Leseprobe - Das eine Buch

[Klemens_Fitte]

[Fenris]

[Britta Redweik]

Nachdem ich jede Kritik versucht habe, umzusetzen (außer der, gleich alles zu löschen) und mit jeder Version unzufriedener wurde, habe ich es jetzt noch mal ganz anders versucht. Ich hab versucht, dem weiter sehr buchigen (weil so nötigen) ersten Kapitel einen fast buchlosen und dafür hoffentlich spannenderen Prolog entgegen zu setzen, als Gegengewicht.
Wieder bin ich nicht wirklich zufrieden, aber falls es mit dem ... weniger buchzentrierten Prolog besser sein sollte, ist es vielleicht wenigstens etwas, woran man arbeiten und womit ich gut leben kann.

Diese warme Buchliebe ist quasi der ganze Grund für den Roman und bildet den Rahmen des Ganzen, muss also am Anfang auftauchen. Aber ich hab nun versucht, den Prolog noch mehr in einen 'Teaser' zu verwandeln und ein paar Stellen im ersten Kapitel zu kürzen, die nicht zwangsläufig nötig sind. Also vor allem die Berufswahl. Die hab ich jetzt nur noch angedeutet. Für Menschen wie mich, die genau diese Argumente brauchen und auf das eigene Leben anwenden können, zwar schade, aber ... ich schätze, wir sind recht wenige

Mein einziges großes Problem mit der jetzigen Version ist: Kommt noch deutlich genug heraus, dass Bücher das Einzige in seinem Leben sind und die Stimme deshalb nur von einem Buch stammen kann? Da bin ich mir jetzt nämlich unsicher.
Und ich weiß nicht genau, wie ich die Dopplung mit dem Aufwachen und der Stimme ganz rausstreichen kann. Das eine ist ja das Jetzt, und das andere erklärt, wie es dazu kam. Ich wäre nicht abgeneigt, da - wenn gewünscht - noch zu kürzen, weiß aber nicht, wie, ohne dass es dem Verständnis schadet.

Und ansonsten: Ist es jetzt spannender? Reizt es etwas mehr zum Lesen? Ich würde wirklich ungern noch mehr der Buchliebe aus Kapitel 1 streichen, weil sie in meinen Augen wirklich, WIRKLICH wichtig ist. Aber langweilen will ich ja auch nicht.
Jetzt hat es natürlich etwas .... Poesie eingebüßt, weil ich persönlich die Sprache des Prologs eigentlich sehr schön fand. Aber ... Naja, was macht man nicht alles? Und wenigstens hasse ich die jetzige Version nicht, im Gegensatz zur ersten Überarbeitung

Lange Rede, kurzer Sinn: Besser? Oder immer noch zu viel?

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Prolog

“Finde mich.”
Sofort saß Fianan kerzengerade im Bett und rieb sich die müden Augen. Sein Puls schlug ihm bis zum Hals, so hatte er sich erschreckt. Wieder einmal. Im nächsten Moment zuckte er heftig zusammen. Er hatte einen Aufschlag gehört, der ihn nun noch erschrockener durch den Raum blicken ließ. Dabei war es nur der Roman gelesen, der noch auf seiner Brust gelegen hatte, als er eingeschlafen war. Nun war er zu Boden gefallen.
Er wollte das Buch gerade aufheben, als er es erneut hörte: “Fianan. Finde mich.”
Natürlich war die Stimme kein Traum gewesen. Jedes Mal, wenn er wieder von ihr geweckt wurde, hoffte er im ersten Moment der Orientierungslosigkeit, sie wäre nicht real. Aber war sie denn real? Seit fünf Jahren hörte er sie, jede Nacht aufs Neue, und doch war er sich immer noch nicht ganz sicher.
Wenn er wie jetzt im Bett lag, immer wieder in einem anderen Hotel, ständig unterwegs auf der endlosen Reise, die sich nun sein Leben nannte, dann lauschte er in die Dunkelheit hinein. Versuchte die Stimme auszumachen.
Leise wehte der Wind zum immer leicht geöffneten Fenster hinein und brachte das Säuseln mit sich mit. Aber gleichzeitig schien es schon da zu sein und in seinem Kopf zu erklingen. Es fühlte sich an, als würde es an ihm ziehen, an irgendeiner Stelle in seinem Gehirn.
Er presste die Hand auf die Ohren, versuchte, die Stimme wenigstens für eine Nacht auszublenden, sie zum Schweigen zu bringen. Doch so hörte er sie nur noch lauter, ohne das leise Rauschen der Straße draußen.
“Sei doch leise”, flehte er. “Bitte geh weg. Nur eine Nacht.”
Doch er wusste nur zu gut, dass das nicht half. Er hatte schon zu viel ausprobiert. Seit er die Stimme zum ersten Mal gehört hatte, war er halb vor ihr geflohen, halb hatte er nach ihr gesucht. Es hatte lange gedauert, zu begreifen, dass sie immer bei ihm war. Immer nach ihm rief, wenn er am verwundbarsten war.
In den kostbaren Momenten zwischen Wachen und Schlafen war sie da, rief nach ihm und gönnte ihm keine Ruhe. Sie trieb ihn immer weiter, auf der Suche nach der Stimme. Nach dem Etwas, das er brauchte, ohne das er keinen Frieden finden konnte. Denn so wenig er die Stimme greifen konnte, bei einer Sache war Fianan sich sicher. Ohne zu wissen warum, war er überzeugt, dass ihn ein Buch rief. Etwas Anderes ergab in seiner Welt keinen Sinn.


Kapitel 1: Das Flüstern in der Nacht
 
Fianan Meyer war umgeben von Büchern aufgewachsen, sie standen in jeder Ecke, lagen auf jedem Tisch, teils als Dekoration, teils abgelegt, um schnellstmöglich wieder aufgenommen und gelesen zu werden. Manche Möbel bestanden sogar aus Büchern und waren von Fianan und seinem Vater selbst gebaut worden. Sie hatten Buch um Buch gestapelt, zu zwei gleich hohen Türmen und geprüft, ob diese bei kleinen Belastungen umkippten und die ganze Arbeit umsonst war. Blieben sie stehen, legte seine Vater eine Holzplatte darauf und schon hatten sie einen Schreibtisch, der sogar in der Höhe verstellt werden konnte. Und wenn ein Stuhl fehlte, konnte der Mangel mit einem Sitzkissen und einigen Büchern behoben werden.
So waren Bücher bei den Meyers überall zu finden. Ein Raum ohne Buch ist wie ein Gesicht ohne Lächeln, hatte seine Mutter immer gesagt und dann gleich noch mehr Bücher ins Haus geholt.
Sie war keine besonders herzliche Frau gewesen, die selbst allzu häufig gelächelt hätte, das nicht. Immer war sie seltsam distanziert gewesen, in ihrer eigenen Welt lebend und der Realität abgeneigt. Hatte sich, so oft es ging, irgendwo verkrochen und war nicht gerade das, was man einen mütterlichen Typ genannt hätte. Und doch hatte sie ihm das größte Geschenk gemacht, das zu geben sie in der Lage gewesen war. Das Größte, das er je hätte erhalten können. Sie hatte ihn in die Welt der Bücher eingeführt und ihm eine Zuflucht gegeben. Wenn sie ihm ein neues Buch vorlas, dann war sie wie eine normale Mutter gewesen und auch, wenn er sie später fragte, welches Buch er denn als nächstes lesen könnte. Dann hatte es sich angefühlt, als wäre es bei ihnen normal. Richtig. Als wären sie eng verbunden.
Auch sein Vater war ähnlich gewesen. Er war ein gutmütiger Mann, aber irgendwie nicht richtig da. Körperlich greifbar, aber doch geistig oft weit weg. Erst mit den Jahren hatte Fianan begriffen, warum seine Eltern so waren, so vollkommen anders wirkten als die anderen Eltern, als andere Leute im Allgemeinen. Anfangs hatte er sie nicht einmal als anders wahrgenommen. Erst, als kein Kind mit ihm spielen wollte, weil er so seltsam sei, bemerkte er es selbst. Es verstärkte seine Verhaltensweisen nur. So befand er sich noch öfter mit der Nase in einem Buch, als wolle er gar kein Teil der Realität sein.
Das war es also, was seine Familie von Anderen und ihn selbst von seinen Mitschülern unterschied. Er war ein Gefangener der Fantasie, genau wie seine Eltern. Oder ein Gast in ihrem Hause? Denn Fianan fühlte sich nicht gefangen.
Das echte Leben hatte ihn tiefer hineingedrängt und bald hatte er nicht mehr richtig hinausgefunden. Hatte sich hier auch wohler gefühlt. Natürlich bestand sein Leben zwischen den Buchseiten nur aus Fiktion, und doch erschien es ihm so viel wirklicher, so viel besser und lebendiger.
Als er bemerkte, was mit ihm geschah, begann Fianan, seine Eltern zu verstehen. Wer brauchte schon diese echte Welt, diese ständige Kleinkriege, wer das letzte Stück des Kuchens bekam, wer besser für einen Job qualifiziert war, oder wer die schöneren Schuhe zu einer Hochzeit trug?
Je älter er wurde, je mehr Bücher er las, desto mehr wurde Fianan all das zuwider, was sich sonst um ihn herum abspielte. Was interessierte ihn, welcher angeblich berühmte Mensch nun eine Affäre mit einem anderen angeblich berühmten Menschen hatte?
Nein, anstelle von Klatsch las Fianan lieber, welcher Troll welchen Elben jagte, wie mit Magie ein Herz aus Papier zu schlagen begann und so eine Weile lang einen Körper aus Fleisch und Blut am Leben erhielt, und wie es sein konnte, dass ein Zwerg zwei Meter Körpergröße übertraf. Wie Zombies mit Kuscheltieren schmusten und kleine Hamstervampire ihre Zähne in andere Wesen schlugen. Er las von mordenden Clowns und mordenden Adligen im Mittelalter, die einst wirklich gelebt hatten. Wichtig war für ihn nur, dass ein Buch Spannung, Abenteuer, Liebe oder wenigstens eine Lektion bot, die er lernen konnte. Oder das Buch war ein Fenster in eine Welt, die er nie würde beschreiten können, wenn nicht durch Papier und Tinte. In Wälder und Höhlen, in denen er sich verlief und Abenteuer erlebte.
Wen wunderte es da, dass er nach seinem Schulabschluss etwas mit Büchern machen wollte? Nein, wollen war wohl nicht das richtige Wort. Er wollte gar nichts tun, außer lesen. Seine Nase in Bücher stecken und dafür auch noch Geld bekommen. Aber so sehr er sich danach sehnte, völlig im Reich der Fantasie aufzugehen, so sehr gab es doch einen Zwang des realen Lebens, dem er nicht entkommen konnte. Menschen mussten arbeiten, sich ernähren und ein Dach über dem Kopf haben - und sei es nur, damit die Bücher bei Regen nicht nass wurden.
Also sollte es ein Beruf mit Büchern sein. Zur Auswahl stand erstaunlich viel. Aber bei genauerem Hinsehen war er weder zum Buchhändler noch zum BookTuber geeignet und auch in einem Verlag oder einer Bibliothel sah er sich selbst nicht.
Schließlich fand er einen Ausbildungsplatz als Buchbinder. Und so ging er als Buchbinder in die Lehre. Fianan lernte die edle Kunst, wie man neue Bücher band und alte Werke restaurierte. Lernte, wie man Titel einprägte und auch, wie man es schaffte, sich dabei so selten wie möglich zu verbrennen. Er lernte Bücher von einer völlig neuen Seite kennen, als kleine Kunstwerke in der Herstellung.
Es war die richtige Wahl gewesen. War er vorher schon glücklich gewesen, wann immer er sich in einen Roman hatte zurückziehen können, war er nun auch dann glücklich, wenn er nicht las. Er durfte acht Stunden am Tag mehr darüber erfahren, wie Bücher hergestellt wurden und es selbst ausprobieren, und abends dann in ihnen lesen und bewundern, wie viel Arbeit Leute wie er in sie investiert hatten. Es war eine herrliche Zeit.
Die drei Jahre verflogen schnell und schon bald war seine Lehrzeit vorbei, die Prüfung bestanden. Noch wohnte er in einem über diese Zeit gemieteten Zimmer in einem Wohnheim. An einem festen Ort, mit festen Regeln, Ritualen und einem Alltag, der planbar war und ihm so Sicherheit gab. Aber das sollte sich nun ändern, ohne dass er das so gewollt hätte.
Denn dem Tag seines Abschlusses folgte die Nacht, in der er zum ersten Mal die Stimme nach sich rufen hörte. In der sich seine Pläne eines ruhigen Lebens als angestellter Buchbinder in Luft auflösten.
Gerade war er mit dem neuesten Buch Stephen Kings eingeschlafen, da hörte er ein Geräusch.
“Fianan”, säuselte jemand mit einer Stimme, luftig wie der Wind selbst.
Müde schlug er ein Auge auf und machte es dann wieder zu. Bis er seinen Namen erneut hörte. Nun setzte er sich auf und starrte verwirrt in die Nacht hinein, blickte sich um.
Er konnte niemanden sehen, obwohl der Vollmond hell in sein kleines Zimmer schien, dessen Fenster groß genug war, um den ganzen Raum in bleichem Licht erstrahlen zu lassen. War es nur ein Hirngespinst, ein beginnender Traum gewesen?
Und dennoch hörte er auch jetzt, wach und aufmerksam lauschend, diese Stimme. Aber etwas war seltsam daran. Er hörte sie mehr in seinem Kopf als durch die Ohren. Und doch war es, als würde sie herein wehen.
Fianan stand auf, ging zum Fenster und schaute hinaus. Nichts. Eine streunende Katze, die ab und an sanft maunzte, lief am Gebäude vorbei, aber sonst war auf den Straßen der verschlafenen Kleinstadt gähnende Leere. Auch auf dem Flur des Hauses hörte er nichts außer dem Schnarchen des Studenten, der das Zimmer neben ihm bewohnte. Und doch war da diese Stimme und ließ sich einfach nicht vertreiben, egal wie viele Kissen der junge Mann sich auf die Ohren drückte.
Das war die Nacht, in der er rastlos geworden war. Seit dem Zeitpunkt hatte er jeden Tag seines Lebens unterwegs verbracht, war von einer Stadt zur nächsten gereist und hatte jeder Buchhandlung, jeder Bibliothek und jedem Sammler seine Dienste angeboten, getrieben von etwas, das er nicht beschreiben konnte und in der Hoffnung, das zu finden, was ihn ruhelos machte. In der Hoffnung, die Stimme verstummen zu lassen.

[Ruby Smith]

[Rosa]

Hallo Britta.

Ich habe die Erstversionen deines Textes nur überflogen.
Den Prolog finde ich als Appetizer gut, er macht neugierig – du solltest am Text aber noch etwas feilen.

Im Anhang findest du den ein oder anderen Vorschlag.

[Britta Redweik]

Danke ihr beiden

Ich denke, bis auf die Streichungen bei den gelesenen Büchern werd ich alles einarbeiten. (Die müssen einfach sein. Es gibt für einen oft Bücherjunkie nichts Schöneres, als Anspielungen auf andere Werke zu finden und sich zu denken 'Das hab ich gelesen'. Und das würde ich den Leuten, die wie ich sind, ungern rauben. Sowas sind immer die Quietschmomente ... wie, wenn man einen Welpen vor sich sieht, das gleiche Gefühl der Verzückung. )

Aber auch: ARGH! Ernsthaft? Ich hab schon wieder eine Dopplung eingebaut? Manchmal sieht man den Wald offenbar wirklich vor lauter Bäumen nicht. Das mit den zwei Malen Buchbinder hinter einander ist fast Grund genug, zu lernen, mir wirklich in den Hintern zu beißen. Danke, dass du das rausgestellt hast, das hab ich echt übersehen und das ärgert mich gerade extrem.

Edit:
Puh, ich glaube, die erste Nacht auch im Prolog nimmt ihm dann wieder die Spannung. Zumindest die Version, die ich jetzt habe, dass erst der bisherige Prolog kommt und dann ein kurzer (sehr gekürzter) Einschub, wie es anfing.
Aber wenn ich es andersrum mache, hat es nicht mehr die Intensität, weil wir dann wieder erst in der Vergangenheit anfangen. Dieses Buch macht mich fertig

[Ruby Smith]

[Britta Redweik]

Puh, wenn es danach geht, würde ich sagen, es ist NIE vorbei. Jedes verlegte Buch könnte auch noch besser gestaltet werden, selbst die, die man mit 5* bewertet.

Daher ... Ich weiß nicht. Irgendwann werde ich damit aufgeben. Perfektion ist nicht zu erreichen. Irgendwann muss ich loslassen, und du vermutlich auch.
(Und ich komm auch schnell an die Stelle, wo ich mehr Fehler einbaue als ausbügele.) Aber schauen wir mal. Vielleicht stelle ich mal alle drei bisher (für mich) akzeptablen Prologe nebeneinander und lass meine Testleser entscheiden, welcher am Besten ist. Ich glaube, ich werde IMMER unzufrieden damit sein.

[Ruby Smith]

[Britta Redweik]

Oh Gott, ich hoffe doch nicht. Es ist nur ein halbes Jahr alt. Und ja, plotten kann ich nicht und werde ich nie. Aber zumindest habe ich jetzt die Erfahrung von einem Schreibkurs, 20 Jahren aktivem Schreiben und 7 Jahren aktivem, rezensierendem Lesen, so dass ich zumindest weiß, was ich bei Büchern NICHT will ...

Man lernt zwar nie aus, aber das sollte doch wenigstens für IRGENDWAS gut sein. *wimmer*

[Ruby Smith]

[Rainer Prem]

[Tape Dispenser]

Ich habe nichts gegen seitenlange erzählerische Einführungen, was gerne als Infodump bezeichnet wird, denn auf diese Weise kann man viel Informationen auf wenig Raum unterbringen ohne es dem Leser szenisch und mit seitenlangen Dialogen vermitteln zu wollen.

Was mich am Anfang ziemlich stört ist deine "Beweisführung" der Bücherliebe. Das hat nichts damit zu tun, dass du – was andere Leser bemängelt haben – kein "show don't tell" verwendest, sondern dass ich die Eltern deines Protagonisten ziemlich seltsam und unterkühlt finde. Denn es liest sich so, als würden die drei überhaupt nicht miteinander sprechen, sondern - jeder für sich selber – nebeneinander vor sich her leben. Eskapismus als Familienform.

Hier wäre es glaubwürdiger und kontrastvoller wenn die Eltern das genaue Gegenteil wären, also nicht lesen würden. Wenn du dir ähnliche Bücher durchliest, z.B. Cornelia Funke Tintenherz, dann lesen die Eltern sich gegenseitig aus Büchern vor. Sie sind zusammen, machen etwas miteinander, es herrscht Harmonie und Vertrauen. Davon ist bei deiner Erzählung nicht das Geringste zu spüren und deshalb wirkt die "Bücherliebe" auf mich auch so wenig glaubwürdig.

[Pickman]

[Canyon]

[schwarzistdiekatz]

Hallo Britta, ich würde den Text kürzen, damit er prägnanter wird. Hab ihn kurz grob überarbeitet, vielleicht könnte das ja eine Richtung sein. Lg Martin

„Finde mich.”
Unsanft aus dem Schlaf gerissen, saß Fianan kerzengerade im Bett. Sein Puls schlug ihm bis zum Hals. Vor lauter Schreck war ihm der Roman, der eben noch auf seiner Brust gelegen hatte, zu Boden gefallen. Er wollte das Buch gerade aufheben, als er es erneut hörte: „Fianan. Finde mich.”
Natürlich war die Stimme kein Traum gewesen. Jedes Mal, wenn sie ihn weckte, hoffte er im ersten Moment, sie wäre nicht wirklich da. Aber war sie denn real? Seit fünf Jahren hörte er sie jede Nacht aufs Neue, und doch war er sich da immer noch nicht ganz sicher. Er lag in seinem Hotelbett, presste seine Hände auf die Ohren und versuchte, die Stimme wenigstens für eine Nacht auszublenden, sie zum Schweigen zu bringen.
„Sei doch endlich leise”, flehte er. „Bitte geh weg. Nur eine Nacht.”
Doch Fianan wusste nur zu gut, dass das nicht half. Es hatte lange gedauert, zu begreifen, dass sie immer bei ihm war – die Stimme, von der er tief in seinem Innersten wusste, dass sie nicht menschlich war. Denn es war ein Buch, das nach ihm rief.