Ich bin Lyriker

[Cholyrika]

Ich bin Lyriker

Lola saß auf der Couch und kratzte sich zwischen den Beinen.
"Alles Scheiße".
Mike ging zu ihr rüber, legte den Arm um sie und zog sie zu sich.
"Alles auch nicht Süße."
Dann schwiegen sie. Nichts im Raum erinnerte an gute Zeiten, nichts roch noch nach Frühling, oder Aufbruchstimmung. Nur der Fernseher füllte den Raum mit Versprechungen.
"Weißt du, Mike, ich glaube ich hab einfach keine Lust mehr", sagte sie ein paar Minuten später, " es ist alles im Arsch, einfach im Arsch."
Mike stand auf, öffnete das Fenster und ließ einen Moment des Abends herein. Es war August und ein Geruch von Langeweile und Vergangenheit drang ins Zimmer. Irgendwoher kamen leise Musik. In my time of dying.
"Ich bin Lyriker, Schatz. Ich kann sonst nichts. Ich schreibe Gedichte die keiner lesen will. Ich schreibe einfach Sachen. Nichts Bedeutendes, aber ich schreibe Sachen. Für die ganzen idiotischen Leute, die das nicht lesen wolle. Und ich schreib Sachen für dich, die du nicht lesen willst. Ich brenne, aber du sitzt nur rum und jammerst."
Lola machte den Fernseher lauter. Es lief Shopping Queen. Das Thema lautete "Mach dich schön in apfelgrün". "Wenn ich doch wenigstens mal was erleben würde. So wie die hier. Die kaufen sich schicke Sachen und haben Spaß. Und wir? Wir hängen hier rum. Hat nichts mit Jammern zu tun. Ist einfach nur Scheiße." Dann schaltete sie den Fernseher aus. "Ja, du bist Lyriker. Ein toller, erfolgloser Lyriker. Und ich hab nichts zu essen, nichts anzuziehen und die Miete können wir auch nicht mehr bezahlen. Tolle Kiste, echt tolle Kiste."

Dann ging sie ins Bett. Mike blieb am offenen Fenster stehen, sah hinaus und beobachte zwei Katzen, die sich hinter den Mülleimern versteckten. Er sah Erwin, wie er die Müllsäcke durchsuchte und Kimmy, die zur Arbeit ging. Zwei drei Freier in einer Nacht. Mehr nicht. Sie war 24 Jahre und hatte das meiste schon hinter sich. Aus irgendeiner Ecke hörte er streitende Männer, wärend der Mond sich hinter dicke Wolken schob.
Er holte sich ein Bier aus dem Kühlschrank, nahm einen kräftigen Schluck und setzte sich an die Schreibmaschine. So saß er ein paar Stunden. Mit leerem Blick und keiner Idee. Dann ging er auch ins Bett. Lola schlief schon fest und sah aus wie ein gestrandeter Engel. Aber er war kein Retter, kein Messias. Er war noch nichtmal ein Träumer. Träumer können sich so gut verstecken, hinter ihren Täumen. Er aber war nackt. Im Mittelpunkt aller Defizite.
Er ging zurück ins Wohnzimmer, zurück zu seiner Schreibmaschine.
Wie schon seit vier Jahren. Kein Wort blieb auf Papier zurück, tausend Worte flossen von den Tapeten, mitten hinein in sein empfindliches Leben.

[manon]

Lieber Inkognito,

das ist eine traurige Geschichte. Eine Frau jammert, weil der Mann als Lyriker kein Geld nach Hause bringt.

Du hast es als Kurzgeschichte eingestellt, aber bei dieser müsste doch eine Wandlung, eine Wendung in der Geschichte sein, oder? Dafür hätte er durch irgendwas dann doch anfangen können zu schreiben. Die Geschichte scheint mir nicht fertig. Überlege dir doch ein Ereignis oder ein Vorkommnis weshalb er dann schreibt, vielleicht schreibt er sich auch nur den Frust von der Seele. Denn so, entwickelt sich dein Protagonist nicht.

Viele Grüße

[manon]

bin gar nicht auf deinen Schreibstil eingegangen. Der hat mir gut gefallen. Du gehst auch sofort in eine Szene hinein. Deine Beschreibungen haben mir gefallen.

[nebenfluss]

Hallo Inko,

das gefällt mir ganz gut, von einigen formalen Fehlern (Zeichensetzung, bei "wollen" ist dir das n verloren gegangen) abgesehen.

Ein Paar erlebt eine Art "Moment der Wahrheit". Der Frühling, die Verliebtheit, ist vorüber und kann nicht mehr über die Trostlosigkeit hinwegtäuschen. Für Lola ist von der Romantik, mit einem Lyriker zusammenzuleben, nichts übriggeblieben. Für Mike hat sich die Inspiration, die er sich vielleicht von ihr erhofft hat, ebenso erledigt. Der Blick aus dem Fenster hilft auch nicht.
Einen gewissen Widerspruch sehe ich darin, dass er seit vier Jahren nichts schreibt, obwohl er eben noch behauptet hat, für sie zu schreiben. Vielleicht ist das schon vier Jahre her, als ihm aufging, dass nicht einmal sie ein dankbares Publikum ist. Erscheint mir etwas dick aufgetragen, wie auch ein paar Textstellen, die mir etwas pathetisch rüberkommen, was der Text gar nicht braucht. Den Mond könnte man mMn entsorgen.
Ebenfalls streichen würde ich die Sätze

[manon]

Hallo Nebenfluss,

[Cholyrika]

Danke für die Rückmeldungen.
Eine Wandlung, oder ein Ende ist in dieser Geschichte absichtlich nicht gesetzt.
Ich möchte die Situation der Protagonisten genau so stehen lassen, weil das der Status Quo dieses Lebens ist. Es gibt keine Wendung.
Natürlich hat mich das als langjähriger Autor auch beschäftigt.
Weil die Geschichte eigentlich unvollendet ist.
Aber das ist sie ja auch.
Wie oft würde ich mir auch in Filmen wünschen, dass das Ende einfach offen bleibt.

Bis später

[lupus]

Die Stimmung in diesem Raum ist nicht nur perfekt geschildert, sie wird auch sprachlich unterstrichen. Die Aussage ist eindeutig, vlt etwas zu eindeutig, aber wiederum stimmig.

Also alles in allem ein richitg gelungener Text, den zu lesen Freude bereitet. Traurig? Mag sein. Jedenfalls nicht kitschig, sondern sehr gut geerdet.

lediglich ein, zwei Sätze würd ich streichen (nebenfluss hat's schon angedeutet). Der Retter/Messias stört mich jetzt weniger, obwohl ich nf's Begründung durchaus nachvollziehen kann. Ich würd eher hier den Stift ansetzen:

[Gast]

Guten Abend Cholyrika,

hab mich gestern beim Stöbern verstöbert, diesen Text entdeckt. Schweige zu den Gedichten, hab keine Ahnung von Lyrik, vergessen aber geht auch nicht. Fand dich heute über den Browsercache wieder, da auf den Namen nicht geachtet, nur erst fällt er mir auf: Cholerischer Lyriker? Insgesamt klingts wie etwas, das über einen kommt - Lass ihn in Ruhe, er hat Cholyrika.

Zum Lyriker und seinem Engel, beiden behagt ihr Leben nicht, aber: An was es festmachen? Was ändern, wenn ändern, es bleibt offen, denn die apfelgrüne Lüge durchschauen beide. Irgendwie sind sie ja schon richtig und doch nicht, das Alte alt, das ... ja, was?

Die beiden, die Menschen, wir: Merken schon was, erkennen noch nichts, da tut sich was, es fließt.

Danke.

[Kaffeetante0606]

Hallo Cholyriker,

ich habe deinen Text als sehr gelungen empfunden. Es ist für mich, der Moment, an dem eine Seifenblase zerplatzt und die Realität mit voller Wucht wahrgenommen wird.

Mich persönlich stören die Textstellen meiner Vorredner überhaupt nicht. Ich interpretiere sie als die Gedanken des Protagonisten. War das so gedacht? Dann würde ich sie vielleicht kursiv setzen, um dem Leser das Erkennen des Gedachten etwas leichter zu machen...

Dass die Geschichte kein Ende hat, stört mich auch nicht. Im Gegenteil: Es ist wie im Leben ... da wissen wir auch nicht, wie es morgen weitergeht.

Die Entwicklung des Prota kann ich schon erkennen: In dem Moment, in dem ihn seine Holde darauf hinweist, dass es nicht mehr so geht, zerplatzt für ihn seine Seifenblase. Zuerst will er es noch nicht wahrhaben, wehrt sich gegen die Aussage und gesteht sich schließlich ein, dass sie Recht hat.

So, das ist nur meine kleine, bescheidene Meinung.

Liebe Grüße,
Kaffeetante0606

[Babella]

Langeweile, Tristesse, Versagen und Einfallslosigkeit - die Stimmung kommt gut rüber in deinem Text.

Aber was macht man nun damit? Gibt es irgendeinen Erkenntnisgewinn außer, dass manche Leute abhängen und nichts auf die Reihe kriegen, sich (jeder für sich, aber nicht einander) bemitleiden und in ihrer Passivität verharren?

Vorschlag: Lass den vermeintlichen Dichter diesen Text auf einem Blatt in seiner Wohnung (oder anderswo) finden und sich erschrecken darüber, dass ihm so der Spiegel vorgehalten wird, bis ihm klar wird, dass er das selbst geschrieben hat. Und dann steht er auf und tut etwas. Und sei es nur, um den Text zu vollenden, der so gar keine Perspektive bietet.

Es gibt vielleicht kein Ende, aber es gibt immer Entwicklungen, Wendungen, unerwartete Ereignisse. Nur um in ein trostloses Leben zu blicken wie bei Nachbars ins Fenster brauche ich keinen Text.

[Maria]

joa, ich mag das.

weil es Kopfkino macht. In einem Kurzfilmchen würde ich sämtliche Dialoge streichen, die "Handlungen" würden mir genügen, es für meinen Geschmack intensiver machen. Aber dies ist es eben, Geschmackssache.
Jedenfalls ein Text, bei dem mir der Erzähler, das LI, der Protagonist ehrlich erscheint. Hier tut sich ein klitzekleiner Abgrund auf und er lässt den Blick hinein zu. So ist die Welt eben. Oder - so kann sie eben sein. Warum schöner reden.
Nur die Shopping Queen war mir zu gach. Zu "übertrieben". Auch wenn mir im selben Moment klar wird, dass nur das echte Leben so übertreibt, dass es niedergeschrieben kein Mensch glaubt.

Gern gelesen, Pussy.

[Anoa]

Lieber Cholyrika,

Dein Text ist rund und gelungen. Mir gefällt auch das offene Ende. Das Problem Deines Lyrikers könnte sein, dass er zwar das Besondere will, nämlich schreiben, aber ein zu gewöhnliches Leben führt.

Es ist ein alter Streit: wie soll ein Künstler leben? Goethe fand ja: wie alle anderen. Aber wie viele junge Künstler können etwas mit Goethes Werk anfangen? Da ist es anders bei "Walden" von Thoreau, das hat Jüngere mitgerissen und inspiriert. Dieser Autor hat ein besonderes Leben geführt.

Manchmal geht das nicht ohne Opfer. Dein Lyriker wird wohl die Freundin opfern müssen, weil sie ihn hinunterzieht. Mit einem solchen Partner könnte ich auch nicht schreiben.

Liebe Grüsse aus Berlin.

[Cholyrika]

Das ist kein Spam für meinen Text...ich war echt ein Jahr nicht hier..

Wollte mich kurz bedanken, dass der Text so viele gute Resonanzen hatte.
Da macht das Schreiben Spaß.

Ab jetzt wieder regelmäßig hier...
Also liebe Kollegen,
wir lesen uns.