Nazis zu ihrem Abgesang tanzten, war hier etwas zu spüren gewesen.
Wenn man den Ort nicht kannte, so würde man meinen, er wäre so abgeschieden, dass sogar der Weltuntergang ihn übersehen würde.
Kannte man ihn jedoch, dann wusste man natürlich, dass das Unsinn war. Denn wenn die Apokalypse dereinst tatsächlich käme, dann würde sie hier ihren Anfang nehmen.

[Selanna]

Hallo Andy1982,

[Andy1982]

Naja, mit der AG dürfte schwer werden

Zum einen kennt mich / meinen Text hier wohl kaum einer, so dass es mir schwer fallen würde, leute in die AG zu holen und zum anderen bin ich noch nicht lange genug dabei.

Laut den Regeln müssen es drei Monate sein, da bin ih noch weit von weg.

[Selanna]

Hallo Andy1982,

als ich mich hier angemeldet und den ersten Text eingestellt habe (ist ca. erst ein Jahr her), habe ich auch gedacht, dass die drei Monate noch endlos dauern und das die reinste Qual ist   Aber mit einem Mal sind sie rum. Wenn Du Dir die Klicks anschaust, die für Deinen Text angeführt sind, bist Du auch gar nicht so unbekannt und Du hast ja auch schon den ein oder anderen Beitrag außerhalt Deiner eigenen Textarbeit geschrieben, je mehr Du das machst, desto bekannter wirst Du. Drittens glaube ich, wenn Du eine AG vorstellst, hängt das auch ganz klar vom Thema ab; ist es interessant, finden sich auch Leute.

Aber Du hast ganz den zweiten Aspekt in meiner Antwort übersehen: Wenn Du mit Deinem ersten Textabschnitt (also dem Prolog, inzwischen hab ich das verinnerlicht ) zufrieden bist, kannst Du auf den nächsten Abschnitt einstellen und irgendwo im Antwortfenster auf den Button "Fortsetzung" klicken, und auf neues Feedback warten

Dann mal voran! Liebe Grüße
Selanna

[Canyon]

Da bin ich ja froh, dass ich dir doch nicht zu sehr auf den Keks gegangen bin.

[Andy1982]

Naja, Text,material ist schon vorhanden.

Da das ganze ja eine Anthologie von Kurzgeschichten und Novellen ist, kann ich ja auch problemlos nicht-chronologisch schreiben und mit den kürzesten Geschichten anfangen.

Ich denke, ich werde einfach den Prolog noch ne weile drin stehen lassen, und schauen, wer sich sonst noch so meldet. Aber Selannas einwand ist korrekt. Mir eine potentiell mögliche veröffentlichung zu versauen nur weil ich hier was gepostet habe, ist ja auch nicht clever