Markor der Grausame

[azareon35]

Neue Version »

[A.F. Daring]

Hallo azareon35,

vielen Dank für diese Geschichte. Ich habe mich keine Sekunde gelangweilt. Du hast lebendige Figuren erschafffen, tolle Bilder in meinem Kopf erzeugt und eine spannende Geschichte erzählt.

Ist dies eine abgeschlossene Kurzgeschichte? Oder ein Prolog/erstes Kapitel zu einem längeren Werk?

Mir sind nur Kleinigkeiten aufgefallen, die ich nun direkt in Deinem Text anmerken werde. Nimm was Du brauchst. Einiges davon ist wirklich nur mein persönlicher Geschmack, oder es sind Assoziationen meinerseits, über die ich gestolpert bin.

[azareon35]

Hallo A.F.,

großes Dankeschön für deine Kritik. Zu einigen Punkten will ich mich äußern.

[A.F. Daring]

[azareon35]

[azareon35]

Flackerndes Kerzenlicht erhellte den Schankraum der Taverne, ließ gespenstische Schatten über die mit Schilden und Knoblauchzöpfen behängten Wände tanzen. Der alte Geschichtenerzähler widmete sich mit Hingabe dem Eintopf, den er aus einer Holzschale löffelte, sowie der scharf gewürzten Blutwurst, aus der er immer wieder Stücke biss und diese mit großen Schlucken sauren Weins aus einem Tonkrug herunter wusch.
Bis auf einige Tagelöhner, die hier ihren Lohn versoffen, war der Geschichtenerzähler alleine. Ab und zu vermeinte er, dass ihn aus einer dunklen Ecke jemand anstarrte, eine massive Gestalt. Doch hier narrte ihn seine Einbildung, dessen war er sich sicher.
Es war lange nach Einbruch der Dunkelheit. Die Stadtwache hatte erst vor wenigen Herzschlägen die Stunde der Eule verkündet.
Von außen stieß jemand die Tür zum Schankraum auf und ein Dutzend Gestalten drang herein. Im Kerzenlicht entpuppten sie sich als zerlumpte Straßenkinder, wie man sie zuhauf in allen Gassen von Caer Caivallon fand.
Das größte der Kinder, ein sehniges Mädchen mit dem Gesicht einer tollwütigen Bulldogge, deutete auf einen einsamen Tagelöhner in einer Ecke.
Rasch gingen die Kinder zu Werk. Am nächsten Morgenlicht würde der Tagelöhner sehr arm sein. Niemand schritt ein oder sagte ein Wort, denn die Straßenkinder trugen alle scharfe Messer bei sich und der Tagelöhner hätte es besser wissen müssen.
Nachdem die Kinder ihr Nachtwerk beendet hatten, scharrten sie sich um den Geschichtenerzähler, der sein Mahl seelenruhig fortsetzte.
Eines der Kinder wollte etwas sagen, aber das Bulldoggenmädchen zischte ungehalten und das andere Kind verstummte.
Schließlich nickte der Geschichtenerzähler dem Mädchen dankbar zu und fragte in die Runde: "Nun, was für eine Geschichte möchtet ihr hören?"
"Etwas von Vampiren und Werwölfen", piepste ein kleiner Junge.
"Sowas hatten wir schon, du Pansenkopf!", raunzte ihn ein anderer Junge an. "Lieber etwas über die Zauberpferde."
Allgemeines Aufstöhnen folgte. "Nein, lieber etwas über die Helden der kaiserlichen Armee", rief ein dritter.
"Nein, über den Drachen Xirminfu!"
"Über die Elfen vom Düsterforst!"
"Über das Schiff Galamtei!"
Der Geschichtenerzähler wartete ab, bis sich die Kinder wieder beruhigt hatten, dann suchte er den Blick des Bulldoggenmädchens.
Sie straffte die Schultern. "Eine Geschichte... über Markor den Grausamen."
Ängstlich rückten die Kinder näher zusammen. Für einige Herzschläge schien es im warmen Schankraum kälter zu werden, die Dunkelheit in den Schatten dichter, greifbarer. Auch das Bulldoggenmädchen blickte etwas unsicher umher, verschloss ihr Gesicht dann wieder.
Der alte Geschichtenerzähler lächelte. "Eine Geschichte von Leid und Schrecken also. Mutig, mutig. Gut denn, bringt mir noch einen Krug Wein und ich werde euch von Markor dem Grausamen erzählen..."

Diese Dinge erlebte ich in einem Dorf weit entfernt von Caer Caivallon. Ich war nicht viel älter als ihr. Das Dorf existiert heute nicht mehr.
Damals war Markor der Grausame einfach nur Lord Markor von Irbitis, aus der Weite der Welt zurückgekehrt, um sein Erbe und seinen rechtmässigen Titel anzutreten, nachdem sein Vater und seine beiden älteren Brüder ehrenhaft gegen die Herren von Lazda gefallen waren.
Es war erst wenige Tage her, dass Lord Markor ohne großen Pomp in die Feste Irbitis eingezogen war. Uns war das nur rechtens, wir hatten drängendere Sorgen, denn es galt, eine Hexe zu richten.
Jeder im Dorf kannte die Kräuterfrau Serafine, die alleine in dem Eichenhain westlich des Dorfes lebte.
Irgendwann kurz nach Lord Markors Einzug in die Burg kam der Bauer Bartolić ins Dorf gelaufen, zusammen mit seinem Weib und seinen Töchtern und seinem Knechte Tihomir, der die ganze Zeit verdrießlich dreinschaute. Der Bauer Bartolić stimmte großes Wehklagen an, dass ihm die Kühe eingegangen seien und dass es ihm übel ergangen sei in den letzten Tagen. Nachtmahre hätten ihn geplagt. Ein Teil seiner Ernte war verdorben und eines seiner Hühner hatte ein Ei mit einem toten Küken darin gelegt. Er hatte dieses Ei sogar mitgebracht und ich sage euch, es war ein grauslicher Anblick, dieses fleischige Ding mit Schnabel und den leeren Augenhöhlen. Er war es, der Serafine beschuldigte, ihn verhext zu haben.
Unser Dorfpriester hörte dies. Dieser war ein wuchtiger, schwergeprüfter Mann Gottes mit der Mähne und der Stimme eines Löwen. Er erkannte sofort die untrüglichen Zeichen der Hexerei und verlangte zu wissen, ob es anderen Dörflern ähnlich ergangen war.
Derart ermutigt fanden sich rasch weitere Opfer der Serafine. Diesem hatte sie eine hässliche Warze ins Gesicht gezaubert, dem dort hatte sie einen gar widerlichen Ausschlag ans Gemächt gehext.
Unter der Führung des Priesters, mit starken Herzen und mit Gottes Segen marschierten wir zur Hütte der Hexe. Was auch immer Serafine für unheilige Mächte heraufbeschwor, unserer geballten, göttlichen Rechtmäßigkeit hatte sie nichts entgegenzusetzen. Wir nahmen sie gefangen, schleppten sie ins Dorf, banden sie auf dem Marktplatz an einem Pfahl fest und der Priester unterzog sie persönlich einer hochnotpeinlichen Befragung. Ach, ihr hättet ihre Schreie hören müssen. Sie schallten durch das ganze Dorf, so sehr bemühte der Priester sich, ihre Seele vor der Hölle zu bewahren.
Gerade wollte er die Stachelpeitsche zu einem erneuten Schlag gegen Serafines verfluchten Leib erheben, da wurde ihm das göttliche Instrument aus den Fingern gerissen. Ihr ahnt es schon, es war Markor der Grausame.
„Was in allen Höllen geht hier vor sich?“, verlangte er zu wissen.
Ahnte ich damals schon, dass ich mich in Gegenwart eines der größten Ungeheuer in Menschengestalt befand. Mitnichten. Ihr müsst wissen, Markor war beileibe nicht sechs Fuß groß, war nicht gebaut wie eine Felswand und es zuckten auch nicht unablässig Blitze aus seinen Augen.
Bis auf sein schwarzes, edles Lederwams war er nur ein sonnenverbrannter Mann mit dunklen, kurzen Haaren.
Er war nicht alleine gekommen, sein Gefolge bestand aus einer fünfköpfigen Söldnertruppe, die alle die Hände an ihren Schwertgriffen hatten.
Der Priester fasste sich schnell. „Mein Lord, dies ist eine kirchliche Angelegenheit. Eure weltliche Gewalt hat hier keinen Belang.“
„Kläff mich nicht an, räudiger Köter“, erwiderte Markor gelassen. Ein entsetztes Keuchen ging durch die Reihen der Dorfbewohner.
„Wie könnt Ihr es wagen!“, zürnte der Priester. Markor ignorierte ihn, stattdessen befahl er einem seiner Söldlinge, dem fetten Pfeffersack, ja, das waren seine Worte, umgehend einen Kopf kürzer zu machen, sollte er noch ein Mal ungefragt das Maul öffnen.
Ängstlich kauerten sich die Dorfbewohner zusammen, in Erwartung des Himmlischen Strafgerichts, welches nun über Markor hereinbrechen würde.
Doch nichts dergleichen geschah.
Markor band die Serafine von dem Pfahl los, an dem der Priester um ihre Seele gekämpft hatte. Einer der Söldlinge wagte es auch noch, ihre von Gott gewollten Striemen zu behandeln. Oh, wie hat unser Priester da gekocht, dass könnt Ihr mir glauben. Doch Markors gotteslästerliche Drohung klang ihm noch frisch in den Ohren.
Markor wandte sich indes an die Dörfler: „Dies sind meine Lande und ich richte über Dispute.“ Er befahl, einen Tisch und Stühle herbeizuschaffen, denn er würde nun Gericht halten.
So geschah es auch.
Als erstes ließ Markor den Bauer Bartolić vorsprechen. Erneut erzählte dieser von seinen toten Kühen und wie übel es ihm in den letzten Tagen ergangen ward. Da hoffte ich noch, in unwissender Jugend, dass Markor die Verderbtheit der Serafine erkannte und entsprechendes Recht walten ließe.
„Wie sind deine Kühe gestorben?“, fragte Markor.
Der Bauer Bartolić stand da, das müsst Ihr euch vorstellen, wie ins Gesicht geschlagen. „Herr … ich verstehe nicht …“
„Wie sind deine Kühe gestorben?“
„Nun … sie sind elendig verendet.“
„Das hast du schon gesagt, Bauer. Was meinst du mit elendig? Ich brauche Details.“
Oh, welch grausame Folter, den armen Mann so unter Druck zu setzen. Der Bauer Bartolić stand da, die Mütze in den Händen wringend, sein schwarzes Haar im Winde wehend.
Markor entschied, einen seiner Söldlinge zum Hof des Bauern zu entsenden. Während er auf dessen Rückkehr wartete, nahm er sich die anderen Zeugen vor.
Der Mann mit der hässlichen Warze wurde als erster gerufen. Er erzählte, wie er eines Morgens aufwachte und sich nichts Böses dachte, bis ihn ein Freund auf das hässliche Gewächs hinwies. Dies könne nur der Verderbtheit der Serafine entsprungen sein.
„Wie genau soll sie das gemacht haben?“, verlangte Markor zu wissen.
„Nun, äh, Herr … Ihr wisst doch … ähm … nun, Hexen fliegen doch des Nachts auf Besen durch die Luft und wer unter ihnen steht, der bekommt Warzen“, stammelte der Mann mit der hässlichen Warze.
„Und du hast gesehen, dass es Serafine war?“, fragte Markor.
„Äh, nein, Herr, ich habe tief und fest in einer Scheune geschlafen.“
„Wie kannst du dann behaupten sie sei es gewesen? Weil sie die einzige Hexe hier in der Gegend ist? Deswegen muss sie es gewesen sein.“
Der Mann mit der hässlichen Warze lächelte und nickte.
Markor winkte ihn heran. „Zeig er mir seine Warze.“
Der Mann kam der Aufforderung nach. „Seid vorsichtig, Herr. Nicht, dass ihre Verderbtheit noch auf Euch übergeht.“
Mit der Geschwindigkeit einer zupackenden Schlange griff Markor zu, erwischte die Warze und drückte sie zwischen seinen Fingern zusammen. Der Mann schrie schrill auf, eine höllische Kakophonie gellte durch das Dorf. Eine schiere Ewigkeit hielt Markor den Mann so fest.
Als er ihn dann losließ ward die Warze zum größten Teil verschwunden und Markor wischte Blut und Eiter am Wams des Mannes ab. „Das war keine Warze, du Otterzinken, das war ein Karbunkel. Gänsetalg und Mäusedung, richtig? Den hast du dir ins Gesicht geschmiert, gib es zu.“
„Woher wusstet Ihr das?“, klagte der Mann, sich das Gesicht haltend.
„Ich habe diese Scharlatanerie auf meinen Reisen oft erlebt“, erwiderte Markor. „Presst einen in starken Essig getränkten Lappen auf euer Gesicht. Zehn Stockschläge für ihn, wegen falschen Eides und nochmal fünf wegen allgemeiner Dummheit.“
Ein Söldling führte die Strafe umgehend aus und der Mann stimmte großes Wehklagen an. Markor rührte dies nicht.
Jetzt begann ich langsam, das Ausmaß seiner Grausamkeit zu erahnen.
Der Mann mit dem widerlichen Ausschlag musste nun vorsprechen. Noch ehe er von der Verderbtheit der Serafine berichten konnte, verlangte Markor, die Stelle an seinem Gemächt zu sehen. „Und zwar heute noch. Rasch, bevor meine treuen Gefährten dich deiner Kleidung entledigen.“
Die Söldner hoben ihre Waffen.
In Windeseile hatte sich der Mann mit dem widerlichen Ausschlag entkleidet.
Markor betrachtete ihn eingehend. „Ja, diesen Ausschlag kenne ich.“
Das ganze Dorf atmete erleichtert auf. Endlich hatte der Lord die Verderbtheit der Serafine erkannt.
„Das ist die Art von Ausschlag, die man bekommt, wenn man sich in einen Ameisenhaufen setzt!“, donnerte Markor. „Zwanzig Stockschläge aufs Gemächt. Setzt ihn einen Tag in einen Bottich voll Lauge und schafft ihn mir aus den Augen!“
Während ein Söldling sogleich diese Strafe ausführte, speiste Markor gelassen zu Mittag, bot sogar der Serafine einige Bissen an. Da kehrte der Söldling vom Hof des Bauern Bartolić zurück.
Er besprach sich kurz mit dem Lord, dann rief dieser das Gericht erneut aus.
„Deine Kühe wurden vergiftet, Bauer“, sagte Markor ohne Umschweife. „Jedoch nicht von der Serafine“, warf er schnell ein, als der Priester schon deren Kopf fordern wollte. „Diese Art von Vergiftung muss über längere Zeit hinweg durch das Futter der Kühe ausgeführt werden. Das Gift muss unmittelbar vor der Fütterung dem Futter beigemengt werden.“
Der Bauer Bartolić lachte ungläubig auf, verstummte aber gleich wieder unter dem finsteren Blick Markors. „Herr, das ist unmöglich. Nur ich und mein Knecht Tihomir füttern die Kühe“, murmelte er mit gesenktem Blick.
„Das wäre dann der da?“, fragte Markor und deutete auf Tihomir, der jetzt nicht mehr verdrießlich schaute. Nein, ihm stand der blanke Hass ins Gesicht geschrieben.
Ein grausames Lächeln umspielte Markors Lippen. „Knecht Tihomir. Nimm deine Kappe ab.“
Der tat dies und schwarzes Haar wallte über seine Schultern.
„Du warst es, nicht wahr?“, sagte Markor gelassen. „Und du hast auch deinem Herren, sofern mein treuer Gefährte sich nicht irrt, Einbeere und Schöllkraut in den Schlummertrunk gemischt.“
„Das ist richtig“, stieß der Knecht hervor.
„Wissen, dass du von deiner Mutter Serafine gelernt hast.“
Als der Lord dies sagte, fiel es mir und den anderen Dorfbewohnern wie Schuppen von den Augen. Die Ähnlichkeit zwischen Serafine und Tihomir war unverkennbar.
„Du musst einiges an Hass auf deinen Vater angesammelt haben“, sagte der Lord. „Hast du es selbst herausgefunden, oder hat es dir deine Mutter gesagt?“
„Sie hat es mir gesagt, Herr“, erwiderte Tihomir. „Ich sprach den Bauern darauf an und er prügelte mich halb zu Tode.“
„Denn ein anständiger Bauer zeugt nicht einfach einen Bankert mit einer Kräuterfrau im Wald“, sagte Markor. „Also wolltest du dich an ihm rächen, hast aber nicht bedacht, dass er deine Mutter beschuldigen würde.“
Die Bauersfrau begann daraufhin, ihren Mann auszuschimpfen, während die Töchter voller Entsetzen und Ekel auf Tihomir blickten.
„Herr, ich bitte ums Wort“, mischte sich der Priester ein, mühsam beherrscht.
„Das hast du.“, sagte Markor. „Doch achte auf deine Wortwahl, Pfaffe. Sonst kostet sie dich mehr, als du zahlen kannst.“
„Herr, mit Verlaub, Ihr überseht das Wichtigste und verrennt euch in Gespinsten.“
„Das Wichtigste? Was wäre das?“, fragte Markor mit trügerisch sanfter Zunge.
„Serafine ist eine Hexe. Das ist erwiesen.“
„Wirklich?“ Der Lord blickte in gespielter Überraschung auf Serafine. „Warum? Weil du das so sagst? Da braucht es schon Handfesteres, Pfaffe.“
Der Priester rang nach Worten. „Sie … sie lebt alleine im Wald. Ohne Mann! Welche gottesfürchtige Frau tut so etwas?“
Markor ließ den Blick schweifen und die Dörfler senkten aus Angst und Scham die Köpfe. „Also, wenn ich mir dieses Dorf hier so betrachte, dann kann ich mir einige gottesfürchtige Frauen vorstellen, die den Männern überdrüssig geworden sind.“
Wieder lächelte er kalt. „Andererseits … vielleicht ist es auch nur ein einzelner Mann. Ein Mann, der sich an ihr verging, als sie noch ein kleines Mädchen war. Und dieser Mann, Pfaffe… das warst du!“
Der Priester erbleichte. „Welcher Teufel hat euch das verraten?“
Auch Serafine blickte überrascht.
Markors Lächeln wurde breiter. „Du selbst. Gerade eben. Ich hatte nur Vermutungen angestellt, basierend auf ihrem Verhalten und deinem Eifer, Pfaffe. Ich danke dir, dass du sie bestätigt hast. Dein Eifer hatte nichts Religiöses an sich, das war persönlich. Denn als du sie wiedersahst, da kamen all die alten Gelüste hoch, und die Erinnerung, dass du in ihrer frühen Jugend über sie hergefallen bist. Und wenn du diese Gelüste nicht beherrschen konntest, dann musste sie dafür büßen.“
Der Priester versuchte, etwas zu sagen, sich zu verteidigen, aber er bekam kein Wort heraus. Er stammelte nur wirr. Gemurmel ging durch die Reihen der Dorfbewohner.
„Wenn er auch nur in die falsche Richtung zuckt“, sagte Markor zu einem Söldling mit Armbrust, „jag ihm einen Bolzen in den Wanst.“
Er schlug auf den Tisch und verschaffte sich Gehör. „Da sich das Ganze nun aufgelöst hat, hört mein Urteil.
Bauer Bartolić! Dein Knecht Tihomir ist umgehend aus ebendieser Knechtschaft zu entlassen. Als dein leiblicher Sohn ist er dein direkter Erbe und im Falle deines Todes derjenige, der den Hof führen wird und entscheidet, an wen deine Töchter verheiratet werden.
Und weil deine verschlagene Art mich beleidigt, verurteile ich dich auch gleich zum Tode. Gwalchmai, vollstrecke das Urteil.“
Der angesprochene Söldling zog einen Dolch und machte sich an das blutige Werk
„Serafine“, sagte Markor über die Todesschreie des Bauern hinweg, „du ziehst am Besten zu deinem Sohn auf seinen neuen Hof. Da wird es dir besser  ergehen. Tihomir, falls du gute Partien für deine Schwestern benötigst, wende dich an mich. Die Buhle deines Vaters kann dir als Magd dienen, aber ich rate dir, genau darauf zu achten, welche Kräuter sie in deinen Schlummertrunk mischt.“
„Ich danke euch, Herr“, sagte Tihomir und machte einen Kniefall, das Wehklagen der Bauersfrau und der Töchter ignorierend.
Markor entließ ihn mit einem Wink und wandte sich dem Priester zu. „Ich hätte dir deine Unverschämtheit von vorhin vergeben, Pfaffe. Aber dass du allen Ernstes glaubst, mich von deinen Einbildungen überzeugen zu können, um deine eigene Schmach zu überdecken, das ist einfach unglaublich. Dafür kann es nur eine Strafe geben. Haruspex!
Bindet ihn an den Pfahl, entkleidet ihn und öffnet seinen Wanst. Holt seine Innereien hervor, aber macht es schön langsam. Er soll noch mitbekommen, welches Schicksal wir daraus lesen.“

„… und das war der erste Tag der Schreckensherrschaft von Markor dem Grausamen“, sagte der alte Geschichtenerzähler. „In den folgenden Jahren eroberte er sämtliche umliegenden Fürstentümer und vergrößerte sein Reich immer weiter. Er schien unbesiegbar zu sein, er war nie dort, wo seine Feinde ihn vermuteten und schlug dann aus dem Hinterhalt zu. Nichts scherte ihn, keine heiligen Tage, keine Speisegebote.“
Um ihn herum klammerten sich die Kinder zitternd aneinander, warfen immer wieder verstohlene Blicke in dunkle Ecken. „Aber jetzt kann er uns doch nichts mehr tun, oder?“, fragte das Bulldoggenmädchen.
„Nein. In der größten Schlacht der Welt konnten seine Feinde ihn besiegen, auch wenn sie große Verluste hinnahmen und so nun schutzlos waren, als dann im Jahr darauf die Horden der Foggthadr in unsere Lande einfielen. Doch das war es wert. Markor der Grausame ist in der Hölle und wird nie wieder zurückkehren. Dafür müsste er schon den Höllenfürst selbst überwinden und das ist unmöglich.“
Die Kinder wollten erleichtert aufatmen, da sagte eine tiefe, grollende Stimme: „Mitnichten, du alter Narr.“
Der Geschichtenerzähler erstarrte. Die Kinder zuckten zusammen. Der Wirt ließ den Humpen fallen, den er gerade polierte.
Aus der dunklen Ecke stampfte eine massive Gestalt im Plattenpanzer. Augen gleich rotglühender Kohlen glommen hinter dem Visier auf.
„Man sollte meinen, dass es schwerer sei, aus der Hölle zu entkommen“, sagte Markor der Grausame. „Aber offensichtlich ist der Fürst der Hölle nicht mal in der Lage, eine einfache Partie Vierseits zu gewinnen. Wer hätte das gedacht?“
Schreiend liefen die Kinder und die Tagelöhner aus der Taverne. Auch der Wirt suchte das Weite.
„Töte mich, ich gehe ohne Furcht zu Gott“, stammelte der alte Geschichtenerzähler.
Markor lachte, tief und kehlig. „Du nennst mich grausam und verlangst so etwas? Du beleidigst mich. Und du weißt genau, wie ich Beleidigungen ahnde.“
Er packte den Geschichtenerzähler an der Schulter. Der alte Mann schrie auf. Ketten aus Höllenfeuer legten sich um seine Seele.
„Erst wollte ich dich nur dafür töten, dass du mich in der Großen Schlacht verraten hast“, sagte Markor. „Aber dann lauschte ich deiner Geschichte und begriff. Das wäre zu einfach. Nein, du wirst mir dienen. Voll und ganz. Also auf, alter Mann. Auf zu den Foggthadr! Erzähl ihnen meine Geschichte. Jeden einzelnen Teil davon!“
Am nächsten Tag wusste niemand, warum die Taverne abgebrannt war. Der alte Geschichtenerzähler hätte es ihnen sagen können.
Aber da war er schon viele Meilen entfernt …