Nur nicht zuviel Denken (Vaterschaft mal anders)

[Ralfchen]

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[Maria]

Servus Ralf-chen,

diese Ausgeburt kommt bei mir nicht so gut weg.
Vorweg: ich mag diese absurde, abgefahrene Geschichte - Übertreibungen gehören hier definitiv dazu.

Aber die Übertreibungen hängen hier auf halb acht. Nicht iSv zuviel Gewalt oder Niveaulosigkeit, sondern es ist die Erzählweise: es ist so überladen mit Unfug und Forumlierungen des 18ten Jahrhunderts ("Horchern") - das passt hinten und vorne nicht zusammen. Erinnert mich eher an Onkel Klaus der bei jeder Familienfeier seinem Neffen ins Kreuz schlägt und frag "schon Tinte aufm Füller?" und alle schauen peinlich berührt zu Boden.

An anderen Stellen gewinne ich den Eindruck, dass du nicht um die 60 sondern um die 16 wärst. Die Erzählweise ist für mich der Knackpunkt. Es ist mir zuviel an Gossenslang, der dabei auch nicht konsequent bleibt, sondern nur ein Abklatsch ist: es schwankt zwischen abgebrühter harter Sau und Dämlack, der sich nicht mal die Schuhe binden kann (von der Ausdrucksweise) vielleicht wolltest Du, dass er beides ist: brutal und doof. So kommt er bei mir jedenfalls nicht an - da war das Papachen eher schlampig in der Figurenkonzeption und recherche, wie so ein "Vollkoffer" wohl sprechen könnte, damit man ein Bild vor Augen hat.

'Ist' schreibt man umgangssprachlich is' und nicht iss, von essen. Dafür gehörst Du in Talentschmiede verbannt, auf alle Zeit.

Dass Ärzte und Schwestern reden, als wären sie ebenfalls nicht ganz dicht - warum das denn? Ich muss zugeben, dass ich da dann den Spaß an diesem Text vollends verloren hab.

Fazit: Coole Geschichte, in weiten Teilen uncool umgesetzt; im echten Leben hätte ich dieses Stück hier nicht komplett gelesen.
Anderen gehts da vielleicht anders.

Gruß
Maria

[Ralfchen]

danke fürs lesen. genauwer komm ich noch später auf deine punkte zurück. ganz schnell:

1. iss ist in wien ein einscharf gesprochenes ist

2. horcher ist noch immer modern - in wien eben. und es ist eine wiener geschichte.

3. die geschichte wird von einer person erzählt, die im jenseits ist. daher die mischung aus einer sterber-intelligenz und straßen-slang.

[Ralfchen]

Nur nicht zuviel Denken
(Vaterschaft mal anders)

„ Sie soll den Balg abtreiben lassen - und zwar pronto, du Idiot! Willst du dein Leben verpfuschen, mit dieser Drecksnutte, oder was - Vollkoffer? „

Fast hallen Mumms damalige Worte in deren zirpender Schrille in meinen Horchern „wieder“. Hab ihr gesundes rechtes Auge noch glasklar vor mir, als sie mich damit bösartig anstierte, während ihr linkes Glasauge blind aus der Höhle trübte. Ich war damals so gegen fünf, als mein Alter ihr im Rausch das Auge mit dem Kartoffelschäler ausstach, gleich rausschabte und in den Lichthof warf.

„Du Schlampe wirst mir nie wieder mit zwei gesunden Glotzern hinter nem jungen Dreckaffen nachstieren! “

Hatte er als Begründung für den Eingriff gebrüllt. Hm – ja, Mumm liebte junge harte Schwänze. Am liebsten waren sie ihr, wenn sie noch um die vierzehn oder so waren. Hatte einige davon im Gemeindebau zur Perforation vorgeladen - hahahahaha. Ich hatte ab und an mal zugeguckt und mir dabei Meinen runtergerissen. Na ja, Paps war deswegen bisweilen ein bissel radauig. Mumm trug nach dem Vorfall jahrelang eine schwarze Augenklappe. Mit ihren strähnigen dunklen Haaren und dem hart liniertem Ponem, erinnerte sie mich damals immer an Käpt’n’ Huck, aus den Micky-Maus-Heften.

Seit Paps arbeitslos war, soff er sich jeden Abend voll zu und schlug die Alte regelmäßig windelweich. Dazu kam, dass er sie nach der Prostata-Operation nicht mehr ficken konnte und ständig in seine dreckigen Windeln brunzte. Blöde demontierende Nebeneffekte - das. Man könnte fast Verständnis haben, für den alten Schizo. Ich sahnte - so ganz nebenbei - auch genügend Dresche ab und Mumm pflasterte mich nicht selten zu, wie nach einem Totalschaden. Aber abgesehen davon, war meine Kindheit o.k. Ich war nur von den Schlägen meines Alten dermaßen geschädigt, dass ich in der ersten Volksschulklasse viermal sitzen blieb. Die Hauptschule ließ ich dann gleich fallen und fand nen Job beim Holz-Kohle-Händler an unserer Ecke. Eine anspruchslose Arbeit, für jemanden, der nicht allzu hoch hinauswollte, wie eben meine Wenigkeit.

Aber man kann Eines sagen: Ich, der Peppo Schober bin ein normaler Mensch geworden und das ist ja immerhin etwas.

Hm – ja sie war damals in voller Rage, meine Mammi. Ich weiß nicht mehr, was ich zu jenem Zeitpunkt wörtlich retourniert hatte, sie explodierte jedenfalls total und warf gleich mal unser ganzes Dinner nach mir. Die vier kopflosen Sardinen rutschten langsam meinen Bauch runter. Zwei davon blieben an meinem Schwanz hängen, der Rest fiel auf den dreckigen Boden. Den Pappteller musste ich wegwerfen. Mumm hatte ihr irres Temperament von ihrer Mutter geerbt. Omi war das, was man heute als 'ne Psychomieze bezeichnen würde. Der reinste, feinste Horror. Hatte Opa mal so eine Art Austro-Harakiri verpasst und ihn vom Schwanz aufwärts, mit seinem eigenen Rasiermesser – er war Herrenfriseur - geöffnet und mit 'nem Halsquerschnitt finalisiert. Mann - da war Blut überall, wie auf dem Schlachthof. Höre Opa noch heute gurgelnd wimmern. Mich mochte sie sehr, war ihr Augenstern, wie sie immer wieder betonte, wenn sie mich mal mit ihrem wirren Blick anstarrte. Die drei hatten Opa dann tranchiert und in Mistsäcken stückweise entsorgt.

Die Rente vom Alten kassierte Omi noch ein paar Jahre, bis das Ganze platzte. Sie starb sechs Jahre nach ihrer Verurteilung in der Frauenstrafanstalt Schwarzau - in 'ner Zwangsjacke. Sie hatte ein paar Mit-Miezen mit einem scharf geschliffenen Löffelstiel entsorgt. Ja – hm, das is so eben meine Familie. Man mag sie oder man mag sie nicht. Ich komm ganz gut mit ihnen zurecht. Paps iss ruhiger geworden, er sitzt den ganzen Tag im Rolli und tränst vor sich hin. Die Pflegerin von der Sozialhilfe – eine halbfette Austro-Chinesin – kommt fast jeden Tag auf eine Stunde und kümmert sich um ihn. Als ich sie mal fragte, ob sie mir nicht Einen blasen wollte, hatte sie mich nur eiskalt angeschlitzt und nie wieder ein Wort mit mir gequatscht.

Ich sitze hier nun seit sechs Stunden. Zwischendurch gehe ich schon mal hin und her, oder pisse und warte halt, dass mein Mädel endlich das Kind kriegt. Die Rübe tut mir weh, hatte gestern zuviel gesoffen, nachdem die Rettung die Kleine ins AKH gekarrt hatte. „Drecksnutte“ – hm – das war eine jener eisigen Gemeinheiten, zu welchen meine Alte Zuflucht suchte, wenn es darum ging, mich zu verlieren. Belly iss keine solche – nein echt nicht in dem Sinne. Sie schafft zwar an, aber für ne Escort-Agentur, die Viennas’-Hot-Pussys’ . Ich kenn die Chefin und wir waren schon mal beim Heurigen. Mit den ganze Miezen. Manche recht Zucker, von denen.

Ich hatte Belly vor neun Monaten kennen gelernt, als ich für ihre Agentur nachts als Chauffeur jobbte. Hatte sie dann hin und wieder zu ihren privaten Kunden gekarrt und dafür nix verlangt. Sie bot mir dafür ihre Muschi an und ich zog das voll durch. Wie sie ’s mir erklärte, hatte ich sie dann gleich beim ersten Mal geschwängert – oder so. Sicher war ich nicht, denn sie zog kreuz und quer durch die Nächte und fickte mit einigen wilden Jungs, aber es war mir egal. Irgendwann muss der Mensch eine Familie gründen. Das hatte ich auch Mum gesagt und sie gefragt, ob es denn nicht fun wäre, Omi zu werden. Drauf hin warf sie ne Pfanne mit brodelnden Bomfritts nach mir, ich war aber schon raus aus der Tür.

Nun, ich wusste nicht, ob ich 'nen guten Vater abgeben würde, oder Belly eine gute Mum. Aber all diese Dinge entwickeln sich eventuell im Laufe der Zeit. Man muss der Sache eben ´ne Chance geben. Dazu war ich voll bereit. Ich würde mich echt bemühen. Das Rauchen würde ich aufgeben und weniger saufen. Den Säugling nicht schlagen, wenn er schreit oder herumscheißt – oder so. Das hab ich mir vorgenommen. Ob Belly es durchhält, werden wir sehen. Sie hat mal ´nen wirren Kunden mit ´ner Stunn-Gun destabilisiert und trägt das Ding auch immer bei sich. Hoffe nur sie verwendet´s nicht mal an dem Kind. Darüber muss ich echt und ernst mir ihr quatschen, denn 14.000 Volt sind nicht ohne, für so was Kleines - meine ich doch. Denke schon, sie iss ab und zu ganz vernünftig, wenn sie nicht zuviel Gift im System hat. Mal sehen.

Die Schwester kommt aus dem O.P. raus und glotzt im Kreis. Zwei Jungs sitzen außer mir noch herum und kneten ihre Schwitzer. Der eine hat nen MP3er auf der Rübe.

„Herr Schober? Wer ist ´n da der Herr Schober? Sind sie das? “

Ich auf und in ihre Richtung, klar, sie weiß logo, dass ich´s bin mit dem Namen.
„ Iss alles o.k. mit meiner Freundin – und – und – dem Kind? “

Ich stammle ein bissel, bin voll nervös – jetzt mehr, als die letzten Stunden.

„ Ja, na ja… “

sagt, sie und winkt mich zu sich.

„ Kann ich sie sehen? “

„ Nein, nicht im Moment, ich muss ihnen da was erklären. “

Ihre Stimme ist leise und sie blickt über meine Schulter, hat so ’ne Art Schreibunterlage in der Hand, rollt eine Seite nach oben und schlägt sie hinten rum. Ich fühle mich flau unter dem Plexus, irgendwie kotzig.

„ Ihre Freundin – die – die hat der Herr Doktor mit nem Kaiserschnitt entbunden. Es geht ihr - hm - ganz gut…aber… “

„ Was aber? “

Ich versteh nicht, dass sie immer an mir vorbeischaut, weil Kaiserschnitt, das klingt irgend vornehm oder so.

„Was aber, Frau Schwester? “

„ Grete, Schwester Grete. “

„ Ja, was iss aber, Schwester Grete? “

Die Alte hat ´nen riesen Arsch, bemerke ich erst jetzt, dafür aber kaum Titten.

„ Ja, Herr Schober, es besteht da die Frage, ob sie sicher sind, der Vater zu sein, hm? “

„ Ja, ich weiß nicht, denke schon - warum Schwester? “

„ Na ja Herr Schober, weil - weil das Kind iss schwarz, hat ´ne schwarze Haut. “

„ Wie? So wie ´n Neger, Schwester? “

„ Ja, es iss ein Negerbaby. “

„ Hm, ´n Negerbaby also, hm? Ah ja, hm und iss - iss es gesund Schwester? “

Ich schlucke und hoffe erbärmlichst auf den nächsten Zug Luft in meiner Lunge. Irgendwas klemmt in mir, echt.

„ Na ja gesund, gesund kann man so nicht so wirklich sagen, es hat, es ist ein mongoloides Kind. Man nennt des Downs Syndrom, Herr Schober. “

„ Mongoloides Kind – hm? Dachte es iss ´n Negerbaby – oder? “

„ Ja schon, ein Negerbaby aber ein mongoloides. “

„ Hm, also ´n gelbes Negerbaby – hm? “

Jetzt schaut mich die Alte voll an, irgendwie halt so ins Leere geht ihr Blick.

„ Der Doktor wird ihnen das erklären Herr Schober, er iss in 20 Minuten da. “

Sie blickt mich nimmer an.

„ Und Schwester – was iss es denn, ein Mädel oder ´n Bub? “

Wenn das ´n Mädel iss, kann man mit ihr am Strich Kohle machen. Ne schwarze Chinesin, Mann oh Mann der Gedanke hat’ s in sich, fuck it!

„ Na ja, wie soll ich ihnen das nun erklären, Mädel, Bub – hm? Es iss irgendwie beides Herr Schober, ein Hermaphrodit, ein Zwitter, wenn sie wissen was ich meine? “

„ Herma…ein Zwittler, was? “

„ Nein, ein Zwitter Herr Schober, das iss ein Mensch mit – hm – ´nem Spatzi und ´ner Vagina, einer Muschi, wenn sie verstehen, was ich meine? “

„ Hm, ah so, ja mit ´nem Schwanz und ´ner Muschi, so also ´ne gelbe Negerin, die aber auch ein Neger iss – oder? “

„ Ja, wenn sie so wollen, Herr Schober. “

Ich sitze im Auto. Die Tiefgarage im AKH riecht irgendwie komisch, so nach Chemie. Ich hab die paar Minuten hier unten gebraucht, um mich runter zu holen. Aber jetzt bin ich voll da. Ich hab wieder alle Tassen im Schrank und schau voll zuversichtlich durch die Windschutzscheibe. Mache schon ´nen Plan für die Zukunft, sehe ´n bissel Gelb und ´n bissel Schwarz. Mehr Schwarz, oder so.

Die Schwester schiebt mich vorsichtig ins Zimmer. Da liegen drei andere Miezen mit Säugern herum. Ein Kind jammert. Es iss ´n Jammer. Belly blickt mich mit irgendwie trüben Augen an. Glaub ich. Sie iss blass, blasser geht’ s nicht mehr. Ein Typ mit ´nem weißen Mantel am Bettende. Es iss der Arzt, denke ich. Er lächelt mir entgegen, will was sagen. Belly hat den kleinen Negerling am Bauch und hält ihn oder sie oder - was weiß ich – ´n bissi an sich gedrückt. Ich winde mich vorwärts zum Bett und werf ´nen Blick in Belly´s Augen. Hoffe der war tief genug, mein Blick.

„ Wie, wie läuft´s Bell? “

„Hm, geht so Beppo, soo halt, nicht? “

Der Arzt hat Augen, so groß wie rote Teller, hahahahahaha. Ich habe Belly und dem gelben Negerling viere verpasst. Mann oh Mann, die Pump-Gun iss ´n Donnerer. Die drei Miezen in den anderen Betten quietschen schrill. Der Doktor ist starr, wie ´ne weiße Puppe mit roten Spritzern. Da gibt’s ´nen Maler der so was macht, hab den Namen vergessen. Belly starrt mit offenem Mund so ´n bissi blindlings an die Decke, denke, sie kann’s nicht fassen. So iss das eben. Der Negerling, oder was immer es iss, ist ´n breiiger roter Matsch, irgendwie so zerbombt. Da gab’s keinen Muckser von den beiden. Belly hat mich nur traurig angeguckt, vor dem Abdrücken. Ich nehm den Lauf in den Mund und denke an Mum. Hm – du wirst eben nicht ´ne Oma.

Wusch, das war ´n Knall. Klingelt echt lang in den Ohren. Mann oh Mann, es iss schwarz und man spürt nix, wo ich da jezz gelandet bin. Belly iss auch da und hat ´n kleinen Menschen neben sich, der schon gehen kann. Mann, vielleicht klappt´s doch noch am Ende mit uns Dreien. Man sagt ja, Ende gut alles gut. Als ich ganz klein war und schon ein bissi lesen konnte, da war ich mit meinem Paps ab und an in den Movies. Ich dachte immer: Warum steht ´n denn am Ende vom Film immer „Ente“. Mir kann man keine mehr aufbinden, weder ´ne Zeitungs-Ente, noch ´ne andere.

Nicht hier, wo´s nix mehr zu denken gibt.

[Stimmgabel]

-


Hallo Ralfelinchen oder Ralfchen, oder oder ... ob nun in 1947 geboren oder in 1950, letztlich wurscht ... hat vielleicht etwas mit den literarischen Zeitzonen zwischen Österreich und Deutschland zu tun ...

Solche Texte aus dem fuck-lit Genre sind irgendwie alle gleich leer_stakkato’esk gebaut. Da ist eine durchgehende Text-Langeweile, die sich einerseits permanent selbst aufzubrechen versucht, andererseits genau dadurch nur existiert, dass sie eben genau diese Gleichton-Langeweile sekündlich produziert, was könnte sonst das weiße Papier melangen? Dieses u.a. thematisiert Hermaphrophobe scheint in Peppo Schobers Kopf die Ursache seiner langweiligen Normalität zu begründen; er findet, iss ne gute Einredung   / wie meine Eltern so nun auch ich.

Und es wird genauso wie bei den Eltern enden, ahnt er schon früh  / da iss halt irgendwann so’ne Liebe, gewöhnt sich ans Leibern, die man sich einredet, gibt’s da halt auch Kinder [ so will’s nunmal die Langeweile ] und man wurschtelt sich halt so durch bis die Einredung keine Kraft mehr hat; stirbt man halt; ganz langweilig normal.

Doch erst mal muss jetzt mit Belly das zweidingens_Baby und die Einredung der Familie durch_realt werden. Fakten brauchen nunmal beide Beine auf dem da_Grund, und Beppo schießt sich seinen bisherigen Gedanken-Fuckmist figurativ aus dem Kopf; braucht’s ihn nun real als langweiligen, funktionierenden Vater. Quasi die Muttermilch, mit der Peppo’esken ihre Kinder nähren  / Schobers sind nunmal so und erhalten sich so.

                                                         -----

Die wirklich interessante Frage stellte sich mir ganz schnell bei diesem Text, war jene: Wen meint eigentlich der Titel mit?  Nur nicht zuviel denken.

Beppo kann’s nicht sein; der Leser ebensowenig ... vielleicht der nicht erwähnte Regenwurm in Beppos Gehörgang, vielleicht?


Gruß Stimmgabel ...


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[Ralfchen]

danke SG -

[MosesBob]

Moin Ralfelinchen!

Gib mir hierzu bitte noch eine Rückmeldung, damit wir die Sache vom Tisch, die Kuh vom Eis und die Spreu vom Weizen kriegen: *klick*

Danke und beste Grüße,

Martin

[Fürchtemich vor Mirselber]

Inhaltlich: es soll solche Leute geben.

Mir war nicht langweilig beim Lesen; das Grummeln im Magen hält noch an.

Rechtschreibung braucht noch den Gerold.

Granatenmäßige Grüße, Fürchtemich

[Ralfchen]

bitte um korrektur liebe FMVMS...dann kann ich das ausbessern. bin hier um zu lernen. mein geschenk dafür ist eines meiner neuen PIC ART BILDER, die ich aus meinen abstrakten arbeiten FLOATING & BROKEN PIECES entwickle...das GEMÄLDE ist 80x80 cm auf leinwand....

vlg
der winzigste aller

[Ralfchen]

[Ralfchen]

[shaadar]

Da sind schon viele harte Probleme in einer kurzen Geschichte... Nicht immer die Härte zählt! Manche Vorfälle wie das geschlagen werden als Kind werden dann einfach abgehandelt mit:

"Ich, der Peppo Schober bin ein normaler Mensch geworden und das ist ja immerhin etwas."

"Hatte Opa mal so eine Art Austro-Harakiri verpasst und ihn vom Schwanz aufwärts, mit seinem eigenen Rasiermesser – er war Herrenfriseur - geöffnet und mit 'nem Halsquerschnitt finalisiert. Mann - da war Blut überall, wie auf dem Schlachthof. Höre Opa noch heute gurgelnd wimmern. Mich mochte sie sehr, war ihr Augenstern, wie sie immer wieder betonte, wenn sie mich mal mit ihrem wirren Blick anstarrte. Die drei hatten Opa dann tranchiert und in Mistsäcken stückweise entsorgt."

Härte, kaum Erklärung, kaum Hinführung. Ich denke, da kann man sich nur schwer einfinden. Versuch mal, weichere Emotionen hervorzurufen.

[IQ Dino]

@Ralfchen
Ich habe es mir jetzt mal geduldig angetan ...
ich wollte wissen, ob da noch was ist.

Dreimal angesetzt, den Lauf wieder sinken lassen,
beim vierten Mal habe ich dann durchgezogen,
um bei Deinem Bild zu bleiben.

Da ist nichts ... außer blutspritzender Worte.

Meine globale Frage nun.
Was ist das Ziel dieser Worte?
Wer soll es lesen?
Warum soll er es lesen?
Keine Kritik. Nur Neugierde.

[kioto]

Hallo Ralfchen,

Leider kann ich mit deinen Texten nicht viel anfangen, sie sind mir zu düster und morbide, obwohl ich sonst ein Fan von Wien bin. Meine Eltern haben einige Jahre dort gelebt und ich war öfters dort.
Aber deine Bilder finde ich echt gut und inspirierend für meine Versuche, SF-Welten zu modellieren.

Gruß Werner

[Ralfchen]

hallo ihr lieben -

nun das ist ein morbider text aus dem wiener genre. (danke Werner...hihihihihihih) ich habe viel liebevoll-sadistisches bereit. demnächst, weil man im DS nur begrenzt posten darf was ich gutfinde, denn dann kommt kein spam auf.

Viele liebe Grüße!
der winzigste