Dämmerforst

[Andy1982]

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[Bas]

Hallo Andy,

von Neuling zu Neuling - willkommen hier.

Ich habe vor allem reingeschaut, weil ich den Titel ansprechend fand. Auch deine Idee, Mystik mit Horror zu mischen und das Ganze in den Schwarzwald zu verpflanzen gefällt mir.

Ich weiß nicht, wie das hier sonst gehandhabt wird, aber im Text selbst sind mir ein paar Unfeinheiten aufgefallen, auf die ich dich gerne hinweisen würde (Achtung, Kleinscheiß!):

[Andy1982]

Hallo, vielen dank für deine Kritik.

[Selanna]

Hallo Andy1982,

auf Kommafehler, Tempusfehler, Schreibfehler etc. gehe ich nicht ein, denn das hat Bas schon ausführlich getan. Ich gehe hier nur auf meinen Leseeindruck ein:

[Andy1982]

Hallo. Auch bei dir, danke für den Kommentar.

Ich verstehe, was du mit deinem Beitrag sagen willst, auch wenn mir das so noch nicht aufgefallen ist. Klar, mit einigen Bildern bin ich selber nicht glücklich, nur wenn ich an jeder Stelle auf DEN einen Satz warte, dann bringe ich in drei tagen keine zwei Absätze zu papier
Das ist leider immer so das Problem mit perfektion. Mit den paar wirklich abgedroschenen Bildern, die du ansprichst hast du natürlich recht, da gehe ich nochmal drüber, ob ich was besseres finde. Leider kann ich das nicht erzwingen.
Das der Wechsel zwischen gehobenen Worten und den Sprachlichen "Experimenten" störend wirkt, hätte ich jetzt aber wirklich nicht gedacht.
Sicher, es is nicht unbedingt 08/15 Prosa-Deutsch, aber stört das wirklich so sehr?
Das ist halt eine Eigenart von mir. Sprache ist für mich kein Werkzeug, sondern eher ein Spielzeug. Das mag man so oder so sehen, aber ja, so gehen die Geschmäcker halt auseinander

[Selanna]

Hallo Andy1982,

[Andy1982]

[Selanna]

Hallo Andy1982

[Bas]

Hi Andy,

kurze Rückmeldung auf deine Frage:

[Andy1982]

So, ich habe den Prolog dank eurer Hilfestellungen nochmal überarbeitet und auch noch ein paar eigene Änderungen daran vorgenommen.




Willkommen in Dämmerforst
Prolog

Ich erinnere mich noch daran, wie ich damals unter der Dusche stand. Eine Hand an meinen Brüsten, die anderen zwischen den Beinen. Mich wohlig windend und stöhnend. Bis das schrille Gelächter der Türklingel meine schlüpfrigen Fantasien schonungslos zertrümmerte und mit dem Rest alten Duschwassers davon spülte. Tief hinein, in die Gedärme Berlins. Immerhin waren sie dort unten in guter Gesellschaft.
Augenblicke später eilte ich zur Tür. Nichts bei mir tragend als einen viel zu knappen Bademantel und den Entschluss, gleich einen Mord zu begehen. Wer konnte auch ahnen, dass ich ausgerechnet zwei Uniformierten in Blau gegenüber trat, als ich kläffend und schimpfend die Wohnungstür aufriss?
"Frau Becker?" fragte der ältere der beiden. "Jasmin Becker? Können wir wohl einen Moment hereinkommen und uns setzen?"
Ich verstand in diesem Moment nicht, was die beiden zu mir sagten. Ich hörte ihnen zu, redete mit ihnen. Antwortete auf ihre Fragen. Und dann ging ich zur Arbeit. Ich schrieb meinen neuen Artikel zu Ende, aß in einem nahen Fast-Food-Restaurant zu Mittag und ärgerte mich über die überfüllte U-Bahn. Genau wie jeden Tag.
Erst gegen Abend begriff ich den Sinn ihrer Worte. Den Grund für dieses flaue Gefühl, dass ich den Tag über in meinem Magen herum getragen hatte.
Da saßen also zwei Polizisten in meinem Wohnzimmer. Der eine alt, längst ergraut und bärtig. Der andere ein Grünschnabel mit Brille und schiefem Gesicht. Nebenher spielt ein Orchester aus blass pinken Wänden, rosa Club-Möbeln und einem Urwald an blühenden Pflanzen eine bizarre Symphonie auf, die wohl eher einem Teenager-Girlie zu Gesicht gestanden hätte, als einer fast fünfunddreißigjährigen Journalistin.
Dazu Regale voller 90er-Jahre Boygroup-CDs, die in ihrer schizophrenen Art besser beschrieben wer ich war, als es jedem gesprochene Wort möglich gewesen wäre.
Und mitten drin ich. Mit hängenden, ingwerfarbenen Haaren, aus denen der Schaum tropfte. Nass glänzender Haut und nichts am Leib außer einem Bademantel. Ich kann mich nicht einmal mehr daran erinnern, ob er überhaupt zugebunden war.
Mein Schwager, so erzählten die Polizisten, war tot aufgefunden worden. Und meine Schwester wurde vermisst. Auf Basis der gesicherten Spuren vermutete die Ermittler, dass mein Schwager zuerst meine Schwester im Alkoholrausch getötet und sich dann selber das Leben genommen hatte. Nur ihre Leiche konnten sie nicht finden.
Schließlich stellten sie ihre Fragen. Ob meine Schwester oder ihr Mann Feinde hatten. Ob sie sich in letzter Zeit seltsam verhielten. Ob mir irgendetwas an ihnen aufgefallen war. Ich wusste es nicht. Wir sahen uns nicht oft. Schon seit Jahren nicht mehr.
Vor dem Tod unseres Vaters hatte meine Schwester mich hin und wieder in Berlin besucht. Hier, wo das Zentrum meines Leben war. Meistens zu Weihnachten. Im Zentrum ihres Lebens, dem Ort meiner Kindheit, war ich seit dem Studium nicht mehr gewesen.
Ich verließ an diesem Abend meine Wohnung wie so oft. Doch alles war anders. Ich blieb alleine. Niemand begleitete mich. Sogar die ewig auf Beute lauernden Single-Männer Berlins blieben auf Abstand zu mir. Der stille Schrei des Verlustes hielt sie fern während er mir überall hin nachfolgte.
Es war kalt und meine Strumpfhose zu dünn. Meine Geldkarte lag zuhause auf dem Tisch und das Bargeld würde schon bald nicht mehr ausreichen, um meinen Kummer verstummen zu lassen. Schon nach dem halben Abend musste ich von meinem Stammlokal in eine der kleineren Eck-Kneipen wechseln. Der Sprit dort war zwar ranzig und bissig, aber immerhin billig.
Es passte einfach nicht. Gar nichts passte! Alles war falsch!
Meine große Schwester tot? Das durfte nicht sein. Susa war immer die Besonnene von uns gewesen. Mein Vater pflegte stets zu sagen, sie besäße genau das richtige Maß an Ehrgeiz und Verantwortungsgefühl. Ihm mangelte es an ersterem, mir an letzterem.
Susa war diejenige von uns, die verletzte Tiere mit nach Hause brachte und alten Leuten über die Straße half. Diejenige, die sonntags in die Kirche ging und sich jeden Abend freiwillig die Zähne putze. Als sie mir vor ein paar Jahren erzählte, dass sie ausgerechnet in einem kleinen Kaff am Ende der Welt ein Hotel eröffnen wollte, war ich schockiert ob dieser plötzlichen Abenteuerlust von ihr.
Bis ich erfuhr, dass der Mann, den sie einige Monate später heiratete, eben jener Münchener Geschäftsmann war, von dem sie sich ihre Unternehmensgründung finanzieren ließ. Sich Geld leihen und den Gläubiger als Absicherung heiraten. Ja, das war genau ihre Art von Risikovermeidung. Intelligent und scharfsinnig.
Ich kann nicht sagen, dass ich meinen Schwager gut leiden konnte. Ich kann nicht einmal sagen dass ich ihn gut kannte. Aber nach allem was ich wusste, waren die zwei glücklich miteinander.
Das ausgerechnet Michael im Suff nach Hause kommt, meine Susa tötet und dann sich selbst, konnte ich nicht glauben. Irgendwas passte da nicht. Susanne und ich waren immer mehr als Schwestern gewesen. Wir waren beste Freundinnen. Auch wenn wir so weit entfernt voneinander waren, im Herzen hatten wir uns nie getrennt. Wenn es in ihrer Ehe nicht rund gelaufen wäre, dann wüsste ich davon. Da war ich mir sicher.
Also tat ich genau das, was mein Vaters immer als meine impulsive, unstete Ader bezeichnete. Am nächsten Morgen rief ich meinen Chef an und bat kurzfristig um ein paar Tage Urlaub. Ich packte meinen kleinen Reisekoffer und saß keine zwei Stunden später im Auto.
Dämmerforst. Jener Ort, der mich im Augenblick meiner Geburt zum Mörder hatte werden lassen. Schreiend und strampelnd im Kindbett liegend, beschmiert mit dem Blut meiner Mutter. Und doch unwissend, wie viel ich ihr in dieser Nacht genommen hatte.
Was ich dort zu erreichen hoffte? Ich weiß es nicht.
Das erste, was mir in den Sinn kommt, wenn ich an jene Nacht zurückdenke, ist diese unwirkliche Dunkelheit, die über allem lag. Kein Stern stand am Himmel und der Mond hatte sich hinter hoch aufragenden Türmen aus schwarzen Wolken versteckt. Achtzehn Jahre meines Lebens hatte ich an diesem Ort verbracht. Und beinahe ebenso lange war ich nicht mehr dort gewesen.
Jetzt war alles, was ich von der steilen und engen Straße aus sehen konnte, diese Dunkelheit. Wie sie zäh dahin floss und alles verschlang, was mir noch an positiven Erinnerungen an den Ort verblieben war.
Dämmerforst war schon immer eine kleine Stadt gewesen. Gebaut aus seltsam windschiefen Häusern und bewohnt von einem ebenso verschrobenen wie eigenbrötlerischen Menschenschlag. Sie lag inmitten eines bewaldeten Talkessels, irgendwo tief im Schwarzwald. Umgeben von weiteren Tälern. Sohlen, von denen man sagte, dass zwischen ihren uralten Bäumen, den traurig gurgelnden Bächen und den zerklüfteten Felsen, weit schlimmere Dinge hausten, als Wölfe oder Bären.
Die Fahrt nach Dämmerforst fühlte sich an wie eine Reise in die Vergangenheit. Und nicht nur in meine eigene. Schon wenige Minuten nachdem ich die Autobahn hinter mir ließ und der Straße in das schwarzwälderische Bergland folgte, wurde ich den Eindruck nicht mehr los, in einer anderen Welt angekommen zu sein.
Zugegeben, diese Abgeschiedenheit hatte auch etwas gutes gehabt. Die Region war von den Schrecken, die zwei Weltkriege über das Land gebracht hatten, weitgehend verschont geblieben. Weder von der orgiastischen Zerstörung, die die Alliierten bei ihrem Einmarsch zelebrierten, noch von dem blutigen Reigen, den die Nazis zu ihrem Abgesang tanzten, war hier etwas zu spüren gewesen.
Wenn man den Ort nicht kannte, so würde man meinen, er wäre so abgeschieden, dass sogar der Weltuntergang ihn übersehen würde.
Kannte man ihn jedoch, dann wusste man natürlich, dass das Unsinn war. Denn wenn die Apokalypse dereinst tatsächlich käme, dann würde sie hier ihren Anfang nehmen.

[Canyon]

Hey Andy

Ich hatte die erste Version deines Einstandes schon angetestet, bin aber zugegeben damals nicht weit gekommen. Das lag (leider) schon am ersten Abschnitt. Selanna hat ganz gut erklärt was da "falsch lief", ich kann ihr da nur zu stimmen. Nun hast du es ja ein wenig umgestellt und tatsächlich liest es sich nicht mehr ganz so kitschig. Wirklich glücklich bin ich mit dem Einstieg in die Geschichte allerdings dennoch nicht, aber dazu gleich noch etwas mehr.
Grundsätzlich hat die Überarbeitung dem Text auf alle Fälle gut getan. Ich habe das Original nochmal überflogen und sehe definitiv Änderungen, die Satzbau und auch Formulierungen deutlich aufgewertet haben. Auch liest sich der Prolog sehr flüssig, man bekommt einen ersten Eindruck von der Protagonistin und dem Schauplatz. Man hat das Gefühl mit ihr dort hin fahren und man weiß auch warum. Das sind gute Voraussetzungen um den Leser bei der Stange zu halten, wie ich finde.

Ein paar kleine Ungereimtheiten sind mir aber trotzdem ins Auge gesprungen, die ich gerne hervor heben möchte. Und wie schon angedeutet, fängt es gleich mit dem ersten Abschnitt an.

[Gast]

[Andy1982]

Hallo!

Danke euch beiden für eure kommentare.

[Canyon]

[Gast]

[purpur]

Hallo Andy1982,

ein Herzliches Willkommen
und viel Spaß!
Der Titel "Dämmerfrost" hat mich neugierig gemacht. Die anfängliche Duschszene nach dem "Dämmerfrost" empfand ich gleich angenehm kontrastreich verbildlicht, dann aber hat mich der zweite Satz stutzig werden lassen - aufgemerkt, wie viele befinden sich denn nun dort? Am Ende dann die Gewissheit, da war nur das verwirrende "n" zu viel, oder?

[Andy1982]

[purpur]

naweiß man´s so genau ...

[Canyon]

[Selanna]

Hallo Andy,

(vorerst ) bloß ganz kurz: Ja, das mit den Partizipien ist übernommen. Ich verwende sie hin und wieder auch recht gern, weil ich finde, man kann mit ihnen einen nebensatzlangen Sachverhalt oft in einem einzigen Wort ausdrücken. Aber ich habe gelernt, dass sie in Schreibratgebern und auch von Mitgliedern im Forum, die ich für ziemlich kompetent halte, nicht so geschätzt werden.
Ich verwende sie weiterhin, ohnehin selten, und versuche weiter zu reduzieren, und jedes Mal, wenn ich eins schreibe, denke ich jetzt daran, dass das wohl nicht so ideal ist. Aber nicht von mir verunsichern lassen (bei dem Ich-bin-kein-Experte waren wir ja schon, behalte das bei meinen Kommentaren im Hinterkopf).

Liebe Grüße
Selanna

[Gast]

[Andy1982]