Abzweigungen

[Lorraine]

.

a. Dorée

Zu Bahnen verplante Ballen Genügsamt
in Lagern der Väter Mariä Himmelblau und
das bisschen Goldstaub zwischen Planken
auf Mittelstreifen taumeln noch Kreidefragen
von Schiefer auf Stoffe kopiert und Hektografien
der Schnüffelkinder wehen weiter ihr
Wie lange ist es zu spät


b. Dauern

Ein Schnörkelkleid hätte ich schneidern mögen der
verfangenen Gestalt freies Geleit erschleichen
Die wanderte flussaufwärts weiter faulte nicht
in ihren Gräten längst getrennt von Haar und Haut


z. Wischen
(Erstes Strahlen tränkt dir den Rücken)

Siehst du da stehen zwei Türme im Bild. Ein
Wildwuchs entlässt sie streben der Ordnung ganz
oben entgegen stückeln die querenden Linien
teilen deinen Verdacht die wetterseitigen Quader trügen
Flechtengesichter könntest du deuten winkelten
Münder nicht unter Bärten von Moos

Liest du versenkst du die Monde im Fell. Des
träumenden Wächters der Krümmung
zuckende Pfote bedeutet: es mag diesen Weg
durch Schnitte gegeben haben. Doch
wenn du ein blättriges Flüstern zu orten versuchst
krankt die Geschichte an Mauern vertrocknen die
Triebe brechen und fallen bedingt ins Gedicht

.

[Literättin]

Dieses hier geht mir seit dem ersten lesen nicht mehr aus dem Kopf, obwohl es voller Rätsel ist, die mir verschlossen bleiben. Von daher kann ich erst einmal nur ein paar Eindrücke hier lassen.

Meine Lieblingsverse:

Nach den ersten (mir verschlossenen) Zeilen:

[Lorraine]

Hallo Literättin,

[Literättin]

Nein, überhaupt nicht negativ besetzt, nur dass ich dann gerne einmal Tomaten auf den Augen habe.

Wie hier z.B.: schon bei den Überschriften edit: Mein Augenmerk lag z.B. sofort auf dem vermeintlichen Hinweis, was da alles zwischen b. und z. geschehen sein mag. Das passiert, wenn meine lyrische Staubsauger-Lesart auf schön rätselhafte Schwere trifft.

... da kann ich dann gerade noch mal von vorn anfangen ...

Also auf alle Fälle bin ich in solch rätselhaft schönen Gedichten offenkundig unterbelichtet.

Jedenfalls: Die Bilder sind unvergesslich und einmalig, irgendwie düster barock und gleichzeitig schwer und schwebend und schön. Von einer Entschlüsselung aber bin ich immer noch weit entfernt.

[firstoffertio]

Auch mir fällt dieser Text nicht leicht. Und auch ich finde ihn schön.
Was er bei mir erst mal auslöst:

a. Dorée

Zu Bahnen verplante Ballen Genügsamt
in Lagern der Väter Mariä Himmelblau und
das bisschen Goldstaub zwischen Planken
auf Mittelstreifen taumeln noch Kreidefragen
von Schiefer auf Stoffe kopiert und Hektografien
der Schnüffelkinder wehen weiter ihr
Wie lange ist es zu spät

Ich denke an eine Rokoko oder barocke Kirche, aber auch an ein altes Buch, oder an ein altes Kleid, wegen der Ballen und Stoffe. Bedrucktes. Die Schnueffelkinder Weiß ich noch nicht zu bestimmen. Aber ich denke an den Geruch von altem "Zeug"
Die Frage: Wie lange ist es zu spät beeindruckt mich.

b. Dauern

Ein Schnörkelkleid hätte ich schneidern mögen der
verfangenen Gestalt freies Geleit erschleichen
Die wanderte flussaufwärts weiter faulte nicht
in ihren Gräten längst getrennt von Haar und Haut

Jetzt ist da tatsächlich ein Kleid. Ich denke aber nun an Fische, Lachse vielleicht, die auch metallisch schimmern.



z. Wischen
(Erstes Strahlen tränkt dir den Rücken)

Siehst du da stehen zwei Türme im Bild. Ein
Wildwuchs entlässt sie streben der Ordnung ganz
oben entgegen stückeln die querenden Linien
teilen deinen Verdacht die wetterseitigen Quader trügen
Flechtengesichter könntest du deuten winkelten
Münder nicht unter Bärten von Moos


Jetzt bin ich wieder bei einer Kirche, Ruine aber nun.

Liest du versenkst du die Monde im Fell. Des
träumenden Wächters der Krümmung
zuckende Pfote bedeutet: es mag diesen Weg
durch Schnitte gegeben haben. Doch
wenn du ein blättriges Flüstern zu orten versuchst
krankt die Geschichte an Mauern vertrocknen die
Triebe brechen und fallen bedingt ins Gedicht

Und nun wieder beim Buch (Tagebuch?). Oder etwas, was man lesen kann wie ein Buch, etwa eine Ruine, eine Kirche, einen Fisch, ein Kleid.

[Lorraine]

Guten Abend, firstoffertio und Literättin

[Literättin]

Und ich hing ganz woanders fest: an diesem Kreidestaub, weil ich die Bahnen verplanten Genügsamt nicht irgendwie einordnen konnte. Ich war bildlich ganz woanders: draußen auf gemähter Heuwiese Bahnen und Samt und Ballen in Bahnen gewickelten Heus. Das machte mein Hirn aus Genügsamt, weil diese gemähten Bahnen in Heuwiesen wie Samt aussehen und ich in den nächsten Zeilen draußen bin, irgendwo am Feldrand zwischen Planken und Mittelstreifen, Gold- und Kreidestaub... Und gleichzeitig konnte mein Bild vom Heu nicht stimmen. Ich hing also fest. Denn was hatte mein Heu mit Mariä Himmelblau zu tun? Es hätte in meiner Logik eher Johannis sein müssen (Sommer, Juni, erste Heuernte). Und noch etwas, das mich da festhängen ließ war einfach dieses Heu, das im Sommer über die Straßen weht. Dieses Wehen.

Mein Hirn, meine Bilder, und beides recht zielstrebig an deinem Text vorbei . Und weiter ging es:

Für mich blieb die Ahnung ein Bild von etwas unheimlich still-schönem und etwas schrecklichem, das geschehen sein musste.

Mich wehte immer wieder das Bild von Kreidestaub auf Asphalt an "auf Mittelstreifen taumeln noch Kreidefragen" (Unfall-Kreidezeichnung), "faulte nicht in ihren Gräten längst getrennt von Haar und Haut", da kam ich nicht mehr von los. Dieses Vergänglich-Flüchtige, verwehender Gold- und Kreidestaub, das Schnörkelkleid (ich sah es im Flusswasser schnörkelnd zerfließen) und alle diese "meine" Bilder im Kopf konnte ich nicht mit dem Gedicht zusammenbringen, denn es schien mir gleichzeitig völlig rätselhaft von ganz anderem zu sprechen.

Dies nur noch mal als Rückmeldung.

Und ich hoffe, Du lässt dich durch meine recht "eigenwillige" Lesart nicht abbringen, weiteres einzustellen!

[firstoffertio]

Vielleicht ist es so:

Je mehr ein Autor Sprache so verwendet, dass sie ganz Bestimmtes für ihn selbst einfängt, und er eben nicht wie z.B. in üblicher Prosa eine Geschichte erfindet und erzählt, die er ja vom Leser miterlebt haben will, je mehr er also ganz eigenwillig mit den Worten werkelt, um so abstrakter, aber auch offener wird der Text für den Leser, oder auch: umso mehr verselbständigt sich der Text als Text, so paradox das klingen mag. Und umso mehr machen Leser dann mit ihm, was sie wollen, oder eben Können, weil sie ihn mit ihrem Hintergrund, den sie mitbringen, und der sich von dem des  Autor natürlich unterscheidet, lesen und sie dann eben hineinstecken und herauslesen, was ihnen nahe liegt.

Da gibt es so ein Kontinuum, und die Frage, was will der Autor mir sagen, ist an einem Ende davon wahrscheinlich sinnlos.

Die andere Seite der Medaille ist, dass Leser (auch hier im Forum) meist erwarten, dass ein Autor gefälligst so zu schreiben hat, dass sie seine Intentionen für einen bestimmten Sprachgebrauch nachvollziehen können. Was sicher so grundsätzlich nicht zu erwarten ist.

Diese Verselbstständigung des Textes, und ich empfinde sie als tolles Phänomen, wird vielleicht bei einem wie diesem, und oft bei Lorraines Gedichten, nur deutlicher als sonst. Ist aber doch auch bei einem Roman gegeben, prinzipiell und erfahrungsgemäß. Und ist der Grund für einfache Aussagen wie: gefällt mir/gefällt mir nicht.

[Lorraine]

[Lorraine]

Hallo nochmals,

[firstoffertio]

[Literättin]

Das freut mich, dass dich mein Verfahren auf den Abzweigungen nicht abhalten kann, denn ich mag deine Lyrik, auch wenn ich sie oft anders empfange als sie abgesendet wurde .

Das mit dem genügsam und Samt, das hatte ich schon verstanden. Mein Landei-Dasein hat mir Heu daraus gebastelt. Mitsamt den Vätern und dem Goldstaub. (Die ein oder andere Heuernte mitgemacht, mit den alten Leuten über "damals" geredet, den verwehten Goldstaub (die Reste der Ernte) über die Landstraßen geweht unter den Reifen gespürt. Dann der Kreidestaub, alles meins, ich weiß ...)

Ich kam nicht mehr los von meinem Heuernte- Landstraßen-Bild. Weil es so überzeugend für mich war: Was ist genügsamerer Samt als das schimmernde Frühsommergras, in Bahnen geschnitten, zu Ballen gepresst und sorgsam planend eingelagert von den Vätern ...

Aber ich kann es auch anders lesen, kann auch jetzt deinen Bildern folgen. Und sowieso kann ich es wieder und neu und noch anders lesen, weil es so schön und so geheimnisvoll ist.

Nur den echten, den Stoffsamt habe ich, glaube ich, direkt ausgeschlossen, weil Samt so gar nicht genügsam ist, sondern sehr kostbar und nach Samt und Seide, nach edler Schneiderei klingt. Und die brachte ich auch nicht mit den Vätern in Verbindung. Aber: das Kostbare von Samt, das transportiert dieses schön-geheimnisvolle Stück.

[Lorraine]

Hm.

Deine Anmerkung, bzw. das Zitat hieraus:

[Lorraine]

Noch rasch dazu:
(von mir eingefettet)